Amor líquido

ET - Por que se estressar com teu amor, se vai durar pouco mesmo?!
TECO - Porque... Que seja explosivo enquanto dure!

(Tiradas do Teco, o poeta sonhador)

Tragedia humana e ambiental em Mariana - MG

Quando me deparo com tragédias como a de Mariana, conforme notícia abaixo, lembro do seguinte poema de José Paulo Paes:

COMO ARMAR UM PRESÉPIO

pegar uma paisagem qualquer 

 

cortar todas as árvores e transformá-las em papel de im-

prensa

 

enviar para o matadouro mais próximo todos os animais

 

retirar da terra o petróleo ferro urânio que possa eventual-

mente conter e fabricar carros tanques aviões mísseis nu-

cleares cujos morticínios hão de ser noticiados com destaque

 

despejar os detritos industriais nos rios e lagos

 

exterminar com herbicida ou napalm os últimos traços de

vegetação

 

evacuar a população sobrevivente para as fábricas e cortiços

da cidade

 

depois de reduzir assim a paisagem à medida do homem

 

erguer um estábulo com restos de madeira cobri-lo de cha-

pas enferrujadas e esperar

 

esperar que algum boi doente algum burro fugido algum

carneiro sem dono venha nele esconder-se

 

esperar que venha ajoelhar-se diante dele algum velho pas-

tor que ainda acredite no milagre

 

esperar esperar

 

quem sabe um dia não nasce ali uma criança e a vida reco-

meça?

Na quinta-feira, 5 de novembro, na linda cidade histórica de Mariana-MG, no distrito de Bento Rodrigues, romperam-se duas barragens de rejeitos de mineração da mineradora Samarco, causando uma enxurrada de lama que inundou casas e levou tragédia aos moradores da região.
As causas do acidente ainda não foram esclarecidas e a Secretaria de Estado do Meio Ambiente e de Desenvolvimento Sustentável de Minas Gerais (Semad) criou um comitê para averiguação e avaliação da situação. Um inquérito civil também será instaurado para responsabilizar os culpados pelo acidente.
(...) s danos ao ambiente poderão ser percebidos mais cedo ou mais tarde. Existe o medo de que a lama seja muito tóxica, pois teria como componente os reagentes químicos normalmente usados na mineração. (...) Exploram nossas riquezas públicas em busca de enriquecimento privado e na hora de um acidente, os moradores inocentes da região se veem na situação de desabrigados de suas casas. Enquanto não se verificam as causas, as culpas, os danos, etc, estas pessoas precisam de ajuda.
 (Do site http://www.greenme.com.br/informar-se/ambiente/2479-tragedia-humana-e-ambiental em-mariana-mg).

Poeta anarquista

ET - Todos buscam alguma coisa. Enquanto muitos andam de skate ou aprendem a dançar, outros querem ficar milionários. E você, Teco, o que quer fazer?
TECO - Eu só observo, e me espanto ao ver todo mundo preocupado em ser útil!
ET - Bah, a humanidade precisa conhecer este poeta anarquista!

(Tiradas do Teco, o poeta sonhador)

O peso do amor. Ou: fazendo uma lipo no amor!

A prefeitura de Paris deu início aos trabalhos de retirada dos tão simbólicos "cadeados do amor" presos às grades da Pont Des Art. O peso dos milhares de cadeados estaria ameaçando a estrutura da ponte, construída no século 19.

Essa moda começou em 2008. Casais apaixonados selavam o amor com os cadeados nas grades da ponte e depois jogavam a chave no rio Sena. A Pont des Arts foi o primeiro alvo dessa moda que se espalhou não somente por outras pontes de Paris, mas também por toda a Europa.

Em junho de 2014, um dos primeiros painéis caiu e tinha uma sobrecarga de 500 quilos, quatro vezes a carga máxima permitida de acordo com a prefeitura. Imagine só o peso da ponte depois de quase 1 ano?

Para solucionar o problema a prefeitura vai substituir as grades por painéis de acrílico. Cerca de 1 milhão de cadeados pesando 45 toneladas serão removidos!

