Meditando ao entardecer

Subia a ladeira, mãos nos bolsos,

cabeça perseguindo e decapitando os pecados que cometi

nos primeiros meses do ano.

Deitado numa rede, respiração demorada, forçada,

muitos ruídos, alguém está trovejando,

irradia sua energia agarrado

aos fios de alta tensão.

Sinto as pernas, alongo a parte debaixo do corpo.

Ando sozinho por aí, e de fato meu outro eu fala aos botões,

aos borbotões,

é meu agente interior.

Que seja algo secreto,

ninguém merece escutar

hilárias preocupações.

Ouço sua voz distante:

- Bem na real... sossega, Cadelão, o que a gente faz

não desperta interesse em  ninguém.

Bem assim, dou linha pra pandorga imaginária, uma pobrezinha,

acossada por ideias inúteis.

Estou diante de um boteco, final de tarde,

velhinhos acalmam a tremedeira das mãos

com doses de cachaça.

Mãos grossas e calejadas, batalharam décadas por aí.

Agora aposentadas e enlouquecidas e o restante de seus corpos tremendo, desamparados, e a cada trago uma satisfação banguela

escorre pelo canto da boca.

Eu sei, estão acelerados também seu coração,

pulmões e rins e tudo o mais.

Sinto a mão direita e eis uma caneta inspirada traçando palavras e frases no papel,

visualizo, enfileiradas, me chamando, as punhetas que me acalmaram

desde a pré-adolescência e deixaram em alvoroço

minhas energias.

Aquele jeito sem jeito de se movimentar dos velhinhos,

um jeito morto-vivo vacilante.

Miram-me com olhos também mortos-vivos,

não sei se resmungam ou se lamentam ou se pronunciam algo...

ou se falam com seus botões.

Não faço ideia do que seriam tais queixas,

não sei o que isso tudo significa,

apenas sei que me perseguem.

- Como está a vida por aí? Como vão as coisas no teu planetinha, Cadelão?

Vozes, interrogações, como pequenos balões

flutuando ao redor de minha cabeça.

Meu corpo sobe, indiferente à gravidade,

flutuo acima das nuvens,

como se fosse um pequeno avião subindo,

subindo,

subindo...

procurando as estrelas...

Faço a meditação que aprendi com o veado do Maharishi,

tudo aconteceu olhando vídeos da internet.

Eis-me arrastado para baixo,

num solavanco,

o solo é meu limite,

a mente está presa daquele jeito,

como o espírito está impregnado de corpo,

de sexo,

de luxúria,

e então me vêm imagens de garrafas e seus rótulos,

cervejas e vinhos, dos bons e dos nem tanto,

e imagens de vaginas,

tudo ali por perto depilado,

e peitinhos tenros e lábios úmidos e sussurros, vem... vem...

e eis um corpo pendurado,

uma corda no pescoço,

sustentado por uma frondosa árvore

num quintal estranho,

eis a pintura de Michelangelo

onde Deus me estende a mão,

minha mão vacila e treme e recua,

agarra cachos de uva,

e maças,

e folhas em branco,

e canetas,

e vassouras,

e sombras,

e Deus é energia,

e sua mão agarra a minha,

e agora eu respiro

pau-sa-da-men-te...

devagar,

devagar...

e alcanço as nuvens,

e subo nas estrelas,

e em silêncio me aproximo da janela enorme

que se abre...

que se abre... e vejo diante dos olhos

a casa onde nasci...

e então vejo mamãezinha e

seus braços me acolhem,

e me espreguiço...

me espreguiço...

e adormeço...

(B. B. Palermo)

Não quero ser um deus que canta e vibra numa nota só

Ouço, no violão do Yamandu Costa, as Bachianas brasileiras do Villa Lobos.

Fogos raivosos acendem nas minhas entranhas ao ver esses caras comporem e executarem músicas tão criativas e complexas.

