Mãe e filho precoces. O pai desaparece. É fácil olhar do outro lado
da rua e julgar a realidade que, nua, a nossos olhos se transveste. Estou no
meio do povo e faço de conta que dou conta de toda a verdade. Meus olhos usam
filtros, leis, mordaças, e são cruéis com a realidade. Ajusto, ajusto, até
ficar satisfeito com os limites de minha compreensão. Também minha palavra foi forjada por duras ferramentas. A palavra que busco ao poema é outra – sempre
- e foge, se distancia, como uma sombra. Ou dá o bote, como uma serpente.