ET - Cara, por que o amor anda tão pesado??

TECO - Amor preso, pessoas presas... O amor devia era libertar!

Retórica etílica

Respeitosa, a platéia faz vários sins com o movimento da cabeça, diante da leitura solene do especialista num filósofo europeu. 
Meu corpo se coça na cadeira, enquanto a alma se perde nas ruas limpíssimas de Toledo.
O ser e o ente, cravados no mundo fático, empurram pra longe a brisa que vem da janela, dando lugar ao bafo morno da sala de aula.
Procuro compreender esses rituais acadêmicos e seu potencial para tocar nos problemas do mundo. Algumas pontadas pelos lados dos rins e do fígado, e sinto a verdadeira realidade.
Esta tarde aprendi uma lição muito clara: se você quer sobreviver pro dia de amanhã, em meio a tanta retórica etílica, corra logo atrás de algum sonho!

Acenda uma luz

TECO - O mundo vai mal... Poucas pessoas se importam com a cultura e os valores éticos. O que tem de sobra é guerra, violência e fome.
ET - O que é pior: não ter água na torneira ou a falta de sede? A falta de luz pelos caminhos do mundo, ou o escuro dentro do teu coração? Vamos, vamos iluminar um pouco este mundo!

Soltando os cachorros

TECO - Cara, como tem maluco comentando nas redes sociais. O que eles dizem em sites e blogs revela mentes totalmente desequilibradas.
ET - Meu, não liga pra isso. Melhor assim do que conviver na real com babacas de pensamento limitado. Imagina um desses retardados na rua, na fila do banco ou no ônibus, berrando "volta ditadura!" ou "odeio negros, índios e gays"...

(Tiradinha inspirada no texto abaixo, de marcos Piangers. Zero Hora de 23/10/2015)

SOLICITAÇÕES DE AMIZADE

Já deve ter acontecido com você. Aquela pessoa legal que você conhece há algum tempo, aquele amigo do tempo de faculdade de quem você gostava, ou um colega de trabalho, pessoas agradáveis no convívio diário ou eventual, são bichos desagradáveis no Facebook. O cidadão é pacato no dia a dia, mas debaixo do avatar da rede social solta os cachorros em todo mundo. Parece outra pessoa.

Alguns amigos meus não suportam essa atitude, bloqueiam o sujeito nervosinho na hora. Eu olho aquele destempero com mais calma. Acredito que são fenômenos da falta de intimidade que as pessoas têm com ambiente virtual. Talvez seja o deslumbre de gritar pra todo mundo ouvir. Talvez seja falta de intimidade com o uso do CAPS LOCK. Mas a verdade é que, no Facebook, todo mundo tem um amigo alucinado.

Melhor assim do que ao contrário. Imagine a figura perfeitamente civilizada na sua timeline, mas completamente desequilibrado na vida real. Seria pior. “Odeio gente pobre!”, gritaria o cidadão no ônibus. “Volta ditadura!”, berraria na padaria. Seria como um Tourette político, sempre gritando coisas constrangedoras no meio da rua.

Melhor que os lunáticos fiquem restritos às redes sociais. E aos comentários dos sites de notícias. Aquilo também parece um encontro manicomial. No ambiente virtual, pelo menos, você pode evitar malucos, deixar de seguir, bloquear, simplesmente não ler. Na vida real, ainda não inventaram uma forma de escapar de lunáticos, a não ser ficando em casa. E, como pra muita gente ficar em casa é sinônimo de ficar na internet, desejo a todos apenas paciência e sabedoria pra diferenciar o que é delírio e o que é vida real.

Nós que aqui estamos...

ET - Antes de morar aí, qual será tua escolha pra quando crescer: tornar-se homo lattes? Homo automobilis? Homo moneys? Homo stressadus?
TECO - Bah! Vamos fugir deste cenário, senão me tornarei homo melancolicus!

