Ovelha desgarrada

 

Manhã de domingo, Beiço deu as caras:

– Velho. Andei pensando. Está na hora do Cadelão parar de cair nas sarjetas próximas a bares para cair na sarjeta da alma. Comece assim: "Naquele bar, bem ali, o tédio me serviu um copo de angústias, do qual bebi de um só gole".

Digo pro filho da p*ta:

– Hein, Beiço, tu acha que sou ovelha desgarrada ou desgraçada?

– Por que, Cadelão?

– Senhoras de uma igreja me chamaram aqui no portão de casa. Queriam ler pra mim passagens da Bíblia. Aí, falei pra elas:

“Podemos ler sim, mas tenho livros de montão por aqui... Que tal lermos um pouco do livro sagrado, e um pouco do Dostoievski e alguns parágrafos da ‘Madame Bovary?’”.

Cara, em segundos me peguei falando sozinho. Acho que sou o tipo de ovelha que não tem salvação!

Aí, Beiço veio com tudo:

– Véio, não gaste munição com essas almas que servem de “mulas” aos pastores das igrejas, correndo atrás de ridículas ovelhas. O que tu precisa mesmo é ser uma ovelha desgarrada de uma literatura escrota que fazem por aí!

– Hum... O que dizes talvez seja um pouco do que andei pensando.

– fala.

– Quando estou mais pra lá do que pra cá, quer dizer, mais pra loucura do que pra razão, parece que surge uma outra pessoa pra me zoar. Aí, já não sei se estou falando sozinho e em alto e bom som, ao caminhar pelas ruas. Não sei se falo para dentro ou para fora. Esse Outro prega umas peças, tem linguagem própria – e o mais louco, Beiço: ele é o poeta, ou pelo menos é o que tem coragem de botar a boca no mundo. E é muito levado no trato com a linguagem. Dia desses, comentou:

ESTOU A QUATRO BANHOS SEM TOMAR DIAS!

Tu acha, Beiço, que nessas horas estou delirando? Ele parece desarranjar a vida cotidiana, aquela vida mansa e de m**da onde todos seguem as regras, cabisbaixos. Se mergulho num pântano de irrealidade – que seriam os momentos criativos –, o Cara! entra em cena, debochando, tirando sarro, dando conselho. Me confunde, a ponto de trocar o dia pela noite, o amanhecer pelo anoitecer. O que me deixa feliz é que, nessas horas, sinto que nasce uma poesia que talvez tenha algum valor. Meu, o que me veio agora é uma relação dessas NOIAS com alguma poesia e alguns poetas nos anos sessenta e setenta aqui no Brasil. Fizeram o que pode ser chamada de “literatura do lixo”, onde o palavrão foi revalorizado e as relações eróticas foram descritas com natural realismo, sem se preocuparem com o que a sociedade ia dizer. Fazem parte de um movimento chamado “poesia marginal”, que valoriza o sujo, o lixo, e os poetas eram chamados de “poetas sórdidos”. Já em 1948 Manuel Bandeira chamou isso de “Nova poética”:

Vou lançar a teoria do poeta sórdido.
Poeta sórdido:
Aquele em cuja poesia há a marca suja da vida.
Vai um sujeito,
Saí um sujeito de casa com a roupa de brim branco muito bem engomada, e na primeira esquina passa um caminhão, salpica-lhe o paletó ou a calça de uma nódoa de lama:
É a vida.

O poema deve ser como a nódoa no brim:
Fazer o leitor satisfeito de si dar o desespero (...).

Resumindo, Beiço, acho que a coisa se intensificou ao ler este poema e tomar contato com a poesia marginal. Essa visão sobre a poesia e a vida me impressionou a tal ponto que procuro, além de escrever assim, viver assim.

– faz sentido, Cadelão. Uma dica: dá uma olhada na opinião do Bukowski a respeito da sua poesia e a poesia que criticava, feita pelos poetas de sua época. Leia o livro “Escrever para não enlouquecer”. Lá, tu vai encontrar muita preciosidade.

 

(B. B. Palermo)

Nas mãos de uma caneta

 

A caneta se vira de ponta-cabeça

e se contorce e me tortura

e diz que não sobreviveremos

aos ataques da maresia.

Falha muito mais do que os meus

raciocínios

per

versos.

Ideias seguem no mesmo rumo:

assopram, na cara deste sujeito

e sua cutis tostada pelo sol,

que eu/ele poderia estar

numa centena de lugares

ao mesmo tempo.

As unhas dos dedos crescem

enquanto me distraio

com as velhas amenidades

e também com a ponta desta caneta

que nunca foi de confiança.

Poderia cravar no papel

uma dúzia de frases

que jogassem luz nessas noites

que andam mais perdidas do que eu,

e me comunicassem do milagre

da imortalidade.

Mas não, sou boicotado

por uma

terrível

caneta!

(B. B. Palermo)

Pobres

 

Os pobres pensam em grana

e negócios e crediários e bolsa de valores.

Não sabem de poesia – ou não ligam pra isso.

Pobres não sabem o que é alma,

são putos que emporcalham o mundo,

um divertido bando de vermes!

Senti a nova fase

quando pássaros madrugadores

conversaram comigo na entrada da noite, na praia.

O instinto embaralhou os dados,

choveu no Saara, nevou no Nordeste,

quero-queros dançaram umas valsas

algemando a palma de minha mão

em busca de uns farelos.

