num carrão importado
e uma delas me observou e observou...
Pensei:
– Vou te lamber todinha, como um
sorvete
de passas ao rum, num verão de 40
graus
no lombo!
Ela continuou olhando mais e mais...
enquanto o carro se afastava, lentamente.
Meu sonho e o sorvete mudaram de
estado:
antes sólidos,
agora são líquidos.
(B. B. Palermo)
Vou sair pelo mundo.
Doei os móveis de casa, roupas,
calçados e carro,
vou descer noutro planeta
onde tudo é original.
Vou conhecer pessoas com classe,
mulheres elegantes e espertas e curiosas,
sussurrando sensualidade e apontando
novos caminhos.
Vou sair pelo mundo e nada de olhar no
retrovisor.
Não vou mais contrariar a mim mesmo.
Em Delírius não haverá gritões de bar
cuspindo verdades na minha cara,
bostas carentes de malícia e
melancolia
e esperança no olhar.
Assim que desembarcar, as mãos vão dedilhar
pernas e coxas e bundas e joelhos de
lindas seja-lá-o-que-for
– ai, ai, ai... vai ser tudo de bom!
Estarei no meu ritmo, um
ex-desafinado mandando ver no rock,
blues e jazz e também MPB e música
regional.
Meus dedos seguirão caravanas através
de braços e pernas
e demais planícies e penhascos das ninfetas
à espera de um sim, mãos subindo e descendo,
meu garoto despertando, e então me
transformo
no gênio da música, sou agora o Hermeto
Pascoal!
Nesse planeta vou rever os insights e
epifanias
que se mandaram e nunca mais voltaram.
Encontrarei todos os amores que tive
(ou não tive?),
e será o máximo lembrarmos das
histórias bonitas
e ridículas e trágicas que rolaram,
como por exemplo uma namorada que –
depois de conversar
com mamãe por alguns minutos – me
falou:
– Cadelão, tua mãe é louca!
E eu:
– Te acostuma, meu bem. A vida toda
foi assim!
PS.:
A história não acaba por aqui.
O poeta Zé me gritou, do umbral de
uma galáxia
pra onde se mudou:
– Cadelão, não seja bobo...
O planeta dos teus sonhos é o A.
Texas.
Fica esperto e curta ao máximo
este lugar!
(B. B. Palermo)
Cheguei na estação rodoviária de
Capão da Canoa e corri até os banheiros.
Uma senhora limpava as privadas,
cantarolando uma música.
À medida que urinava, aquela canção
me parecia familiar.
Ao me dirigir a uma das torneiras das
pias, tive a certeza.
Falei pra ela:
– Escuta só, aposto que tu estava
cantando uma do Amado Batista!
Ela sorriu.
– É linda, né?!
Sou tomado por uma nostalgia.
Vivi os bons tempos do Degrau’s, a
boate da Janete,
uma cafetina generosa, quase mamãe.
Lembro que ela e suas gurias me
chamavam de Amado Batista.
Creio que era um pouco parecido com o
cantor – popular e milionário, diga-se.
Janete me chamava também de American Airlines,
e nunca soube se tinha relação com a companhia aérea e com aviões a jato.
Se fosse, não fazia o menor sentido, eu
pouco saía do chão, meus voos
quase não se descolavam do solo –
como se fosse um galo velho que ainda sonha voar, quase sempre depois de beber
algumas.
Na boemia noturna, recepcionado como
o Cara,
eu me fazia e despia o ego de intelectual
e – mais do que isso – cantava as do Amado, e cantava bem, juro!
(B. B. Palermo)
Não caminhava sozinho, estava rodeado
de uma legião de capetas, rindo,
zombando.
Vestiam branco e jogavam pro alto
seus cantos
vindos do outro lado da noite
do mundo,
no ritmo encanzinado do batuque.
Irmãozinhos, quais seus planos para
mim?
Ou tudo não passava de um sonho:
Vocês rezam para que eu acorde?
O mar está de ressaca e eu caminho
pra um lugar qualquer e nunca encontro
o entardecer,
e as peregrinações se repetem milhões
de vezes
e o retorno é um eterno ir e voltar
e não me metamorfoseio – estou enfeitiçado
pelas velhas fábulas.