Artistas e cientistas esticam a corda e deixam sua obra linda e, também,  incompreensível para a massa de comuns, bizarros como eu.

Fico, ao mesmo tempo, fascinado e paralisado, mas no final com inveja e aquela vontade de espatifar meu violão contra a parede.

Cansei de repetir as meia dúzia de notas de sempre, sei lá, devem ser sonhos adolescentes frustrados de tocar um instrumento. Fico puto por não compreender as elegâncias e ritmos e melodias que essas figuras desfilam e desdenham diante de meus olhos embaciados e ouvidos zonzos.

O que mais se ouve por aí são músicas de 2 ou 3 notas, de fácil memorização, demarcando em cercadinhos as sensibilidades.

A maioria dos habitantes desse lixão de que faço parte  nunca ouviu falar nas Bachianas e no Villa Lobos.

O que fazer? Ouço a voz daquele outro eu, e o estropício é categórico: "Despeja essas merdas na privada e puxa a descarga, meu irmão".

O bombardeio dessas "coisas" simplórias nas mídias, o apego que temos por elas, como se fossem drogas altamente viciantes... Tudo isso deve caracterizar nossa vingança, um bando de mirins que criam consensos em torno de futilidades, pneus recauchutados circulando vacilantes por aí.

Sentir-me distante, como a Terra de Marte, dessas obras de arte e científicas, que admiro mas não compreendo, confesso que é motivo para sofrer.

Cadelão que sou, tramo minha vingança particular. Ligo para Lucy, e ela diz que está a fim. É minha ficante, o remédio genérico que (ainda) me suporta. Remédio para muitas dores, desde que tenham sintomas leves. Dores mais profundas, chamadas de existenciais, a garota já não cura. Nesse caso, o remédio é porre e briga e separação.

Me encharco de cerveja e deliro e imagino que sou o cara, um magnífico. A deusa de subúrbio logo chega, diz que estou deslumbrante, e o paraíso é que traz mais latões e uma erva que ela garantiu que é das boas.

Aqui embaixo, com minha princesa e muita cerveja, eu sou mais eu, o rei do lixão.

Foda-se, Yamandu.

Foda-se, Villa Lobos, o Mozart brasileiro.

Ok. Sigo uma lógica meio que do absurdo. Os bons me oprimem, mas são eles que ouço. Empolgado, foi o que fiz. Depois do primeiro baseado, coloquei as Bachianas pra tocar. Não deu outra, Lucy resmungou:

- Nossa, que música horrível!

Resmunguei de volta:

- Criatura, não quero ser um deus que canta e vibra numa nota só.

Depois dessa, nem a cerveja nem a erva seguraram seu mau humor.

Lucy se foi. Talvez pra nunca mais. Ou não.

(B. B. Palermo)

O jeito como tu rasteja por aí diz muito de tua personalidade

A TV mostra sujeitos sarados e jovens e brancos, e também velhos com pinta de bem-sucedidos, protestando diante do Congresso Nacional. Isso e outras coisas mais confundem o que é real e o que é ficção, o que é verdade e o que é mentira.

Não vou embarcar nessa tortura coletiva. Logo estaremos mortos. Sobrará o nada parindo o nada. E, dessa briga de porcos, a história significará pouca coisa. Apenas sobreviverão os jogos de poder.

Estar vivo ou estar morto, talvez o limite entre um e outro seja mero detalhe, mecanismo que faz parte de um desencadeamento natural ou aleatório.

Ouço um blues e desconfio que ele tem algo a me dizer. Um sacana manipulador de mentes trituradas pela vida cotidiana.

Um carro estaciona bruscamente diante de casa. É o doctor Biza. Cheira a álcool, porém está ligado. Abro a geladeira e apanho uma cerveja, alcanço ao meu amigo e retiro da bandeja alguns ovos. Ele se esparrama no sofá, e diz:

- O jeito como tu coloca os ovos na bandejinha diz muito de tua personalidade.

E acrescenta:

- Como tu faz com o feijão que cozinha?

