Máquina

  

Muitos encharcam com gasolina até as bordas de suas máquinas.
Troco tamanho esforço e rego com cerveja esta carcaça.
Não sou máquina, não tenho tamanha pressa.

Humano ‒ mais pessimista do que otimista ‒ ainda dou manivela nos dias com o tal do livre arbítrio.
Poderia canalizar energias pra ganhar dinheiro, ou passar cera e polir meu carro pra conquistar um brotinho. Mas não sou máquina modelo: saio por aí no piloto automático, e não faço grande coisa se ninguém der a partida.
Tenho sede do caralho, como se fosse Camaro ou Fórmula Um.
Porém, tenho outras sedes. Escutar ‒ pelos cantos do mundo ‒ bêbados, traídos, travestis e prostitutas. Saber tintim por tintim os motivos do traficante e do dependente, do lazarento e do alcoólatra. Das velhas e velhos devassos, que à luz do dia tudo sabem sobre o tempo, a moral e os bons costumes, esportes e loterias, e à noite dormem pesado após uma trepada servil.
Quero ouvir as ninfas, tão jovens e carentes de orgasmo. Sem apelo científico, digo que o gozo é divino, que b* não é órgão, e sim porta de entrada ao jardim do Éden, e nos acolhe e afaga e aquece muito mais que droga ou bebida.

Tenho muitas outras sedes. 
Hoje bebo num cantinho escuro dum posto de gasolina. Frentistas, com total simpatia nas calças legging, se esforçam pra dar conta do recado.
Próxima do chão, na banda oeste, sorriso voltado pro alto, vejo a carinha da lua. Não sei se ela é nascente ou minguante, sei apenas que é cúmplice com esse jeitinho inocente.
Li que aumentou neste ano nossa dívida com o planeta. Seu esgotamento é irreversível. Sofro pelo futuro de meus netos. E a internet está uma festa, fala, fala e repete dos meteoros que descerem e daqueles que virão.

Acabou a distração. Uma garotinha, p* metida a coach, me ordena pra que saia da zona de conforto, mas não embarco nessa, não, meu irmão!

Putz... Eis que surge um amigo tristinho, diz que vai mal o seu amor. Como não sou máquina, sua história me derruba, dá vontade de chorar.
Me chamam Cadelão porque gosto de ouvir. Minhas orelhas estão pra cima, como cachorro atrás de fêmea no cio, louco pra saber o que todos gostariam de contar, das aventuras e tragédias, do antes, durante e depois.
Pareço com todo mundo: boto fé, mas desconfio, da humanidade e do amor.

 

(B. B. Palermo)

Kafka entre nós

Estava num desses bares e vi, pela calçada, passos inseguros, ofegantes...

 

‒ Caramba! É o Kafka!

 

Vinha num estado lastimável, acho que bem pior que o meu.

A bichinha olhou-me nos olhos e, ágil, mudou de rota, libertando-me do embaraço da troca de olhares.

Num lampejo, um pensamento estranho ‒ que surgiu não sei de onde ‒ me perguntou:

 

‒ A POESIA NÃO MORREU?

 

Nisso, um casal e um menino saíam do bar e quase pisotearam a criatura repulsiva que ousara atravessar o seu caminho.

Não consigo entender, e isso desperta uma puta inveja:

como pode o Kafka continuar mais vivo do que nunca, mesmo sabendo que já faz 100 anos que ele partiu?

 

(B. B. Palermo)

Min tengo que acharin

 

C. J. apresentou aos amigos uma nova língua

que melhor funciona quando falada.

O problema é que C. J. fala aos berros

juntinho do nosso rosto,

cuspindo pra caralho.

É uma coisa meio FLOFLO

AFFUFUNDA, e por aí vai...

Até parece que as consoantes

mastigam as vogais.

 

Eis a única frase que o poeta,

rosto cheio de cuspe,

entendeu:

 

MACONHEN MIN TENGO QUE ACHARIN!

 

(B. B. Palermo)

O garoto é gente boa

 

Cabeça nas nuvens, 

Palermo diz por aí 

que no ritmo 

tudo é vida.

Alardeia ser do tempo em que Hamlet

filosofou "penso, logo sou",

e que Descartes, bebaço, 

repetia de bar em bar

"to be or not to be".

Pouca importa se Einstein profetizou 

que Palermo é um planeta fora de órbita,

ou que Sagan escreveu que Palermo 

tem as características 

de um buraco negro

e que um dia vai engolir 

toda a poesia.

Digam o que quiserem, 

o garoto é gente boa,

no máximo vai trazer alguns ciclones 

pra esses lugares 

onde tudo 

é monótono 

e previsível. 

