Roncando no sofá às 3 da manhã

 

Esqueci de levar o Coiote pra passear, o pobre anda com o intestino preso

mesmo se fartando com ração importada.

Ontem escolhi um filme louco, a minha cara, bebi todo o estoque

e dormi pesado no sofá.

Filmes de sexo e violência, como os de Tarantino,

andam no meu ritmo, com seres fracassados, decadentes,

irmãos de lutas e tombos, mas não nos entregamos.

Em condições normais de sede e de culpas, não me interesso por filmes.

Mas vem a bebedeira, corro pro Youtube e aí é a repetição dos velhos enredos.

Em horas normais ouço música clássica e (ainda) não vi Céu de cara feia,

metendo pau no meu gosto musical, algo do tipo:

- Nossa, como você suporta essas músicas?

Se um dia isso acontecer, acho que nossa história danou-se.

Se ela faz comentários sobre os excessos da madrugada, desconverso.

- Você reparou na quantidade de buracos pelas ruas da cidade?

E as rótulas, meu Deus!

A gente nunca sabe o comportamento dos motoristas retardados!

Merda, esqueci de trocar o óleo do carro

e pedir pro mecânico averiguar as pastilhas de freio.

A mesada corre perigo.

Céu quer ser vegana. Encontrem-me nas gôndolas das lojas de produtos naturais,

me esgueirando por entre senhoras bem informadas por nutricionistas,

à procura de brotos e grãos e cereais e nozes e frutas secas.

Está fissurada nas proteínas vegetais, quer se afastar das malditas carnes

que entopem artérias e abrem as portas ao câncer.

Jesus Cristinho, como é difícil garantir a vida a dois e o ócio indispensável à criação,

a chopeira transbordando e não perder de vista o jogo do bicho e de sinuca e a proximidade de alguns amigos ordinários.

Como o trânsito nas rodovias, eu preciso de áreas de escape,

senão o sapato fica três números a menos no meu pé.

E os malditos copos sujos. De nada vale a ótima cerveja se os copos estão sujos.

Céu não quer estragar as unhas postiças, e quando lavo a louça

dá-se uma guerra na pia, é enorme o risco de algum prato ou copo espatifar.

Meus livros manchados de cerveja e de vinho,

os marcadores de página são recibos de jogos feitos

ou bilhetes rasurados com números que sonhei e que pretendo apostar.

Eis a síntese de minhas peripécias, ou falta de sorte, que seja.

Jesus, parece impossível alcançar a sonhada emancipação financeira

sem fazer parte do mercado de trabalho.

Para que a dialética do casamento funcione alguém deve ser ludibriado de vez em quando: deixo espalhadas sobre a mesa anotações dentro de livros

e dezenas de folhas rasuradas, que chamo de inspirações para poemas e histórias.

Proibi Céu de botar as mãos nessas preciosidades...

Não invada minha privacidade nem espante a diva criação!

Enquanto assisto o jogo de futebol pela TV e remoo essas coisas,

Ceuzinho faz seu tricô e me observa com olhos afetuosos.

Do nada, um pensamento me invade e entristece,

coisas de quem está informado sobre as loucuras do mundo:

muitas tartarugas se alimentam do plástico espalhado pelos oceanos

e então elas morrem antes de completarem 50 anos.

(B. B. Palermo)

Ainda não éramos zumbis

 

Rapaz, lembra que em 1996 você comprou um 3 em 1
e começou a se interessar por blues,
ouvia CDs do Eric Clapton
e sentia que aquelas músicas
despertavam uma melancolia,
uma angústia boa.

Você não havia casado, nunca fora pai,
nem rabiscara um poema
pra algum hipotético filho
nascido de transas casuais
sem uso de preservativo.

O 3 em 1 rodava Clapton, Santana, Celso Blues Boy
e tantos outros,
e você amava ouvir aquilo
enquanto uma tristeza,
de um jeito estranho,
te ofertava mais e mais vida.

Décadas depois você se sente encurralado,
ou se retrai,
como o atleta que envelhece,
abandona os músculos
e passa a precisar de ajuda
até pra sentar no vaso
e puxar a descarga.

Hoje você pisa fundo no pessimismo
e convence a si e aos outros
de que tudo está perdido,
ainda mais quando alguns bostas perguntam:
“A arte vale mais do que a vida,
mais do que a comida,
mais do que a justiça?”.

Caralho,
como se uma coisa excluísse a outra.

Carros passam.
Pessoas passam.
“Essa vida é inútil, Palermão”.

