7ceva ou 12ceva

 

Novo lar.

Pensei estar livre

dos fantasmas kafkianos.

Aconteceu de madrugada, 

ao acender a luz do banheiro. 

Ela veio em minha direção, atordoada, 

suas perguntas eram as minhas,

uma bobajada, talvez -

Deus, amor, bem, mal, sexo, sexo, sexo.

A barata e eu, repletos de dilemas.

Quem sou?

Por que devo existir?

Devo matar primeiro papai,

Deus,

o patrão

ou a barata?

Sugara na véspera 7ceva ou 12ceva?

Interrogações 

interrogações 

interrogações:

quantas chineladas devo dar na bichinha?

De quantas chinelagens necessito 

para estar à altura

dos meus irmãos?

(B. B. Palermo)

Tracy Chapman

 

Tracy Chapman 

se estiver embriagado 

estarei sensível 

e tremendamente 

apaixonado 

por você. 

Não ligue

eu não sei inglês direito, 

longe disso. 

Bebaço, 

sou verdadeiro, 

e me amarro em seu cabelo

e lábios 

e versos

e voz.

Pena, Tracy,

você nunca saberá. 

Embora dependente do tradutor, 

sou sensível o suficiente 

pra ser tocado

e me amarrar 

em tua alma. 

(B. B. Palermo)

O poeta e seus clichês

Então ele quis me impressionar 

com sua veia poética, o Zé. 

"Hoje eu vi Rosinha 

onde ela anda, será?

Vem, vem, Rosinha, 

logo você fode o meu lar".

Não suportei o troço. 

- Pô, Zé, isso é um baita clichê!

Aí ele ensaiou outro verso, 

aquelas rimas fáceis 

que vocês conhecem.

- Assim não, Zé!

Rapaz, tu desmonta a poesia,

o M. Quintana vai se revirar na tumba

e pedir pra ser expulso da Casa de Cultura. 

Deixei a poesia de lado 

e falei do cultivo das PANCs.

Ora, ora, sou especialista 

em Ora-pro-nobis. 

Zé aproveitou o embalo, e falou:

- Bah, cara, tu mete na cachaça, 

faz como se fosse um licor,

e salva a humanidade 

de seu problemas 

gastrintestinais!

Apostando na potência 

de minha crítica literária, 

o Zé me alcançou 

um manuscrito seu,

de ontem de noite.

Caralho, ao chegar no final do texto 

eu senti Baudelaire. 

BICHO, BAU-DE-LAI-RE, BICHO!

(B. B. Palermo)

Mariscos

A poucos metros do mar

sinto rebeliões

invisíveis. 

Bolas, cadeiras, guarda-sóis, 

crianças e suas ferramentas 

de plástico, 

buracos enormes na areia

que parecem obras de arte,

mães com seus baldes

aguardam a chegada 

e o recuo das ondas 

pra arrancarem da areia

graúdos mariscos, 

é dia de pastéis 

e de ingerir menos refris

e mais água com gás 

e cerveja se houver

queima de estoque. 

O mar,

em sua força

e natureza angelical 

e durável,

vai roncar pela

madrugada 

enquanto o nosso 

sagrado 

ou perturbado 

sono 

acontece. 

(B. B. Palermo)

Poeta do avesso

 

Alguns senhores, 

papos sérios - 

do alto de suas caipirinhas 

e uísques vagabundos -

não chegavam 

a um consenso 

sobre onde comprar 

a melhor carne do Texas. 

Aí o Zé olhou 

pra garçonete,

linda, 

discreta,

curiosa 

e gostosa,

e disparou:

- Menina, tu não quer devorar 

esse velho coração?

(B. B. Palermo)

Chegamos lá

 

Gatinhas de gesso,

com seus lindos olhos ausentes, 

nos observam dos pátios das mansões. 

É como se não nos vissem,

por isso não há corpo,

sexo ou resistência do ar.

Rancorosos, frequentamos academias,

invadimos baladas e sugamos 

aqueles drinks açucarados e depois

nos refugiamos sob as saias 

das mamães. 

