Você bebeu e transcendeu e agora brinca de roleta russa

Outro dia prometendo afastar-se do

álcool,

perguntando das chances com a baixinha

parruda

devoradora de histórias                       

frustradas

e postagens e fotos pra cima,

no Facebook.

Lembro duma balconista que  esbarrei num site de namoro e

que se queixou do casamento.

Quase todas e todos

queixam-se de seus relacionamentos.

Muita gente investe dezenas de milhares de reais numa festa de

casamento.

Trajes e decoração e comes e bebes e fotos e filmagens.

São tempos românticos, e

o amor é engarrafado e

rotulado e é um belo sonho.

O que você tem com isso?

Você faz contatos imediatos e

busca uma janela

casual.

O Tinder é ótimo.

Fisga uma em que o marido trabalha no pesado e

ao chegar em casa exausto

não dá atenção pra mulher e pras

crianças.

Você insiste, está disponível,  mas ela ainda está agarrada às cortinas do

matrimônio,

ou possuída pelo orgulho.

Quando estava a fim, você deu a

mínima.

Algumas cervejas e você não quer saber de reflexões éticas

ou estéticas ou políticas.

Você se diz do bem, mesmo sendo vazio como caixa de papelão                     

que aguarda o lixeiro diante da

loja.

Numa pontinha de discernimento, reconhece o esforço dessas

guerreiras

em se manterem íntegras diante do observatório

social.

A hora escapa, já passa da meia noite e não é justo você abduzir do

lar

uma diva que está numa boa com sua rua e

seu bairro

e que labutou das sete às sete, mais a creche das crianças e

padaria e mercado.

Não é justo, apenas você bebeu e transcendeu e brinca de

roleta russa e

quase acredita que todos - menos você - se levam a sério demais.

Podes ser meio vazio, quase uma

caixa abandonada

diante da loja,

mas bota fé no currículo,

além das lembranças

que vais carregar até o juízo final.

Lembranças singelas,

como contemplar a chuva

pela janela de casa,

na infância.

Uma imagem anterior aos boletins escolares e

à Primeira Comunhão e às punhetas fodásticas,

entrando em cena a professora de literatura,

ela,

sempre ela,

conduzindo a carruagem do imaginário

e libertando os primeiros jatos de

porra.

Uma chuva enlouquecida

verte goteiras nesse bar

onde me escondo e

deixa os cabelos da garota muito

brilhosos.

Vivemos outros tempos,

muita química,

muita luz e irradiações e compartilhamentos

virtuais e

a religiosidade em torno de nossa

imagem.

Mas não posso (e nem quero) abandonar as lembranças

infantis.

Não desejo engolir potes e frascos da indústria química

nesses institutos de beleza.

Desejo apenas o transcender divino

que me vem com a lembrança

infantil...

Porém, Freud, sempre o filho da puta

do Freud,

teorizando como quem

sempre soube

que tudo acaba

no eterno retorno

das maluquices da infância...

Muita, muita

punheta e...

punheta.

(B. B. Palermo)

Bukowski - do livro "Mulheres"

Quando era jovem, eu vivia deprimido. Mas, agora, o suicídio não era mais uma saída
pra mim. É o que parecia. Na minha idade, já não sobrava muito o que matar. Era bom
envelhecer, a despeito do que os outros diziam. Era razoável que um homem tivesse de
esperar até os cinquenta pra poder escrever com alguma clareza. Quanto mais rios você
atravessa, mais você aprende sobre eles – quer dizer, se você consegue sobreviver à água
translúcida e às rochas ocultas. De vez em quando, era um osso duro de roer, a vida.

PALAVRÓRIO - Chacal

o papel da palavra: palavrão.
a palavra no papel: papelão.

Devaneios do El Cabezón

Graças a Deus, tudo vai brotar e

florir e sorrir.

As plantas vão crescer como bailarinas pré-adolescentes no palco,

em dia de estreia.

Meu pé de cannabis está radiante,

dança e requebra nesse vento leve,

depois da chuva escassa e

tardia e bem-vinda

do início de verão.             

Se não for pra chegar de voadora

nos vitrais dessas igrejas,

eu me demito da arte e do meu emprego fixo

de serviços gerais na prefeitura.

Não me queiram devagar,

dopado pelos tarja preta da vida

que aguardam nas farmácias de esquina.

Não me esperem prestando homenagens à

falange de mortos

expostos nas vitrines funerárias.

Da vida bastam as garotas,

as mais loucas e deliciosas e cretinas.

Já fui expulso do catecismo e

da primeira comunhão,

então não me aguardem com a arma engatilhada

mijando nas pernas das calças,

atiro antes de perguntar.