(,B. B. Palermo)

AS FORMAS BÁRBARAS DE PALERMO CHUTAR PEDRAS

 

AS FORMAS BÁRBARAS DE PALERMO CHUTAR PEDRAS - A prosa poética de Américo Piovesan no livro Chutando as pedras da calçada

* Marco André Cadoná

O lugar da poesia encontra-se na poesia do lugar. Nos corredores do cotidiano, possibilidades de um movimento inspirador, de uma palavra desencaixada, de um olhar inquieto, de um suspiro que desalenta, de uma bebida que encoraja o vazio da expressão. Talvez sejam esses os caminhos que Palermo persegue, manifestando suas angústias diante do esperado, cobrando inesperados, provocando motivos para a ironia. Mas apenas talvez. A curiosidade pela caixa de uma loja de conveniência, o bêbado cujo trago é curto e o desejo de vida é longo, as lembranças dos quartinhos de “motéis de quinta”, os espíritos dos poetas quietos que são assombrados pelas lembranças agitadas, traçam os caminhos de quem quer ser beijado apenas quando chamar.

Palermo é o personagem que, através de Américo Piovesan, o seu criador, gentiliza a criação poética, convidando para rituais de profanização de nossa existência. Não há desprezo pelo que significamos ou deixamos de significar em nossas nem sempre alegres experiências de vida. Essas são convidadas ao desencaixe, às perdas dos encaixes, aos distanciamentos daquilo que nos amarra aos sentidos que conseguem ser comuns diante do próprio comum. A criação de Palermo, o Américo Piovesan, nasceu em meios cujos sinais convidativos a uma vida quieta eram fartos, mas ainda cedo encontrou nas palavras, escutadas e escritas, espaços que não se permitiam àquela condição existencial. As esquinas da vida, nas quais fincam-se os nomes que empedramos (os Nietzsches, os Leminskis, os Dostoéviskis, os Drummonds, os Rauls, os Belchiores) e aqueles que ainda não foram empedrados (as recepcionistas de hotéis, as Rosinhas, as Lucys, as Dollys, os donos de bares, o bêbado do bar), mostraram ao Américo o verdadeiro significado da experiência de encontrar uma “mosca na sopa”. Palermo não. Palermo foi prenhado pela própria mosca que, iludindo toda a vigilância e depois de ter se ensopado da sopa, transou com aqueles que não se interessavam pelos romances astrais.

O que esperar das palavras afiadas de Palermo, esse errante que frequenta lugares enxovalhados pela promiscuidade circundante dos sentimentos que mais sacralizamos? Os dados ainda estão em movimento e não me é dado apontar respostas precisas. Desconfio, no entanto, que os convites oferecidos por Palermo, com datas impactantes de chegada, sugerem pistas para que possamos catar - nas palavras largadas ao vento - percepções fugidias do que significa a loucura: alcançar o que não se costuma alcançar, ver o que não nos é dado frequentemente ver; ou ver o que nos é dado ver, mas de uma forma ainda não tocada, não sentida. Pode parecer inadequado o que estou para dizer, mas não é impossível que, nos porões das intenções de Palermo, exista um querer pedagógico: despertar, através de seus devaneios, aquilo que dorme ou está num estado de germinação em nós.

Mas há o que não esperar dessa que, talvez, seja a mais inocente das ocupações humanas de Palermo? Os dados ainda não se acomodaram. Mas não se busque, nos espaços de imagens que ele nos convida a habitar, uma preocupação com um sentido dos lugares perigosos que nos são entregues para que possamos testemunhar aquilo que nos é dado ser. Talvez aí more o perigo da construção poética de Palermo: não há um sentido a ser dado, mas provocações que nos colocam em nossos lugares, abrindo coisas, com todos os riscos que nelas podem existir. É também por isso que Palermo se acusa “bárbaro”, pois não consegue mais ter culpa, corrompido que foi por Bárbara, aquela que aparece para lembrar que somos “bípedes e mamíferos, não sabemos nada: nem de ações de bolsa, nem de ética e valores”; não sabemos “nada de futuro” e estamos condenados, Bárbara e nós, ao momento. Há perigo se apostarmos que os dados se ajustarão de acordo com nossas intuições. Mas o perigo maior é não apostarmos.

Eu preciso terminar com um aviso ao leitor. Eu me encontro numa condição de quem apenas se abre à experiência poética que Palermo nos provoca. Não reclamo autoridade de quem pode terminar essa experiência com as condições embebidas pelos espíritos dos juízos. Minha curiosidade, inacabada, com as palavras sentidas por Palermo me colocam num lugar que não permite conclusão. Que essa fique para os incautos. Como em algum lugar Paulo Leminski colocou: “tudo dito, nada feito, fito e deito".

* Doutor em Sociologia Política e professor na Universidade de Santa Cruz do Sul (UNISC/RS).

Editora CRV, Curitiba, 2023. https://www.editoracrv.com.br/produtos/detalhes/38005-chutando-as-pedras-da-calcada

Livro "CHUTANDO..." disponível no site da editora CRV

 

Chutando as pedras da calçada

Você se leva muito a sério nos conflitos amorosos e nos enroscos do dia a dia?

