C.
J. apresentou aos amigos uma nova língua
que
melhor funciona quando falada.
O
problema é que C. J. fala aos berros
juntinho
do nosso rosto,
cuspindo
pra caralho.
É
uma coisa meio FLOFLO
AFFUFUNDA,
e por aí vai...
Até
parece que as consoantes
mastigam
as vogais.
Eis
a única frase que o poeta,
rosto
cheio de cuspe,
entendeu:
MACONHEN
MIN TENGO QUE ACHARIN!
(B.
B. Palermo)
Cabeça nas nuvens,
Palermo diz por aí
que no ritmo
tudo é vida.
Alardeia ser do tempo em que Hamlet
filosofou "penso, logo sou",
e que Descartes, bebaço,
repetia de bar em bar
"to be or not to be".
Pouca importa se Einstein profetizou
que Palermo é um planeta fora de órbita,
ou que Sagan escreveu que Palermo
tem as características
de um buraco negro
e que um dia vai engolir
toda a poesia.
Digam o que quiserem,
o garoto é gente boa,
no máximo vai trazer alguns ciclones
pra esses lugares
onde tudo
é monótono
e previsível.
(,B. B. Palermo)
Irmãos, está aberta a temporada
de fiascos,
atiramos pra tudo quanto é lado,
sem ligarmos pra possibilidade
de cruzar nosso caminho
uma bala nem um pouco perdida,
trazendo a escuridão.
O que está em jogo é a liberdade do poeta,
que se perde nuns territórios
povoados
por multidões com bíblias
debaixo do braço.
Mesmo num mundo de trevas,
o poeta acorda iluminado
como se fosse o dono da rua,
como se fosse
a própria
lua.
Irmãos, algo grave aconteceu:
os caras da CEEE apareceram
com o regulamento debaixo do braço
e roubaram a sua luz.
Porém, o interruptor da lucidez
continua ligado,
mesmo necessitando
de meia dúzia de vodkas
pra despertar.
Caríssimos, vejam quanto luxo:
o poeta vai dormir à luz de velas,
morrendo de rir porque acredita
que tudo se harmoniza
quanticamente.
O que importa é que os fdps da CEEE
não sabem, nem nunca saberão,
que o poeta
tem
luz
própria!
(B. B. Palermo)
Cara, te falei que os cães do Texas
têm algo de diferente, né?
Ontem, quem me impressionou foi uma garota.
Disse que seu nome era Su.
Chegou no bar acompanhada de outras garotas.
Trocamos olhares, eu meio alto,
creio que ela também, e aí partiu pro jogo de sedução,
e quase me arrastou pra noitada.
- E tu não foi, Cadelão?
Cara, ela perguntou meu signo e, batata, fechou com o dela: geminianos.
Quis enrolar, dizendo que sou cara estranho, imprevisível, inconfiável.
Aí, quis saber o dia que nasci,
e garantiu que sou assim por causa das conjunções tais e tais
e que isso estava escrito nas estrelas.
Aí que tá, Beiço, senti que a manha dela não era de simples astróloga.
Foi sedução de uma sereia
que nos pega de calça curta, como no dia em que você medita na praia e acontece o milagre.
- Tá... e aí?
- Colou seu corpo no meu
e uma onda de calor me percorreu,
dos pés à nuca.
Falei "nossa, tu é quente demais!"
e ela "querido, sou Índia, sou cabocla, sou filha de Iansã".
Foi me abraçando e beijando e o Júnior, lá embaixo, louco pra batalhar.
Foi então que algo estranho aconteceu...
senti um desamparo,
uma força inexplicável quis me afastar dali.
Lembrei do pobre cartão de crédito
e no milzão que ia queimar.
- O que, tu deu pra trás??
- É, cara, tremi de medo, recuei e saltei fora.
- CADELÃO, POR QUE NÃO TE MATAS??
(B. B. Palermo)
Ao notar meu amigo
naquela tremedeira,
apanhando o copo com as 2 mãos
pra não derramar,
senti que ele estava
ficando vodko da realidade.