(Tiradas do Teco, o poeta sonhador)

A garota de Ijuí

- Vai, Teco, brinca de esconde-esconde! Se você se escondeu no meu coração, vou te encontrar. Mas se você se ocultou em você mesmo, não vale a pena te procurar!

(Inspirado num pensamento de Gibran K. Gibran, do livro Areia e espuma).

Toma que o filho é teu

                                                         (escultura de Patricia Piccinini)

Na escrita poético-literária há muito em jogo, além de um simples ato de autoria. O autor sai de cena e permite que o leitor se aproprie, à sua maneira, da narrativa. Creio que foi isto que quis dizer Mario Quintana: "A gente pensa uma coisa, escreve uma outra coisa, e o leitor compreende uma terceira coisa totalmente diferente".

Nudez nas nuvens

ET - Cara, o que você acha dessa moda adolescente de mostrar o corpo nu na internet? Qual será a próxima moda? Se autoflagelar diante da webcam?
TECO - Não esquenta... A galera tem muita imaginação. Acredita que as fotos evaporam como água e viram nuvem...
ET - Entendinãoentendientendinãoentendi...

(TIRADAS do Teco, o poeta sonhador)

Comunicação

ET - Tchê, você não disse que os humanos se comunicam com facilidade?
TECO - Humm... Acho que alguns ruídos externos estão causando interferência...
ET - Sei... Sei...

Ufólogo diz que há 'grande chance' de círculos em lavoura serem de ETs

TECO - Caramba! Mata minha curiosidade, cara! Decifra a mensagem deles...
ET - Ah, humanos... Só vocês... Misturam alhos com bugalhos, simples com complexo, mistério com divino... Kkkkk... Vocês andam tão bobinhos!

O rato que tinha medo - Millôr Fernandes

Um Rato tinha medo de Gato. Nisso não era diferente dos outros ratos. Pavor, tremor, ânsia, vida incerta. Mas igual a todos outros de sua espécie, o nosso Rato teve, no entanto, um fato diferente em sua vida – encontrou-se com um Mágico(1). 

Conversa vai, conversa vem, ele explicou ao Mágico a sua sina e o seu pavor. O Mágico, então, transformou-o exatamente naquilo que ele mais temia e achava mais poderoso sobre a terra – um Gato. O Rato dai em diante, passou a perseguir os outros ratos, mas adquiriu imediatamente um medo horrível de cães. E nisso também, não sendo diferente de todos os outros gatos. 

A única diferença foi que tornou a se encontrar com o Mágico. Falou-lhe então do seu novo medo e foi transformado outra vez na coisa que mais temia – um Cão, que pôs-se logo a perseguir os gatos. Mas passou a temer animais maiores: como Leão, Tigre, Onça, Boi, Cavalo, tudo. O Mágico surgiu mais uma vez e resolveu transformá-lo então, num Leão, o mais poderoso dos animais(2). Mas o nosso ratinho, guindado assim a letra O da classe animal, passou, porém, a recear quando ouvia passos de Caçador. Então o Mágico chegou, transformou-o de novo num Rato e disse, alto e bom som: 

Moral: Meu filho, quem tem coração de rato, não adianta ser leão”. 

O destino (à maneira dos... coreanos) - Millôr Fernandes

Encontraram-se os dois chineses.

— Olá, Shen-Tau, por onde andou?

— Ah, passei seis meses no hospital, Shin-Fon.

— Eh, isso é mau!

— Nada. Isso é bom: casei com uma enfermeira bacaninha.

— Ah, isso é bom!

— Que o que — isso é mau. Ela tem um gênio dos diabos.

— É, isso é mau.

— Não, não, isso é bom: o avô dela deixou uma herança e eu não preciso trabalhar porque ele acha que só eu sei cuidar do gênio dela.

— Oh, oh, isso é que é bom!

— Oh, oh, isso é que é mau! Com o gênio dela, às vezes não me dá um níquel. E como eu não trabalho, não tenho o que comer.

— Xi, isso é mau!

— Engano, isso é bom. Eu estava ficando gordo e mole — vê só, agora, o corpinho com que eu estou.

