Malditos, malditos, malditos!

Caminhava por aí mastigando os motivos pra esses putos não liberarem os 600 pilas, tô cheio de tanto ovo, frito e cozido e estrelado, meu crédito nos bares está por um fio, malditos, malditos, malditos! Gabinete do ódio, corvos do Centrão, oposição barulhenta e desorganizada feito Torre de Babel, só falam as tais merdas das obviedades, nada é sério nesse país, um governo babaca e ignorante que nem consegue matar minha sede de andarilho. A única verdade é a Janete, seu puteiro caindo aos pedaços traz a dignidade que não vejo em outro lugar.

Pisoteava essas implicâncias quando um urubu num voo rasante cagou na minha cabeça. Em seguida garganteou sua visão de cima, a respeito da realidade das coisas daqui debaixo. "Cadelão, uma capivara raivosa, que vive fazendo dietas da internet, me contou que tua vida não vale nem 600 pilas. Que a carniça do governo tá blefando com uma multidão de miseráveis como tu, e ela garantiu que isso é só o começo. Tu sabe o que mais a gorda falou? Que tu não tem serventia, tu é nada mais nada menos do que um rato que serve de cobaia pra esses pilantras de laboratório testarem uma vacina pro Covid 19 e faturarem bilhões. Mas fique tranquilo, tu é mais um dos 90% de pilantras dissimulados que ela conhece, isso, não importa a ideologia, que posam de santos nas redes sociais, mas ao olhar de perto são um bando de filhos da puta. Tô caindo fora, Cadelão, preciso voar bem alto e subir e subir e me purificar dessa carniça que é o lixão a céu aberto chamado mundo que tu vive. Ah, tu faz bem em se proteger dentro da bolha que tu nomeia de 'visão poética de mundo'. Inté, meu poderoso inocentinho".

(B. B. Palermo)

Pega leve, Jesus

Estou na avenida e uma velhinha emparelha do meu lado e sorri e me "reconhece" e diz num verbo atropelado que sofre muito se sair de casa, "eu não consigo andar direito e não sei pra onde vou com essa máscara". Fitei-a desconcertado, e ela: "Da última vez que Jesus falou comigo ele disse 'ainda hoje serás um anjo ao lado de meu pai'".

Inventei uma desculpa qualquer e saí pela tangente e entrei no primeiro boteco e vi que Jesus estava comigo, com aquela cara de Beatle George,  e então falei "meu, tu é muito sacana, pega leve com essas criaturinhas ingênuas e apavoradas com a bosta desse vírus".

(B. B. Palermo)

Morte - passagem de um estado para outro...

DÚVIDA
Velha governanta do filósofo Descartes; avarenta e pechincheira, desconfia de tudo e de todos, menos dela.

GUERRA
Método Prático de Geografia.

MORTE
Nada de maior; simples passagem de um estado para outro - assim como quem se muda do estado do Rio Grande do Sul para o estado de Santa Catarina...

POBRES
Espetáculo predileto dos ricos.

RICOS
Espetáculo predileto dos pobres.

FRASES QUE MATAM
- Mas como você está bem conservado!

(Mario Quintana - Caderno H).

Máscaras, máscaras, máscaras

Já nem sei se ela é personagem ou de verdade.

Sei que a dona da verdade estrangula meu ego:

- Cansei de apostar em você!

-Tu sabe que levo a sério o que tu promete.

- Agora já nem sei mais...

Como tu vai sair desse labirinto

e quebrar o cadeado dessa gaiola, Cadelão?

Ah, pois bem, tu corre e se refugia no bar... Bonito!

Dobro a esquina e sigo pela avenida e vejo rostos sérios,

nada de narizes e bocas, só máscaras, mascaras, máscaras.

Faço minha parte. Coopero com a ordem social,

guardo num saquinho que trago no bolso uma máscara preta e uma branca.

Testei antes de sair de casa e adorei o cheiro do pano novo,

e a senhora da loja foi gentil:

- Eu não lavo com água sanitária, esfrego com água e sabão de glicerina,

e o resto deixo por conta do sol.

Ao me despedir alcançou-me álcool-gel e eu senti um calafrio,

meu nariz farejou doses de uísque.

As pernas seguem pela avenida, enquanto a consciência fica presa

aos mandamentos da Tininha.

Ao cruzar por pré-adolescentes com seus fones de ouvido

me vem uma lembrança,

a vontade que sempre tive de saber os nomes dessas criaturas.

Um nome tem seus códigos, inclusive o desejo dos pais que o escolheram.

Penso em Virgília e Capitu e Marcela.