Palermo, seu bosta! Que ideia é essa
de botar poesia pra cima de telhados,
decks e containers e dos magníficos
gramados deste lugar,
se os sujeitos gabaritados do Texas
erguem sem parar
casas e prédios,
em sua cabeça fermentam negócios
promissores
e o verão está chegando??
Segundo as projeções da especulação
imobiliária,
vai rolar muita grana por aqui.
Então, poetinhas, contenham-se,
juízo no copo e nesses ideais dominados
pelo contentamento dos instintos!
Não há outra saída... senão me
recolher.
Em casa, o computador me obedece
em sua lerdeza habitual,
parece comigo, cheio de dúvidas sobre
o que fazer no futuro.
É isso aí: fomos contagiados pela
insustentável
preguiça deste lugar!
(B. B. Palermo)
Ontem cruzei pelo
Janjão, sujeito meio andarilho
e meio morador das
ruas do A. Texas,
e perguntei-lhe se está
curtindo a leitura do livro
Caminhando na
chuva sem me molhar.
Fez alguns
comentários que mostravam que, de fato,
ele está encarando as
aventuras e desventuras
do Palermo/Cadelão.
Aí, me perguntou:
– Professor, o que
é utopia?
Este conceito
aparece no desfecho de uma das histórias do livro.
Expliquei-lhe de
uma maneira breve, objetiva,
algo semelhante ao
que encontrei agorinha
numa página de
literatura, no Facebook:
"O propósito
da vida não é simplesmente ser feliz. É sobre ser útil, honrado, compassivo e
contribuir de alguma forma para tornar o mundo melhor. É deixar um legado que
mostra que você viveu e viveu bem. Seja cuidando de uma criança, cultivando um
jardim ou melhorando as condições sociais, o verdadeiro sucesso está em saber
que, graças à sua existência, pelo menos uma vida respirou mais tranquila.
Isso, de facto, é ter alcançado a essência da vida”.
Ralph Waldo Emerson
Churras na casa de veraneio do Professor.
Havia alguns convidados e um deles decidiu
que era o momento perfeito para nos deixar a par
de seus problemas de saúde.
Na primeira estocada retórica,
narrou seus dramas com as putas hemo**:
– Quando tu vai no banheiro C*, parece que sai arame farpado do C*!
Havia – sobre a mesa – salada, pimentas em conserva, pão de alho,
lingüiça toscana...
Olhei pras pimentas, pensei no sufoco do meu rabo
e no sufoco dos rabos da humanidade,
tanta gente sofrendo pra caralho!
Estava disposto a escrever um poema danadinho,
um cupcake falando das folhas caindo
e dançando e exibindo suas performances
nos pátios do velho Texas no final do inverno e o crepúsculo exibindo
o grande amor de minha vida.
Quem sabe, meu poema serviria de remédio
para as dores da humanidade,
já que ouvi dizerem por aí
que a poesia salva...
Mas não... o problema... é que o real
é muito triste!
(B. B. Palermo)
As pessoas por perto pareciam murchas, daquele jeito, de ideias,
uns sonâmbulos, e cansei também de trocar confidências
com os cães de rua – eles e eu, todos encarávamos
uma maré meio maçante.
Ansiava por algum acontecimento que lançasse faíscas,
sei lá, que trouxesse alguma luz nessa escuridão.
Decidi, então, chegar na praia e, aí, foi estranho:
um trator arrancava das profundezas do mar uma enorme rede
abarrotada de peixes, e a máquina se comportava
naquela paciência digna da sabedoria dos velhos pescadores.
Me aproximo para identificar os bichos presos à teia
e – puta m*! – sou encarado por um monstro peixe-espada!
O olhar do bicho, juro, pareceu em pior estado de conservação
do que o meu – uns olhos cansados e vermelhos,
denunciando as noites boêmias.
– Estamos todos em movimento – filosofei – enrolados
num sem número de redes, a caminho do fim...
Sigo meu destino, isto é, entro num bar
para refletir sobre os fatos e buscar uma empolgação,
um entusiasmo, uma faísca que acenda
qualquer chama criativa.
Bendito o lúpulo nosso de cada dia! – diria o querido do Beiço.
E não é que uma faísca acendeu?
