Nada de morrer

Desvendar a vida.

Partir pra luta.

Nada de morrer.

O que vale é ser feliz.

Jogar os medos no ventilador.

Ser criativo e esperançoso.

Ter um coração de malabarista.

(Teco, o poeta sonhador)

Primeiro amor

O amor só existia nos filmes de TV. Aí, houve a mágica: o primeiro amor. Depois, cada paixão foi um estouro da boiada.

(B. B. Palermo)

Obrigado, doutor - Fernando Sabino

Quando lhe disse que um vago conhecido nosso tinha morrido, vítima de tumor no cérebro, levou as mãos à cabeça:

- Minha Santa Efigênia!

Espantei-me que o atingisse a morte de alguém tão distante de nossa convivência, mas logo ele fez sentir a causa de sua perturbação:

- É o que eu tenho, não há dúvida nenhuma: esta dor de cabeça que não passa! Estou para morrer.

Conheço-o desde menino, e sempre esteve para morrer. Não há doença que passe perto dele e não se detenha, para convencê-lo em iniludíveis sintomas de que está com os dias contados. Empresta dimensões de síndromes terríveis à mais ligeira manifestação de azia ou acidez estomacal:

- Até parece que andei comendo fogo. Estou com pirofagia crônica. Esta cólica é que é o diabo, se eu fosse mulher ainda estava explicado. Histeria gástrica. Úlcera péptica, no duro.

 Certa ocasião, durante um mês seguido, tomou injeções diárias de penicilina, por sua conta e risco. A chamada dose cavalar.

- Não adiantou nada – queixa-se ele. – Para mim o médico que me operou esqueceu alguma coisa dentro de minha barriga.

Foi operado de apendicite quando ainda criança e até hoje se vangloria:

- Menino, você precisava de ver o meu apêndice: parecia uma salsicha alemã.

No que dependesse dele, já teria passado por todas as operações jamais registradas nos anais da cirurgia: “Só mesmo entrando na faca para ver o que há comigo”. Os médicos lhe asseguram que não há nada, ele sai maldizendo a medicina: “Não descobrem o que eu tenho, são uns charlatães, quem entende de mim sou eu”. O radiologista, seu amigo particular, já lhe proibiu a entrada no consultório: tirou-lhe radiografia até dos dedos do pé. E ele sempre se apalpando e fazendo caretas: “Meu fígado hoje está que nem uma esponja, encharcada de bílis. Minha vesícula está dura como um lápis, põe só a mão aqui”.

- É lápis mesmo, aí no seu bolso.

- Do lado de cá, sua besta. Não adianta, ninguém me leva a sério.

Vive lendo bulas de remédio: “Este é dos bons” - e seus olhos se iluminam: “justamente o que eu preciso. Dá licença de tomar um, para experimentar? Quando visita alguém e lhe oferecem alguma coisa para tomar, aceita logo um comprimido. Passa todas as noites na farmácia: “alguma novidade da Squibb?”

Acabou num psicanalista: “Doutor, para ser sincero eu nem sei por onde começar – dizem que eu estou doido? O que eu estou é podre”. Desistiu logo: “Minha alma não tem segredos para ninguém arrancar. Estou com vontade é de arrancar todos os dentes”.

E cada vez mais forte, corado, gordo e saudável. “Saudável, eu?” - reage como a um insulto: “Minha Santa Efigênia! Passei a noite que só você vendo: foi aquele bife que comi ontem, não posso comer gordura nenhuma, tem de ser tudo na água e sal”. No restaurante, é o espantalho dos garçons: “Me traga um filé aberto e batido, bem passado na chapa em três gotas de azeite português, lave bem a faca que não posso nem sentir o cheiro do alho, e duas batatinhas cozidas até começaram a desmanchar, só com uma pitadinha de sal, modesta porém sincera”.

