O que será de nós?

 

O que será de nós depois de sermos humilhados

por repetidas derrotas?

O que será de nós depois de ganharmos

todos os títulos?

O que será de nós depois que tivermos em casa

uma biblioteca com milhares de livros?

O que será de nós depois de varrermos da terra

todos os machistas

homofóbicos

e racistas?

O que será de nós depois que expurgarmos

todos os comunistas?

O que será de nós depois que incinerarmos

todas as ideias liberais

cristãs

islâmicas

espíritas

budistas

etc.

etc.

etc?

O que será de nós depois de vencermos

a gonorreia

sífilis

HIV

Covid

e tantos outros vírus?

O que será de nós depois que chegarmos à maturidade

e independência financeira e darmos de cara

com o câncer?

O que será de nós depois da overdose e do porre

e do coração disparando?

 

O que será de nós?

 

QUALQUER COISA...

QUALQUER COISA...

QUALQUER COISA...

 

dizia o ronco do motor do velho ônibus

aguardando a sinal abrir.

 

(B. B. Palermo)

Você está sozinho, Cadelão

 

Você está sozinho, Cadelão.

Os caras têm suas ciências

suas pseudociências

seu senso

comum

seus negócios acima de tudo

seu jeito estranho de subir na vida

sua religião.

Discursos

atraentes

falam sobre o mistério

o sobrenatural

e demonizam gente

e ideologias.

Os caras há muito descobriram

o que mata a fome dos rebanhos

o que torna os rebanhos

fiéis.

 

Você está sozinho, Cadelão.

Por incrível que pareça,

esta é a melhor

notícia

 

do dia.

 

(B. B. Palermo)

 

Gasolina psicótica e flocos de aveia

 

Uma chuva de pedras

derretendo meu cérebro

litros de gasolina

psicótica

incendiando

meu tribunal.

Apesar de tudo eu tenho algo

que me conforta:

couves

alfaces

pimentas

e gatos alienígenas

tomando posse do meu quintal.

Eu tenho um tanto

que me conforta:

cerveja menos inflacionada

do que carne

arroz

e feijão.

Devoro banana

mamão

e aveia em flocos

no café da manhã.

Tudo seria mais ou menos perfeito

e me encharcaria de alegria

se levantasse da cama

antes do meio dia.

 

(B. B. Palermo)

Aflição e resistência

 

Quem disse que para viver

eu preciso de livros

poesia

nostalgia

memória

história

internet

eletrônicos

seguro de imóveis

e carros

e planos de saúde

e tals??

O outdoor da esquina

anuncia a promoção do big mercado:

ossinho de porco a 5.99.

A proteína está na mão

basta criatividade

temperos

feijão

e vamos que vamos,

peito pra fora

barriga pra dentro

e cabeça erguida.

Danem-se os viciados em carne de primeira.

Vamos ser fortes

e encarar os nossos tempos.

Se não houver gás

carros

energia elétrica

e outras necessidades modernas

nos viramos bem porque aprendemos a viver

no limite.

Embora a aflição roendo o osso atrás da pouca carne,

boto fé que nem tudo é osso duro de roer,

se um dia é crise,

noutro dia pode não ser,

o negócio é encarar o ossinho

do porco

sem antes resistir,

a miséria nem sempre vai prevalecer.

Por ora, o sinal está fechado pra nós.

Viver é melhor que sonhar.

 

(B. B. Palermo/Carleone)

o bichinho da maçã

"pra não fugir da dor

nem da drogaria

um amor comprimido

sem anestesia"

(Carlos Silveira)

 

ela é um tornado

tempestade

de verão

e furacão

foi prostituta

faxineira

frentista

cozinheira

e lixeira

cuida tanto do seu filho de 6 anos

que até se atrapalha

diz que foi garçonete aos 18

servindo de mesa em mesa

o seu amor

ela ainda não sabe tudo o que foi

e tudo o que será

só quer estar com seus amigos

compartilhar o sexo

e beber

beber e cheirar

e eu tenho muito a aprender com ela

e é urgente a sede de prazer

e pressa

pra descermos loucamente

a ladeira

disse-lhe que procuro a essência

para além de toda a escuridão

então ela partiu a maçã ao meio

e a verdade se revelou

lindo

leve

faceiro

se apresentou

o bichinho da maçã

que me piscou o olho

dizendo

VAI GAROTO

MORDA COMA SE LAMBUZE

QUE AMANHÃ VEM OUTRO

EM TEU LUGAR

insisti

deve haver algo

que se salve

que nos salve

então a puta

deusa

santa

e devassa

rapidinho evaporou

 

(B. B. Palermo) 

Fui empurrado para o abismo da realidade

 

Olhava pro fogo mágico da lareira,

pena Lucy ser uma dorminhoca,

uma libriana racional

e prática,

perdeu a oportunidade de contemplar

minha voracidade

poética.