— É mesmo — isso é bom!

— Que bom! Isso é mau. As pequenas não me deixam e acabei gostando de outra.

— Êpa, isso é mau mesmo.

— Mau nada, isso é bom. Essa outra mora num verdadeiro palácio e me trata como um príncipe.

— Então isso é bom!

— Bom? Isso é mau: o palácio pegou fogo e foi tudo embora.

— Acho que isso é realmente mau!

— Mau nada: isso é bom. O palácio pegou fogo porque minha mulher foi lá brigar com a outra, virou um lampião e as duas morreram num incêndio. Eu fiquei rico e só.

— Isso… é bom… ou é mau, Shen-Tau?

— Isso é muito bom. Shin-Fon.

Moral: Nada fracassa mais do que a vitória, e vice-versa.

FERNANDES, Millôr. Fábulas fabulosas. Rio de Janeiro: Nórdica, 1979. p. 61-2. 

Notícias de Marte

Quando ouço as notícias de Marte, olho admirado pro céu e agradeço aos deuses pela sorte de ainda estar vivo e poder receber as novidades de lá. Invento desculpas, lavo minhas mãos e fujo da responsabilidade de melhorar a porra do nosso planetinha. Aristóteles se equivocou quando disse que sou animal político, dada minha condição de homem racional. Fico excitado com as notícias de que pode haver água em Marte, enquanto uso a mangueira pra ejacular metros e metros do precioso líquido pra limpar minha calçada. 

Jogo roleta russa. Apresso meus dias por aqui, e acredito encontrar a salvação por lá.

(PENSADAS do Teco, o poeta sonhador)

Quem vem lá boiando no rio? - Ricardo Azevedo

É um barquinho de papel feito por um menino matando aula?

Uma folha de jornal?

Um baú de recordações?

Uma cédula de identidade?

Uma caixa-preta contendo verdades inexplicáveis?

Uma nota de mil?

Um mero ponto de vista?

Um artefato inútil?

Um manual de instruções?

Uma panaceia?

Anotações filosóficas atiradas ao léu?

Um plano de ação?

Um corpo afogado?

Pílulas anestésicas?

Pedaços picados de uma carta de amor?

Formas abstratas sem qualquer significado?

Mercadoria proibida por lei?

Um diário íntimo?

Um estupefaciente?

Um cheque sem fundo?

O resultado de um exame laboratorial?

Um documento falsificado?

Um brinquedo?

Um plágio?

Uma senha?

Uma sina?

Um cálice de veneno?

Uma prova de autoestima?

Um artigo de fé?

Um holerite?

Um canto de sereia?

Propaganda?

Letras de sangue contaminado por vírus?

A confissão de um crime ou de um sonho?

Uma garrafa trazendo a esperança

última de um náufrago?

Chegou a hora.

É urgente, urgentíssimo.

Torna-se imprescindível descobrir,

de uma vez por todas,

quem vem lá

boiando

nas palavras desse rio.

(Do livro Ninguém sabe o que é um poema).

Conspirações

TECO - Muitos humanos acreditam em teorias conspiratórias por trás daqueles acontecimentos que eles não conseguem explicar...
ET - Aiaiai... Então é possível deles acreditarem que este reles etzinho é um Deus?!

Um apólogo - Machado de Assis

Era uma vez uma agulha, que disse a um novelo de linha:

— Por que está você com esse ar, toda cheia de si, toda enrolada, para fingir que vale alguma cousa neste mundo?

— Deixe-me, senhora.

— Que a deixe? Que a deixe, por quê? Porque lhe digo que está com um ar insuportável? Repito que sim, e falarei sempre que me der na cabeça.

— Que cabeça, senhora?  A senhora não é alfinete, é agulha.  Agulha não tem cabeça. Que lhe importa o meu ar? Cada qual tem o ar que Deus lhe deu. Importe-se com a sua vida e deixe a dos outros.

— Mas você é orgulhosa.

— Decerto que sou.

— Mas por quê?

