Desapega, menino

 

Não tenho alegria nem tesão

ao pisotear as flores das árvores

cochilando na calçada.

Tenho boas emoções ao contemplar

a bola de fogo dum sol que projeta

cores no horizonte

no final do dia.

Não devo estar preparado para bater de frente

com a semana que avança e o exame médico,

os defeitos no cafofo e os ouvidos zumbizando

enquanto se alternam as alegrias e

a falta de tempo e a ansiedade

do meu amorzinho.

Sem tesão para ouvir rock,

blues ou até música clássica ou para meditar.

Eis-me aqui.

O dia está quente e desisti de colocar máscaras

e de me maquiar.

Estacionei tempo demais nesse lugar.

Hora de desapegar e juntar umas coisas e seguir.

Rodeado de amigos, porém solitário,

sinto que não me preparei para isso.

Se houver um grande amor, que me decifre os sinais.

Antes de qualquer milagre, parece que é hora de virar a página.

E tudo se repete, e não é uma questão de idade ou experiência.

E é assim que estou me convencendo a jogar na fogueira

toneladas de versos bem intencionados.

Mas, no final das contas, Palermo,

o aconselhável é você se conter

e enfrentar o medo.

Esteja à vontade... e, se puder,

desapega, menino.

(B. B. Palermo)

Sapo com H

 

Príncipes e princesas
acasalam,
bebem,
brigam,
gozam,
engravidam,
divorciam.

Eu ainda me sinto um sapo,
boiando em dilemas,
e às vezes me escondo por dias
num retiro improvisado:
celular desligado,
antenas plugadas no silêncio,
na penumbra, no mistério.

Não tenho medo
dos vossos olhares espertos.
Tenho a coragem que juram
que não tenho.

Príncipes e princesas
sonham,
desejam,
gritam pro mundo
seus amores felizes
e escondem os amores
contrariados.

Sapo, sei bem:
os amores mais doloridos
são os que empurram
o universo.

 

(B. B. Palermo)

Amor, me adote!

Adote um poeta

mesmo que seja para guiar pela mão

como bicho de estimação.

Poodle, shitzu, pequinês, vira-latas,

asseado, perfumado, o reizinho das calçadas.

Poeta galanteador, você sabe minha pouca intimidade

com coleira, focinheira e roupinha do time do coração,

mas, um pouco tarde, descobri que me adapto,

até estou convicto de que amanhã exibiremos

"anéis de compromisso" em nossos dedos.

Juro que não sei o que fazer com a aliança

quando cortarmos a grama do pátio

e assarmos o nosso churrasco.

Ma, depois de comermos um pé de moleque barato

numa lancheria de beira de estrada

e trocarmos aquele beijo doce,

olhos nos olhos (e todos os 4 brilhando),

tenho certeza de que alimentarás

a minha coragem pra entender

as maluquices do mundo

em suas viagens.

Adote um poeta, meu mundo feito algodão-doce,

e me conduza pela mão,

como se Don Juan fosse!

(B. B. Palermo)

Meu tristinho Don Juan

  

Não tenha medo de amar, garoto,
vai - seja furacão, abrace, coma, espanque
essas ninfas errantes,
infelizes como você,
sempre à procura
de outro, e mais outro,
um cara dos sonhos.

Vai, Don Juan,
tua Sharon Stone te espera
num silêncio malicioso
pra dançar com tuas fantasias
impublicáveis.

Todos sabem dos teus discursos
do crepúsculo ao frescor da manhã.
acelere tua motona, corra atrás 

de façanhas sentimentais,
solte o freio do coração.

Dizem que o amor vive da falta,
que todo Don Juan sossega
quando faz o bem.

Mas você insiste em ser canalha,
um chinelo errante,
mesmo citando santos,
tipo Agostinho, que um dia disse
que viemos pra melhorar o mundo.

Juan, você quer dinheiro,
pagar (e pegar) todos os amores
e depois jogá-los fora.