Tudo bem, sei que é por isso que botei fora em

carreiras os

meus romances.

Não me queiram comum.

É preciso meter o pé na porta e

orquestrar sinfonias

que libertem os medos anais e

mandem pro espaço essa

vidinha vulgar.

(B. B. Palermo)

                                              

Dizem que o banho é refrescante

Assistia no Youtube um documentário

sobre a Estamira,  

a maluca filósofa que viveu e trabalhou

num lixão em São Paulo.

A toda hora uma luzinha piscava na cabeça

e me lembrava de que estava há uns três dias

bêbado

e fugindo do banho.

Eis que ouço a voz dessa irmã,

como se cavalgasse o vento:

- Nunca tomei banho, mas ouvi dizer que é refrescante.

(B. B. Palermo)

Sexo no casamento

Sexo no casamento é forçar a barra, agora nossos shih tzu dividem a cama, como se fossem espíritos indiscretos.

(B. B. Palermo)

Um mamífero escapuliu do zoológico

Se tiver um carrão importado

você terá outros rabos.

Não sei se esta frase navegava

na parte mais festiva do meu cérebro,

ou se era projetada pelo outdoor da esquina,

ou se ouvira certo dia

num melancólico

suspirar  do Beiço.

Convenci-me de que depois de certa idade

o que nos mantém de pé e olhando pro horizonte

é a ilusão de que algo bom surgirá, num flash,

como por exemplo nossa "cara metade".

Enquanto o marido averiguava as coisinhas

que o frentista fazia no caminhonetão,

sentada no banco ao lado do banco do motorista,

séria e gostosa e contemplativa

e de ray-ban,

ela parecia olhar pra mim.

Estava sentado a uns dez metros

e duvidava de que tivesse alguma curiosidade,

embora seja tipo raro de mamífero

que vive escapulindo do zoológico.

Eu a perdoo por ela não saber

que estou por dentro de outras coisas

além do cheiro da fumaça do óleo diesel

e do glifosato e do 24d que regam nossas terras vermelhas.

Ela não fazia ideia de que por aqui

tudo se espalha e inala e se compra e vende

fazendo crescerem humanos e animais

e plantações de trigo e soja.

Ela não sabe que cansei de cheirar

refis que chapam pernilongos

e o barulho do ventilador me deprime

nesse cafofo com tapetes paralisados pelo pó.

Para sua integridade psíquica,

eu a perdoo por não saber que sonho me entorpecer da maresia

que vem do mar aberto do litoral sul do Brasil.

Ela me fitava e devia pensar qualquer coisa,

algo prático,

tipo o que fazer pra se livrar do "mala",

como se virar sem um casamento

com menos grana e status.

A merda é conseguir evitar

o sentimento de culpa

por ter desejos de liberdade,

por não se adaptar definitivamente

a uma relação afetiva que pague impostos à civilização.

Se ela viesse ter comigo

eu diria que viver

é estar impregnado 

de desejos e frustrações.

Diria: Acredite no amor,

mas não apenas nesse daí.

Eis-me aqui, gavião solitário,

contemplando espécimes raras e comuns

e tristes e cheias de dúvidas

assim como eu.

(B. B. Palermo)

Tá difícil pro escritor competir com a realidade

Onze da noite, estava assistindo no Youtube uns vídeos estranhos. Um sujeito fala de como é o pós-morte de alguém que comete suicídio. O incrível descreve casos de suicídio como se estivesse falando da previsão do tempo. E diz também como os suicidas serão recebidos quando chegarem no outro lado. Estava boquiaberto assistindo essa coisarada quando recebo mensagens pelo Messenger.

- Oi Palermo você é casado quantos anos você tem.

Logo depois recebo um áudio.

- Manda uma foto tua grande pra mim te vê.

Aí manda uma ligação. Não atendo, claro. Escrevo-lhe uma mensagem.

- Oi. Tudo bem? Te conheço?

- Tu não me conhece nem eu te conheço mas eu queria ver a tua foto.

Escrevo-lhe o seguinte:

- Tô na meia idade e tenho fugido de algumas mulheres.

Recebo outro áudio.

- Eu tô casada mas na verdade eu quero me separar, porque meu marido é um idiota. Daí eu quero ver se arrumo outra pessoa pra mim.

Outro áudio, onde diz a sua idade, e insiste pra que envie uma foto, das grandes.

Silenciei. Continuou insistindo. Pouco depois recebo uma foto dela sentada no colo do marido, e com um gato no seu colo.

Recebo outra mensagem.

- Eu quero um relacionamento sério e você também.

Como não respondi, ela pergunta:

- Não gostou de mim?

Ganhei tempo. Dei uma espiada nas suas postagens e perfil no Facebook.