Antes que eu esboce uma resposta, ele despeja, num tom imperativo:

- Tem que deixar de molho durante a noite pra cozinhar no dia seguinte. Senão, a feijoada vai produzir muitos gases (na verdade, ele disse "muitos peidos"), contribuindo para o agravamento do efeito estufa.

Não queria a companhia de alguém. Mesmo contrariado, eu não falo nada, apenas fico remoendo: "Sim, doutor estrambólico, cada movimento que meu corpo faz mostra a essência do meu ser. E tu, nobre sábio, desenvolveu a verdadeira ferramenta para compreender isso".

Ao assoprar seus assuntos, solta no ar gotículas azedas. Sempre começa com um "tu sabia que...".

Penso: "Bobinho, esse conhecimento que tu tanto confia, vaza água no final. Tantas teorias e tratados, que se mostravam a solução dos problemas, hoje são vistos como pobres ensaios cômicos... Doutor, não te apegue a tanta coisa que tu escuta por ai".

Precisa falar. Sexo desvairado durante 3 dias não acalmou sua mente, pelo contrário.

Narra os cursos que vem fazendo. São diversos workshops... Sobre tanta coisa, muita autoajuda requentada com física quântica e tals.

Biza trabalha pesado no verbo, e eu penso no que esses espíritos elevados têm pra me dizer. Advogados, médicos, políticos, religiosos, mecânicos, técnicos, engenheiros.

Vai despejando tudo isso, enquanto murmuro "aham... aham".

Minha mente vagueia pelo universo, creio que procura algo que proteja de epidemias, assassinatos, desemprego, pestes, e também desses doutos que têm eterna pretensão de verdade.

O raciocínio do doctor plana sobre as nuvens, semeando assuntos e mais assuntos. No meu cantinho até sou feliz. Aqui ergo muralhas, tenho boa imunidade do que vem de fora, evito ser contagiado pela irradiação das opiniões emitidas por um povo tacanho e raivoso.

Agora meu amigo fala do sítio que sua mulher herdou. Eu seguro as lágrimas, tantas vezes desejei morar no meio do mato, afastado da correria e dos gritos urbanos. Criar porcos e galinhas, pescar lambaris à tardinha num córrego de águas límpidas e tranquilas. Me emociono pra valer quando ele diz que está medicando algumas árvores, as pobrezinhas foram atacadas pelos cupins. Aduba, mija nelas, fala, canta e abraça suas amigas, e elas estão reagindo bem.

Não posso me queixar. Consegui uma graninha para repor e manter meu estoque de bebidas, então está tudo ok. Vivemos "em um mundo sem esperança, mas sem desespero". Foi o que disse Henry Miller na década de 1930. Agora, em 2020, creio que ele continua com razão.

Biza continua ligadão. Tudo porque a mulher o botou pra correr. Passou os 3 últimos dias fornicando com umas putas sacaninhas.

Sei como é. Em alguns dias fará uma síntese de todos os conhecimentos adquiridos nessa pluralidade de cursos, e seu discurso deixará sua mulher enfeitiçada pelo valoroso e indispensável cretino. Ela o aceitará de volta e viverão uma invejável lua de mel.

Agora eu aprendi o que fazer: vou concentrar minhas energias físicas e mentais para ganhar dinheiro, ser próspero a tal ponto que também consiga comprar um sítio. Descobri no Youtube um curso que ensina, em poucos dias, a como chegar lá.

Pra encerrar, uma lembrança do que aprendi, ouvindo hoje o doctor Biza: "O jeito como tu rasteja por aí diz muito de tua personalidade".

 (B. B. Palermo)

Não consigo decifrar tantas esfinges

A musa espalha o vírus

de sua beleza

nesse afã de colocar e tirar

máscaras.

Tarde percebi

que seus 40 e poucos anos

ganharam belos contornos

com tantos panos

cobrindo

boca e nariz.

