Prometo uma inesquecível tarde de amor

Abri as fotos no celular,

ampliei seu tamanho

e saltitaram diante dos olhos

poses sensuais

em diversos cenários de seu lar.

Ombros e coxas e rabo,

nuns ângulos incríveis,

e também braços

e panturrilhas tatuadas

e, desconfiei, meia calça tatuada.

Experts em moda,

mais um desafio

para modelos plus size

conquistarem as passarelas.

Cadelão provinciano que sou,

imaginei o fotógrafo,

o escultor e o arquiteto e

o açougueiro afiando

suas ferramentas,

dando forma àquele corpão,

provocando insights malucos

de nutricionistas moderninhas.

Cadelão romântico que sou,

imaginei a estrela no camarim,

embelezada pelo maquiador,

bajulada pelo diretor,

seu fã clube bombando nas redes sociais,

milhões de seguidores no Instagram.

Quem te preparou,

quem te conduziu para o altar,

quem te deixou assim

donzela para o amor?

O amor de tua vida,

numa noite qualquer,

numa transa qualquer,

em cima da mesa de jantar

da casa de um amigo,

de madrugada e de quatro,

numa aventura fantasiosa...

Baby, não sou ninguém,

não ligue pro meu papo,

mas carne explícita afugenta

deuses príncipes,

candidatos a "homens de tua vida".

Sensualize detalhes

que a maioria nem percebe,

como o tesão de tua voz

declamando um poema

romântico.

Aposte na doce voz

de tua alma,

deixando paus assanhados,

que desafiam durante horas

a gravidade.

Seja ousada, meu amor,

ainda há carinhas sensíveis,

"amantes à moda antiga".

Não te deixe exibir

e padronizar,

como se fosses bisteca,

costela e picanha e chuleta...

num balcão de açougue.

Acorde, baby,

acorde a leoa que berra

sufocada

dentro do teu ser.

Seja ovelha desgarrada,

dê uns safanões

na maria-vai-com-as-outras,

ria da piriguete,

manda um foda-se pra marionete,

corra, venha logo pro meu cantinho,

enrosca-te na velha cama,

nem que seja uma única vez,

prometo uma inesquecível tarde

de amor.

(B. B. Palermo)

Notas de um velho safado

Apenas no início da tarde 
do outro dia,

percebi que o livro 
"Notas de um velho safado",

que nos últimos tempos 
tem feito companhia

me observando sobre a mesa,

estava com boa parte das folhas

umedecidas

pela cerveja que eu derramara

na noite anterior.

Não teve outro jeito:

abri e o pendurei

atrás da geladeira.

Em algumas horas 
o Bukowski

ficou seco

e quentinho.

Será que o filho da puta 
merecia

tantos cuidados?

(B. B. Palermo)

Essas canções são a cara de milhões de sonhadoras como tu

Finalmente, quando prometi namorar, 

ela veio com tudo e esfregou na minha cara

um pacote completo:

a flor-de-clitóris, úmida e suplicante,

e o catálogo de suas performances.

Aprendera direitinho algumas lições do kama sutra.

Não foi tudo aquilo, mas foi bom,

e nos sentimos em casa.

Sequestrou o espelho do quarto,

desfilaram flores e lingeries

e estremeceram os pilares de minha pessoa.

Para impressionar, mostrou a cicatriz

na nádega esquerda

e disse que fora mordida por um pitbull.

Eu não soube se era real ou metáfora,

mas a cicatriz estava ali,

uns contornos de uma bocona,

diante de minha visão arrepiada,

como se eu acabasse de desembarcar em Marte,

e havia multidões de serzinhos aguardando

pra me chamarem de covarde,

e, milagre, naquele dia havia  

poucas nuvens no céu

e muito sol.

É apenas a primeira cicatriz -pensei, e me apavorei.

Logo chegarão outras, parentes distantes,

umas tias raivosas e vingativas.

Gelei ao imaginá-la possuída,

abafando com velhos cobertores

incêndios de seu passado,

cicatrizes ou sinais que psicólogas chamam de "traumas".

Até quando o Cadelão suportaria?

Sejam compreensivos, meus irmãos.

E foi assim, mais uma vez,

que acendeu a luzinha do painel

de meus temores.