— É boa!  Porque coso.  Então os vestidos e enfeites de nossa ama, quem é que os cose, senão eu?

— Você?  Esta agora é melhor. Você é que os cose? Você ignora que quem os cose sou eu e muito eu?

— Você fura o pano, nada mais; eu é que coso, prendo um pedaço ao outro, dou feição aos babados...

— Sim, mas que vale isso? Eu é que furo o pano, vou adiante, puxando por você, que vem atrás obedecendo ao que eu faço e mando...

— Também os batedores vão adiante do imperador.

— Você é imperador?

— Não digo isso. Mas a verdade é que você faz um papel subalterno, indo adiante; vai só mostrando o caminho, vai fazendo o trabalho obscuro e ínfimo. Eu é que prendo, ligo, ajunto...

Estavam nisto, quando a costureira chegou à casa da baronesa. Não sei se disse que isto se passava em casa de uma baronesa, que tinha a modista ao pé de si, para não andar atrás dela. Chegou a costureira, pegou do pano, pegou da agulha, pegou da linha, enfiou a linha na agulha, e entrou a coser.  Uma e outra iam andando orgulhosas, pelo pano adiante, que era a melhor das sedas, entre os dedos da costureira, ágeis como os galgos de Diana — para dar a isto uma cor poética. E dizia a agulha:

— Então, senhora linha, ainda teima no que dizia há pouco?  Não repara que esta distinta costureira só se importa comigo; eu é que vou aqui entre os dedos dela, unidinha a eles, furando abaixo e acima...

A linha não respondia; ia andando. Buraco aberto pela agulha era logo enchido por ela, silenciosa e ativa, como quem sabe o que faz, e não está para ouvir palavras loucas. A agulha, vendo que ela não lhe dava resposta, calou-se também, e foi andando. E era tudo silêncio na saleta de costura; não se ouvia mais que o plic-plic-plic-plic da agulha no pano. Caindo o sol, a costureira dobrou a costura, para o dia seguinte. Continuou ainda nessa e no outro, até que no quarto acabou a obra, e ficou esperando o baile.

Veio a noite do baile, e a baronesa vestiu-se. A costureira, que a ajudou a vestir-se, levava a agulha espetada no corpinho, para dar algum ponto necessário. E enquanto compunha o vestido da bela dama, e puxava de um lado ou outro, arregaçava daqui ou dali, alisando, abotoando, acolchetando, a linha para mofar da agulha, perguntou-lhe:

— Ora, agora, diga-me, quem é que vai ao baile, no corpo da baronesa, fazendo parte do vestido e da elegância? Quem é que vai dançar com ministros e diplomatas, enquanto você volta para a caixinha da costureira, antes de ir para o balaio das mucamas?  Vamos, diga lá.

Parece que a agulha não disse nada; mas um alfinete, de cabeça grande e não menor experiência, murmurou à pobre agulha: 

— Anda, aprende, tola. Cansas-te em abrir caminho para ela e ela é que vai gozar da vida, enquanto aí ficas na caixinha de costura. Faze como eu, que não abro caminho para ninguém. Onde me espetam, fico. 

Contei esta história a um professor de melancolia, que me disse, abanando a cabeça:

— Também eu tenho servido de agulha a muita linha ordinária!

(Do livro Meus primeiros contos. Editora Nova Fronteira).

Solução

Se a vida anda ácida
se tudo se arrasta
se um dia vale a pena
e noutro perde a graça
se a coisa não engrena
se a mula encascata
se a escada desmorona
diz um palavrão
te erga desta lona

se um dia você é tudo
e noutro dia é nada
a solução já foi testada:
um dia chupe limão
no outro limo
                         nada.