Discurso próprio já era,

esperta, a palavra nos foge,

ficamos travados na hora 

de soltar o verbo,

mas não quer dizer que não há 

outras saídas:

compremos uma esteira 

e a instalemos na garagem, 

um lava a jato para nos ocuparmos 

nos fins de semana, 

dando novo visual 

aos carros e calçadas. 

Compremos uns 5 mil livros 

pra ocuparem nossas paredes e mentes ou, do contrário, 

doemos boa parte dos livros que temos

aos que fazem por merecer. 

Talvez seja indispensável uma barraca, 

mesmo sendo usada umas 2 X por ano.

Talvez a essência está em zelarmos 

as medalhas conquistadas na juventude, 

até sacarmos que nossa carcaça 

definitivamente se encontra 

bêbada 

e lúcida. 

Ufa! 

Chegamos lá!

(B. B. Palermo)

Em busca do repouso

Localizo um bar na direção noroeste

saindo da cidade. 

Do outro lado da avenida 

há um bosque com eucaliptos altos, 

e nas suas copas uns ninhos 

enormes de caturritas,

indo pra lá e pra cá, 

ao sabor do vento. 

Parecem estar na corda bamba,

como a minha vida de poeta 

depenado,

fugindo da gaiola. 

Não é primavera, 

e os pássaros estão calmos.

Quando tudo florescer 

e a sua gritaria for insuportável, 

abandono meu ninho

e rumo para outro continente. 

No bar, os caras entornam seus drinks,

despreocupados com futuras homenagens

nas funerárias,

por padres ou pastores 

e suas belas e reconfortantes 

mensagens:

"Foi um bom homem, bom pai, 

esposo e trabalhador, 

e agora descansa 

junto ao Senhor".

Não suportamos pensar 

que nosso futuro

é o repouso,

quando nosso ninho 

não mais balançará

nem correrá o risco 

de cair.

(B. B. Palermo)

Cachorros sabem

 

Pressentia que devia mudar de ares.

Cachorrões sabem que é cansativo 

estar rodeado a vida toda 

pela mesma

matilha. 

Ainda não pressentira a necessidade 

de trocar a filosofia pelo álcool, 

o álcool pela poesia, 

a ficção pelo álcool. 

Hoje, com uma ou com outra,

tanto faz.

Como não encontrei algo decente para fazer,

escrevo umas coisas que vejo

nas ruas.

Estou indiferente a essa destruição acelerada

do amor pelo ódio, 

da esperança pelo terror. 

Tanto faz.

Não importa de qual lado,

somos todos perdedores. 

Miseráveis, o que nos preocupa realmente 

é a vida dos outros.

Há cães decentes e indecentes 

em todo lugar, 

e eles me atraíram para cá. 

Vou me afastar do bando

e vou andar sobre as águas 

e vou acenar pra plateia 

que afunda

abraçada. 

(B. B. Palermo)

O último chope

 

A última verdade, 

mentira, dissimulação, 

sinceridade, verbo ser,

metáfora aleatória, 

adjetivo qualquer, 

grito, silêncio.

Alguma 

coisa

será 

pela última vez. 

Resta a esperança 

de outra

e outra 

e mais outra

saideira.

(B. B. Palermo)

Amor

 

Em Texas Beach,

por onde quer que vá

há um cão 

abandonado 

pedindo carinho.

Ainda não aprendi 

a retribuir 

todo esse

amor.

(B. B. Palermo)

Um tubarão em Texas Beach

 

- Cadelão, tá sabendo do tubarão 

que apareceu em Texas Beach?

- Claro, Beiço, eu tava lá. 

- Han??

- Tinha uma garotada metida a surfista.

Embriagado de poesia e cerveja, resolvi

dar-lhes umas aulas.

Assim que peguei a primeira onda, ela quebrou,

fiquei meio zonzo, engoli água e aí levei uma rabanada, assim, de lado.

Beiço, o bicho nadou em círculos ao meu redor,

me olhou de lado e falou:

ESTA NÃO É A TUA PRAIA, CADELÃO!

(B. B. Palermo)