Criaturas barulhentas,
olhares faiscando como fuzis.
Tudo são quedas-d’água
raivosas
correndo dentro da gente.

Existe algo que nos arrebate
e nos faça ir além
do obscurantismo,
do ódio,
das intrigas
e dos planos frustrados pro amanhã?

Existe, sim.
Mas não vem em forma de luz,
nem de manifesto,
nem de guru com dente branco.

Vem quando, por cinco minutos,
o mundo cala
e um blues antigo escapa
de um rádio ruim,

ou de um 3 em 1 imaginário.

Vem quando você percebe
que ainda sente alguma coisa,
mesmo cansado,
mesmo puto,
mesmo repetindo
que tudo acabou.

Não salva o mundo.
Não paga as contas.
Não ressuscita o garoto de 96.

Mas impede o zumbi.

E, convenhamos,
num planeta de mortos ambulantes,
isso já é quase um milagre.

 

(B. B. Palermo)

Um velho cão também precisa de cuidados

 

O convite pra missa de sétimo dia era de um boêmio qualquer,

catado num jornal de quinta, de uma década

que ninguém mais sabe localizar.

Os pestinhas dos meus amigos acharam aquilo uma pérola.

Um deles assobiou, com aquele riso de quem tá prestes a te foder:

- Manda essa pro Palermo.

Caiu na mesa como sentença.

Vieram gargalhadas, tapas nas costas.

- Ele deve estar por esse caminho, kkkkk.

A mesa inteira virou um curral de hienas.

Aí um terceiro, um pilantrinha graduado, se aproximou

com aquele meio-sorriso que nunca anuncia coisa boa:

- Olha o juízo que fazem de ti, Cadelão.

Respirei. Procurei uma saída digna, ou pelo menos apresentável.

- Gurizada, nasce aqui um novo homem.

Falei como quem tenta convencer os deuses e a si mesmo.

Tenho uma namorada que me arrasta pra academia todo santo dia;

minha pança já desinflou uns sete quilos.

Ela tem braços e coxas que parecem treinados pra derrubar

qualquer desgraçado que respire errado ao lado dela.

Agora só bebo nos finais de semana…

O amor transforma, meus queridos. Inspira. Aleluia.

Foi então que os desgraçados mandaram o golpe final,

aquele chute no focinho já machucado:

- Um velho cão também precisa de cuidados, kkkkk.

E, juro, nesse momento ouvi uma voz rouca,

um cheiro de cigarro barato e uísque ordinário.

Bukowski, o velho safado, sussurrou no meu ouvido:

- Palermo, reage. Contra-ataca.

Não deixa que mijem na tua cabeça.

Vai. Pega pesado.

Tu ainda é o representante oficial dos fodidos -

os que tropeçam, caem, mas seguem escrevendo

como se a vida dependesse disso.

(B. B. Palermo)

A saudade está sempre por perto

 

Você esbanjou coragem e audácia,

correu atrás de atividades esportivas

e alimentação saudável, está envelhecendo

e percebe que é hora de se cuidar.

Isso vale, dizem, para o amor, os negócios,

planos e desejos.

O poeta Zé levantou voo e transcendeu.

Não sabemos até que ponto desejava partir.

Deixou entre nós um punhado de cinzas:

delicadas, dóceis, embaladas e disponíveis para amigos e familiares,

e punhados de poemas com palavras cheias de reticências

e frases pela metade, que continuam gritando:

- Recolham e publiquem minhas alegrias e lamentos

rabiscados em guardanapos nesses bares da vida.

Eles não podem virar cinzas!

 

O lugar pra onde se mudou deve ser menos sofrido

e, daqui, aguardo suas novidades.

Meio esquisito, cruzo pelo Sabiá, o João-de-barro

e o cachorrinho, na rua, e eles me perguntam:

 

- Por que você anda tão triste?

 

Nenhuma filosofia ou manual do luto - com ou sem prazo de validade -  

vai acalmar as repetidas ondas cósmicas que arrebentam

nas areias do A. Texas, indagando:

 

- Por quê? Por quê?

 

A saudade me acompanha.

Passo diante da casa do poeta e constato: ela também virou pó.

Retiraram janelas, portas, telhado, paredes...  e uma enorme retroescavadeira

e caminhões limparam tudo, deixando apenas um terreno

à espera de um novo lar.

 

Tudo passa, tudo se renova e se transforma, até o esquecimento?

Deixarão de pensar em nós, logo depois que partirmos?

