Bukowski repousa atrás da geladeira

Baixou um temporal

e as cachorras do prédio ao lado

dançam na sacada,

bêbadas.

 

A namo está distante,

e não sei expressar direito

o amor que sinto por ela.

 

Sujeitinho bipolar,

minha energia louca

fica mais corrompida

a cada taça de vinho.

 

A inocência ridícula

contempla o umbigo

e faz planos,

vai baixar a barriga,

turbinar a musculatura

e atrair olhares e corpos

de algumas princesas.

 

Planos não levam a nada,

Buk já dizia, QUERO AÇÃO,

MENOS BEBEDEIRA

E MAIS INSPIRAÇÃO!

 

Pouco leio, pouco escrevo,

quando saem algumas linhas tortas

amasso a folha e acerto a lixeira.

Há também a vergonha matutina

de bater de frente com o que escrevi

na noite anterior,

depois de duelar com algumas garrafas

de vinho 

barato.

 

Paira no ar uma louca intuição:

sentir a presença do velho poeta

em meio a folhas e guardanapos rabiscados,

porres e amores frustrados.

 

Escolhi O Notas de um velho safado

pra me fazer companhia.

O cômico me observa,

compenetrado,

sobre a mesa.

 

Hoje percebi que boa parte de suas folhas

estão molhadas pelo vinho

que entornei ontem de noite.

Não tem outro jeito:

abro-o pelo meio

e o penduro atrás

da geladeira.

Se ele secar direitinho,

prometo parar de beber.

 

Sei que estou blefando,

sei que sou tão desvairado

quanto ele.

 

Minha vida anda bagunçada

Igualzinha ao meu cafofo,

entupido de latas

e garrafas vazias.

 

Minha alma bêbada

está presa às redes do subsolo,

rasteja por aí,

é ao mesmo tempo

crente e cética.

 

O Velho Safado

desencantou minha vida

com armadilhas

etílicas

 

e poéticas.

(Américo Piovesan)