Meu amigo poeta
não parecia desesperado
com tais bebedeiras
e tremedeiras.
Fitava-me e ria
de minha cara
de Cadelão que espera
pelo milagre.
Gargalhava,
enquanto repetia:
A LONGEVIDADE É UM BEIJO!
(B. B. Palermo)
À noitinha, no bar número 4 ou 5, sei lá,
Marcão contava detalhadamente o estresse
que tivera no trânsito.
11 da manhã, seguia pela avenida em direção ao primeiro bar,
na preferencial, quando foi fechado
por um babaca que dirigia um furgão.
A ousadia do sujeito sacudiu seu senso de justiça:
O mundo está uma bosta por causa desses imbecis!
De súbito baixou o espírito de dom Quixote,
e o garoto de vida tranquila de quem mora numa praia sossegada
foi jogado num canto e entrou em cena um justiceiro de 70 anos.
Marcão pirou ao lembrar das crianças indefesas
nas ruas, nas creches, nos lares desestruturados,
suscetíveis de serem torturadas por uns monstros.
Ação, muita ação.
Acelerou numa terceira,
ultrapassou o cara,
diminuiu a velocidade do carro
e fez peripécias, provocando o sujeito...
Todos no bar, ouvindo sua narrativa,
ficamos preocupados.
Caralho, imagina se o cara do furgão tivesse uma arma.
Poeta Cadelão como sou, pensei
Uau! Até que enfim surge diante dos olhos
um garoto pirado,
agindo mais pelo instinto e pela emoção
e menos pela razão!
Estou de saco cheio dessa gentalha certinha,
os mesmos papos, a velha rotina
e nenhuma imaginação.
Foi quando o Zé tomou a palavra:
- Marco Aurélio, seja menos egoísta.
Tu já tem 70 anos!
Tu precisa se preocupar com a vida dos outros.
Numa linguagem afiada, Marcão devolveu:
- Zé, nem vem, seu fdp, não me importo se morrer hoje.
- Não, tu carregava uma vida preciosa,
o Júnior, teu Pinscher, estava no banco detrás do carro,
e nem estava na cadeirinha!
- Eu tava sozinho, Zé, vai tomar no c*!
O Júnior tomava banho no pet shop!
Disse isso, entrou no carro
e colocou um Rolling Stones
pra tocar a todo volume
e saiu cantando pneu.
(B. B. Palermo)
A boçalidade
humana
não tem limites.
O noticiário alardeia uma carta
em que o compositor
Mozart
se queixa de sua sogra.
O Leilão da carta vale milhões.
É ridículo constatar
que a maioria
dos babacas
que passam o dia vendo
noticiários na TV
jamais ouviu
as composições
do Mozart.
(B.B. Palermo)
Vai com calma, meu brother,
um dia rola beijo e promessas de
"eu te amo!" e "te quero pra vida toda!",
no outro dia a tempestade faz estragos
e tua psiquiatra te olha com o jeitinho
de quem conhece os capetas
que fazem orgias
nas profundezas do teu ser.
Ela diz que você se embriaga
porque está deprimido,
ou se deprime cada vez que enche a cara.
Vai por mim, não levamos uma vida normal,
nos querem com o rabo entre as pernas,
curvados e cambaleantes pelas ruas
carregando toneladas de sentimento
de culpa.
Filhos da puta!
Você, eu, o maluco
do apartamento ao lado,
a diarista, o caixa do supermercado,
todos, todos, estamos fodidos,
não temos pra onde correr.
Médicos,
psiquiatras,
padres,
pastores,
vizinhas desocupadas
e amores
e paqueras
e ficantes
decadentes,
essas criaturas
que brotam às centenas
das sombras,
elas sempre têm
razão.
(B. B. Palermo)
Baby tem a mais louca
profissão,
passa as tardes
ouvindo histéricos,
psicóticos e neuróticos,
quase todos
doces e confusos
como eu.
É normal, baby fica
estressada.