Do que você foge?
O que você procura?

Pergunte à mamãe, ao pastor,
ao Buda, ao psiquiatra  

e à terapeuta lindinha.

Sei o que todos vão dizer:
- Você é incorrigível,

e tudo isso não deixa de ser

um mistério.

 

(B. B. Palermo)

As vozes do cachorrinho e da madame eram iguais

 

Inquieto e solitário, sinto-me como as roupas expostas nos cestões das lojas quase vazias. Olhos azuis avermelhados pedem atenção enquanto criaturas passam. Tudo momentâneo, outras imagens e cenas me ocupam: comi a magrela (ou será que fui comido por ela?) que tem uma loja de lingeries e perfumes importados ali, na outra esquina. Alguns anos atrás eu era um carinha disputado pelas garotas. Xotas havia até demais. Eu esnobava. Hoje a empresária finge, ou nem sabe que ainda estou vivo.

Tudo é parte do processo.

Tomara que a decadência não me tenha como alvo, ela e sua pressa.

Logo que cheguei no bar e sugava a primeira long neck tentando esquecer a garota da loja de perfumes e a última ressaca, estacionou diante destes olhos uma madame com seu cachorrinho no colo, com cara de guaxinim, um Spitz Alemão anão. O pet latiu, madame xingou e... suas vozes eram iguais. Tudo se encaixava.

Velhos resmungam no espaço vazio do bar. Deve ser algo parecido ao que repetem pros médicos nos consultórios e pras enfermeiras e cuidadoras e caixas de supermercado e atendentes de farmácias. longevidade é o que se vê. Caixas e caixas de remédio + qualidade de vida, ainda mais nos bairros de classe média e alta da cidade. Preciso espiar o que rola nas periferias.

Não sei por que alguns velhos me deixam ansioso.

Sei que exagero quando avisto todo tipo de velhos: os mansos, os agressivos, os saudosistas, os desmemoriados. Contam as horas para que chegue a noite e finalmente dormir. Amanhã tudo se repete. Tédio. Às vezes, parecem autômatos. Se chegar vivo a uma certa idade, vou dar um jeito pra que alguém me faça uma eutanásia, sem culpas a esse camarada, é claro.

Aqui no bar, observo a tia que brinca com o bebê de um casal de jovens, seus amigos.

- Quem vai fazer um aninho? Quem? Quem? Parabéns a você!...

Ninguém liga pra ela, deve ter pisado fundo num copo. Ainda é jovem, mas a necessidade de repetir aqueles papos que todos estão por aqui a tornam uma tia chata.

Sei que sou preconceituoso.

Lembranças aleatórias.

Minha última foda consumou-se rápida, rápida, não durou mais de três minutos e decepcionou as estatísticas, passou longe de trezentas estocadas e o meu coração saiu pela boca. Era como uma canção adolescente que não suporto ouvir agora. Melosa demais, entorpecedora de rebanhos, como diria Nietzsche. Pena vocês não terem vivido na época dele. O jaguara saiu-se bem demais.

Merda. Já me desgarrei do rebanho? Talvez. Sou agora uma ovelha bebum e mal-humorada.

Outro cara que admiro é o Beethoven. Viver depois dele, desfrutar da Quinta Sinfonia em Dó Menor, é estar no lucro. Sua criação é potente, como uma pimenta que encontrei dia desses no supermercado. Chama-se Naga Morich, a pimenta.

Pra finalizar, estou relendo anotações que fiz por aí, nos bares. Leio e, pra maioria delas, faço um X com caneta tinta vermelha e escrevo HORRÍVEL! Foi o jeito que criei pra ter mais disciplina e reacender o amor próprio.

(B. B. Palermo)

Amar não é como comprar uma geladeira

Depois de certa idade, não confio no plano A

e garanto que simpatizo com o plano B.

Plano C, por que não?

