Um brinde aos cacos desses copos

O cara da moto potente desafiando a solidão

voa pelas avenidas esburacadas dessa cidade pacata

no domingo de manhã.

Um suicídio vagaroso

e doloroso e fiel tal qual o meu

empilhando garrafas vazias.

Dias úteis dos operários cansados

são inúteis.

Um brinde aos cacos

desses copos que enfeitam nossas mãos

como se fossem rosas.

A máquina desesperada

circulou também pela tarde,

talvez estivesse depressiva

ou chapada.

Final de domingo

ônibus das bandas que animam bailões

roncam pra cima e pra baixo.

Os coroas têm opções de contar nos dedos

nos finais de semana:

bailes ou missas ou cultos

ou programas de auditório de TV.

Velhos e velhas fodem pra valer

e o tempo está se esgotando,

danem-se as DSTs

dane-se o HIV.

Familiares, relaxem,

o atestado de óbito não alegrará fofoqueiros desocupados,

dirá apenas que foi "morte por causa indeterminada".

(B. B. Palermo)