Penso nessa galera do Machado de Assis.

Sei, o nome marca o leitor tanto quanto o perfil psicológico do personagem.

Tento me colocar no lugar de Brás Cubas.

Esse soube contar, depois de defunto, a vida

enfadonha que teve.

Penso: qual dessas garotas tem o nome de personagens de nossa literatura?

Duas garotas correm, corpos atléticos, tênis confortáveis e estilosos.

Os nomes... Quero saber os nomes!

O meu amor, recordo agora, tem nome e apelido e muitos planos e desistências fáceis.

Fez umas corridas, insistiu pra que a acompanhasse, inventei uma desculpa,

acho que foi "não tenho pulmão, baby". Logo ela também desistiu.

Tinha seu ritual antes de flanar pela ciclovia.

Amarrava o cabelo e distribuía fartamente o protetor solar

e escolhia um dos seus quinze bonés maravilhosos.

- Tu é um insensível!

A frase ribomba por dentro e eu fantasio encontros com Sherazade,

contando-me aventuras grandiosas e maravilhosas de princesas e príncipes,

todos se redimindo de erros do passado através do amor.

É isso, uma contadora de histórias descongelaria meu coração.

Seria a pessoa certa para me salvar. Cadê?

Há um festival de máscaras que parecem ansiosas pra ter vida normal,

de cara limpa, sem medo de monstros invisíveis.

Apenas eu sigo devagar, atento a tudo, vou pra direita, vou pra esquerda,

vacilo, olho pra trás, sim, pareço bêbado.

Ando, paro, gesticulo em voz alta.

Diante de uma igreja fechada o padre diz à beata, outra ansiosa:

- As máscaras vão cair, igual as folhas deste outono.

Tininha espera o de sempre: que eu seja o cara que toda mulher e a comunidade sublima.

E assim ela me obriga a dirigir. E assim eu me mantenho quase sóbrio.

Rodamos de cabeça erguida, como convém, eu trocando as marchas, segunda e terceira, nunca a quarta ou a quinta, e ligando as setas e acelerando e pisando no freio como faz um verdadeiro líder.

Ela investigando o néctar da poluição desses ares incríveis do final de abril.

Estou perdido. Sou pobre e indeciso poeta, que prefere voltar a pé e sozinho para casa,

com cerveja suficiente para sentir a inspiração da noite e a alegria do crédito de uma semana liberado.

Nessas noites, acompanhado pela música barroca de Bach e dos blocos de papel e das canetas e sem a presença dela, sinto que o amor tem o momento certo para pulsar e correr na minha direção.

Foi o que lhe disse:

- Baby, não acelere esse calhambeque que é me reabilitar... Sou o que sou, sem uma vírgula pra tu regenerar. No momento certo, nosso encontro no jardim das almas vai florir. Não ligue pra esses obstáculos, são eles que nos vão aproximar.

Estou cansado de dizer pro meu bem:

- Guria, eu te ofereço poesia e filosofia e alegria e sexo razoável e tu me oferece juventude e energia... mais do que isso, tu atrai a explosão cósmica que é a essência do amor!

Eis o nosso embate. Tina de novo me leva a sério e ficamos bem por uma semana. Mas, é óbvio, eu preciso de um ventilador, mais do que isso, eu preciso de um respirador, quero uma UTI só para mim...

... pode ser o boteco mais próximo.

(B. B. Palermo)

Uma folha cheia de beijos com cinquenta tons de batom

Eu nunca sei se o cabelo dela está loiro ou castanho. Deve ser porque só tenho olhos pra aquele rabo sensacional. Ou porque meu tesão quer que ela seja loira. Sim, tem a ver também com minha condição etílica, mas isso é meu estado quase natural.

Demorei pra sacar que dentro dela habitam dois dogs. Isso, duas cadelas em conflito permanente. Uma shih tzu dócil e atenciosa e carinhosa, e uma pit bull indisciplinada e enlouquecida. Esses dois eus me obrigavam a planejar cada ação. E as suas várias explosões me indicavam o caminho.

É claro que eu adorava brincar com a dócil e carinhosa, mas ao mesmo tempo sentia que faltava algo, e isso deve ter relação com a busca por adrenalina. Assim: às vezes tinha vontade de aprisionar a pit bull num canil, mas aí ela me fitava com aqueles olhos. Primeiro chispando, e depois, aos poucos, serenando, e essa cena fazia a vara retesar no meio das pernas.

