Já nem sei se ela é personagem ou de verdade.
Sei que a dona da verdade estrangula meu ego:
- Cansei de apostar em você!
-Tu sabe que levo a sério o que tu promete.
- Agora já nem sei mais...
Como tu vai sair desse labirinto
e quebrar o cadeado dessa gaiola, Cadelão?
Ah, pois bem, tu corre e se refugia no bar... Bonito!
Dobro a esquina e sigo pela avenida e vejo rostos sérios,
nada de narizes e bocas, só máscaras, mascaras, máscaras.
Faço minha parte. Coopero com a ordem social,
guardo num saquinho que trago no bolso uma máscara preta e uma branca.
Testei antes de sair de casa e adorei o cheiro do pano novo,
e a senhora da loja foi gentil:
- Eu não lavo com água sanitária, esfrego com água e sabão de glicerina,
e o resto deixo por conta do sol.
Ao me despedir alcançou-me álcool-gel e eu senti um calafrio,
meu nariz farejou doses de uísque.
As pernas seguem pela avenida, enquanto a consciência fica presa
aos mandamentos da Tininha.
Ao cruzar por pré-adolescentes com seus fones de ouvido
me vem uma lembrança,
a vontade que sempre tive de saber os nomes dessas criaturas.
Um nome tem seus códigos, inclusive o desejo dos pais que o escolheram.
Penso em Virgília e Capitu e Marcela.
Penso nessa galera do Machado de Assis.
Sei, o nome marca o leitor tanto quanto o perfil psicológico do personagem.
Tento me colocar no lugar de Brás Cubas.
Esse soube contar, depois de defunto, a vida
enfadonha que teve.
Penso: qual dessas garotas tem o nome de personagens de nossa
literatura?
Duas garotas correm, corpos atléticos, tênis confortáveis e estilosos.
Os nomes... Quero saber os nomes!
O meu amor, recordo agora, tem nome e apelido e muitos planos e
desistências fáceis.
Fez umas corridas, insistiu pra que a acompanhasse, inventei uma
desculpa,
acho que foi "não tenho pulmão, baby". Logo ela também
desistiu.
Tinha seu ritual antes de flanar pela ciclovia.
Amarrava o cabelo e distribuía fartamente o protetor solar
e escolhia um dos seus quinze bonés maravilhosos.
- Tu é um insensível!
A frase ribomba por dentro e eu fantasio encontros com Sherazade,
contando-me aventuras grandiosas e maravilhosas de princesas e
príncipes,
todos se redimindo de erros do passado através do amor.
É isso, uma contadora de histórias descongelaria meu coração.
Seria a pessoa certa para me salvar. Cadê?
Há um festival de máscaras que parecem ansiosas pra ter vida normal,
de cara limpa, sem medo de monstros invisíveis.
Apenas eu sigo devagar, atento a tudo, vou pra direita, vou pra
esquerda,
vacilo, olho pra trás, sim, pareço bêbado.
Ando, paro, gesticulo em voz alta.
Diante de uma igreja fechada o padre diz à beata, outra ansiosa:
- As máscaras vão cair, igual as folhas deste outono.
Tininha espera o de sempre: que eu seja o cara que toda mulher e a
comunidade sublima.
E assim ela me obriga a dirigir. E assim eu me mantenho quase sóbrio.
Rodamos de cabeça erguida, como convém, eu trocando as marchas, segunda
e terceira, nunca a quarta ou a quinta, e ligando as setas e acelerando e
pisando no freio como faz um verdadeiro líder.
Ela investigando o néctar da poluição desses ares incríveis do final de
abril.
Estou perdido. Sou pobre e indeciso poeta, que prefere voltar a pé e sozinho
para casa,
com cerveja suficiente para sentir a inspiração da noite e a alegria do
crédito de uma semana liberado.
Nessas noites, acompanhado pela música barroca de Bach e dos blocos de
papel e das canetas e sem a presença dela, sinto que o amor tem o momento certo
para pulsar e correr na minha direção.
Foi o que lhe disse:
- Baby, não acelere esse calhambeque que é me reabilitar... Sou o que
sou, sem uma vírgula pra tu regenerar. No momento certo, nosso encontro no
jardim das almas vai florir. Não ligue pra esses obstáculos, são eles que nos
vão aproximar.
Estou cansado de dizer pro meu bem:
- Guria, eu te ofereço poesia e filosofia e alegria e sexo razoável e tu
me oferece juventude e energia... mais do que isso, tu atrai a explosão cósmica
que é a essência do amor!
Eis o nosso embate. Tina de novo me leva a sério e ficamos bem por uma
semana. Mas, é óbvio, eu preciso de um ventilador, mais do que isso, eu preciso
de um respirador, quero uma UTI só para mim...
... pode ser o boteco mais próximo.
(B. B. Palermo)
