Desejo de abraço - Roseana Murray

Desejo de abraço
nunca passa.
Abraço é o nó mais delicado
que há.
Um braço aqui e outro lá
e o coração se derrete,
o corpo afunda na mais
gigantesca felicidade.

(Do livro Poços dos desejos)

Traças de regime - Sergio Capparelli

As traças gostam de suspense:

Lêem com cuidado

E de olhos fechados.

 Se estão com pressa,

Comem sanduíches de escritores importantes,

Cecília Meireles, Lygia Bojunga,

Hesíodo e os deuses gregos.

 Elas dão conselhos:

“as histórias lacrimejantes são melhores

Porque facilitam a digestão”.

 E estamos conversados!

 Traças iletradas são sem cerimônia:

Comem heróis, heroínas, enredos,

E no fim devoram o autor.

 Ah, as traças, como evitá-las?

Comem Mario Quintana, devoram os dois

Verissimos (Pai e filho)

E, de sobremesa, encomendam escritores bem

Românticos.

 Olha, lá vai uma arrotando Lobato.

(Do livro 111 poemas para crianças).

O capeta é fodástico

O frio se aproxima 

e o capeta anda nervoso

porque estou há dias longe do copo.

Alfineta meu querer,

oferece taças de vinho.

Serão longos dias de tentação

nesse final de maio.

Astros dizem que oscilarei entre os pólos

da razão e do desejo,

jogado de um lado para outro

como uma rolha de cortiça em alto mar.

O momento crucial

que baterá o martelo,

a belíssima dama que vai dar o ar de sua presença,

chama-se "o motivo".

Motivo para obedecer o capeta

ou permanecer abstêmio.

Será meu ENEM.

Será meu vestibular.

Me conheço.

Sempre retorno

aos velhos livros e roteiros.

O capeta é fodástico.

(B. B. Palermo)

O apanhador no campo de centeio

“Seja lá como for, fico imaginando uma porção de garotinhos brincando de alguma coisa num baita campo de centeio e tudo. Milhares de garotinhos, e ninguém por perto – quer dizer, ninguém grande – a não ser eu. E eu fico na beirada de um precipício maluco. Sabe o quê que eu tenho de fazer? Tenho que agarrar todo mundo que vai cair no abismo. Quer dizer, se um deles começar a correr sem olhar onde está indo, eu tenho que aparecer de algum canto e agarrar o garoto. Só isso que eu ia fazer o dia todo. Ia ser só o apanhador no campo de centeio e tudo. Sei que é maluquice, mas é a única coisa que eu queria fazer. Sei que é maluquice.”

– J. D. Salinger, do livro “O apanhador no campo de centeio”. [tradução Álvaro Alencar, Antônio Rocha e Jório Dauster]. 18ª ed., Rio de Janeiro: Editora do Autor, 2012.

Se tivermos sorte, quem sabe amanhã

Se você quer ser um sujeito inspirador,

saia já da vitrine ou ringue das redes sociais,

desça os livros da estante,

de preferência os que ampliam

tua sensibilidade

e desejo de fraternidade.

Pessoas comuns não inspiram ninguém.

Pessoas comuns vociferam sua opinião

protegidas pela tela do computador ou smartphone,

não ouvem nem são ouvidas.

Pessoas comuns pouco têm a dizer.

Você deve dar exemplos simples, reais,

de como tornar o mundo melhor.

Mas se você não consegue se desprender

do cercadinho e da coleira,

vamos torcer para que amanhã

nasçam seres melhores.

Sim, claro, isso se tivermos sorte.

(B. B. Palermo)

Solidariedade a esses irmãos

Solidariedade a esses irmãos

e seus turnos semanais

e uniformes e horários e relógio ponto

e suas casinhas populares

e seus planos de aposentadoria e de viagens

e seus sonhos de um dia dormir mais tarde

e levantar mais tarde e maldizer

e rir da cara mal-humorada do chefe.

Compaixão às suas longas prestações da casa própria

e crediários vários desde eletrodomésticos

até a ração do pet

e tudo o mais que todo mundo compra porque é fashion

smartphones e roupas e mochilas

e sacolas

descoladas

e abandonadas

num canto boa parte do tempo.

Piedade às suas línguas 

amaldiçoando

os iguais.

Alegria 

alegria por estar vivo

e pensar nisso tudo

e me colocar do lado de fora

e espiar pela fresta da janela

e dar graças por não ser tão influenciável

pelos outros e ao mesmo tempo

ser refém de uma angústia

pelas coisas serem assim

e tantas sementes em potência

não germinarem

e foguetes não decolarem

e talentos

não florescerem

e não darem frutos

e a nobre deusa CRIAÇÃO

nunca vir ao mundo.