(Tiradas do Teco, o poeta sonhador)

Pedro Malasartes

Pedro montou uma tendinha de ferreiro, e ia muito bem, ferrando cavalos que apareciam por ali, ou fazendo outros servicinhos. Certo dia apareceram na sua tenda dois peregrinos, um moço muito suave, e um velho de barbas brancas. Malasartes pensou que queriam encomendar algum serviço e, pelo visto, coisa de pobre devia ser, pois usavam túnicas grosseiras, e estavam descalços. Mas queriam apenas a forja emprestada, por pouco tempo. O mais novo pegou uma velha que ia passando pela rua, colocou-a em cima das brasas, soprou bem, apanhou a mulher com as tenazes, colocou-a em cima da bigorna, e deu com o malho nela com vontade. Malasartes espiava. E o velho espiava. Malha que malha, dali a pouco, quando deu por acabado o serviço, o moço pôs a mulher no chão e da velha tinha feito uma moça nova, bonita, sem nenhuma ruga. A moça saiu dançando, contente.

Malasartes assuntou:

- Esse deve ser Jesus Cristo e o seu discípulo mais velho, São Pedro.

Horas mais tarde, apareceu sozinho, na ferraria, o discípulo.

- Ferreiro, empreste-me a forja por uns minutos?

- Como não?

São Pedro trouxe uma velhinha pela mão e explicou:

- Vou deixar a minha mãe bem moça e bonita.

Pôs a mãe na forja, soprou, soprou, e logo a tenda se encheu de cheiro de carne queimada.

- Isso não vai bem, São Pedro.

- Vai. É assim mesmo.

Tirou os torresmos do fogo, colocou-os na bigorna, mas quando o malho desceu, espatifou carvão e cinza para todos os lados. Saiu o velho, porta afora, desesperado, em busca do Mestre. Trouxe-o e Jesus ajuntou os pedacinhos da velha, arrumou, alisou, pôs na bigorna, malhou, e fez a velha como era, com o que São Pedro ainda se deu por muito satisfeito. Iam partir e, antes, o Mestre chamou Malasartes para um lado e disse-lhe:

- Pelo favor que nos fez, peça-nos o que quiser.

São Pedro logo falou:

- Peça o reino do céu, ferreiro.

- Que reino do céu? Reino do céu não enche a barriga. Quero que aquele que se sentar no banquinho que está aí diante da porta, não se levante sem eu mandar.

- Concedido – disse o Cristo – Pode pedir mais uma graça.

- O reino do céu – bradou São Pedro.

- Lá vem ele com o tal do reino do céu. Quero que todo aquele que subir na figueira que tenho no quintal não possa descer sem eu mandar.

- Concedido. E agora peça a última graça.

- O reino do céu... – gemeu São Pedro, assombrado por aquele homem não se importar com o descanso eterno.

- Faça o favor de não me aborrecer com essa história do reino do céu? Quero que quem entrar no meu surrão nunca mais possa sair sem o meu consentimento.

- Concedido.

Saíram os peregrinos e Malasartes ficou na bigorna, malho na mão, bam, bam, bam, pensando na estranha visita daqueles homens, e nos milagres que presenciara. E então acudiu-lhe ao espírito que se ele tivesse pedido dinheiro, bastante dinheiro, riquezas, certamente não precisaria estar batendo malho, para obter algum dinheirinho, para comer.

- Sou um burro. Mas já dou um jeito nisso.

Chamou o diabo e disse:

- Que é que você quer para me dar dinheiro?

- Muito?

- Naturalmente que quero muito. Barras de ouro, carteiras cheias, dinheiro que nunca se acabe enquanto eu viver, por mais que eu gaste. Isso é o que eu quero.

- Dê-me sua alma em troca.

- Não tem dúvida. Daqui a vinte anos pode vir me buscar.

Malasartes, desde então, levou vida de fidalgo. Passeava a mais não poder, gastava a rodo, tinha roupas belíssimas, carruagens, criados, adquiriu palácios, terras, milhares de pessoas trabalhavam para ele. A sorte nos negócios jamais o abandonava. Negócio em que punha a mão era certo prosperar. E assim ele levou vida boa e regalada. Depressa passou o tempo, pois tão feliz lhe corria a vida. Mal se lembrava do seu sócio o diabo, quando um dia chegou à janela e viu diante do portão a figura temível do Danado. Construíra Malasartes um palácio no lugar da tendinha, mas conservara, contra as opiniões do construtor, um banquinho de madeira junto ao portão, uma figueira ramalhuda no quintal, e a tendinha de ferreiro ao lado.