Uma certa experiência

me deixou cético ao ver

essas garotas maduras

competirem com outras pequenas

- quase adolescentes.

Elas parecem comigo:

somos ridículos.

(O que importa

é que não sabemos

o quanto somos ridículos).

Aguardo que corram atrás,

e elas esperam que eu retorne

com o rabo entre as pernas,

o cara pra vida toda.

Cadelão não suportará

e tempos depois terá outro nome,

será chamado de "mais um erro".

Nem todas são chatas,

carentes,

lamuriosas

e grudentas.

Nem todas falam demais.

Sei que minhas chances

diminuem

a cada dia que passa,

sou metido a intelectual,

pouco macho,

cansado daquele jogo

de se fazer de difícil

pra ter uma princesinha mimada

rastejando a meus pés.

Sei que é estranho

dedicar meu tempo a observá-las

como se eu não tivesse defeitos.

Não é natural, eu sei,

achar que só elas são carentes,

navegando em mares agitados,

sempre procurando desvendar

a fantasia que é correr atrás

da grande glória,

que se chama "cacete".

Conheço apenas a superfície,

não consigo decifrar

tantas esfinges eróticas,

enquanto isso o trem vai passando

e sua porta está aberta.

Mas ainda não arrumei as malas.

Tenho medo de ficar

muito tempo sozinho.

(B. B. Palermo)

Leio poemas para os cães

Nos seus melhores dias,

a garota falava:

"Eu não consigo me apaixonar por homem

que me paga.

É muito físico.

Acaba não rolando sentimento".

Hoje os boletos se acumulam,

e é grande a incerteza

quanto ao dia de amanhã.

Mas uma hora ela volta a estudar.

Vai fazer pós.

Prometeu a si mesma

que não vai ser

a boazuda

burra

de alguém.

Ela não faz ideia de que está

com um cara

que se acha um fracassado,

que extraviou seus sonhos

de ser grande,

que tudo o que fez na vida foi correr atrás

de boceta

e escrever poemas ruins.

(Acreditem,

ao dizer palavrão

estou praticando minha

mais verdadeira forma

de transgressão).

Hoje Cadelão quer apostar no aprimoramento intelectual

do seu amor.

Apostar que ela ainda vai ler e compreender uns aforismos

do Nietzsche.

Ela se parece com a Macabéa

da Clarice Lispector.

A sonhadora quer um dia ser estrela.

Uma cartomante vai acertar

na previsão do seu futuro 

redentor.

Enquanto não desfila

no tapete vermelho,

permanece comigo.

Dois sonhadores,

invisíveis

aos olhares do mundo.

Ela faz as unhas,

eu quebro ovos e frito

e encho nossos copos.

Ela espreme outro cravo,

corre deixar os panos de prato de molho

pra o dia seguinte,

eu penso nos livros que não li

e contemplo a bandeja com frutas

quase podres.

Estamos atentos

e tensos e fodidos 

como lebres,

atravessando a freeway.

Temos planos e sonhamos,

pouco importa o cio dos carros

e a solidão do trânsito.

Agora ela vê a novela

e meus olhos estão vermelhos

e é apenas a bebida.

Vou para o quintal

e leio poemas para os cães,

eles uivam e sentimos

verdadeiramente 

que algo nos agrada.

(B. B. Palermo)

A vaca de presépio viu um gato preto em cima do muro (Continuidade da história "Nego bom não se mistura")

Como disse, me preparava para retornar ao lar, e eis que surgem o doctor Biza e o Damo do cachorrinho. Disseram que vinham de uma consulta - e a dita cuja continuou no bar do Maneta.

Pensei: "Jesus! Doctor trouxe o consultório aqui pro boteco... O mundo tá de pernas pro ar".

Não sei da onde, Biza comparou o Damo comigo.

- Tu, Damo, tem muito instinto, diferente do Cadelão... Ele não tem instinto, é mais sensibilidade... Tu não é tão sensível, tem menos coração...

