Cada passo com o salto alto, com a bíblia na mão
direita erguida, a doida foi poeta e não sabia.
Às vezes não sei que faço. Às vezes você não sabe o
que faz. Nem a velhinha, o aposentado, no caixa eletrônico necessitando ajuda
para sacar o pouco dinheiro, às vezes não sabem o que fazem. Nem para onde
devem ir. Às vezes saímos em busca da multidão e não queremos encontrar
ninguém. Às vezes queremos um palco, olhares e ouvidos sintonizados, como aquela
doida na sexta-feira de tarde.
A doida subiu no palanque da praça, diante do prédio
da prefeitura e dos carros e pessoas que circulavam. Fez um
discurso. Compreendi alguns fragmentos: “Chegará o dia...” “Lembrai-vos
dele...”. Usava um vestido longo, coberto por uma capa colorida e calçava salto
alto. Daí a pouco partiu em direção à avenida, a mão direita erguendo um livro,
que parecia ser a bíblia. Agora cantava e sua voz fazia bem aos ouvidos.
Aguardava minha hora no dentista e a performance dessa
mulher, de uns trinta e poucos anos, chamou-me a atenção.
Será que isso tem
algo a ver com a poesia? Considerei que sim, pois ambas fogem dos clichês
cotidianos. A poesia não faz o que costumeiramente fazemos, que é enquadrar uma
cena como essa, definindo-a como normal ou anormal. Talvez a poesia (e a
literatura) sejam primas-irmãs da loucura.
Enquanto a mulher descia pela avenida cantando e com
a mão direita segurando tal livro, diante de uma farmácia um senhor e uma vendedora comentavam:
- Coitada, saiu do prumo.
- É. Tá fora do ponto.
Ao chegar em casa, zonzo com a cena que presenciara,
perguntei a alguns poetas sobre o que é a poesia. Para maiakówsky, a poesia “é
uma viagem ao desconhecido”. Bem,
pensei, faz sentido. Enquanto a doida viaja com naturalidade pelo mundo dos
mistérios, convicta da sua e da nossa redenção, a poesia se espanta ao ver isso
e, com versos, pinta imagens de tal momento. Podemos dizer que a poesia sente-se
em casa quando a realidade gera espanto, isto é, deixa de ser previsível.
Goethe diz que a poesia “fala do infalável”. Sendo
assim, penso que tanto a doida quanto o poeta arriscam-se a mergulhar nas águas
escuras e profundas do mar da linguagem e da realidade.
Para Fernando Pessoa, a poesia é “um fingimento,
deveras”. Poxa, será que a doida não é doida coisa nenhuma? Poderia estar fazendo uma performance
teatral. Bom, de qualquer maneira tal fingimento produz maior espanto,
assombro, do que a vida “normal”, mecanicamente planejada.
Se eu encarar tudo como sendo normal, creio que
jamais serei poeta.
Para finalizar, diz Garcia Lorca que poesia é “lo
impossible hecho possible”. Então é isso. Tanto a louca quanto o poeta vivem
daquele acontecer (cotidiano) que sai do prumo ou do ponto. E se todos nós
muitas vezes não sabemos o que fazemos, o mero espanto convida-nos a ser poetas.