Meu consolo é acreditar que agora o Zé vai ditar seus poemas

para algum pequeno príncipe embriagado, de um planeta qualquer.

“Se a única coisa que levamos é aquilo que vivemos,

vou me esforçar para viver aquilo que quero levar”

(Gabriel Garcia Márques).

 

(Pensamentos & poemas espirituosos)

Quem espera sempre alcança

Sem ninguém para compartilhar um papo decente, meu outro eu (cada vez mais sacana e implicante, o Cara!) chamou o velho Bukowski pra tomar umas no bar.

Buk não suporta falar de literatura.

Sempre manteve distância de escritores e críticos literários.

Disse-me, numa voz rouca e pausada:

- Palermo, eu sempre quis ser outsider na literatura. Vá por mim, não te preocupe com um possível fracasso. Trabalhe doido, solto e macio... Não ligue para as multidões, elas são dependentes umas das outras. Tua única dependência é ter mais papel, mais cerveja, mais sorte, uma trepada de vez em quando e tempo bom.

Algumas semanas depois, não foi a imaginação nem a poesia, mas sim a vida real que, espertinha ou solidária, botou a Serena no meu caminho.

Rápido, reuni talento não sei de onde e, embora meio fora de forma, consegui penetrar - feito água lenta e persistente – pelas frestinhas do seu mundo, pra lá de misterioso.

Em duas semanas a paixão nos atropelou.

Fora de forma, meu tesão doido desobedeceu o processo da conquista.

A ansiedade para surpreendê-la nos momentos íntimos expulsou minhas prodigiosas ereções.

Mas o que é de um homem sem o pau duro?

Eis uma questão filosófica para desmembrar. Só que eu não queria filosofar, eu queria era sexo!

Pelos olhos e boca da Serena, a filosofia veio mansa e tomou conta do sofá aberto, almofadas espalhadas. E veio com o filósofo grego Sócrates, dizendo num certo diálogo platônico que o conhecimento não é uma criação humana, mas ele já existe, basta sermos conduzidos por um bom mestre, que assopre nossas lembranças e nos faça rememorar ou relembrar aquilo que já sabíamos e que herdamos não sei de onde.

No embalo, Serena tirou da cartola todos os livros do Kardec, e fez uma baita palestra sobre as novidades do espiritismo.

Agarro a palavra de volta, Serena me escuta (ufa!), e digo que Platão e Sócrates viajaram pra caramba nas ideias, a ponto de inspirar algumas religiões, tipo o cristianismo – colocando nosso corpo e tesão em segundo plano, como se fossem a porta de entrada para o pecado.

Não paro de falar, enquanto mordo de leve os seus lábios, contornando sua boca como quem faz uma rotatória no centro da cidade, a língua patrolando tudo o que vem pela frente e os dedos da mão direita percorrem com força os contornos de sua calcinha preta sob o short...

Mãos de polvo sobem e descem pelas suas costas, ajeitam e agarram sua cabeleira nuns beijos selvagens, minha língua driblando a dela e indo mais e mais fundo, e é o bastante para o meu pau se libertar de sua hibernação.

Eis então que o sacana do Platão me sacode e esbofeteia, dizendo que as paixões são apena sombras, passam bem longe da verdade – esta mora no reino intelectual.

Outra vez minhas ereções e nossos sonhados orgasmos ficaram pra depois. Quem espera sempre alcança. Amém.

(B. B. Palermo)

Dois pra lá, dois pra cá

 

Eu podia estar num avião rumo a Fernando de Noronha, contemplando o mar azul-cartão-postal.

Mas estou aqui, duelando com a senhoria do meu cafofo, contas atrasadas e aquela sensação de fracasso latindo no calcanhar.

Piso no freio, tento acionar o velho e gasto Foda-se, que falha quase sempre.

Entro e saio do prédio como ladrão de galinha: queimei o aluguel numas aventuras pouco narráveis.

A velha vê tudo - a caninana de olhos treinados - e a filha, ah, a filha… baixinha, com pernas talhadas pra tentação.

Uma pena não tomar mais sol. O bronzeado dela devia ser tombado pelo patrimônio afetivo da vizinhança.

Ensaiava transformar tudo aquilo num bolero barato: eu, ela, a mãe… dois passos pra lá, dois pra cá, a vida nos levando sem autorização.

Elogio as plantas “milagrosas” que cuidam na janela, embora a senhoria afogue as coitadas todo fim de tarde. Aí já penso em decapitações na praia do A. Texas, tráfico, mar gelado - e corro pro bar antes que a imaginação me mate.

