Não
tenho humor para pisotear as flores
das
árvores deitadas na calçada.
Não
suporto contemplar por muito tempo a bola de fogo
no
entardecer do fim de outubro.
Não
creio estar preparado para enfrentar a semana que avança
e
o exame médico e o defeito no carro e a dor de ouvido e
a
alegria e mau humor dos vizinhos.
Sem
vontade de ouvir rock ou blues ou Debussy ou Beethoven.
O
dia está quente e por isso não usarei máscara ou maquiagem.
Estacionei
tempo demais nesse lugar.
Hora
de desapegar e juntar umas coisas e seguir.
Rodeado
de amigos, porém solitário,
não
me preparei para isso.
Baby,
decifra-me os sinais.
Você
sempre diz que é hora de virar a página.
E
repete, e repete, Não é uma questão de idade ou experiência.
E
foi assim que você quase me convenceu a jogar na fogueira
toneladas
de versos bem intencionados, mas pouco criativos.
No
final das contas eu me contive, ou foi aquele medo.
Esteja
à vontade para sempre repetir Desapega, Cadelão, desapega.
Eu não
fico chateado, juro.
(B.
B. Palermo)