De vez em quando um amigo procura agradá-lo: “Você está pálido, o que é que há? “Ele sorri, satisfeito: “Menino, chega aqui que eu vou lhe contar, você é o único que me compreende”. E começa a enumerar suas mazelas – doenças de toda a espécie, da mais requintada patogenia, que conhece na ponta da língua. Da última vez enumerou cento e três. E por falar em língua, vive a mostrá-la como um troféu: “Olha como está grossa, saburrosa. Estou com uma caverna no pulmão, não tem dúvida: essa tosse, essa excitação toda, uma febre capaz de arrebentar o termômetro. Meu pulmão deve estar esburacado como um queijo suíço. Tuberculoso em último grau”. E cospe de lado: “Se um mosquito pousar neste cuspe, morre envenenado”.

Ultimamente os amigos deram para conspirar, sentenciosos: o que ele precisa é casar. Arranjar uma mulherzinha dedicada, que cuidasse dele. “Casar, eu?” – e se abre numa gargalhada: “Vocês querem acabar de liquidar comigo?” Mas sua aversão ao casamento não pode ser tão forte assim, pois consta que de uns dias para cá está de namoro sério com uma jovem, recém-diplomada na Escola de Enfermagem Ana Néri.

In: O homem nu. Rio de Janeiro: Record, 1977.

Uma jamanta, no mínimo

Não me perdoaria e me tornaria eternamente ridículo se morresse atropelado por um carrinho de mil cilindradas. Teria que ser, no mínimo, uma jamanta.    

                                                   

(B. B. Palermo)                  

O mundo não está aí pra virar poesia - Ricardo Silvestrin

o mundo não está aí pra virar poesia

embora a árvore parada aguarde em silêncio

pronta pra ser fotografada

o gato de preto e punhos brancos

ande sempre com seu melhor traje

e os pássaros em voo sincronizado

denunciem pela perfeição dos movimentos

que ensaiaram durante horas

o vento orquestra uma sinfonia muda

os panos de chão dançam pendurados nas janelas

as formigas

fingindo trabalhar

desfilam com suas folhas verdes

alegorias de mão

e mesmo as paredes se deixam cobrir de limo

descascam voluntariamente

em permanente exposição

Psicologia sentimental de Nelson Rodrigues

Até uma esposa deve, de vez em quando, RESISTIR. E com muito mais razão uma mulher que tem uma severa autocrítica, que se acha feia (...). A mulher feia precisa jogar, até a última hora, com uma premeditada "dificuldade". Precisa se fazer, por bastante tempo, "inconquistável". E esta será uma maneira simples e eficiente de fazer o homem lhe conferir um alto valor. Conheço um caso típico. O cara que se apaixonou é um homem rico, sadio, bonito e dono de automóvel. Deve estar habituadíssimo a conquistas fáceis. Uma maneira de impressioná-lo é se fazendo de difícil, dificílima, contrariando-o a torto e a direito e insinuado discretas ironias, sugerindo que sem automóvel ele jamais conquistaria uma mulher.

(Do livro "Não se pode amar e ser feliz ao mesmo tempo").

Sobre a VAIDADE

Minha mulher gasta uma fortuna em cremes e óleos para passar pelo corpo inteiro. Quando tento agarrá-la, ela escorrega para fora da cama.

Henny Youngman

Um dia qualquer no final de janeiro

Um calor persistente

e a TV falava sem parar da barragem que rompeu em Minas Gerais.

Disseram-lhe que vivemos novos tempos,

que devia ter uma sensibilidade menos rasa,

aprender a se colocar no lugar do outro.

A palavra demorou para chegar, mas chegou...

era "empatia".

Pensava nessas coisas altamente filosóficas

e esqueceu os quatro ovos que ferviam na panela,

sobre o fogão.

Depois de meia hora na fervura,

eles ficaram emborrachados.

O aparelho celular o devolveu à realidade.

Era uma mensagem pelo Whatsapp, do Jurandir.