Camarada, opinei:
- Fica fria, meu amor,
é só mais uma sexta,
TUDO PASSA!
Baby riu e, com seu jeito doce
de anjinho levado, murmurou:
- Até uva passa...
Ladrãozinho,
dos versos de Quintana
desta vez,
eu gritei:
- Uva passa...
EU PASSARINHO!
(B. B. Palermo)
Quando os caras atravessam
as fronteiras do sensato
e embarcam no ridículo,
navegam numa certa loucura.
Mas nesse tipo de paraíso
vislumbro a morada
dos medíocres.
Acho que a loucura sensata
é a que abre as portas
para sonhos e utopias.
Sensatos,
medíocres
ou ridículos,
o aconselhável é o esforço
para não sermos
sujeitos
comuns.
(B. B. Palermo)
Rapaz, percebo que no Texas
barba, cabelo, unhas e pentelhos
crescem bem rápido!
Só as pimentas e salsinhas,
couve, alface, rúcula e as ervas
andam com o pé no freio,
como se meus dedos
as oprimissem.
Quando minhas conversas à noitinha
na esquina do bar
são INÚTEIS,
apaga-se a lâmpada
no poste da calçada,
como se meus raciocínios
produzissem
curtos-circuitos.
Eu sei que ela manda
o seguinte recado:
- CRESÇA RÁPIDO, PALERMÃO!
(B. B. Palermo)
O padre
o pai
a mãe
chamam-me
para que os ajude a encontrar
seus filhotes perdidos.
Andarilho rebelde,
jamais contemplarei
como um profeta
estrelas ou nuvens
à beira dos lagos.
Sou prático,
um estressado com as 4 cadeiras
em torno da mesa da sala
com jaqueta, camisas e meias repousando,
umas senhoras vermelhas de plástico,
disfarçadas de cabides.
Pensamentos distraem-se com o joão-de-barro
catando coisas
na grama.
Bem que eu poderia construir meu ninho
no alto das torres
como fazem as caturritas.
No domingo, o padre Alfredo
chamou o rebanho
pra caridade,
Vamos levar arroz, feijão, papel higiênico,
leite e café aos necessitados!
Fugi da igreja e fui vender meus poemas,
reivindicava a alegria
de algumas cervejas.
Como sempre
não existo
portanto
não fui notado
pela alta voltagem
da sensibilidade
comunitária.
(B. B. Palermo)
- Pô, Cadelão, nem bem sarou o dedo
estraçalhado pelo anzol
e já tá subindo numa pitangueira?
- Beiço, tu já provou licor de pitanga?
- Hum... Já bebi de tudo,
inclusive gasolina.
- Véio, imagina o sabor dessas pitangas amadurecidas pela maresia.
Degusta uma aí, sente o sabor...
- Tu vai adoçar?
- Claro, mas não com açúcar.
Vai ser mel, do Zé do Mel. Conhece?
- Ouvi falar.
- Cara, as abelhas do Zé só beijam flores de eucaliptos e maracujás.
- Legal. Mas vê se não usa canha marca diabo.
Aliás, tu acha que consegue deixar curtindo por pelo menos uns 30 dias?
- Bah, cara, vai ser o meu maior desafio
pra 2023.
(B. B. Palermo)
Ontem à noite demorei pra dormir.
A respiração seguia o ritmo do dedo latejando,
antecipando o pesadelo:
no mar, estava sendo fisgado por gigantesco anzol,
peixes aguardavam na praia
pra me esfolarem e fritarem
num panelão de óleo fervente.
A causa do pesadelo, só pode, foi que desde domingo testemunhei uns caras pescando dúzias e dúzias de peixes enormes, tudo com linhas de mão.
Como vinha cheio de tédio dos últimos dias de abril, não vi outra saída senão pescar.
Ontem de tarde, depois de uma sesteada
de mais de uma hora, preparei meu equipamento.
Como tinha observado daqueles pescadores,
eu devia arremessar o troço a uma distância mínima de uns 80 metros,
afastado das ondas próximas da praia.