Ali, vendo o doctor derramar sua sabedoria, pensei: "Deus do céu! O que esse deslumbrado anda estudando?".

Biza jogava saber pra cima do garoto, olhava pra mim e perguntava: "Não é isso mesmo, Cadelão?". Eu me encolhia, empinava aquele gole de cerveja e dizia "Aham, aham...".

- Por que o teu namoro não tá dando certo, lembra do que tu me falou? Quando tu quer sexo, ela não quer. Quando ela quer, tu não tá a fim".

Pronto - pensei - embarcamos numa terapia de grupo. Biza metralhava. Não dava espaço para contra-argumentos. Aí, atravessei sua sessão de análise, dizendo: "Meu, eu também era assim. Sabe como resolvi o problema?" Agora eles vão me ouvir - pensei. Falei como quem sobe no pódio e levanta um troféu. "Depois de 2 anos de terapia, transei com a terapeuta". Pausa... silêncio... "Aqui estou... totalmente curado".

- Cadelão, tu tá de sacanagem. Nosso papo aqui é sério! - reclamou o Damo.

E um maldito gato preto ali, em cima do muro, me encarando...

O Damo estava agitadíssimo.

- Cadelão, tu tá sugerindo que se eu transar com o terapeuta ficarei curado?

- Não falei isso, meu bem, só disse que a minha experiência deu certo. Tu não curte aquelas séries da Netflix? Quantos milhões de seres curtem aquilo, igual a tu? É isso, as cabeças dos humanos são muito parecidas.

Gente, agora eu derramei sapiência. Complementei: "Vocês não leram 'O homem unidimensional', do Marcuse? Caralho, está tudo ali" - disse isso e gritei pro Maneta providenciar outro litrão.

Eu me perguntava sobre o sentido de ficar ali, enchendo a cara e participando de uma "terapia de grupo". Doctor Biza falava e falava, analisando nariz e olhos e boca e outras expressões corporais do garoto. Meia hora depois consegui uma brecha no meio de sua falação. Então esparramei sobre a mesa meus conhecimentos do poliamor. Os bonitinhos me escutaram! falei sobre um monte de coisa. Citei Nietzsche e sua crítica ao cristianismo, amarrei tudo isso (não me perguntem como) com os sofrimentos dos humanos resultantes da monogamia e disse pro Damo que o problema dele é o mesmo da maioria dos escrotinhos que habitam a Terra. Biza me fitava, como a dizer: "O espertinho do Cadelão tá querendo roubar o meu paciente".

Eis que chegam no bar o Beiço e o dom Carlone num unozinho todo embarrado e caindo aos pedaços. Tive uma espécie de vertigem. "Aiaiai, meu paizinho, perdi os últimos fios que me conectam à realidade. Isso é o começo do fim".

Os dementes tinha passado as últimas horas na casa da dona Mire, a poeta de São Luiz Gonzaga, rodeados de meia dúzia de ninfas. Carlone sentou, encheu seu copo, fez um brinde às mulheres, deu aquele gole, falou de seu pobre cartão de crédito, e gemeu: "Eu-não-posso-me-apaixonar... eu-não-devo...".

Foi providente a chegada dos dois. Daríamos um tempo pra falação do doctor Biza. Beiço tomou conta da conversa. Estava delineando um governo paralelo, pra dar novo rumo a essa bosta de país.

- Gurizada, chegou a hora de um governo alternativo pra essa porra que está aí. Vamos pensar numa nova via, num "parlamentarismo alternativo". E o legal que temos aqui belas cabeças pensantes.

Hum - pensei - belas cabeças pensantes... O que passa na cabeça do eloquente?

Eu me contorcia, esfregava as mãos e perguntava pro meu eu interior: "Paisinho, pra que lado fica o mundo?".

O Beiço estava em altas rotações. Caramba - pensei - que bagulho esse maluco andou encarando?

- Brothers, já tenho os nomes para dirigir a economia e a saúde do país.

