Você bebeu e transcendeu e agora brinca de roleta russa

Outro dia prometendo afastar-se do

álcool,

perguntando das chances com a baixinha

parruda

devoradora de histórias                       

frustradas

e postagens e fotos pra cima,

no Facebook.

Lembro duma balconista que  esbarrei num site de namoro e

que se queixou do casamento.

Quase todas e todos

queixam-se de seus relacionamentos.

Muita gente investe dezenas de milhares de reais numa festa de

casamento.

Trajes e decoração e comes e bebes e fotos e filmagens.

São tempos românticos, e

o amor é engarrafado e

rotulado e é um belo sonho.

O que você tem com isso?

Você faz contatos imediatos e

busca uma janela

casual.

O Tinder é ótimo.

Fisga uma em que o marido trabalha no pesado e

ao chegar em casa exausto

não dá atenção pra mulher e pras

crianças.

Você insiste, está disponível,  mas ela ainda está agarrada às cortinas do

matrimônio,

ou possuída pelo orgulho.

Quando estava a fim, você deu a

mínima.

Algumas cervejas e você não quer saber de reflexões éticas

ou estéticas ou políticas.

Você se diz do bem, mesmo sendo vazio como caixa de papelão                     

que aguarda o lixeiro diante da

loja.

Numa pontinha de discernimento, reconhece o esforço dessas

guerreiras

em se manterem íntegras diante do observatório

social.

A hora escapa, já passa da meia noite e não é justo você abduzir do

lar

uma diva que está numa boa com sua rua e

seu bairro

e que labutou das sete às sete, mais a creche das crianças e

padaria e mercado.

Não é justo, apenas você bebeu e transcendeu e brinca de

roleta russa e

quase acredita que todos - menos você - se levam a sério demais.

Podes ser meio vazio, quase uma

caixa abandonada

diante da loja,

mas bota fé no currículo,

além das lembranças

que vais carregar até o juízo final.

Lembranças singelas,

como contemplar a chuva

pela janela de casa,

na infância.

Uma imagem anterior aos boletins escolares e

à Primeira Comunhão e às punhetas fodásticas,

entrando em cena a professora de literatura,

ela,

sempre ela,

conduzindo a carruagem do imaginário

e libertando os primeiros jatos de

porra.

Uma chuva enlouquecida

verte goteiras nesse bar

onde me escondo e

deixa os cabelos da garota muito

brilhosos.

Vivemos outros tempos,

muita química,

muita luz e irradiações e compartilhamentos

virtuais e

a religiosidade em torno de nossa

imagem.

Mas não posso (e nem quero) abandonar as lembranças

infantis.

Não desejo engolir potes e frascos da indústria química

nesses institutos de beleza.

Desejo apenas o transcender divino

que me vem com a lembrança

infantil...

Porém, Freud, sempre o filho da puta

do Freud,

teorizando como quem

sempre soube

que tudo acaba

no eterno retorno

das maluquices da infância...

Muita, muita

punheta e...

punheta.

(B. B. Palermo)