Ela fez outra e mais outra ligação.

Escrevi para ela:

- Calma, tô no bar com amigos. Conversamos amanhã.

Outro áudio, onde ela sussurra:

- Me-man-da-tua-fo-to...

Santo Cristo! O que que eu faço?

Depois de ler algumas das suas postagens no Face, enviei-lhe esta mensagem:

- Não te conheço. Não quero me envolver com mulher casada. Não quero levar uns tiros.

Uma das postagens dela me chocou, mais do que o vídeo que assistia no Youtube. Não, tudo tranquilo com as fotos em que ela está ao lado do marido e etecétera e tal. O que me espantou foi uma foto onde aparecem algumas crianças, tirada há uns quinze anos, e que ela compartilhou. Uma das crianças era (é) sua filha, e que foi adotada quando tinha uns seis anos. A mãe biológica não tem a mínima ideia de onde está sua garota e quem são os pais adotivos. Hoje ela deseja muito rever sua menina que, aliás, é uma garota de vinte e poucos anos.

Tempos difíceis para quem pretende ser escritor e viver de ficção.

A realidade, muitas vezes, dá de dez a zero.

(B. B. Palermo)

Eu tenho vergonha quando bebo e ela está do outro lado da rua

Estou no bar, sentado junto a uma mesa na calçada, e ela está do outro lado da rua, sentada em seu banco de concreto, diante de sua pequena casa toda organizada e de pintura nova. Está acompanhada do seu marido e um amigo do marido e sua cuia de chimarrão e garrafa térmica e seu cabelo brilhoso e seus brincos e aquela cara de tédio, observando-me fazer a sucção de  alguns litros de cerveja e ser consumido pelo álcool. Ela não vê outra alternativa senão ciscar com os dedos no teclado do aparelho e passear pela web, enquanto seu marido conversa com o amigo sobre o aumento do dólar. Ela faz salgadinhos sob encomenda para festas de aniversários e outros eventos. Tem uma página no Facebook com diversas curtidas. Ela está sempre alegre e receptiva e falante, e eu ouvi muitos elogios a respeito da delícia que são suas coxinhas. Quando os clientes chegam, ela fala e fala sobre diversos assuntos, mas mantém segredo a respeito dos temperos orgânicos e caseiros, que fazem com que seus petiscos tenham personalidade própria. Penso fazer terapia. É que eu tenho vergonha quando bebo e ela me observa do outro lado da rua.

(B. B. Palermo)

São Luiz X Internacional

Quarta-feira eu estava em casa e aguardava a Dolly, que vinha se divertir e apanhar os 200 reais que ajudariam nas fraldas e numas roupinhas pro seu bebê. Meia hora antes ela mandou mensagem dando uma desculpa qualquer, dizendo que não viria. Fiquei puto. Pensei investir os duzentos na sinuca no boteco do Maneta, mas lembrei que à noite meu time, o São Luiz, jogaria contra o Internacional, pelo Gauchão.

Então é assim, eu boto dinheiro e ela me sacaneia? Fiquei frustrado, garoava e estava fresquinho, então aqueci a alma com um latão e fui "armado" pro jogo. Cheguei no estádio um pouco mais cedo, pra relaxar na copa antes de subir pro pavilhão. Na entrada, depois de passar pela catraca, suei frio. Um guarda fortão me revistou, passando as mãos pela minha cintura, desceu até as nádegas e por sorte não percebeu o volume desproporcional que eu camuflava perto dos bagos. Fui até a copa e derramei uma latinha de guaraná num copão, tomei um terço e me afastei do alcance da visão dos garçons e saquei da braguilha o objeto proibido e fiz a alquimia. Ao sair da copa, em direção às escadas do pavilhão, sabia que não seria barrado pelo segurança. A vodca é incolor e não deixa rastros. O cara atuou profissionalmente. Espiou o que havia no copo que eu carregava e então eu falei "É guaraná, meu irmão".

Assim que me acomodei no meio de famílias inteiras, que vestiam camisetas dos dois times, um maluco com credenciais de jornalista, mochila nas costas e máquina moderninha pendurada no pescoço, se aproximou e quis tirar umas fotos e fazer umas filmagens. Falei pro cara: "Tô fora, nada de fotos, meu brother, quero passar em branco, sou foragido". Ele me olhou espantado e demoradamente, como se fizesse uma tomada com sua câmera, e vazou.