O cretino inventava uma desculpa qualquer

para o fato de não ter trazido a puta

que havia prometido na noite anterior.

(B. B. Palermo)

Conflito urbano

De um motorista de ônibus urbano, 

ao ser fechado por uma lindeza da society, 

que se distraiu no celular: 

- Mas vai tirar uma selfie em cima de um poste!

 (B. B. Palermo)

Ela parece com todo mundo

Aquela dos peitos siliconados mais perfeitos da cidade,

e que brilha feliz no face e instagram,

cruzou por mim na rua, sem maquiagem e sorriso e pose de encantadora,

e isso me decepcionou e então eu quis me colocar no seu lugar,

e passei a odiar essa gente que morre de inveja por ela receber centenas de likes 

e brilhar tanto e acima de todas.

Vocês devem concordar que a competição está cada vez mais acirrada no espaço virtual.

 Ainda bem que algumas não levam muito a sério.

Ela é normal como todos nós.

Ela está meio perdida, como meio mundo.

Ela acerta e erra como qualquer humano.

Ela não suporta ser acordada pelo despertador,

e ter o melhor sono arrebentado no meio.

Ela só vai a todas as festinhas e também se empanturra de doces e salgados

pra não ser vista como chata.

Mesmo contrariada, ela dá likes e elogia posts ousados de amigas que ela sabe que são carentes,

apenas pra retribuir as gentilezas.

Vocês devem saber que as fotos com gatos e cachorros é uma recompensa,

depois de se virar a semana toda com limpeza e carnês e idas e vindas ao pet shop.

Ela cumpre as obrigações com filhos e sobrinhos e afilhados

e lava a louça e coloca roupas na máquina

e segue grupos no watts que compartilham política e gastronomia 

e moda e caçadores de notícias,

de preferência de tragédias de pessoas que todos conhecem

e que se pode ou deve compartilhar e comentar "Deus sabe o que faz",

"Deus vai cuidar disso" e "Nada podemos fazer diante do destino".

Sim, Ela parece com todo mundo.

(B. B. Palermo)

Essa vidinha sem graça

Aguardo a noite chegar,

como uma criança que teme voltar pra casa

e sofrer um castigo por causa de uma travessura qualquer.

Assim, estou livre de esbarrar num desses chatos,

boa parte gente conhecida, que leva uma vida reta.

A vida perfeita desses caras me deixa com dificuldades

pra compreender o que realmente pensam.

Amam mais ou fingem amar,

disfarçando com gentilezas seu ódio aos outros?

Gostam do que fazem?

Curtem a rotina diária de canalizar boa parte das energias para manter seu status

e serem bem-vindos no circo social?

Às vezes tenho a impressão de que, dado o atual estado de coisas,

o número de suicídios anda meio baixo.

Mas não se preocupem.

Estou sendo simplório.

Boa parte das coisas que vejo se dá de maneira estrábica.

Tenho feito exercícios pra combater a miopia.

Não sou aluno disciplinado.

Muitas vezes rolo na cama, ao acordar,

sem encontrar qualquer motivação pra cumprir meus turnos

de guarda nesse canil.

Não tenho certeza se sou guarda que observa de fora,

ou se faço parte da alcateia feroz.

O que compensa é o tempo pra fazer algumas leituras.

Por exemplo, li esses dias o livro "Relato de um náufrago",

de Gabriel García Márquez.

Enquanto eu fico aqui contando pra todo mundo minha vidinha sem graça,

o personagem do livro sobreviveu durante dez dias a um naufrágio,

sem água e comida, num pequeno bote em alto mar.

Esse cara sim levou a vida no limite

e herdou boas histórias pra contar.

E, constato, boas histórias poucos vivem.

Os mais velhos replicam o mesmo filme

"no meu tempo"... "no meu tempo era assim...".

Coitados.

Não percebem que a plateia escasseou.

Seu cinema e roteiro estão falidos.

(B. B. Palermo)