Narrativas cansadas

Os movimentos

da dentadura postiça

na boca do velhinho

sentado no bar

sinalizam algo sobre o tempo.

Depois que a companheira morreu,

ele vence o rosário do dia

de bar em bar.

paga um trago pra quem emprestar

ouvidos

às suas histórias.

Lembrei de meu amigo que enfartou

e nada publicou

de centenas de páginas escritas.

Ele quer e não quer

espalhar pelo mundo

seus contos e

romances e poemas.

Quando for ao psiquiatra

desempenharei papel semelhante

ao do velhinho,

entupindo ouvidos alheios,

devidamente pagos,

com minhas narrativas cansadas.

Penso nos objetivos do velhinho,

ao peregrinar pelos bares,

implorando audição.

Penso nos objetivos do meu amigo,

que insiste em escrever e deixar algo,

agora que o tempo respira 

por aparelhos.

Penso nos meus objetivos.

Onde tudo isso vai dar?

Otimistas creem em nossa transformação.

Pessimistas dizem que essa rotina

sinaliza

que tudo está perdido.

Eis a razão de toda a náusea.

Nossas buscas são confusas

parece que uma força estranha nos trapaceia,

e o tempo dá sinais de que encheu o saco

de nossas paranoias.

É utópico acreditar em nossa transformação.

A mudança requer esforço redobrado,

e o fôlego já era.

(B. B. Palermo)