Vendo o diabo, Pedro Malasartes se adiantou todo amável.

- Como vai o senhor? Veio visitar-me?

- Vim buscar você. Vinte anos já se passaram.

- Já? – estranhou Malasartes, sinceramente admirado. – Então o senhor sente aí no banquinho e espere um pouco. Vou pôr as minhas coisas em ordem.

O Diabo sentou e esperou. E esperou. E esperou. Malasartes não aparecia. Não apareceu até a noite. O Diabo foi se levantar, para esticar as pernas, e quem disse que podia se despregar do banquinho? Forcejou por sair e quanto mais fazia, mais preso ficava. Malasartes estava bem passeando. Quando voltou viu o Diabo urrando como um desesperado, sem poder sair do banquinho. Riu a mais não poder, e falou:

- Se quiser sair daí, consinto, mas em troca de mais cinquenta anos de vida. Vida boa e riquezas como até aqui. Veja lá, hein?! E quero ficar moço e disposto durante todo esse tempo, como estou até agora e como foi até hoje.

O diabo não teve remédio senão concordar. Mal se viu livre do malfadado banquinho se escafedeu para o inferno. E eis Pedro Malasartes, às soltas pelo mundo, fazendo artes e malandragens quanto quis, moço, disposto, rico e gozando a vida. Nessas condições, não admira que não sentisse passar o tempo. Um dia, quando assuntou, cinquenta anos tinham se passado e o Diabo estava na sua porta novamente.

O Malvado foi logo dizendo:

- Não quero me sentar em banquinho nenhum. Vá tratando de arrumar a sua trouxa e vamos para o inferno.

- Está bom, seu Diabo. Não precisa brigar.

Pedro malasartes foi para dentro e ficou. Passou uma hora, passaram duas e três. No quintal, o Diabo via a figueira carregada de lindos figos escuros, madurinhos. Ele estava com fome, fazia muito tempo que saíra do inferno, e, guloso, subiu à figueira e comeu os deliciosos frutos, até se fartar. Quando foi descer, quem disse que podia?

Experimentou escorregar pelo tronco abaixo, parava no meio. Experimentou pular, armava o pulo, largava o corpo, nem do lugar saía. Compreendeu então que estava prisioneiro para sempre do Malasartes. Muitos e muitos dias levou o Malasartes para voltar. Andava também pelo mundo, fazendo artes. Quando veio, encontrou um Diabo sucumbido de desgosto, e disse:

- Eu consinto que o senhor saia, seu Diabo. Mas, já sabe. Amor com amor se paga. O senhor me concede aí uns cem aninhos mais. Já sabe como: vida boa, riquezas, saúde, mocidade...

O Diabo concordou com tudo quanto ele quis, e por cem anos o Pedro Malasartes desfrutou da mais bela vida que alguém já teve até hoje. Um século depois, na porta do palácio encontrava-se o mesmo Diabo.

- Entre, Seu Diabo. Faça o favor. Por aqui. Venha ver a tendinha que eu morava, antes que o senhor, bondosamente, me concedesse tantos favores.

O Diabo torceu o nariz, a essa conversa, mas foi entrando. Não quis sentar, ficou em pé. Não quis comer coisa alguma. Recusou ficar à sombra da árvore.

- Assim o senhor se cansa. Espere um pouquinho que vou arrumar o meu surrão e já venho.

Demorou desta vez, mas não muito. Nem sequer saiu de casa. Dali a pouco apareceu, arrastando um grande surrão.

- Seu Diabo, o senhor podia ajudar a amarrar meu surrão.

O Diabo não disse nada. Foi. Quando se abaixou para amarrar o saco, Pedro Malasartes deu-lhe um empurrão por trás, e o enfiou rapidamente no surrão. O Diabo esperneou quanto pôde, pererecou que deu o dia, mas viu que não poderia sair. E daí deu de implorar ao Malasartes que o acudisse.