Claro que não dominava técnica nenhuma.
Arremessei do meu jeito,
e foi um bom arremesso,
mas um dos anzóis ficou cravado no dedo mindinho da mão esquerda.
Na UPA, formou-se fila de enfermeiras e auxiliares.
Tentavam lembrar da última vez que um imbecil
conseguiu se autofisgar.
O médico cravou a agulha
pra anestesiar a região
e eu berrei:
"Aiaiai... caralho!" "Pqp... como dói!".
Disse a enfermeira:
"Senhor Palermo, já imaginou a dor que o peixe sente ao ser fisgado?".
E o médico:
"Querido, nada de álcool por 3 dias.
Agora é anti-inflamatório e antitetânica".
E brincou, mostrando-me o que restou do anzol:
"Tu não quer levar essa joia?
Use como piercing na orelha ou no nariz!".
Sussurei:
"Enrola num guardanapo, vou levar".
Entrada da noite, fui ao bar mostrar o machucado
e justificar minha ausência pelos próximos 3 dias.
Amigos malvados, encorajados pelas doses de vodca
e uísque baratos, praguejaram:
"Arranca fora esse curativo, Cadelão!
Faz como eu fazia nas minhas pescarias desde piá: mija em cima!
Deixa de ser cagão, pescador de meia-tigela!"
(B. B. Palermo)
Você-é-tudo-e-nada
ao-mesmo-tempo.
Num dia, revolucionário,
faz picadinho da tábua de valores,
mas logo se vê juntando os cacos de vidro
de mais um prato que quebrou.
Durante semanas brotam
cacos-espalhados-pelo-chão.
Hoje foi viagem total.
Um livro meu tem a possibilidade
de ser adaptado para o teatro,
e nessa le-va-da fui até o quarto borrifar perfume,
queria chegar logo ao bar pra beber umas
e brindar com os amigos
os-momentos-quem-sabe-possíveis-de-se-eternizarem.
Tanto delírio me levou a derrubar e espatifar
o frasco no chão.
Comentário de uma amiga psicanalista:
Diz muito o fato de você deixar as coisas caírem
e virarem fragmentos-de-histórias.
Em poucos anos de terapia
você compreenderá.
Quando eu era louquinho
cortava a realidade feito meteoro.
Hoje as coisas que toco
quebram com mais e mais facilidade.
O perfume não era importado.
Era apenas imitação.
Mas no final das contas
ficou um pouco do perfume
em-cada-poema-e-nas-minhas-mãos.
(B. B. Palermo)
O Zé lia seus poemas para mim
enquanto a bicharada se empoleirava
nas mesas próximas do bar,
declamando suas qualidades culinárias.
Gritavam todos ao mesmo tempo,
ninguém dava ouvidos a ninguém
- como desenvolviam suas panquecas,
seus camarões ao molho e etcétera e tals.
Zé pegava carona
numas sinfonias de Beethoven e Bach,
senti que desejava alcançar os olhos
de Deus.
No meio do bombardeio,
eu tentava entender onde o poeta iniciava,
desenvolvia e fechava suas narrativas.
Ele carregava uma pasta
com uns 1.100 poemas.
Não suportou emprestá-los
para que eu os degustasse com calma, em casa,
longe da rebelião dos bichos.
Será que um dia a galera vai ter alguma sensibilidade
e vai conseguir sentir o sabor
de uma obra de arte?
Imagino como foi com o pobre do Van Gogh,
pintando seus quadros
em meio a uns bárbaros
totalmente insensíveis
ao desabrochar
da criação.
(B. B. Palermo)
Pelas ruas
ando
desolado
à procura de um destino
a que possa me agarrar
como um náufrago
no oceano.
No alto
da janela
de um prédio
ouço singela voz.
Pareciam as canções
que me embalaram
na infância
fadas
princesas
ou afagos de mamãe.
