Perguntei
pro meu amigo,
o
tutor do gato Américo,
se
o bichano era eu.
Fiquei
confuso
e
também feliz da vida
ao
perceber que o gato e eu
temos
a mesma cara
e
o mesmo nome.
Se
um dia rolar encrenca
eu
mudo de nome
e
geografia.
Serei
o pai do Palermo
ou seu irmão gêmeo
morando
na
Sicília!
Ao
empinar o copo de cerveja,
o
Betão empina junto o dedo mindinho.
Não
sabemos se é uma questão de etiqueta, de coordenação
ou
se ele está se exibindo pras gurias.
Toda
vez que o Cesinha corre pra calçada fumar,
o
time faz um gol.
No
intervalo, na calçada diante do bar,
se
dizemos uma frase de efeito
ele
canta desafinado uma canção.
A
estatística não nos engana:
90%
das vezes que o Elson vai pro banheiro mijar,
o
time recua as linhas e leva um sufoco do adversário.
O
Telmo é multitarefas.
Consegue
olhar o jogo na TV,
escutar
o jogo de outro time no celular
e
ainda servir cerveja pra um bando de malucos barulhentos.
Toda
vez que passa um jogo do Grêmio,
o
Pedro Byke, numa tranquilidade impaciente,
pergunta
se vai passar o jogo do Inter.
Se
tem uma coisa que ferve sua adrenalina,
mais
do que a performance do Inter
ou uma jogada de craque nos jogos na Afucotri,
é
a véspera do resultado do Jogo do Bicho.
Quando
o Grêmio está com deficiente poderio ofensivo,
o
seu Ivo reclama indignado, do técnico:
"Por
que não bota os lebreiros?!"
Como
a maioria de nós que está no bar tem muita rodagem,
quando
os caras vão a toda hora no banheiro mijar
nos
perguntamos se eles têm problema na próstata
ou
se é a ceva que é diurética.
O
Pedro Borges não debate geometria,
filosofia,
astronomia
ou
até metafísica
com
tanta desenvoltura no departamento da universidade onde trabalha
como
acontece no bar.
E
os debates esquentam nos momentos
em
que o jogo está mais tenso.
Perguntaram ao João Grandão se o Carleone
(que
tirava um cochilo debruçado na mesa dum cantinho do bar)
tem
problemas com álcool, e ele respondeu:
"Claro
que não! Só quando falta!".
(B.
B. Palermo)
Véio, tu tem que assistir
os
jogos do Grêmio
no
bar do Telmo.
Me
aparece cada figuraça
que
tu nem imagina.
Meu,
tu precisa entrar no clima,
quer
dizer, beber uns litrão,
porque
estando sóbrio
tu
não te diverte.
Lá
aparece gremista pra tudo quanto é gosto:
tem
os ressentidos,
os
que fazem uma misturança e com(fusão)
entre
futebol e política,
tem
os fãs do técnico atual,
tem
os desconfiados
e
tem as viúvas do Renato...
e
por aí vai...
É
muita emoção, cara!
(B.
B. Palermo)
Você
debulha ladainhas
de
amenidades
e
até me encanto mas
canso
e
respiro
compassado
como
um craque em meditação
transcendental
e
então mais calmo
devolvo
amenidades
monossilábicas
e
depois de tantas insignificâncias
descobrimos
os abraços
e
as mãos se entrelaçam
e
as turbinas enlouquecem
e
o tesão deixa um rastro de quero mais
e
isso é tudo
tudo
tão banal.
(B.
B Palermo)
Você
não admite
ser
catalogado
como
sujeito comum.
Você
pretende ser lembrado
como
O Cara!,
alguém
que por aqui passou
e
espalhou diversas sementinhas
que
vingaram.
Claro,
há uns tropeços previsíveis,
aquela
desconfiança de que talvez
essa
vida não tenha sentido
algum.
Determinado,
você se esforça em acreditar
numa
farta colheita,
A
RECOMPENSA no paraíso.
E
os outros?
Ah,
os outros... Os outros que se danem!
Você
não embarca nessa
de
que estamos todos
dentro
de um saco de gatos
levando
pancadas
diárias.
Dizem
do teu livre arbítrio,
dizem
da evolução necessária do teu ser,
mas
receio que essa é uma bela ilusão,
uma
ideia prostituída e sedutora
que
inevitavelmente
nos
seduz.
(B.
B. Palermo)
a ninfa atravessa a rua
sabendo
o poder
que
tem
leveza
beleza
juventude
energia
transbordando em cada
poro
enquanto
isso
as
coroas
sentadas
no bar
manuseiam
celulares
como
se fossem chocas
bicando
grãos de milho
espalhados
pelo chão
deus
está vendo tudo
deus
se diverte pra caralho
deus
não liga pra isso
não
(B.
B. Palermo)
Corpos
e seus músculos
salientes
me
distraem das belezas do mundo.
Minhas
retinas se embaralham
como
arco-íris camuflados
diante
das escolhas
dos
irmãos.
Mas
nem tudo está perdido:
os
fantasmas das sombras projetadas nos muros
pelo
casalzinho que passa diante do bar
me
são familiares.