Depois de certa idade, o que vier vem bem.

Alguma experiência diz que todas as alternativas

podem estar corretas, ou nenhuma está.

Deixo de lado a visão calculista de que em tudo na vida

há causas e consequências.

Você simplesmente vai lá, se apaixona e aprende a boiar.

Queria estar sossegado no meu canto inventando histórias,

rindo das apostas ridículas que fiz e dos tombos que caí.

Então ela surgiu em meu caminho.

Nem foi um beijo, apenas o primeiro selinho

e abriu-se a caixa de Pandora e desde então

vislumbramos um mundo de apego e gozo.

Saquei que conquistar um amor não é o mesmo que ir às compras,

buscar um eletrodoméstico ou o carro dos sonhos.

Isso ficou claro, quando ela fez algumas perguntas ao poeta:

- Quais as tuas fraquezas?

- O que é o amor?

Vieram outras perguntas, mas soube depois que perguntava a si mesma - pensava em voz alta.

Sim ela não é apenas um nome, um corpo físico,

é também sua alma e consciência.

Acho que estou aprendendo a amar, como quem anda de bicicleta pela primeira vez, boca nas orelhas, dando e chamando sua atenção

e dos que estão por perto.

Ah, como é bom desejar estar bonito, ainda mais depois que ela me mostrou o bronzeado nas costas e... mais, descendo, descendo...

Me vi diante de continentes que minha boca e lábios vão percorrer a cada novo dia.

(B. B. Palermo)

A última saideira

Sou mais um desses inocentes funcionalmente culpados,

parte da gloriosa turma dos fundos da sala, especialistas em gazear

aquilo que realmente prestava.

A gente nunca detonou bomba nenhuma, no máximo explodimos oportunidades, relacionamentos e algum neurônio.

Chegamos a brincar com ideias grandiosas de destruir o mundo

“em nome de Deus” ou de qualquer moda existencial do momento

- mas nem isso levamos tão a sério.

Nunca paramos para escolher um sonho grande,

mergulhamos em águas rasas, acreditando que dava pé

- e dava mesmo, o problema é que nunca passava da canela.

Os monstrinhos que nos cercavam, esses que a gente chamava de amigos,

referências, inspirações, também não sabiam muito bem

o que estavam fazendo.

E eu ria com eles, porque rir sempre saiu mais barato do que pensar.

Até que um dia descobri que os monstrinhos mais perigosos não estavam lá fora,

eram os inquilinos (definitivos) que moravam dentro de mim.

Os sacanas não pagam aluguel e ainda dão palpite.

Então, pra fechar essa conta meio mal resolvida com a vida,

eu fico com a minha última saideira: meu canto, meu papel,

minha caneta, minha cerveja gelada.

Tudo isso me acaricia, me provoca, me dá um certo tesão existencial barato,

como quem promete sentido em troca de gorjeta.

E eu acredito, porque acreditar também é humano.

Aí eu rumino, imagino, fantasio minha brilhante ascensão… e minha queda ainda mais espetacular.

Tudo isso pra chegar, com estilo, no mais elegante dos destinos:

o lugar nenhum. Mas chego sorrindo - porque, convenhamos,

sempre foi esse o roteiro.

(B. B. Palermo)

Que o amor seja eterno enquanto duro

 

O amor foi criando raízes,

cravando-se mais fundo

quando ela me submeteu

a situações nunca antes experimentadas:

mergulhar a cabeça do Júnior

numa taça enorme de cerveja.

O garoto despertou na sucção,

dobrou de tamanho,

se engraçou todo e quis agir,

bebum como o papai.

O amor, ah, o amor.

Primeiro, a escova de dentes.

Depois o creme pro cabelo,

a toalha esquecida após a praia.

Vieram os prendedores,

brincos e pulseiras largados na mesa,

o celular dormindo atrás do sofá.

A geladeira nunca esteve tão cheia.