Singela, assim a batizei
e fiz as perguntas que há séculos
me perseguem:
O que tens para mim
para ti
para o nosso lar
o que trazes das esquinas
das feiras
das promessas feitas
todo ano?
Sua voz trouxe
sossego
a alma náufraga
se aquietou.
Agora a eternidade
me pertence
embora haja espaços
vazios
que voz nenhuma
preenche.
(Zé & B. B. Palermo)
Fazia um bom tempo que eu vinha
com o pé afundado no acelerador,
aí fiquei puto comigo mesmo
e decidi ouvir os conselhos do Cadelão.
"Zé, saia da sombra desse pé de cana,
foge da zona de conforto,
dance com teu Urso, pega o violão,
vá pescar e te inspire,
o mundo aguarda ansiosamente
o teu talento florescer ".
Bom mocinho, decidi pescar com o Marcão,
expert dos movimentos da areia,
dos peixes e dos ventos,
de política, história, música, poesia
ou seja lá o que for.
O molinete estava agarrado ao chão,
anzóis aguardavam ansiosamente
a mordida do peixe grande.
Marcão evaporou todo apressado,
foi atrás de vodca, matambre e costela
pra um assado.
Assumi o comando do molinete,
mas logo me distrai e fui bater papo
com um grupo de senhoras marisqueiras,
que sonhavam deliciosos pastéis
enquanto cavoucavam na areia.
A distração cobrou seu preço.
O molinete balançou e vergou e foi arrastado
feito flecha para o mar.
Seria o sonho se realizando?
Finalmente fisguei o peixe tão desejado.
Bem do jeito como acontece nos meus sonhos,
eu cheguei atrasado,
a mim só restou a base que sustenta molinete, linha e anzóis.
Gritei pra elas, com o troço na mão:
"Senhoras, vocês viram o que aconteceu?
Hoje fisguei o peixe sonhado,
mas não estava preparado!"
Não lembro se elas ficaram tristes
ou choraram de tanto rir.
Bobinhas, passam a vida curvadas
tirando da areia
toneladas de mariscos,
nunca viverão as aventuras
de um velho pescador
que duela com o mar.
(B. B. Palermo & Zé)
pingos me vinham
das calhas e
dos céus
e formavam córregos
e rios
correndo feito loucos
até os oceanos
mas só havia pedreiras
pântanos
e peraus
dentro de mim
bêbado ou sóbrio
certo dia captei
alguma beleza
amanhecendo
e anoitecendo
triste triste
hoje engatinho atrás
da próxima dose
e de alguns pingos
que sejam o elixir
da genuina
overdose
(B. B. Palermo & Zé)
Ridículo ou engraçado, não sei.
O casal de velhinhos me viu na praia
meio curvado
(movimentos suspeitos?)
anotando algo num papel.
Espantaram-se, quando comentei:
ESTOU CAPTANDO IDEIAS NO AR.
VEM TORMENTA POR AÍ!
Pobres criaturas,
logo partirão.
Não terão o privilégio
de cuspir
pra bem longe
minha literatura.
(B. B. Palermo)
Eu poderia estar contemplando a paisagem
pela janela de um avião
a caminho da ilha de Fernando de Noronha,
mas aqui estou me digladiando com a senhoria do cafofo.
Tento vários disfarces pra entrar e sair
com os latões de ceva.
Ela sabe tudo,
é uma caninana cheia de truques.
Me distraio mirando sua filha,
uma baixinha com pernas bem torneadas.
Ah, que pena, pouco tem ido à praia, poxa, o sol precisa retocar o seu bronzeado!
Tento manter relações amistosas com a senhoria.
Elogio as plantas "milagrosas" que ela cultiva junto ao prédio,
próximas das janelas do cafofo.
À tardinha ela embriaga as pobrezinhas com uma mangueira,
e aí está um bom motivo pra correr pro boteco.
Falando em plantas, o que me vem
é o chá de Boldo,
o garotinho dá uns golpes abaixo da linha de cintura
quase que diários
na minha ressaca.