De qualquer maneira, ela era enigmática. Em muitas ocasiões rolava uma dificuldade pra decifrar suas mensagens e áudios que me enviava pelo Whats. Dizia: "Eu tenho o coração fechado". Isso me obrigava a demorados exercícios reflexivos, que demandavam, no mínimo, uma garrafa de vinho. Deus Baco me botava faceiro e então eu ligava pra ela e chutava opinião e ela chutava de volta, e estava tudo certo. Nos despedíamos com um "já estou com saudades" e "amanhã eu te ligo, paixão".

Gente, acreditando que agora estava no radar do amor verdadeiro, esses dias eu fui pra cama com dois litros de vinho na pança, duelando com a insônia e caindo na real: nosso papo foi muito barulho, como um carro de som anunciando uma boa nova, mas com pouca sinceridade. Jesus! Como chegamos a esse ponto?

Enquanto via na Tininha dois animaizinhos conflituosos, ela via no Cadelão um desajeitado e confiante mané perdigueiro. Isso, um excelente farejador de botecos onde jorrava uísque de segunda e vinho e cerveja. Mas não pensem que suas críticas faziam cócegas na minha autoestima. 

Como é mais cômodo falar dos outros do que de nós mesmos, adiantarei pra vocês uma coisinha: saquei que a guria se metamorfoseava, só pode, pela influência do pó. Ela sempre encontrava motivos pra se ajoelhar nas carreiras. Antes de uma prova pra obter carteira de motorista. Prova final de uma disciplina na universidade. Antes de ir pra balada. Na balada. No final da balada, ao retornar para casa, estando alegre ou frustrada.

Se estava em casa bebendo, esperando ela voltar de uma dessas festas, partíamos pra roleta russa, como mencionei na história anterior. Rolava uma discussão, eu alfinetava seus pontos fracos, Tininha incendiava e logo nos agarrávamos e dávamos aquela trepada inesquecível. Ao gozar, ela enfiava as unhas nas minhas costas e ombros e eu corria pro banheiro e o espelho mostrava o espetáculo do sangue escorrendo, diante de meus olhos aquelas unhas compridas e coloridas e bem feitas penetravam meu rosto feito de barro, aí o tesão maluco dançava, e o cheiro do sangue misturado ao seu cheiro de cavala galopavam. Corria pra cama onde ela me esperava, e logo estávamos brigando pela ponta no último páreo, e eu era o jóquei e dava uns tapas cada vez mais fortes nas suas ancas e garantíamos o primeiro lugar no final.

Já disse, uísque vagabundo altera meu estado de consciência. Devia ficar só na cerveja e um vinhozinho de vez em quando. Ontem a guria se comportou feito garotinha, isso, uma shih tzu toda afetuosa se enroscando no Cadelão. Imaginem, me presenteou uma folha cheia de seus beijos com cinquenta tons de batom. Não me contive e disse "meu bem, às vezes parece que tu é embalada por impulsos juvenis". Tininha se retesou, me lançou aquele olhar e eu pensei "hoje não vai ser arremesso de prato, vai ser de ventilador". Então o anjinho direcionou seu olhar para a mesa e apanhou umas coisas que eu tinha rabiscado. Decerto pensou que eu anotara umas ideias geniais. Amassou, calma e metodicamente, como se fosse cartesiana, e arremessou pra cesta do lixo. Porra! Foi um arremesso de três pontos! Apanhei a carteira e coloquei no bolso da calça, agarrei suas mãos, nossos corpos se roçaram, nossas energias vibraram, senti um tesão beliscando, era algo mais divino do que mundano, sussurrei no seu ouvido "eu também te amo"... e nos dirigimos, cambaleantes e esperançosos, para o bar do maneta.

(B. B. Palermo)

Ela jogou contra a parede um prato Duralex que foi do enxoval de mamãezinha

Velho, tá complicado atravessar essa quarentena. Teoricamente quero me tornar sujeito melhor, menos corrompido, mas na prática a bebida fala mais alto.

Meus amigos de um posto de combustíveis deixam-me sentar num cantinho da loja de conveniência. Pulo um cordão de isolamento e me refugiu num pequeno espaço, sento num banquinho e escondo a cerveja e o copo atrás de uns objetos e faço de conta que escrevo, compenetrado, incríveis poemas e fascinantes ensaios.

A toda hora chegam os caras da POE, sei lá se indo ou se voltando do serviço, e é impressionante, eles não notam minha presença. A concentração se vai, o foco idem, como é que é, os cretinos não vão dar crédito pro poeta? Tu acha, maluco, que pra polícia eu sou invisível?