Tentei ser um bom homem: nada de brigas, só minhocas disciplinadas cavoucando a fantasia das pernas da filha.

Hoje, pelo menos, o clima tá leve: a senhoria prometeu me ensinar a catar mariscos e fazer pastéis que, segundo ela, são “tudo de bom”. Vou ver se acredito.

Rapaziada, um conselho:

não batam de frente com essas entidades poderosas.

Negociem. Dancem.

Se não souberem o bolero, avancem dois passos e recuem um.

E lembrem-se:

não precisa tocar fogo na casa pra se livrar do cupim.

(B. B. Palermo)

Ainda tem salvação

 

Uma luz colorida baixou.

pensei: é hoje!

Um sinal, talvez, de que pertenço

a um mundo melhor,

onde ninguém morre antes da hora,

as crianças brincam e riem

e os velhos dançam devagar

com a saúde pingando dos olhos.

Vim caminhando pela avenida,

vislumbrando esse mundo, vasto mundo,

e tive uma alegria danada.

Entrei na primeira academia,

pedi uma matrícula,

falei pra mim mesmo:

preciso malhar,

a salvação começa no bíceps.

Resistência muscular, sono regular,

água, só água -

chega de álcool, chega de caos.

Vai nascer um novo homem,

um homem limpo,

iluminado por dentro.

Mas aí a realidade levantou o vestido,

mostrou as coxas

e me deu um tapa de lucidez.

Uma velha deusa andarilha

riu tanto que se mijou,

gargalhando da minha cara limpa

e do meu projeto de pureza.

No semáforo, uma moleca vendendo bugiganga

me contou, sem contar:

o mundo ainda sangra.

Tem tragédia, tem guerra,

e as crianças morrem por motivos

bem filhos da p*.

Mais tarde, meu amigo chegou de carro,

parou na praça,

tirou a gaitinha do bolso

e começou a tocar “Knockin’ on Heaven’s Door”,

do Bob Dylan.

Eu respirei fundo,

encostei na mureta,

olhei o céu meio sujo de fumaça

e juro -

por um segundo, juro -

achei que esse mundo louco e complicado

ainda tem salvação.

(Pensamentos & poemas espirituosos)

Nosso amor é feito mel

 

- Como tu tá, meu gatinho?

- Tirando a birra, a preguiça

e o leve alcoolismo de quem sonha demais,

ando ótimo, baby.

Traga tua lanterna -

o dia amor-teceu,

bandos de sabiás celebram

as primaveras que esquecemos,

e gatas no cio,

loucas de luar,

nos olham como deuses desajeitados.

Essas noites de fim de mês

cheiram a cansaço,

e os bares perderam a graça.

Acende tua luz.

O meu farol desperta

e você o beija como quem bebe

a própria eternidade.

Nosso amor é feito mel,

direto da colmeia das constelações -

escorre, lambe, cura,

adoça o que restou de humano.

Descobri o poder de existir,

o prazer e a dor

misturados num mesmo copo,

um presente dos deuses

para que o cérebro não exploda

e o coração não apodreça.

Baby,

um dia ainda pintaremos nossa casa

com as cores que resistem ao tempo,

sabendo - quando o dia virar noite -

que o riso e o delírio

serão nossa rotina,

e que a rotina

jamais

vai nos derrubar.

(B. B. Palermo)

Um dia normal

 

Seria um dia normal.

Mas a neblina veio do mar às três da tarde.

E quando acordei da sesta, pouco antes das três, não havia café, nem leite, nem açúcar. As paredes descascavam devagar, como lagartas devorando borboletas.

Na tevê, o som chiado de um noticiário distante.

Um vizinho - aquele viciado em crack, TikTok e Coca-Cola - gritava do pátio:

- A professora desaparecida foi encontrada… dentro de um freezer!

O cheiro de morte libertou-se das minhas narinas e tomou conta do quarto.

Abri a janela, acendi um galhinho de alecrim.

A fumaça se misturou à neblina - modesta oferenda contra o invisível.

No celular, mais tragédias.

Uma garota cortou os pulsos e, enquanto o SAMU tentava reanimá-la,

o vídeo dela corria no Instagram -

rostos comentando com emojis e corações.

Na rua, uns malucos me olharam de um jeito torto.

O meu eu paranoico “viu” que apontavam o dedo.

- Você é o culpado!

