quinta-feira, 9 de novembro de 2017

filhote de passarinho


Essa coisa que nos anima, habita e se apossa, faz acreditar, ter fé e esperança, torna fracos, reféns de ratos, moscas e baratas, românticos e mansos, bárbaros viciados em tecnologia e bomba nuclear.
O ego te convence de que és joia preciosa, mas teu passeio público e virtual é bijuteria, coisa de menos importância, se comparado ao vômito depois da festa, naquele banheiro de dar dó.
Vives da sobra, e o dizes a todo mundo, numa voz amplificada pelas redes virtuais. 
Redes que sintetizam a prisão de cada um, múmia diante do espelho, pose, câmera e selfie, injetando o doce remédio da solidão.
Não desista. És cultuado, carregado nos braços e tornado oráculo. Apresento-vos novos deuses: psiquiatras. Antes do jogo começar diagnosticam teus males, como o gato que se diverte torturando o filhote de pássaro que caiu do ninho.
O doutor não tem tempo nem saco pra te ouvir. Ele só tem remédios.
Sim, meus caros. A boa notícia é que não precisamos aguardar a bomba da Coreia, ou a chegada daquele meteoro. Hoje. Aqui. Agora. Estamos mortos.


(B. B. Palermo)

Novo homem!

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