Germaine era puta. Não
esperava o homem se aproximar dela: ia e o agarrava. Lembro bem dos furos nas
meias dela, dos sapatos tortos e gastos; lembro também que ficava no bar com
uma determinação corajosa e cega, engolia uma bebida forte e saía de novo para
a rua. Uma puta! Talvez não fosse tão agradável sentir aquele hálito de bebida,
aquele hálito formado por café fraco, cognac, apéritifs, pernods e todas as
outras coisas que ela engolia nos intervalos, tanto para aquecer-se quanto para
juntar força e coragem; mas o fogo da bebida entrava nela, ardia entre as
pernas onde as mulheres deviam arder e formava-se aquele circuito que faz com
que se volte a sentir a terra sob os pés. Quando ela se deitava com as pernas
abertas e gemendo, mesmo que gemesse daquele jeito para todo e qualquer
freguês, era bom, era uma demonstração adequada de sentimento. Não ficava
olhando para o teto com olhar vazio ou contando os percevejos no papel de
parede, ficava atenta à sua tarefa, falava nas coisas que o homem quer ouvir
quando está trepando com uma mulher. Ao passo que Claude, bom, com Claude tinha
sempre uma certa delicadeza, mesmo quando ela entrava debaixo dos lençóis com
você. E a delicadeza dela agredia. Quem vai querer uma puta delicada! Claude
chegava a pedir para você olhar para o outro lado quando se sentava no bidê.
Tudo errado! Quando o homem está queimando de paixão, quer ver coisas, quer ver
tudo, até mesmo como elas mijam. E, embora seja muito bom saber que a mulher
pensa, a última coisa que se quer na cama é literatura vinda do cadáver frio de
uma puta. Germaine estava certa: era ignorante e robusta, punha o coração e a
alma no ofício. Era uma puta dos pés à cabeça, e essa era a sua virtude!