De repente, o mundo se ergueu contra mim:

fuzis, foices, martelos, chaves de fenda descomunais,

robôs de linha de montagem da Volkswagen marchando em sincronia.

Fechei a janela, fiz as malas

decidido a mudar pra uma praia do Nordeste

no próximo inverno do A. Texas.

Silêncio.

Guardei o jornal.

O cheiro de alecrim persistia.

Na barbearia, o espelho me olhou de volta.

Por um instante, juro que vi outro homem -

mais calmo, mais velho, mais cansado -

tentando parecer normal.

(B. B. Palermo)

A dona me ajuda a atravessar o rio

 

Hoje me preparou um incrível café da manhã
servido na cama.

Cheia de disfarces, talvez vista roupa de enfermeira, cuidadora,
professora de meditação - ou, quem sabe,
seja analgésico, antialérgico, antibiótico ou anti-inflamatório
me bombardeando até afugentar vírus e bactérias que me atacam
nesses becos enredados por boates e bares ferventes.

É necessária e oferece sobrevida a quem for esperto
ao cruzar o seu caminho -
mas com ela nunca se é esperto.
Não no seu tamanho.

Ainda não pirei, apenas saí de mim algumas vezes.
Mas a maturidade penosa
e certas mulheres bem-intencionadas
pedem que eu abandone os maus hábitos.

Fujo das garotinhas dos traficantes,
e a cada manhã juro pra mim mesmo
que vou encarar novas rotinas -,
mas um ciclone desaba em minha alma
quando tele-entregas voam pelas ruas,
e estômagos ansiosos aguardam o xis-bacon e a pizza,
e farmácias de pernas abertas invadem madrugadas,
e ambulâncias chegam rápido,
e tudo o que preciso é manter o controle,
mas tudo o que faço é perdê-lo.

O medo ronda e espreita.

Eis que é chegada a hora:
Dona - aquela que vai apanhar minha mão
e me conduzir até o misterioso barquinho
para atravessar o último rio -
se aproxima cada vez mais,
e já escuto os seus sinais.

Chama-me com labaredas poéticas:

- Deve ser terrível, Palermo,
percorrer as romarias desse teu mundinho,
e teus olhos enxergarem apenas retângulos,
esferas e quadrados, num horizonte povoado por edifícios,
rodas de carros e motos...
Garoto, teu planetinha anda sofrível -
parece um aquário cheio de anúncios!
Vem... Vem comigo!

Dona veste minissaia e, num salto alto,
é a criatura mais linda da cidade.
Metamorfoseia-se do jeito que quiser:
loira, morena, jovem, meia-idade,
bruxa, feiticeira, musa, vilã...

Apresenta-se como se fosse da casa -
e é da casa, como os loucos amores

de outros tempos.

Se é morte ou se é vida,
não sei.
Só sei que me chama pelo nome.

Eis o derradeiro desafio:
decifrá-la, antes que me devore.

Ela ri do meu drama
e pede um último gole.

- Relaxa, Palermo,
ninguém controla nada mesmo.

E eu - meio tonto, meio lúcido -
penso que, se for pra atravessar o rio,
que seja dançando.

(B. B. Palermo)

Viagem ao fim da noite

 

O cachorro passa mancando...

não me percebe.

Compreendo a lição:

a vida é busca, é movimento.

Quem prova isso é o motoboy

e sua descarga barulhenta,

nas dezenas de vezes que passou hoje pela rua,

como uma retroescavadeira levantando voo.

O tonto não sabe - ou não quer saber -

da tal “poluição sonora”,

nem de que é responsável

pelas consequências de seus atos.

Alguém aí se importa?

Vou à praia ao entardecer.

A natureza me chama.

Eis que me deparo com um trator

puxando va-ga-ro-sa-men-te uma rede.

E sei lá...

fiquei triste, como a personagem da Clarice Lispector

em A Paixão segundo GH,

que devorou uma barata.

Uma tristeza que ninguém sabe explicar.

Assim que a rede saiu do mar,

fui encarado por um peixe-espada,

e seus olhos me fuzilaram:

- Eu não desejava morrer!

Vieram lembranças de andanças e fiascos

nas noites boêmias,

num tempo em que meus olhos estavam

em melhor estado de conservação

do que o pobre peixe agonizando na areia.

Mais cedo ou mais tarde (e que isso sirva de consolo)

seremos todos arrastados - alegres ou tristes -

pela mesma rede que chamam

de viagem ao fim da noite.

(Pensamentos & poemas espirituosos)