Lembrei de uma historinha que ouvi dias atrás.
Juro que serei breve, não vou levar meia dúzia de páginas,
como Flaubert, em “Madame Bovary”,
para descrever um vilarejo em seu romance,
tendo como paisagem, além da igreja, do mercado,
da farmácia e da hospedaria, um cemitério.
...
Era uma vez uma Semana Farroupilha.
Um grupo de amigos fez uma cavalgada de sua cidade
até uma vila, que ficava a dezenas de quilômetros.
Os cavalos faziam enorme esforço para suportarem
as paradas frequentes, nos bolichos, para reabastecer
as guampas com cachaça.
Rolou de tudo nesse lugar: missa, churrascada, bailões
e muitas prendas para se cortejar.
Como em todos os vilarejos, o cenário é parecido,
com igreja, escola, armazém e um cemitério –
o qual estava no limite, as sepulturas pareciam invadir a rua.
Muita gente circulava de um lado para o outro.
Eis que um senhor, distraído, escorou-se no portão do tal cemitério
e o umbral cedeu, veio abaixo e o serzinho
despencou sobre os túmulos.
Houve surpresa geral e muitos risos.
O tal senhor levantou-se e, num riso disfarçado, exclamou:
– Aqui eu não entro não!
Já era tarde... O pobrezinho já estava lá...
No dia seguinte, foi encontrado morto.
(B. B. Palermo)
– Em Canela, ninguém cumprimenta ninguém!
Em Capão, todo mundo diz “bom dia!”, “tudo bem?”.
Aqui tu anda de bermuda e chinelos e ninguém repara.
Lá na Serra, não. Se tu se vestir de um jeito simples,
nem te olham!
Agora o papo é sobre os bichinhos, os cachorros,
quase sempre vira-latas, “graças a Deus!”.
– É horrível, naqueles dias chuvosos, é terrível.
Eles só fazem xixi na rua. Se não andarem por aí,
gemem, uivam, choram, pedindo pra sair.
Gatos? Não, não! Eu não quero mais saber!
Tinha um macho e uma fêmea.
Tu acredita? Ela só queria fugir.
Até que me abandonou, aquela mal-agradecida!
Nunca mais quero ter gatos!
Sentado a seu lado, a cabeça lateja,
deve ser por causa do timbre de sua voz
e também o seu desembestado matraquear.
Da janela do ônibus observo – acima de sua cabeça –
o sol meio que evaporando por entre nuvens escuras.
Ônibus lotado... para e segue e segue e para, gemendo...
– A Defesa Civil disse que serão 250 milímetros de chuva
em 4 dias! Todo o cuidado será pouco!
Enchentes, estiagens, a água e a poeira por todo lugar.
Sua conversa me liga à tomada e desvenda a realidade:
a primavera com suas cores vibrantes
não está a fim de ceder espaço
para o verão.
Fico louco pra chegar em casa, calçar os tênis
e partir pra caminhada: até a praia e depois a praça
e o clube e alguns bares.
Sim, fiquei viciado e entorpecido
e seduzido pelos enredos desse povo.
Acho que não vivo mais sem as pílulas
diárias
de fofoca.
(B. B. Palermo)
De uns
dias pra cá as vacas ficaram magras. Restaram algumas notas de 2 reais e poucas
moedas e nenhum trampo no horizonte. Como passei a semana comendo bananas e
abacates que um amigo trouxe de sua chácara, decidi sair para tomar um café dos
bem vagabundos com gosto de pano de prato e para perguntar a Deus o que ele
havia feito com meu destino.
Eu era o
Arturo Bandini, personagem de John Fante, no livro “Pergunte ao pó”, que ficou uma semana comendo apenas laranjas.
Caminhei horas e horas por aí e tudo o que consegui foram preocupações caóticas
rondando minha carcaça. Eis que me deparo com uma igreja, ou templo, sei lá, e
estava tomada por fiéis. Acho que acendeu uma luz, É hoje, é agora, vou superar
essa pindaíba, representantes de Deus me chamam, é o momento perfeito para
pedir saúde, fortuna, amor, prosperidade, inspiração, uma história incrível que
vire roteiro de um baita filme e me torne famoso! Brotaram na memória os tempos
de criança, catecismo, primeira comunhão, pedis e recebereis, tudo o que
pronunciasse com fé seria retribuído em abundância.