- Fala, aí, velho.

- Dom Carlone pra economia. Doctor Biza pra saúde.

E o Beiço esmiuçou a coisa:

- La na boate da dona Mire ouvi umas ideias interessantes do Carlone para acelerar a distribuição de renda nessa época difícil.

- hum...

- Ele propõe injetar reais nas periferias. Estimular a atividade sexual de nosso povo.

Gente, eu não acreditei que estava ouvindo aquilo...

- Carlone planeja botar grana nas putas e puteiros, e dali a fartura transborda pras periferias... Tudo isso evitará mais desemprego e possibilitará a abertura de novas vagas de trabalho, e tals...

Foi então que o Carlone agarrou a palavra e tacou-lhe pau nas suas teses a serem implantadas na economia. No começo seus argumentos pendiam pra esquerda. Daí a pouco, ao falar sobre o papel do estado e blá-blá-blá, os argumentos pareciam pender pra direita.

Eita, esse moleque conhece! Está nos sacaneando - pensei.

Carlone discursava como quem entra num labirinto, daí a pouco emendava com outro assunto, logo adiante falava de outras coisas, creio que eram os problemas enfrentados pelos índios da Amazônia. Eu pensava, "meu paizinho, pra que lado fica o mundo real, me diz, meu paizinho", enquanto sugava o copo cheio - e não podia ser pra menos.

O Beiço olhou pro doctor e quis saber quais ideias ele tinha pra saúde.

- O que esse povo precisa é parar com tanto ódio! parar com essa ilusão de esquerda e direita, comunistas versus fascistas. Vamos tirar esses bundões das redes sociais e botar todo mundo pra trabalhar. Hortas urbanas. Aí terão uma alimentação saudável e vão aumentar as defesas do organismo.

Fez aquele discurso, casando alhos com bugalhos, e arrematou:

- Gente, nós precisamos de um governo forte. Tem que botar as fardas nas ruas.

Foi então que o Beiço botou ordem no "debate":

- Doutor, te preocupe com os assuntos da saúde. Deixe o resto comigo. Aliás, tu vai me prometer uma coisa: tu vai superar esse teu amor pelos milicos.

O Beiço continuava em alta rotação. Olhou pro Damo do cachorrinho, e disse:

- Tô achando que a pasta da cultura vai ficar contigo. Mas tu também tem que me prometer uma coisa.

- Fala, mestre.

- Tu vai ter que superar essa tua paixão pelo Leandro Karnal.

Beiço se voltou na minha direção e viu diante de seus brilhantes olhos o primeiro ministro.

- Cadelão, teremos um parlamentarismo. Tu vai ser o cara. Mas não esquenta. Tu vai ser tipo uma vaca de presépio. Vai ocupar um cargo meramente figurativo. Tu também vai ter que me prometer uma coisa: não beberás em horário de expediente.

A coisa ia nesse ritmo, e eu sei que esta história tá ficando um pouco longa. O dom Carlone de novo gemeu, ao lembrar do seu cartão de crédito. "Eu-não-posso-me-apaixonar... Eu-não-devo".

Gente, essa frase começou a latejar na minha cabeça.

E o gato preto ali em cima do muro, me encarando. Disse pros amigos que era hora de voltar para casa.

- Nada disso. Tu vem com a gente pra boate - disse o doctor. Tô com um cheque de um paciente. Pagou um mês inteiro de consulta. Hoje é por minha conta.

- Gurizada, to com um mau pressentimento.

- O que foi, Cadelão?

- Observem aquele gato, ali em cima do muro. Faz horas que está me encarando.

- Gato? Que gato?

Os filhos da puta tão de sacanagem - pensei.

- Vamos, Cadelão, o amor de uma putinha vai te libertar dessas paranoias.

Na minha cabeça o mantra do Carlone latejava. "Eu-não-posso-me-apaixonar...Eu-não-devo".

(B. B. Palermo)