segunda-feira, 23 de fevereiro de 2009

INVENTÁRIO




Papai me espreita
pela fresta da lápide.

É a foto de um jovem
no obituário do jornal.

Sobre o guarda-roupa
malas antigas
guardam fotos
amareladas.

Papai vela
minhas lembranças...

Em silêncio
junto forças
para não claudicar.

O ronco do fusquinha
mais parece frigideira
e faz do alto dos barrancos
agitar-se a capoeira

(há fotos e documentos
no porta-luvas)

como sempre,
retorna ao lar!

Deu vontade de chorar

Hoje vi o amor. Não nos livros, nem nos filmes, mas ali, nas ruas quietas do A. Texas, caminhando manco e sem pressa. Era o Sergião, andaril...