Também penso no futuro,

enquanto coleciono dúzias de fiascos.

Também quero envelhecer bem amparado,

de preferência dispondo de um bom estoque etílico.

Sim... Álcool. Para suportar as dores do mundo.

Eu ainda me apego à vida material.

O emprego, o consórcio do carro,

as comidinhas bem temperadas,

batidas de cachaça e vodca e catuaba e licores

e tudo o mais que fazem suportar anos e anos

de dedicação exclusiva ao meu amor.

Porém, o seu dia a dia me faz balançar:

aquele cuidado com os astros,

e o olhar atento aos sinais do zodíaco.

Os poemas preferidos,

as canções populares

que a fazem suspirar:

"Nossa, essa letra é a minha cara!",

"Quando ouço essa música passa um filme na minha cabeça!".

Eu não devia dizer-lhe, mas não suporto a real, e disparo:

Sei, baby, essas canções são a cara de milhões de sonhadoras como tu...

Umas pobres inocentinhas que não acordaram pra vida.

É o suficiente pra que a tampa de uma panela

exploda meus cornos,

e de novo eu perambulo solitário por aí.

(B. B. Palermo)

Um brinde a essa tua incrível fase monogâmica

- Por que tu está assim encolhido e paralisado, e bebendo todas, Cadelão?

- Meu, tô apavorado com o circo de horrores da política nacional. Diz aí, o que podemos fazer, além de assistirmos a essa novela podre pela TV em horário nobre?

- Esquece a política, meu brother. Faça literatura. Aí tu vai relaxar e vai se sentir bem.

- Bah, lembrei do que disse o filósofo Wittgenstein: "Ao filosofar devemos mergulhar no caos arcaico e lá nos sentirmos bem".

- Hum... Que eu saiba, Wittgenstein se refere à filosofia. Tu faz literatura... Talvez um pouco de poesia.

- Sim. É isso. Mas tô fazendo um sobrevoo (rasante ou raso?) da filosofia pra poesia. Até porque toda a filosofia do cara girou em torno da análise de como a linguagem funciona. Filosofar e poetar lidam com as palavras.

- Tá. Mas e a vida como ela é, por exemplo as merdas surreais que rolam em Brasília? Me destrincha essa linguagem, nobre pensador.

- Hum... Isso vai passar. A maneira como funciona o discurso do poder político, aí são outros horrores. Eu prefiro escutar o poeta Quintana, que disse, mesmo em outros contextos: "Todos esses que aí estão, / atravancando meu caminho, / eles passarão... / Eu passarinho!". Isso tudo vai passar... Hoje é um frankenstein fake bamboleando no poder feito um boneco biruta, com seu discurso louco, amanhã poderá ser um populista sanguinário. É o que parte desse povo fodido quer. Dá uma olhada pra nossa história.

- Hum...

- Há muita vida acontecendo, para além dos conflitos políticos. E, no mais, há milhões de "PENSADORES", gritando e tentando ser ouvidos em meio a um caos, num fogo cruzado apavorante. Eu prefiro ser um SENTIDOR... É nesse caos que me sinto bem.

- Que tal... Aqui está, nobre plateia,  o Cadelão se masturbando com as palavras... poetando.

- Hehe... Um brinde, Beiço... Um brinde a essa tua incrível fase monogâmica!

- Vai tomar no cu, cretino!

(B. B. Palermo)

Respeitem, respeitem o Cadelão errante

Ao subir as escadarias

sagradas

do puteiro da Janete,

Um cadelão transpira a glória

e pinta o sete.

Abraça magras e gordas

e outras nem tanto,

passa a mão nas pernas

torneadas

de diversos tons mascavos,

e loiros e morenos...

e baba...

Embriagado,

bruxas disfarçadas de sereias

são as mais sinceras,

as eternas ninfetinhas.

Quando no pedaço,

ele é o rei.

Amar infantilmente essas deusas

impuras

é a sua lei.

Amiguinhos,

enquanto a vida se

despedaça,

falaremos sem demora do que todos veem,

mas que apenas o Cadelão

abraça:

essa carcaça que pinta o sete,

que se faz e desfaz,

até os bocós estão cansados de saber,

nosso destino é

apodrecer.