Silencio, medito,

logo me aquieto,

quem sou eu para julgar,

melhor é desinflar o EGO

e me colocar no lugar dos outros

e, claro,

depositar

mais e mais fichas na esperança.

Reconforta por instantes

saber que tudo se renova

e nasce e cresce e morre

e viemos do pó e pra lá

regressaremos

e até acho engraçado receber no portão de casa

o bêbado e repassar-lhe uns trocados

para comprar a sagrada cachaça

e mais engraçada ainda é sua cara chorosa

porque seu amigo bêbado partiu dessa

e ele sabe que vai morrer

e que a morte vem depressa

e vai levá-lo ao lugar de origem

ao pó e ao esquecimento

mas quem conduz o jogo 

é a necessidade

de se embriagar.

Bem-aventurados os que sofrem

os que fazem questão de sofrer

os que acreditam em algo superior

ou inferior

os que são indiferentes

a respeito do começo 

e do fim.

Confesso minha puta inveja

aos que sabem o que querem

aos que se agarram numa coisa

que amenize sua insignificância 

e dor.

(B. B. Palermo)

Obrigado por tudo

Luto.

O bar do amigo faliu.

Amanhã vou auxiliar no balanço,

prestarei contas de minhas ausências

e proporei a festa de despedida.

Esperança.

Segunda-feira vou arranjar trabalho,

labutarei pra esquecer que o vizinho

não vai suportar por longos dias a doença.

Médicos dizem que é questão de tempo.

Sempre é questão de tempo.

E idade.

Luto.

Contra o tempo.

A favor do tempo.

Preciso aprender a dançar.

Obrigado.

Aos amigos que me suportam,

ridículo, inspirado, falso, bêbado,

usando largamente a mesa do bar

que se esparrama e esbalda na calçada

sem dar a mínima aos que passam.

Obrigado.

Por fazerem de conta que ouvem minhas falsas verdades,

minha alegria fingida.

Obrigado.

Certeza.

Ainda serei o cestinha desse jogo de escrever ****** e 
amassar a folha e acertar a boca larga e

insana dessa lixeira hostil.

Obrigado.

(B. B. Palermo)

Se eu morresse amanhã

Por aqui os cães são os donos da lua.

Por aqui os carros apodrecem nas ruas.

Maria diz que os "Noturnos" do Chopin a deixam triste.

Beiço diz que é melhor dizer palavrão do que partir pra agressão.

Por aqui aprender inglês é difícil por conta da minha preguiça.

Quando escrevo não sei se o compasso é o das asas do passarinho

ou de suas patas.

Se meu país fosse perfeito

e se as pessoas fossem perfeitas

e se eu morresse amanhã

ninguém diria "que pena".

(B. B. Palermo)

Somos feitos de gesso

Imagino demais.

É que estou à cata de personagens.

Não me importo que alguns deles ganhem vida 

e me pressionem

para que os deixe numa boa posição,

com destaque nas vitrines que se chamam 

redes sociais.

Mas o imaginário não escapa da verdade 

de que somos uns comuns,

uma espiga de trigo 

no meio de um campo de trigo,

e não somos geniais como Van Gogh

para captar o inusitado 

ou a essência dessa paisagem,

na cor e luminosidade certa, 

no exato instante

sem o qual tudo seria miseravelmente comum.

Imagino que somos criaturas de gesso, 

desprovidos da essência,

que chamamos "sentimento".

E como fatos se repetem, 

tornam-se banais,

concluo que o carinha que foi encontrado 

dependurado numa corda

- num espaço e tempo só Dele -,

e que não suportou a dureza da existência,

Ele também só pode ser de gesso.

(B. B. Palermo)

Ela é boa e justa e sincera demais

Ela tem cabelos negros e sorriso fácil e muitos planos.

Como Ela é muito jovem, eu mergulho nos livros oito horas por dia.

Minto. Das oito horas, duas eu rabisco poemas pensando Nela,

só que no outro dia eu acho que eles estão muito ruins,

aí pratico basquete na lixeira.

Que isso fique entre nós.

Sinto que não a fisguei por completo.

E talvez nunca seja possível.

Os cabelos e olhos negros espalham vida

e eu me distraio e acompanho, ora um, ora outro.

Dou piruetas, ando de skate, torço fervorosamente pro time do bairro,

compro rifas das crianças de escolas, dou moedas pros bêbados.

Odeio quando ela compartilha fotos com os amigos no bar.