Os times estavam no aquecimento. Um velhinho não parava de me cutucar, queria saber os nomes dos jogadores titulares do Inter. "Quem é aquele negão?" "É o Moledo, senhor". Apontei outros jogadores: "Aquele é o Musto e o outro que tá tomando água é o Lindoso". O velhinho tinha problemas de audição e o som que tocava no estádio era ensurdecedor. Ele sempre perguntava: "Quem? Quem?". O D'Alessandro, ele identificou. "Nossa, como o gringo é miudinho e ligeiro!".

Mais ao lado e dois degraus acima, um pré-adolescente que estava empenando, com pressa pra virar galo, jogava sapiência creio que pra cima do pai e do tio e do avô. Ele sabia das coisas, com aquela voz esganiçada: "Olha só o D'Alessandro! Os jogadores tão alongando e ele fica fazendo gestos e falando, isso é que é liderança!". O garoto estava apaixonado pelo gringo.

No primeiro tempo o jogo foi elétrico, muitas boas jogadas e passes errados e quatro gols. O São Luiz começou na frente e o Inter virou, fazendo três. No intervalo, falei pra cambada ali ao redor: "Não dá, se time pequeno erra muito contra time grande, ele naufraga". As criaturas me fitaram, concordando, como se dissessem: "Esse cara sabe das coisas, até parece comentarista de jogos, nas transmissões pelo rádio".

Enquanto os times não voltavam do intervalo, suportei a vontade de mijar e de beber. Me distraí, apelando pra nostalgia. Falei pros que estavam por perto: "No meu tempo de futebol de várzea na Província de Palermo, eu jogava muito mais do que esses dois laterais do São Luiz. Meu, quem é o padrinho desses caras pra eles serem titulares de um time que joga a Primeira Divisão?" Como a plateia não ligou muito pra mim, fiquei contando pro velhinho minhas odisseias pelos gramados de minha juventude. Ele só repetia: "O quê? O quê?".

No segundo tempo o São Luiz fez dois gols e levou mais um. O jogo ia pelo meio e a garoa deu as caras. Onde eu estava a cobertura protegia da chuva. Os que estavam mais abaixo foram subindo e ficamos meio prensados, como numa lata de sardinha. Assim do nada sentou do meu lado uma trintona, com uma camiseta toda estilosa do nosso time, tinha cor preta com detalhes vermelhos. Os olhos verdes me encaravam daquele jeito, tive a impressão de que gostava de ler e de brincar com algumas sacanagens. "Você é o Palermo, não é? Leio tuas histórias no Facebook". Fiquei radiante, como se fosse o craque do time e fizesse mais um gol e conquistássemos pelo menos um ponto no jogo.

Aos trinta minutos do segundo tempo D'Alessandro foi substituído. Ao cruzar perto do alambrado, diante do pavilhão, a tietagem foi enorme. Centenas de celulares apontados na direção do cara. Que bosta de "pátria de chuteiras", pensei. Quem está bem de vida vem pro estádio lamber o saco dos famosos. Com o preço dos ingressos nas alturas, alguém notou algum neguinho de periferia assistindo este jogo?

A cada chance desperdiçada o velhinho que estava do meu lado esquerdo xingava e me acertava uns tapas. As coisas iam bem do meu lado direito. Eram coxas enroscando coxas. Já nos acréscimos não resisti e disse pra garota: "Posso te falar uma coisa? Eu não tenho mediunidade, mas sinto que você tem uma energia ótima". E ela: "Nossa! que bom! Obrigada".

Perdemos o jogo e eu ganhei uma companhia pra tomarmos uns chopes no bar do Mestre Luli.

(B. B. Palermo)

Algumas tacadas num jogo de sinuca

Não me importo que riem da minha cara.

Deixem os meninos se divertirem.

Encaro tudo de bom humor.

Ninguém se importa comigo.

Ninguém se importa com os meninos lixeiros

sentados à sombra junto ao caminhão

comendo um pastel e bebendo refri.

Ninguém se importa com o garoto

servente de pedreiro

sentado no alto de um andaime

lanchando uma melancia.

Ninguém se importa

até porque nunca saberá

que o Cadelão carrega um espírito romântico,

está mais pra cadela

- segundo o Beiço.

Apenas algumas tacadas num jogo de sinuca.

Beiço está certo, sou menino feio e frio e fraco.

Mesmo me esforçando pra que dê errado no final,

creio no amor como uma forma

de não naufragar nesse mundo estranho.

Ninguém se importa que ela esteja comigo no bar.

Dê-lhe selfies

num sorriso ortodôntico.

Sempre me quis,

agora ela fode com o Beiço.

O menino não percebe a verdade:

a boceta da garota é feiticeira

e encantadora e traiçoeira.

Sempre disse ao meu amigo,

quando ela trepava comigo:

A mina é demais!

Ninguém se importa.

Nosso mundo é muito estranho.

(B. B. Palermo)