Pena que Alice não sabe
que
nos conhecemos
no
País das maravilhas.
Perdeu
a memória
e
diz que em toda a sua vida
foi
uma diarista.
Chora
o aluguel atrasado,
os
crediários e mais um fim de ano
que
se aproxima.
Suas
paixões adolescentes já faz um bom tempo
que
foram esquecidas.
Alice
é plena,
em
seus olhos pulsam oceanos
de
vida.
Alice
não sabe, e isso é uma pena,
que
tem o poder de desatar os nós
em
que me enredei
durante
toda a minha
vida.
(B.
B. Palermo)
Talvez
não devesse dizer,
mas
estou apaixonado por você.
Isso
é meio bobo,
eu
sou totalmente bobo,
mas
eu preciso dizer,
até
porque hoje estou aqui
e
amanhã
estarei
noutro lugar.
Estou
poetizando, eu sei,
é
que sou um seguidor do
Fernando
Pessoa,
que
nunca soube que eu existo.
Podes
rir, ainda acredito
que
um dia vou encontrar
o
meu lugar.
Eu
não devia dizer,
mas
é que sou meio bobo.
(B.
B. Palermo)
Beiço,
ontem de tardinha eu e o K. Marx
fomos
até a casa do Carleone.
O
maluco passou alguns dias no hospital
restaurando
tubos e conexões
que
distribuem o sangue do seu coração
para
o resto do corpinho.
Meu,
tive que dar conta de todos os latões de cerveja
que
estavam na geladeira,
já
que ele está proibido de beber.
Véio,
é sério, morri de inveja
do
desgraçado.
No
hospital, esteve rodeado e paparicado
por
uma legião de lindas garotinhas - as médicas
e
enfermeiras.
Cara,
se eu pedir pra ser internado
será
que vão me chamar de
hipocondríaco?
(B.
B. Palermo)
-
Como tu está, meu gatinho?
-
Tirando a preguiça, a velhice e o alcoolismo,
me
sinto ótimo, baby. Traga a tua lanterna,
que
o dia clareou observando sabiás acasalarem
e
gatas no cio
nos
vigiam.
As
noites de novembro são um saco
e
os bares andam sem graça.
Acenda
a tua luz
antes
que o cérebro exploda
e
o coração vire pedra.
Baby,
dessa vez pinte nossa casa
com
as cores certas,
e
pare de jurar que a tua rotina
é insuficiente para nos
derrubar.
(B.
B. Palermo)
A
banda Ira consegue acalmar
um
lúcido bebum.
Talvez
signifique alguma coisa.
Não
tem como fugir das tragédias,
vejo
no Face, nos sites ou de amigos que me ligam.
Suicídios,
o câncer, os negócios estranhos,
listas
de inimigos fantasmas.
Não
compreendo o fato de ainda ser
um
otimista
estranho.
A
música desses caras ajuda
a
suportar.
(B.
B. Palermo)
Sombras
clandestinas
cheiram
a urina,
mentiras
maravilhosas
alegram
ratões
idiotas.
A
merda desce faceira
e
a todos comove
pelas
tubulações do Whats.
Torço
para que a bateria do celular volte a ser virgem
e
perca sua luz.
Me
recolho no quarto escuro
e
sozinho me sinto bem.
Uma
frase explode na cabeça,
agora
de manhã,
segundo
tempo do meu sono:
"Alegre-se,
talvez alguém se lembre de você
quando
morrer".
(B.
B. Palermo)
-
Beiço, tu não vai acreditar...
-
Que manda, Cadelão?
-
Uma senhora distinta da city,
daquelas
que se enrolam em bandeiras
e
rogam aos céus "Oh, Deus! Oh, Pátria! Oh, Família!"
disse
que minha mente está bloqueada.
-
Putz.
-
E complementou:
"Pra
um moço cheio de ideias e que poderia
ter
um futuro brilhante, isso É LAMENTÁVEL!".
-
Deixa eu adivinhar: tu ficou faceiro com algumas cevas
e
correu pro Face se divertir um pouco,
debochando
dessas mentes notáveis? É isso?
-
Rapaz, bem que a monja Coen me disse
que
o álcool distrai a mente.
-
Acho que a dona da city quase acertou.
O
álcool corrompeu a tua mente, hehehe...
-
Oh, vida cruel! Eu sempre acreditei
que
o álcool me libertaria.
-
Deixa de drama, maluco! Vamos beber.
(B.
B. Palermo)
Quando fui acertar a conta no bar, pendurada nos últimos dias, o bolicheiro não encontrou, no caderno, o meu nome. Ao repassar a longa l...