- Ora, Senhor Diabo. O senhor onde está, está muito bem. Eu vou acudi-lo para que o senhor me leve para o inferno hoje ou daqui alguns anos? Não. Fique aí e bom proveito.

Mas depois que o Diabo prometeu que nunca mais o procuraria, permitiu que ele se fosse.

Malasartes viveu mais alguns anos e um dia morreu. Morreu e foi direitinho para o céu. Quando São Pedro abriu a porta e deu com ele, bradou:

- Saia já daqui, seu herege, seu danado. Vá para o inferno! Você não quis pedir o reino do céu ao Mestre, agora se afomente!

- Pois então eu vou para o inferno. Lá não há de ser ruim assim como dizem.

Foi. Bateu à porta, veio o Vadio abrir, e quando deu com Malasartes, fez uma cara muito feia e bradou:

- Passe daqui, Malasartes. Pensa que me esqueci do banquinho, da figueira e do surrão? Já de minha porta, e não me apareça mais.

Com toda paciência, Malasartes desandou o caminho e foi à porta do céu, de novo.

Ali, contou a história a São Pedro, e pediu:

- O senhor podia me deixar ficar aqui na porta um pouco, descansando.

São Pedro encolheu os ombros e não se importou mais com ele. Mas, nas idas e vindas do santo porteiro, às vezes a portava ficava entreaberta. Pela fenda, o Malasartes atirou o boné lá para dentro. Depois, queria, porque queria ir busca-lo.

- Pois vá, e não me amole – respondeu São Pedro.

Malasartes, mais que depressa, entrou e ficou.

- Eu daqui não saio. Ouvi dizer que quem entra no céu não sai mais.

E então, para que Malasartes não ficasse fazendo artes no céu, Deus fez erguer um monte de trigo do tamanho de todas as nuvens juntas; mandou que os anjos misturassem alpiste, milho e feijão a esse trigo. E mandou por último que o Malasartes separasse as espécies. Quando já está quase tudo pronto, vem o vento forte e mistura de novo. E dizem que até hoje o Malasartes está no céu, separando o trigo.

(Do livro Lendas e fábulas do Brasil. Selecionadas, prefaciadas e recontadas por Ruth Guimarães. Ed. Cultrix)

Sonhei com Rita Lee

Sonhei com Rita Lee. Ela fazia shows pelo Sul do país. No intervalo de um show que ela fazia na vila onde nasci fui conversar com ela. Disse-lhe que sou seu fã desde a música “Ovelha Negra”, do disco “Fruto proibido”, lançado em 1975. Então ela falou da importância desse disco para a história do rock nacional que surgia na época. A grata surpresa foi quando, no meio da conversa, a rainha do rock brasileiro pediu para que eu falasse sobre quem era o Teco poeta sonhador...

Preferências

Em vez dos carrões engarrafados na hora do rush, prefiro o lata-velha que desfila solitário na madrugada.

Em vez do chafariz luxuoso na entrada do shopping, prefiro crianças brincando com mangueira d’água na periferia.

Em vez de orelhões vandalizados avenida abaixo, prefiro o muro grafitado diante da escola.

Em vez da limpeza obsessiva com lava-jato das folhas da calçada, prefiro a vovozinha cultivando flores no jardim.

Em vez de me exercitar monitorado por médico e personal trainer, prefiro caminhar tomando sorvete.

Em vez de planejar passo a passo meu futuro, prefiro adoçar o presente com sonhos e devaneios.

Em vez do silêncio dos inocentes, prefiro tomates verdes fritos.

Em vez de estar a dois passos do paraíso, prefiro apanhar um táxi pra estação lunar.

Em vez de ser o Poderoso Chefão, prefiro ser Dom Quixote.

Pra quem diz que é feio andar fora dos trilhos, digo que é tão comum ser normal!

(Tiradas do Teco, o poeta sonhador)