Cadelão do gás

Eu queria enfeitar meu poema

com singelas metáforas,

afastado o que puder

das dores do mundo.

Mas não, preciso garantir meu leite

no bar

e, vejam só, aqui estou, ofegante,

fazendo entrega de gás.

Desconto, todos querem desconto,

e repetem que os tempos estão difíceis.

Não posso fazer concessões,

são ordens do patrão.

Então desconto no poema,

mergulho ele na lama

meu amor se alimenta do ódio

vivemos de tapas e safanões.

Eu queria escrever uma mistura de sentimentalismo ingênuo

com autoajuda,

pois renderia alguns trocados.

Queria ser alquimista dos sentimentos elevados,

chover flocos de algodão-doce nesta humilde cidade.

Eu queria escrever poemas tão bonitinhos e mágicos

que transformassem putas em madames.

Mas não! eu preciso ir correndo levar o gás,

que a patroa grita, nervosa,

a empregada não pode atrasar o almoço,

e minhas botinas estão emporcalhadas

e ela manda tirar na entrada

pois carregam a sujeira do mundo

e ela mora num lugar puro e superior.

Inconformado, eu fico quieto,

pra não ferir seu monogâmico tédio,

é uma burguesinha de merda

que bebe vinho de 70 reais a garrafa,

e que pede desconto no gás.

Eu queria escrever um poeminha metafórico,

como se fosse um pônei de filhinho de rico,

que acaba de sair do pet shop.

Os puteiros estão quebrados e pedem

desconto.

As igrejas me empurram Deus com 60 dias de prazo

pra entrada do dízimo

e pedem desconto no gás.

Desconto! Desconto!

Quem nada ganha com isso é meu poema

carente

de efeitos especiais.

O fogão da funerária precisa funcionar,

está morrendo gente e lá estou,

macacão surrado e botijão nas costas,

faço uma reverência ao finado,

pálido e impassível no caixão,

enquanto me dirijo até a cozinha,

pra dar minha singela contribuição:

garantir o café e o chimarrão desses vivos

que finalmente elogiam o morto.

O melhor lugar do mundo pra deixar meu gás

é numa boca de fumo.

Me tratam bem, não me pedem pra tirar

as botinas sujas,

até convidam pra um baseado.

Eis um templo sagrado da cidade.

Eis o paraíso, o mais visitado e o mais proibido.

A cidade necessita do gás como do pó.

Eu queria escrever poemas enfeitados,

mas tenho que correr o dia inteiro

pra dar energia a esses lares,

e ainda tenho que arranjar uns trocados

pro bêbado do bairro fazer sua combustão,

e naufragar na cachaça e compartilhar

comigo a gangrena prazerosa

do seu vício.

Ontem bateu o desespero:

seu pai morreu.

Deus morreu.

Meu poema ressuscitou da lama,  

divide comigo a Santa Ceia,                 

e estamos manchados de vinho.

(B. B. Palermo)