Fico na minha, não dou pistas de que sou fraco.

Não sei explicar a vantagem de conhecê-la desde a tenra idade,

ter a sorte de saber seus sonhos, vê-la brilhar e falar dos seus planos.

Em tempos de corrida em busca de uma especialização, e de juntar dinheiro rápido, Ela não deseja dedicar-se apenas a uma profissão, quer libertar seus diversos talentos.

Estou vulnerável às opiniões de familiares e amigos.

Deprimo por saber que eles dirão que pertencemos a gerações impares.

Eles repetirão, me conhecem, sabem que logo estarei fissurado por novas conexões.

Eu não darei ouvidos.

Imagino os comentários:

- Ele tem uma existência torta... Ele anda em zigue-zague.

Centenas espalharão a fofoca derradeira:

 - Ele tinha tudo para dar certo, mas parece que nasceu torto.

Algo me assusta Nela.

É muito boa, justa e sincera.

O mundo é perigoso e minhas experiências são um bocado singulares.

Ao andar pelas ruas, acaricio cães carentes que estão atrás de grades de casas, edifícios, fábricas e estacionamentos.

Uma sensibilidade que não me envergonha, muito embora os olhares desconfiados atrás de cortinas e portas.

Bom, às vezes isso me intimida, não admito ser confundido com um chinelo.

E se Ela não gostar de blues?

E se Ela insinuar que os Mozart e Beethoven que ouço são de cortar os pulsos?

Isso é o de menos. Vou narrar o roteiro que percorri, com todas as metáforas e neuroses, desde a infância, para que o apego a certas canções e filmes desenhasse o meu destino.

Estou feliz. Nesse início de inverno conto com o seu olhar,

e isso impede que eu seja carente de outros invernos.

(B. B. Palermo)

Diário do Cadelão

Ultimamente tenho me sentindo sozinho nesse mundo. Faz tempo que não como ninguém. Mas não é esse o motivo de tamanho sentimento de solidão. Já estive pior. Só fui comer uma beldade humana aos dezoito anos, depois dos primeiros soldos do serviço militar. Então, vislumbrando a velhice logo ali, passar um ano de punheta é fichinha, como diria Janusa.

Hoje me cobro da minha dificuldade de convívio. Quando chovia garotas, eu tinha pouca paciência e logo elas já iam embora. O medo agora, afastado delas, é de ter o coração mole, a ponto de idealizá-las, como se não tivesse aprendido com a brutalidade dos relacionamentos que vivi.

A Janusa, meus amigos, é o último traveco que chegou no puteiro da Janete. Olha, foi a Janete que jurou. "Putos, na minha casa, nunca mais!". A Janusa era da fronteira, e num mês de casa comeu todas as meninas. Traçou-as de graça, pra desgraça da Janete.

Meu sentimento de solidão vem acompanhado de uma ânsia de vômito, parecida com a do personagem Alex, depois de passar pelo tratamento Ludovico, no filme Laranja mecânica. Não, não meus amigos, não é pela impotência de não poder agredir alguém ao fazer sexo, como aconteceu com o personagem aquele. É por repugnar ações triviais.

Esses cretinos não falam da morte, da possibilidade da sua morte. Ninguém quer examinar as formas do belo e do justo. Todos querem analisar o melhor pó da cidade, o pau mais grande da cidade, o último hit do rádio, o carro com o som mais potente. Ouço o garoto de vinte e poucos anos falar da massoterapeuta ninfomaníaca, isso, uma garota que não consegue matar a fome, sempre quer foder mais e mais. Não acho engraçado ouvir esses imbecis endeusarem o sexo, ora bolas.

Doutor Murphy, na década de Setenta, disse que os felizes e os alegres, os de bem com a vida, esses não sonham, ou quase não lembram dos sonhos. Ele é muito ingênuo. Na visão Dele, sou mais um infeliz, pois constantemente me sacodem na cama terríveis pesadelos, e alguns sonhos espantam durante horas o meu sono. Sim. Às vezes parece que vírus saltitam nas veias, todas elas, as principais e as secundárias. Outras vezes são as ninfetas que despertam dentro do meu quarto, e rebolam, e rebolam... Vou poupá-los dos detalhes... Quando acordo estou esgotado, como se tivesse trepado horas e horas a fio.

Pensei essas coisas compondo as primeiras páginas do meu diário. A Janusa, hoje veterana de guerra, ao ler essas páginas me falou que diário é coisa de veado. E me lançou um olhar daqueles, enquanto empinava um litro de ceva, cara... Deus do céu!

(B. B. Palermo)