Vocês dirão:

- "Uma criatura

estranha

deu o ar da graça

com sua missão de cadela

torpe e

devassa".

Creiam,

todos somos flatos,

às vezes tímidos,

mas depois das primeiras doses

peidamos verdades

que não passam de espigas

virgens de grãos.

Respeitem, 

respeitem o Cadelão,

o vadio e

observador

errante.

Ele sabe aonde vamos chegar...

(B. B. Palermo)

A dois passos do paraíso

Assim que entrei na boate,

as ninfas chamaram:

- Aqui! Vem, vem, Cadelão!

Finalmente, estava a dois passos do paraíso.

Minha carteira, nesse dia, deu conta do recado.

Tudo por conta do amor.

(B. B. Palermo)

Gênesis - Escobar Nogueira

Quando Caim matou Abel,
Deus sentenciou:
Andarás errante
e perdido pelo mundo.
Amaldiçoado, partiu, Caim,
para as terras de Nod.
Teve mulher, construiu uma cidade
e lhe deu o nome do filho, Henoc.
A civilização começou assim.
Eu não quero estar aqui
pra ver como vai ser o fim.

(Do livro Pejuçara, Editora 7Letras)

Elas podem perder o encanto e virar freiras

Ando louco pra descer a serra

e passear em Paraty.

Gastei um monte de grana

com uma puta de 20 e poucos

que toda semana troca a tintura do cabelo.

Quando volta da rua ela alisa os cachos

com seus dedos

e diz que a inhaca

é da fumaça de óleo diesel

e sua voz e seus gestos

me dão vontade de vomitar.

Não aprendi a fazer poupança

não consigo me apegar ao dinheiro

quando está em minhas mãos ele tem asas.

Queria escrever bons poemas

como sou bom de copo

mas estou rodeado de zumbis

que vertem dos esgotos

e fogem das metáforas

como se fossem a luz do sol.

Eu queria salvar o mundo

desenvolver a fórmula mágica.

Queria escrever um bom livro

e me imortalizar.

Não consigo nem cuidar do meu fígado.

Dia desses volto a descer a serra

e brindar a doce Paraty

e reencontrar a insana inspiração.

Eu tenho medos loucos.

A melhor parte do dia é lavar a louça

ouvindo Belchior ou blues.

Bater uma ao acordar antes do almoço

foi o jeito que encontrei

pra beijar na testa o novo dia.

Não suporto imaginar tanta gente

em albergues e asilos

e tantos outros perecendo

em comércios e fábricas.

Eu tenho medo de que o mundo

não tenha salvação.

Eu tenho medo de que as garotas de 20 e poucos

percam o encanto pelo corpo

e virem freiras.

(B. B. Palermo)

Cadelão, tu não quer ser um novo Messias?

As coisas andam estranhas, Cadelão. Observe essas crianças nas esquinas e diante de bares e lojas e tantos outros lugares, vendendo doces e outras coisas. Observe também a babel das redes sociais, postagens e comentários incendiários, mas que têm pouco poder de fogo, só chamuscam os "expertos" que frequentam a mesma bolha.

Cadelão, tu tem um medo danado do que essa gente pode aprontar. Estou nessa também. Seria mais tranquilo se tu fosse uma besta que não soubesse história.

Cadelão, os sujeitos medianos são bons em alguma coisa. Não, não são bons analistas políticos, nem bons cientistas ou médicos. Quase não conhecem tratados de ética ou estética ou lógica. O conhecimento que manifestam é como num jogo, uma pelada num campinho de várzea. Observe como jogam. Um festival de chutões pra cima, caneladas, rebotes mal feitos, não sabem se posicionar e acertar dois passes. Mas eles são campeões numa coisa: são campeões em extravasar sua raiva. Ah, Cadelão, tu não acha isso tudo uma perda de tempo?

Mas o perigo pode rondar a área. A barbárie pode querer participar do nosso joguinho, com suas luzes piscantes e cassetetes e tanques e fuzis e câmeras de segurança.

Ouvi ou li em algum lugar, Cadelão, que na raiz mais profunda desses sujeitos certinhos e tementes a Deus e zelosos da família e da pátria pode estar aguardando para despertar um ser primitivo, violento... Sim, Cadelão. Alguém disse (não sei direito se foi Freud) que todos temos o gérmen da violência como uma sementinha em potência aguardando um solo fértil para nascer.