Chocolate, até os de 70% cacau

- deve ter algum papel

no nosso tesão.

Ontem, ela trouxe uma sacola

de roupinhas

“pra fazer amor”.

Dezenas de calcinhas e sutiãs,

cores e estilos variados.

Foi aí que entendi:

não há caminho de volta.

Vamos ter que cuidar

e aguentar um ao outro

até o fim dos dias.

Que o amor seja eterno

enquanto duro.

(B. B. Palermo)

Roncando no sofá às 3 da manhã

 

Esqueci de levar o Coiote pra passear, o pobre anda com o intestino preso

mesmo se fartando com ração importada.

Ontem escolhi um filme louco, a minha cara, bebi todo o estoque

e dormi pesado no sofá.

Filmes de sexo e violência, como os de Tarantino,

andam no meu ritmo, com seres fracassados, decadentes,

irmãos de lutas e tombos, mas não nos entregamos.

Em condições normais de sede e de culpas, não me interesso por filmes.

Mas vem a bebedeira, corro pro Youtube e aí é a repetição dos velhos enredos.

Em horas normais ouço música clássica e (ainda) não vi Céu de cara feia,

metendo pau no meu gosto musical, algo do tipo:

- Nossa, como você suporta essas músicas?

Se um dia isso acontecer, acho que nossa história danou-se.

Se ela faz comentários sobre os excessos da madrugada, desconverso.

- Você reparou na quantidade de buracos pelas ruas da cidade?

E as rótulas, meu Deus!

A gente nunca sabe o comportamento dos motoristas retardados!

Merda, esqueci de trocar o óleo do carro

e pedir pro mecânico averiguar as pastilhas de freio.

A mesada corre perigo.

Céu quer ser vegana. Encontrem-me nas gôndolas das lojas de produtos naturais,

me esgueirando por entre senhoras bem informadas por nutricionistas,

à procura de brotos e grãos e cereais e nozes e frutas secas.

Está fissurada nas proteínas vegetais, quer se afastar das malditas carnes

que entopem artérias e abrem as portas ao câncer.

Jesus Cristinho, como é difícil garantir a vida a dois e o ócio indispensável à criação,

a chopeira transbordando e não perder de vista o jogo do bicho e de sinuca e a proximidade de alguns amigos ordinários.

Como o trânsito nas rodovias, eu preciso de áreas de escape,

senão o sapato fica três números a menos no meu pé.

E os malditos copos sujos. De nada vale a ótima cerveja se os copos estão sujos.

Céu não quer estragar as unhas postiças, e quando lavo a louça

dá-se uma guerra na pia, é enorme o risco de algum prato ou copo espatifar.

Meus livros manchados de cerveja e de vinho,

os marcadores de página são recibos de jogos feitos

ou bilhetes rasurados com números que sonhei e que pretendo apostar.

Eis a síntese de minhas peripécias, ou falta de sorte, que seja.

Jesus, parece impossível alcançar a sonhada emancipação financeira

sem fazer parte do mercado de trabalho.

Para que a dialética do casamento funcione alguém deve ser ludibriado de vez em quando: deixo espalhadas sobre a mesa anotações dentro de livros

e dezenas de folhas rasuradas, que chamo de inspirações para poemas e histórias.

Proibi Céu de botar as mãos nessas preciosidades...

Não invada minha privacidade nem espante a diva criação!

Enquanto assisto o jogo de futebol pela TV e remoo essas coisas,

Ceuzinho faz seu tricô e me observa com olhos afetuosos.

Do nada, um pensamento me invade e entristece,

coisas de quem está informado sobre as loucuras do mundo:

muitas tartarugas se alimentam do plástico espalhado pelos oceanos

e então elas morrem antes de completarem 50 anos.

(B. B. Palermo)

Ainda não éramos zumbis

 

Rapaz, lembra que em 1996 você comprou um 3 em 1
e começou a se interessar por blues,
ouvia CDs do Eric Clapton
e sentia que aquelas músicas
despertavam uma melancolia,
uma angústia boa.

