Flores, moedas, mortos e muito lixo

O bêbado do meu bairro mudou de estratégia

para conseguir algumas moedas para comprar cachaça.

Ontem trouxe uma planta para que eu cultivasse no quintal.

Era uma dessas flores, parecida com copo-de-leite.

Não cultivo flores, apenas algumas hortaliças.

Alcancei-lhe umas moedas e pedi que desse a planta a algum vizinho.

Hoje trouxe uma planta florida.

Deve ter arrancado do jardim de sua mãe.

Estava sem moedas, não abri a porta,

fiz de conta que não estava em casa.

A mãe frequenta a igreja regularmente e mantém as oferendas em dia.

Mães foram feitas para amar e sofrer.

Não é por acaso tantas orações e promessas.

Se ele esqueceu de botar a tampa no tubo do creme dental,

ela vai ao banheiro e o faz.

Nas semanas de abstinência devido ao uso do álcool,

e da insônia que bate à porta,

ela compartilha com o filho tarjas pretas e noites mal dormidas e

redobra visitas à igreja.

O filho, alto, seco, rosto sofrido, tem uns trinta anos e

aparenta ter uns sessenta.

Insetos do bairro alardeiam, mais indiferentes do que tristes,

que ele não passa desse ano.

Eles acreditam que o sujeito não deu certo nesse mundo.

Ao contrário, eles são os tais, com seu trabalho e esposa e amante e

novela e rotina cheia de crenças e pobre de novidades.

À tardinha abro a porta, vou à padaria buscar queijo e pães.

Havia uma planta no degrau da porta da frente.

Devo ser pouco espirituoso, mesmo assim um frio

atravessou-me por todos os quadrantes.

Percebi que as plantas que ele trouxe são as mesmas que parentes e

familiares e amigos levam para os mortos,

no feriado de Dois de Novembro.

O bêbado do bairro e sua mãe e o maluco que aqui escreve e

todos vocês circulamos pelas vias de um imenso formigueiro.

Não sei se os insetos que me rodeiam se perguntam sobre

quem estará presente daqui a alguns anos.

Como e o que estaremos fazendo?

Isso é o de menos.

O mais importante, para este inseto que vos fala,

é que a banana e a cebola e as peras e as batatas e o peito de frango e

o coxão de fora e a cerveja que bebo estão em promoção no Big mercado.

Enquanto o bêbado do bairro traz plantas para trocar por moedas para trocar por cachaça,

toda a biodiversidade que nos rodeia recebe nosso lixo diário.

Movimento desigual. Damos menos do que recebemos.

Quem sabe o sentido de nossas vidas, interagindo com a natureza,

seja produzir lixo, muito lixo.

Eis nossa missão número um.

E o álcool é mais uma válvula de escape para suportarmos o

fato de estarmos sufocados por esse lixo que produzimos.

(B. B. Palermo)