Ela simplesmente diz

que minha chama

acende por causa do álcool.

Não pago para ver.

Me recolho na risível insignificância

e concordo "sim, você tem razão,

apenas em meu íntimo sei que sou

muito comentado

e tão pouco compreendido

quanto a própria Bíblia".

 

Pena nossa rotina não ser perfeita.

Quero falar da vida mágica

que encontro nos pés de ora-pro-nóbis

se enchendo de brotos no quintal,

bem antes que o inverno acabe,

vem Lucy e me empurra pro abismo

da realidade,

lamentando a dificuldade pra pagar as contas

no final do mês.

Agosto se esvaindo,

então fico doido pra falar

das cores avermelhadas

do amanhecer

e do entardecer,

com a lua cheia despontando nesse cenário,

aí meu anjo vem me lembrar que tais cores

são consequência das queimadas

no Centro-oeste do país.

(B. B. Palermo)

Olhos que parecem jabuticabas murchas

 

Raposas passeiam sobre o meu telhado

com a leveza de estarem a par

de minhas histórias.

Tive mais sorte na vida

do que soja e milho transgênico.

Fui amado por algumas mulheres,

seus dedos tamborilando meu peito,

descendo e subindo,

calcinhas e cuecas imortalizadas no corredor

que leva da sala até o quarto.

Também fui maltratado pela vida,

empregos,

negócios,

profissão.

Meus olhos estavam desconectados dessas coisas,

como se elas fossem restos de feira.

Autopiedade...

considerar-se uma árvore

sufocada

e podada

desde o início.

Rotas de fuga

que não servem pra nada.

 

Ela me diz:

"Você aí, rolando como pedra,

um velho desleixado,

que foge do banho,

não faz a barba,

veste roupas fora da moda...

Eu tenho mais de 40 anos mas sou linda!

Os homens dizem Nossa, você nem parece ter 40!

Você não percebe o que a passagem do tempo

está fazendo com sua carcaça?

Mulher não gosta de homem jogado!".

 

Dou o troco:

"Ora, ora, quem falando...

Teus olhos eram mais vivos, não?

Agora me parecem jabuticabas murchas.

E essas rugas entre o queixo e o pescoço

banho nenhum vai apagar.

Vejo por aí o faz de conta,

pessoas obedecem a regra geral

e não me sinto em casa

para fazer o mesmo.

Amores entediantes virão

e você vai morrer de medo

de saltar fora,

não vai pressentir a serpente

rondando,

o retorno daquele louco desejo

de suicídio.

Devolva minha inspiração...

assim terei minha roupa ajustada

e meu corpo cheiroso...

e eu te transformo numa deusa

esculpida num altar,

fazendo babarem olhos e bocas

da multidão".

 

(B. B. Palermo)

Espetáculo

 

Quando nasceu sua filha,

tirou tantas fotos 

e compartilhou em tantos grupos 

do Whatts,

que mal teve tempo 

pra ser feliz.

Coito interrompido

 

Parece que ando em círculos

e quase sempre escorrego

nuns lugares de luz fosca

e banheiros fétidos.

Me acostumei com garotas

de ventres poderosos,

sedentos de cerveja

e petiscos

e canções populares das rádios FM,

mas não me acostumei

com o coito interrompido.

No boteco, me perseguem

barriguinhas requintadas

e rabos bem vividos,

nada de juízos estéticos,

nada do corpo perfeito.

Elas batalharam o dia,

botaram pra quebrar

limpando as mansões da cidade

e agora me observam,

o animal estranho,

o bicho em extinção,

acuado pelo olhar dessas deusas

e que tem um puta trauma

do coito interrompido.

Eu sei que ando em círculos,

eu sei que bate uma ansiedade

que provoca mijadeiras

de madrugada.

Um bom motivo pra outra dose

é saber que as princesas

não estão nem aí

pras lanternas que iluminarão

nossos caminhos.

Faço brindes quando percebo

que elas não ficam putas

com os noticiários

espalhando o estrume

da política,

nem adoecem com o câncer

do poder

servido em bandejas de prata

pra chinelagem se empanturrar

e lambuzar.

Pra vocês confesso tudo:

o coito interrompido

me fez andar em círculos

e fodeu minha libido,

e com ele me acostumei

a amar essas garotas

de ventres estilosos

e rabos

bem vividos.

 

(B. B. Palermo)