Você não havia casado, nunca fora pai,
nem rabiscara um poema
pra algum hipotético filho
nascido de transas casuais
sem uso de preservativo.

O 3 em 1 rodava Clapton, Santana, Celso Blues Boy
e tantos outros,
e você amava ouvir aquilo
enquanto uma tristeza,
de um jeito estranho,
te ofertava mais e mais vida.

Décadas depois você se sente encurralado,
ou se retrai,
como o atleta que envelhece,
abandona os músculos
e passa a precisar de ajuda
até pra sentar no vaso
e puxar a descarga.

Hoje você pisa fundo no pessimismo
e convence a si e aos outros
de que tudo está perdido,
ainda mais quando alguns bostas perguntam:
“A arte vale mais do que a vida,
mais do que a comida,
mais do que a justiça?”.

Caralho,
como se uma coisa excluísse a outra.

Carros passam.
Pessoas passam.
“Essa vida é inútil, Palermão”.

Criaturas barulhentas,
olhares faiscando como fuzis.
Tudo são quedas-d’água
raivosas
correndo dentro da gente.

Existe algo que nos arrebate
e nos faça ir além
do obscurantismo,
do ódio,
das intrigas
e dos planos frustrados pro amanhã?

Existe, sim.
Mas não vem em forma de luz,
nem de manifesto,
nem de guru com dente branco.

Vem quando, por cinco minutos,
o mundo cala
e um blues antigo escapa
de um rádio ruim,

ou de um 3 em 1 imaginário.

Vem quando você percebe
que ainda sente alguma coisa,
mesmo cansado,
mesmo puto,
mesmo repetindo
que tudo acabou.

Não salva o mundo.
Não paga as contas.
Não ressuscita o garoto de 96.

Mas impede o zumbi.

E, convenhamos,
num planeta de mortos ambulantes,
isso já é quase um milagre.

 

(B. B. Palermo)

Um velho cão também precisa de cuidados

 

O convite pra missa de sétimo dia era de um boêmio qualquer,

catado num jornal de quinta, de uma década

que ninguém mais sabe localizar.

Os pestinhas dos meus amigos acharam aquilo uma pérola.

Um deles assobiou, com aquele riso de quem tá prestes a te foder:

- Manda essa pro Palermo.

Caiu na mesa como sentença.

Vieram gargalhadas, tapas nas costas.

- Ele deve estar por esse caminho, kkkkk.

A mesa inteira virou um curral de hienas.

Aí um terceiro, um pilantrinha graduado, se aproximou

com aquele meio-sorriso que nunca anuncia coisa boa:

- Olha o juízo que fazem de ti, Cadelão.

Respirei. Procurei uma saída digna, ou pelo menos apresentável.

- Gurizada, nasce aqui um novo homem.

Falei como quem tenta convencer os deuses e a si mesmo.

Tenho uma namorada que me arrasta pra academia todo santo dia;

minha pança já desinflou uns sete quilos.

Ela tem braços e coxas que parecem treinados pra derrubar

qualquer desgraçado que respire errado ao lado dela.

Agora só bebo nos finais de semana…

O amor transforma, meus queridos. Inspira. Aleluia.

Foi então que os desgraçados mandaram o golpe final,

aquele chute no focinho já machucado:

- Um velho cão também precisa de cuidados, kkkkk.

E, juro, nesse momento ouvi uma voz rouca,

um cheiro de cigarro barato e uísque ordinário.

Bukowski, o velho safado, sussurrou no meu ouvido:

- Palermo, reage. Contra-ataca.

Não deixa que mijem na tua cabeça.

Vai. Pega pesado.

Tu ainda é o representante oficial dos fodidos -

os que tropeçam, caem, mas seguem escrevendo

como se a vida dependesse disso.

(B. B. Palermo)