Robôs
saem das academias
segurando
garrafas
toalhas
e
mochilas,
movendo-se
no ritmo da
"força,
vontade
e
determinação!".
A
busca da perfeição
estética,
narcísica
e
patética
é
a cortina de fumaça que impede que percebam
o
poeta
numa
mesa de bar
contemplando
e
se embriagando
com
o pôr do sol.
(B.
B. Palermo)
Mordo o sanduiche
enquanto
assisto um vídeo
que
um amigo enviou
de
uma puta gostosa
e
nua
rebolando
diante de um sofá.
A
legenda diz:
"Vendo
este sofá!"
Peitos
e bunda turbinados,
tatuagens
distribuídas pelo corpo
bronzeado.
Toneladas
de conteúdo
e
eu não preciso pensar nisso.
Apenas
curtir.
Mas
eu penso, e comparo o vídeo da deusa
com
laranjas
e
maçãs
e
bananas
que
repousam imóveis na fruteira
sobre
a mesa.
Coisas
coisas
coisas.
Hello,
garotas reais,
vinde
a mim,
despenteadas
estressadas
com
olheiras
e
uma puta fome
de
amor!
(B.
B. Palermo)
Cheguei no bar no intervalo do jogo do Grêmio.
Fazia
2 dias que, pela enésima vez,
havia
tomado a decisão de mudar de vida:
fazer
dieta, ser um quase vegano
e
quase minimalista,
e
me afastar do copo.
Meus
planos eram claros, cartesianamente falando:
usar
de minha Razão para alcançar o equilíbrio,
sem
ser influenciado por pastores ou padres ou coaches,
eu
sei aonde essa cambada quer chegar,
falando
de disciplina, ordem e prosperidade.
O
Grêmio perdia por 1 a 0 pro CSA,
os
malucos continuavam zonzos em campo
e
o Cesinha mamava o litrão de Brahma
e
corria pra calçada fumar
e
rosnar contra o time.
No
início do segundo tempo chegou no bar o Alopradovski,
torcedor
doente pelo Grêmio e com idade mental
de
uns 9, 12 anos.
Nos
últimos jogos do time ele escolheu o técnico
como
seu inimigo número 1.
Eu
me via diante do seguinte dilema:
as
pessoas se tornam alopradas porque torcem
pra
um time aloprado,
ou
é o contrário?
O
demente xingava e torcia contra o time,
e
todos no bar não compreendiam este absurdo:
como
pode o cara torcer contra o time do coração
por
não gostar do Roger Machado e ser apaixonado
pelo
Renato Portaluppi?
Olhei
para o lado, umas garotas devoravam seus lanches
num
semblante apavorado, olhei pro Cesinha e visualizei
seu
perfil de sujeito sanguíneo prestes a enfartar.
Em
silêncio me perguntei se nos próximos anos
conseguiria
juntar dinheiro suficiente
para
comprar uma passagem só de ida
a
Marte.
(B.
B. Palermo)
No dia seguinte
o
garoto encontrou
sua
caneta esfarrapada
no
bolso da calça,
junto
a uma folha em branco,
toda
amassada.
O
sujeito do bar disse pra todo mundo
que
ele saíra de madrugada do bar,
flanando
pela avenida
como
um bailarino
bêbado.
O
garoto não liga pras fofocas.
Ele
não leva a sério esses malucos,
muitos
deles viciados,
que
dizem que se redimiram
porque
encontraram Jesus,
bíblias
debaixo do braço,
escrevendo
versículos
e
provérbios
nas
paredes dos bares.
O
garoto sabe que o Nirvana é ouro,
e
sabe de onde não vem
e
de onde vem
a
sua libertação:
nenhuma
culpa
das
recaídas
e
tombos
e
fiascos
que
costumamos fazer.
Para
o garoto,
O
voo mais elevado,
num
espaço e tempo transcendental,
pode
resultar
(por
que não?)
de
uma queda etílica
ao
retornar do bar para casa
numa
madrugada
qualquer.
(B.
B. Palermo)
Sonhamos com prazo
de
validade
parecido
ao dos parafusos,
arruelas
e porcas.
Até
nos assemelhamos,
produzidos
em série,
aos
milhões,
expostos
nas vitrines.
Seres
uniformizados,
nos
repetimos em todo lugar,
carne
de segunda passando pelo triturador.
Seres
em ordem unida,
me
fazem lembrar as fileiras
de
lápides
esquecidas
nos cemitérios.
Sonhamos
que somos indestrutíveis,
que
duraremos mais do que plástico,
seremos
de vidro,
lutando
bravamente para não sermos decompostos
pela
natureza.
babacas
ou gênios, não sei.
Queremos
esquecer que somos de
carne,
nossa
validade é pura ilusão.
Sonhamos
que vamos nos reconciliar com a natureza,
sonhamos
que vamos deixar algumas
sementinhas.
Cético
a isso tudo,
encho
meu copo,
apanho
outra folha em branco
e
sigo proseando
sozinho.
(B.
B. Palermo)
As pessoas por perto pareciam murchas, daquele jeito, de ideias, uns sonâmbulos, e cansei também de trocar confidências com os cães ...
