Papai me espreita
pela fresta da lápide.
É a foto de um jovem
no obituário do jornal.
Sobre o guarda-roupa
malas antigas
guardam fotos
amareladas.
Papai vela
minhas lembranças...
Em silêncio
junto forças
para não claudicar.
O ronco do fusquinha
mais parece frigideira
e faz do alto dos barrancos
agitar-se a capoeira
(há fotos e documentos
no porta-luvas)
como sempre,
retorna ao lar!