Tentei ser um bom homem,
nada de brigas com a dona,
instrui as minhocas que cavoucam na cabeça
a focarem nas pernas tentadoras de sua filha.
Hoje o clima está ameno,
a senhoria prometeu me ensinar a apanhar mariscos na praia
e preparar deliciosos pastéis,
que ela jura serem tudo de bom.
Rapaziada, se me permitem um conselho,
nunca batam de frente com essas poderosas.
Negociem, negociem...
Avancem 2 passos e recuem pelo menos 1.
Acredito que não é preciso
tacar fogo na casa
pra se livrar do cupim.
(B. B. Palermo)
Meu bem, até parece que tu
não delirou na adolescência,
nem se dilacerou com algumas
paixões.
Até parece que tu não leu
O Pequeno Príncipe,
não copiou em letras de forma
nos cadernos de escola
as frases ditas pela raposa ao garoto,
o personagem do Exupéry.
Se queres me cativar,
não telefone em cima da hora,
não estarei preparado,
serei mais um dos tantos
cadelões
errando pelo mundo.
Sem os dias agendados
à espera de tua doce mensagem,
estarei embriagado
contando histórias engraçadas
porque absurdas
pra outros bebados
naquele bar de esquina,
voltado para o sol
e o mar.
Baby, o amor quer
ser fisgado
por rituais,
até acontecer o milagre:
um sentir saudade
do outro.
(B. B. Palermo)
Foram 9 horas num ônibus,
e no caminho remoí o prazer
e o cansaço dos reencontros
com amigos,
e também as novidades,
fofocas e perplexidades.
Flanando por uma avenida
do Texas
em direção ao lar
e ao mar,
respiro fundo
e agarro a vida,
as alegrias e tristezas
que terei
pela frente.
Passei diante do cantinho
onde se instalava o Arthur,
um amigo morador de rua,
e experimentei estranha dor -
não havia mais um lar.
Perdas são tsunamis,
e duvido que alguém esteja
preparado.
Certo dia seu Arthur
prometeu
contar sua história
e por que ainda insiste
que seu lar
sejam as ruas.
(B. B. Palermo)
- Beiço, como minha literatura
não rende likes,
pensei compartilhar vídeos
no Tiktok
botando a mão na massa.
Sei lá, vou passar pra galera
a imagem de que um intelectual
de primeiríssima
também deve sujar
as mãos
nas batalhas
do dia a dia.
- Cadelão, pelo visto
tu não tem a mínima ideia
de que existe uma linha
que separa
o ser ridículo
do ser
sublime.
(B. B. Palermo)
Concordo, garota, pareço
com os loucos que brecam
seus velhos carros,
enquanto os cães desfilam.
Não fazemos ideia
de que percorremos as mesmas
rodovias,
e assim rola minha ligação contigo,
pessoinha,
que PROMETEU devolver o fogo.
Já passei por muitas, Lau,
mulheres perfeitas jogando
na minha cara:
FRACASSADO!
Ninguém quer ouvir a minha versão.
Mãos tremendo
no início da manhã.
É o álcool, são as drogas?
Uma ansiedade,
como se embarcasse pra Marte,
numa viagem sem volta...
Lembra quando disse curtir
Renato Godá?
Meu bem, os sonhos envelhecem,
certezas vão embora,
mas eu faço qualquer coisa,
salto num paraquedas
e mergulho
até o centro da terra
pra ficar
com você!
(B. B. Palermo)
Garotas maduras
miram minha face
e abatem alguém
que elas imaginam
ter muitas mulheres.
Elas têm tanto medo
de entrar numa roubada,
(de novo?)
que visualizam meu corpo
(fantasma ou assombração?)
como se fosse um Mel Gibson,
Brad Pitt ou James Bond.
Um sujeito que,
além de gostosão,
é um verdadeiro
Cafajeste.
(B. B. Palermo)
Quando fui acertar a conta no bar, pendurada nos últimos dias, o bolicheiro não encontrou, no caderno, o meu nome. Ao repassar a longa l...