Neste livro, o personagem Palermo mostra umas saídas: não seja dramático o tempo todo, ria de si mesmo de vez em quando e procure encontrar novos caminhos dentro de si.

São 35 narrativas, em prosa poética, nas quais Palermo interage com vários personagens. A necessidade de amor, a solidão, o pouco dinheiro, os porres e ressacas, o sentimento de culpa e o mundo que vai de mal a pior são suas companhias inseparáveis.

O poeta dá asas à imaginação e se inspira não apenas nos amores ganhos e perdidos. Armadilhas surgem de todo lado, mas alguém sempre estende a mão, "sem medo de ser infeliz", ou acreditando que "Deus está do nosso lado ou não está olhando".

A beleza dos detalhes cotidianos enfeitiça Palermo, e ele tem a sensibilidade de quem ouve mais do que fala, esforçando-se para se colocar no lugar do outro.

Enfim, nosso personagem te convida para um passeio por suas narrativas, ora divertidas, ora dramáticas. Não tenha medo, venha de boas!

https://www.editoracrv.com.br/produtos/detalhes/38005-chutando-as-pedras-da-calcada

Luz própria

 

Irmãos, está aberta a temporada 

de fiascos,

atiramos pra tudo quanto é lado,

sem ligarmos pra possibilidade

de cruzar nosso caminho

uma bala nem um pouco perdida,

trazendo a escuridão.

O que está em jogo é a liberdade do poeta,

que se perde nuns territórios 

povoados 

por multidões com bíblias 

debaixo do braço.

Mesmo num mundo de trevas,

o poeta acorda iluminado 

como se fosse o dono da rua,

como se fosse

a própria 

lua.

Irmãos, algo grave aconteceu:

os caras da CEEE apareceram 

com o regulamento debaixo do braço 

e roubaram a sua luz.

Porém, o interruptor da lucidez

continua ligado, 

mesmo necessitando

de meia dúzia de vodkas 

pra despertar.

Caríssimos, vejam quanto luxo:

o poeta vai dormir à luz de velas, 

morrendo de rir porque acredita

que tudo se harmoniza

quanticamente.

O que importa é que os fdps da CEEE

não sabem, nem nunca saberão,

que o poeta 

tem 

luz 

própria!

(B. B. Palermo)

Por que não te matas?

 

Cara, te falei que os cães do Texas

têm algo de diferente, né?

Ontem, quem me impressionou foi uma garota. 

Disse que seu nome era Su.

Chegou no bar acompanhada de outras garotas.

Trocamos olhares, eu meio alto,

creio que ela também, e aí partiu pro jogo de sedução,

e quase me arrastou pra noitada.

- E tu não foi, Cadelão?

Cara, ela perguntou meu signo e, batata, fechou com o dela: geminianos.

Quis enrolar, dizendo que sou cara estranho, imprevisível, inconfiável.

Aí, quis saber o dia que nasci,

e garantiu que sou assim por causa das conjunções tais e tais  

e que isso estava escrito nas estrelas.

Aí que tá,  Beiço, senti que a manha dela não era de simples astróloga. 

Foi sedução de uma sereia 

que nos pega de calça curta, como no dia em que você medita na praia e acontece o milagre. 

- Tá... e aí?

- Colou seu corpo no meu

e uma onda de calor me percorreu,  

dos pés à nuca.

Falei "nossa, tu é quente demais!"

e ela "querido,  sou Índia, sou cabocla, sou filha de Iansã".

Foi me abraçando e beijando e o Júnior, lá embaixo, louco pra batalhar. 

Foi então que algo estranho aconteceu...

senti um desamparo, 

uma força inexplicável quis me afastar dali.

Lembrei do pobre cartão de crédito 

e no milzão que ia queimar. 

- O que, tu deu pra trás??

- É,  cara, tremi de medo, recuei e saltei fora.

- CADELÃO,  POR QUE NÃO TE MATAS??

(B. B. Palermo)

Vodko da realidade

 

Ao notar meu amigo

naquela tremedeira, 

apanhando o copo com as 2 mãos 

pra não derramar,

senti que ele estava 

ficando vodko da realidade.

Meu amigo poeta 

não parecia desesperado 

com tais bebedeiras 

e tremedeiras.

Fitava-me e ria 

de minha cara 

de Cadelão que espera

pelo milagre.

Gargalhava, 

enquanto repetia:

A LONGEVIDADE É UM BEIJO!

(B. B. Palermo)

Acho que ela sabe que eu existo

 

Cara, uma das ansiedades

no amor

é esperar que ela

diga sim,

seja do jeito como for.

Hoje ela morreu de rir

de umas cambalhotas

que eu dei na areia

gelada

da praia.

Não foi aquele

siiiiimmmmm!,

talvez um tímido

sinal

de que ela sabe

que eu

existo.

(B. B. Palermo)

Oficina de desenho para crianças

 

Palermo ficou

de recuperação

nas aulas de desenho

de educação infantil