Dentro da
igreja, ouço alguém no altar invocar o bem e expulsar os demônios. Glória
aleluia olhei em torno e notei uma irmã que retribuiu meu olhar. Parecia-me
familiar, seus olhos negros vivos e grandes sorriram para mim. E então houve um
momento de saudações e abraços Aleluia irmãos glória a Deus. E logo a garota se
aproximou e apanhou minhas mãos e me deu um abraço exalando seu perfume
cabeleira e mamilos Aleluia irmã. Jesus está sempre do teu lado e adivinha
quando você vai pecar, sabe dos mistérios do ontem e do hoje e do amanhã. Jesus
sabe do teu desejo e inclusive quando você deseja a mulher mais próxima. Sim. É
o todo poderoso, muito mais pop do que Che Guevara ou os Beatles. Jesus tudo
pode e foi ele quem me conduziu até aqui, transformará meus 2 reais em 200, vai
ter piedade deste pobre pecador e vai saciar sua fome e sede.
Era o
momento da oferenda. Ali por perto uma senhorinha depositou uma cédula azulada,
toda dobrada e que ficou encalhada desce não desce, diante de minha vontade fome
e sede. Cadelão, que sonha ser grande escritor – nem alto nem baixo, pau nem
grande nem pequeno, mediano em seus gestos de heroísmo – foi tentado não sei
por quais forças. De início uma sementinha, a compulsão virou obsessão e – antes
de ter tempo para arrependimento – vi aquela nota de 200 ali toda dobrada e
então fiz a troca e seja lá o que Deus quiser. Discretamente depositei meus 2
reais e coloquei no bolso os duzentões.
Tirei o
dinheiro da igreja para levá-lo aos pobres. Alguém realmente necessitava dele –
e, à noite, fui a um inferninho.
Vamos ser
sensatos, rapaziada: minha atitude não contribuiu para a distribuição de renda?
Os 200 da oferenda chegaram às mãos de Deus, Dele vieram até minhas mãos e eu o
repassei a uma garota de programa, uma Madalena qualquer. Ela trocou o dinheiro
por compras no mercadinho do bairro, adquirindo alimentos em abundância para
seus filhos, que crescerão fortes e saudáveis.
Na vida
tudo é movimento. Tudo circula e se encaixa nas engrenagens. Sim, há e haverá
controvérsias. Porém, lembrem-se do mais importante: Jesus foi crucificado ao
lado de um ladrão e o perdoou!
(B. B.
Palermo)
A prosa daquele senhor impregna o ar.
Ao exalar suas frases, meio que balança a cabeça,
as pernas, dá a impressão de que vai para muitos lugares
ao mesmo tempo.
As opiniões, meio patéticas, despertam-me lembranças
de meus antepassados.
Eram ágeis? Como?
O coração bombeava direitinho sangue por todo o corpo,
ou era fraco?
E os dentes,
e o nervo ciático,
a quantas andava a vitamina D,
e a higiene pessoal,
e as doenças sexualmente transmissíveis?
Quanto % usaram de sua cabeça animal?
Darwin, me ajude:
como cheguei até aqui, em meio a tantos
apetites aleatórios?
Darwin, diga, por favor:
como fui o escolhido, em meio a uma competição
entre milhões de espermatozoides?
Tem dias que olho para trás
e vejo meus ancestrais como uns heróis.
Noutros dias me convenço de que foram uns fodidos.
(Mas que isso não sirva para justificar
esta vidinha miserável, não é mesmo?).
Tem dias que seus corpos despertam
e soltam faíscas das fiações dos postes de minha rua.
Então, furiosos, arrancam pratos e copos de minhas mãos
e os estraçalham no vazio.
Minha estratégia,
como a da maioria de vocês,
é jogá-los no esquecimento –
olvidá-los, ignorá-los –
embarcando no delírio coletivo,
como se tudo o que existe
é este instante.
Este,
apenas
este.
(B. B. Palermo)
Avalio a possibilidade de fazer um concurso com salário de 20 mil. Vou largar de ser poeta, preciso ganhar a vida, um bom carro e estabili...