E o Brasil, em sua história, mostra uns traumas e taras. Uma delas é gostar de bater e apanhar de vez em quando. Isso, embarcar numa ditadura, com muita dor e morte.

Se tu souber, Cadelão, me responda: como é que Deus, esteja onde estiver, vai conseguir organizar nosso caos?

Está bem, está bem, vamos considerar a hipótese de que Deus não existe, ou não está nem aí para nossas merdas.

Como vai ser, Cadelão? Tu não quer se candidatar a ser um novo Messias? Hum... De repente posso te assessorar. Mas tu tem que me prometer uma coisa: quando tu estiver meio bêbado, não vá querer incendiar tudo, como fez Nero com Roma. Tá ok?

(B. B. Palermo)

As vozes das garotas zumbiam como vespas assassinas

À tardinha eu ia até a casa de um amigo apanhar uns pratos de comida congelada que ele e sua mulher fazem, almôndegas e lasanhas e empanados e massas, muito saborosas, eu moro sozinho e o futuro é imprevisível e nessa época seria terrível não ter comida para o dia de amanhã, e eu preciso estocar congelados e arroz e feijão e produtos de limpeza e papel higiênico.

Bah, de novo esqueci de comprar sabonete.

Vislumbrei o primeiro bar e de uma mesa Dom Carlone e o Beiço me chamaram, oba, alguém vai patrocinar umas biritas.

Antes de atravessar a rua um letreiro infeliz ergueu a mão: Stop! Assim, bem assim, tu não vai a lugar nenhum!

Olhei para os lados, o trânsito e as pessoas seguiam seu curso, a porra do letreiro era um mané e não sei por que eu estava há uns quatro dias sem tomar banho.

Algumas horas no bar, bebida à altura da minha sublime retórica e minha inesquecível companhia.

Caprichei nas rimas e métricas e metáforas e figuras e conceitos e aliterações e dicção e entonação vocal.

O álcool pegando e a memória falhando, daí a pouco os FDP falaram Todo mundo é poeta, tanta gente é melhor do que tu. Cadelão, por que não te matas?

Lembrei dos pratos congelados e do casal de amigos e deduzi pela hora que eles estavam impacientes como pedras e com muita raiva e então deixei pra lá.

Retornei ao lar, de madrugada, e tropecei e deslizei na lama, choveu tenho quase certeza, acho que errava o caminho, e eis que uma orquestra perfilou-se diante de meus olhos e tocou e tocou, eu identifiquei, era Wagner e eu exclamei Puta merda! 

Fazia muito tempo que não me achava no direito de perguntar se era feliz.

Minutos depois a música ficou chata e repetitiva e eu chorei como um bebê e implorei Cadê a Ave Maria do Schubert? Cadê cadê?

Fui em frente e vozes de garotas zumbiam como vespas assassinas enquanto acariciavam minhas orelhas:

Meninas, não é verdade que o Cadelão é um babaca escroto?

Meninas, não é verdade que o Cadelão é um sujo?

Meninas, não é verdade que por onde ele anda deixa um rastro de lama?

Segui meu caminho, eu me conheço e tenho o céu por testemunha e a rua deserta e a lua e as estrelas sorrindo só para mim. Revirava os bolsos à procura das chaves, Cadê? Cadê?

Enquanto isso os astros riam e assopravam em coro: Veja bem, bobinho, tanta gente leva uma vida mais interessante do que tu.

Pensei ficar calado, mas protestei: Cretinos, NUNCA ESTIVE TÃO LÚCIDO, sei mais do céu e do inferno e das coisas da terra do que vocês!

Tentava lembrar se tinha cachorro ou gato para dormir comigo e para provar que alguns seres gostam do poeta.

Abri a porta e deslizei para dentro da sala e uma voz grave me fez recuar: O mundo gira, Cadelão, vidas se gastam e tu aí escalando telhados e poluindo o planeta com esse bafo de príncipe.

Botei as Bachianas brasileiras do Villa Lobos pra tocar. Estava uma bosta. Botei um blues instrumental. Estava uma bosta. Juntei toneladas de roupa suja e botei a máquina pra funcionar e fui tomar banho.

(B. B. Palermo)