O sol atravessa as janelas do bar e a garçonete pede se eu quero que ela feche as cortinas. Não - respondo. É um crime não aceitar a companhia desse sol de abril. Além do mais, Baby, o deus sol, que nos observa e aquece e cuida, nos dá de graça vitamina D.

Em casa o tédio anda de muletas, e os cães do bairro ficam sem graça e latem por qualquer coisa e evaporam seu repertório, e eu me pergunto por que não tenho contemplado detalhes do que me cerca com o mesmo entusiasmo de outros tempos. Não posso esquecer de exercitar os cinco sentidos e multiplicar pelo menos por 10 o uso da imaginação.

Quando um ônibus dobra a esquina e bate de frente com meus olhos, tento rabiscar uma boa frase. Então o celular me desperta, Tininha envia uma mensagem. Merda, esqueci de deixar o aparelho no silencioso, não quero agora me preocupar com ela.

Daqui do meu cantinho visualizo o monitor do computador do caixa do bar, e na tela aparece o número 111. Bingo, vou apostar no Bicho. Aí a garçonete me lembra do isolamento, as bancas de jogo também estão de quarentena.

É isso. Restou-me apenas um jogo: roleta russa, com a Tininha. Regado com bom estoque de cerveja e paciência. Confesso que ela é a parte mais dolorida desses dias. Sua quarentena lembra as TPMs, e eu também fico pilhado com sua implicância, e então é aquela tentação, como aconteceu várias outras vezes, desejo partir pra uma DR.

Muito louca. É a mudança de rotina, quase não sai pra rua, nada de festas e outros programas com suas amigas, e depois isso: Tininha agarra meu calcanhar, bah, cara, não tenho escrito porra nenhuma, quero distância do teclado do noty, sim, como se o infeliz também estivesse contaminado pelo vírus. A doidona... e seus amigos. Eles não conseguem ter vida normal sem frequentar academia. Credo, não leia suas postagens  no Facebook. É cada coisa que as criaturas se envolvem, brincadeirinhas e polêmicas na política, por não suportarem o tédio do tempo livre.

Eu me pergunto: o que as amebas e os vermes e as bactérias e os vírus estão tramando nesse exato momento? Aposto que num século vindouro qualquer eles vão foder com os humanos. Sim, cara, com certeza eles estão se aperfeiçoando, enquanto os homo sapiens babacas, em vez de valorizarem e investirem na ciência, voltam seus lindos olhos para pseudogurus e pseudoteorias. Bah, cara, e quem consegue aguentar aquelas merdas, as tais das "teorias da conspiração"?

Rapaz, os "sapiens" dedicam boa parte da sua vida a um trabalho meio que escravo, repetitivo, mecânico. Eis o epicentro de suas vidas, tanto é que nos fins de semana, nas horas de lazer, enlouquecem os vizinhos com galanteios ridículos e música horrível a todo volume. Então, quando há a necessidade de se isolar por algumas semanas, longe da correria do trabalho e do comércio, eles não suportam a diferente rotina.

Caralho, lembrei agora dos cães, que foram domesticados pelos "sapiens" ao longo dos milênios, e essa sua "evolução" fez com que aceitem a condição de ficarem amarrados ou enjaulados em canis, como se esse fosse seu destino natural. Velho, onde foi parar toda a sua potencialidade? Pense no que os bichos e nós somos, e o que poderíamos ser.

Pra finalizar, criatura, nem te conto. Descobri que a Tininha tem uns cacoetes. Quando bebe e come uns salgadinhos ela tem vontade de palitar os dentes. Eu digo "Não!" e ela responde "Grrrrrr!". Aprendi com mamãezinha que isso é feio. E tem mais: esses dias exagerei no trago (que novidade) e, juro, quando ela se dirigiu à geladeira me pareceu que manquitolava, fiquei invocado, só faltava ela ter um defeito de nascença... Meu, insinuei uma sandice qualquer. Bah, a garota ficou furiosa, apanhou um prato que estava sobre a mesa e arremessou na parede. Era um dos pratos Duralex que ganhei de mamãezinha, isso, do seu enxoval, acho que da década de 70. Meu, pra quebrar um prato daqueles tem que pegar de jeito. Maluco, o prato virou farinha. Tá vendo só o que esse vírus de bosta tá fazendo com nossos nervos?

(B. B. Palermo)

Um silêncio tenso na sala de espera

No silêncio tenso da sala de espera

pobres guarda-chuvas dementes

deixam escorrer pingos da chuva.

Ela me observa

de máscara e olhos apavorados.

Cruzo e descruzo as pernas,

meu olho raio-x percorre

seu corpaço.

Acalmo-a através de

mensagens telepáticas.

"Não fique em pânico.

Isso não é nada.

Logo vai passar".

Pendurada numa parede,

Michelle Pfeiffer observa,

e eu lembro da adolescência,

quando sua performance nas telonas

inspirou tantas punhetas

gozadíssimas.

Sua juventude e alegria
não existem mais.

Agora ela vem me censurar

com semblante carregado,

balbuciando, num movimento

de lábios: "Que feio!".

Pobre Cadelão,

está cara a cara com o espelho.

Agora vai usar e estocar

dezenas de máscaras,

vai se camuflar e proteger

deses olhares

amedrontados.

(B. B. Palermo)

Que mais queres tu, sublime idiota? ("Memórias póstumas de Brás Cubas" - Machado de Assis)

Essa cambada de informações

que chegam de todo lado

deixam-me mais e mais vazio.

Um tédio compartilhado com quem não aprendeu

a pensar e a sentir, em tempos de ócio.

O que me faz doer as bolas é ter que dividir o oxigênio

com um bando de desocupados

que vomitam nos ouvidos sua gororoba.

Valha-me Deus,

que sorte poder ler um Dostoiévski

ou Leminski ou Machado... E tantos outros...

Também posso ouvir boa música, Um Schubert

ou Mozart ou Stravinsky... E tantos outros...

Não sinto falta dos aviões cortando o espaço aéreo

que minha vista alcança,

o que me enche o saco são mosquitos e papagaios,

verborrágicos e imbecis.

Não, não posso me queixar.

O que requer esforço maior

é deixar pra lá o celular

e evitar um passeio nesse mercado público

das opiniões obsessivas.

Ouvi dizer que o sexo continua em falta,

mesmo com o tempo disponível,

bocejando a nossos pés,

igual a um cão fiel.

Aqui estamos, devorando a sobremesa

do tempo

que temos à disposição

e não estamos nem aí.

Isso... Não admitimos

que logo seremos pontuais

em nossas sepulturas.

(B. B. Palermo)

Tudo cairá no esquecimento feito cusparada numa vitrine de loja de grife

Vou driblar o puto do vírus

afogá-lo no álcool

aniquilá-lo através do cansaço,

algumas várias doses

até ele sucumbir

com falta de ar.

O cretino não vai ter chance

nada de tubos de oxigênio

e enfermeiras dedicadas e empáticas,

nas UTIs.

Vou atropelar essa natureza

audaciosa

com meu carrão blindado.

Não há poesia,

não há mistério,

só há tecnologia.

Até os meteoros são fotografados

como se fossem xoxotinhas das ninfetas

em sites pornôs.

Um tempo insuportável,

cretinos matraqueando política

como se soubessem abrir as janelas

para compreender esse mundo

em ebulição.

Papagaios filhos da puta

espalham gotículas do nada

misturando gasoso com líquido

e líquido com gasoso,

deixando a realidade

uma velha conhecida

massa miojo.

E esse nada

não será depurado

nem com oceanos de

álcool-gel.

Ainda bem que isso vai passar.

Tudo cairá no esquecimento,

como cusparada na vitrine

de loja de grife,

antes do amanhecer.

(B. B. Palermo)

Reflexão num boteco, onde uma cachorra preta enorme me observa com olhos tristes

A cadela já envelhecida

pode não reter na memória

as coisas boas ou más que viveu.

Tenho muita coisa represada,

experiências desagradáveis

que espreitam,

mesmo reprimidas.

Creio que a literatura é válvula de escape,

uma saída de emergência pra essa viagem

que é existir.

Uma viagem catastrófica e, também,

tantas vezes maravilhosa,

com surpresas tais que fazem 

com que a vida valha a pena.

(B. B. Palermo)

Velho, os vídeos são picantes

Cara, o que faço

com essas senhoras

que todo dia mandam

mensagens idênticas

pra cima e do bem,

no começo do dia

e no fim do dia...

Eu poderia vazar do grupo de Whatsapp

mas sei que elas acordarão chateadas

e com razão, afinal,

sou bom garoto

e de meia idade

e elas acenam mundos loucos

naqueles espaços e lugares

que chamamos de "conversas privadas".

Meu, tu sabe, a falta de sexo 

em casa,

algo normal, ou quase natural,

a temperatura desce 

e o gelo se faz.

Ninguém está morto.

Rapaz, há muita fantasia,

elas estão na área,

basta conferir os vídeos

que recebo...

Velho, são picantes,

muito picantes.

(B. B. Palermo)