Delirei, eu sou o pão, o Maná,

mas as vozes já não me alcançavam,

anciões de minha rua

estão de-fi

ni

ti

va

men-te

surdos.

Pisei fundo nos fatos e descobri

que o ego me sequestra do mundo.

O que é essencial para você? – perguntamos

uns aos outros...

A esse respeito,

o mundo respira

em silêncio.

 

(B. B. Palermo)

Nem só de pão vive o homem

 

Na padaria, a fila era enorme e eu empunhava – com valentia – pão francês e meia dúzia de cervejas. Esbarrei num daqueles caras que vivem para o trabalho e para guardar dinheiro. Parecia um asno de carga, alto, seco e recurvado, um imbecil de língua afiada. Olhou para minhas compras e anunciou, como quem conta para a multidão uma boa nova:

– Nem só de pão vive o homem!

Com a mesma intensidade, retruquei:

– Vivam os sólidos e – principalmente – os líquidos!

Em seguida, cantei para todos os presentes do respeitadíssimo estabelecimento: 

“Bebida é água!/ Comida é pasto! / Você tem sede de quê? / Você tem fome de quê? / A gente não quer só comida / A gente quer comida, diversão e arte / A gente não quer só comida / A gente quer saída para qualquer parte / A gente não quer só comida / A gente quer bebida, diversão, balé / A gente não quer só comida / A gente quer a vida como a vida quer” (Titãs. "Comida").

Podia ficar na minha – claro – e voltar para casa e bolar uma pequena história, meio cômica, a partir do episódio. Mas não. Verbalizei toda a minha empolgação ali mesmo, tendo como plateia umas três ou quatro dúzias de pessoas, dentre elas casais, mulheres com crianças e adolescentes.

Gurizada, será que baixou algum capetinha, ou fui apenas possuído pelo bordão de que tanto simpatizo: “Temos que ser loucos!”?

Como todo mundo ali carregava seus quitutes, doces e salgados, decidi improvisar um singelo banquete verbal, para que se fartassem. Fui então dizendo:

Nem só de pijamas e pantufas e laxantes para prisão de ventre e cremes para hemorroidas e rinite alérgica e remédios para hipertensão vive o homem! Nem só de estimulantes sexuais e fantasias anuais (não quis dizer anais, juro!) vive o homem! Nem só de nome limpo na praça cartão de crédito carteira de identidade CPF carteira do SUS vive o homem! Nem só de orgulho inveja ira avareza luxúria gula e preguiça vive o homem!

O gerente da padaria dirigiu-me um olhar menos de censura e mais de aflição, implorando para que parasse o show. Afinal, na sua concepção, sou um cara legal: todo mês deposito no seu caixa uns 900 reais destinados ao consumo de pão, vinho e cerveja. E trouxe, como brinde, meia dúzia de cervejas artesanais, das melhores, dizendo que serviriam de inspiração quando chegasse em casa.

Com desgosto, improvisou um antídoto para minha embriaguez.

No estacionamento, não localizo o carro. Ué, mas não havia estacionado na vaga imediatamente ao lado da vaga reservada para deficientes? Levanto os olhos e noto um caminhão-guincho rebocando um carro, a uns 500 metros avenida adiante. Caramba, era da mesma cor do meu, um fusca 1961, azul calcinha.

Foda-se. Que fique para outro dia a porra do carro. Ligo para um taxista, meu conhecido. Enquanto o táxi não chegava, vi dois ETs, sim, tive essa nítida impressão, porque eram uns serezinhos do tamanho de anões, de cor marrom, bem antenados, que se esgueiravam pelo muro da rua em frente e rapidamente dobravam a esquina.

Vocês devem estar se perguntando:

– Que drogas ilícitas ingeri?

Ok, ok, vou abrir o jogo. No início daquela tarde o Beiço veio até minha casa e disse que conheceu umas garotas legais numa loja de produtos naturais. Era só ligar pra elas que prontamente viriam beber e se divertir com a gente. Bastava bancarmos o táxi. Foi o que fizemos. Enquanto elas estavam a caminho, o Beiço me alcançou uma coisa, dizendo:

– Experimenta, Cadelão, isso aqui é porreta, vai abrir as portas das tuas percepções!

 E completou:

– Depois dessa experiência tu nunca mais será o mesmo!

 

(B. B. Palermo)

Sputnik

Venham,

corram,

emoções

delirantes!

Tentei contato com a musa

literária do momento,

nada mais nada menos

que a curadora da FLIP.

Não estou nem aí se ela

nunca ficar sabendo

que eu existo – dane-se o “penso, logo existo” cartesiano,

o que rola, hoje, é o aparecer!

Qual o problema dela se debruçar

por 2 minutos

nos meus escritos?

O combustível que impulsiona meu Sputnik

é correr atrás de histórias improváveis

e rir depois, mesmo que

o foguete

exploda

ao subir.

 

(B. B. Palermo) 

Agora

 

O perigo está

em nos confundirmos

nessas estações

que prometem,

mas que embaralham

nossos planos

pro futuro.

O perigo ainda maior,

garotada,

é esquecer

(de novo?)

que só abraçamos

o agora.

(B. B. Palermo)

Viagens

 

– E aí, Cadelão, novidades?

– Sim. Estou grávido do terceiro filho.

– Kkkkk. Que viagem, maluco!

– Tu não entendeu, Beiço. Estou gestando o terceiro livro.

– E qual vai ser o nome dessa p**ra?

– Pensei num título, e tenho umas 4 dezenas de histórias

que precisam de muita poda, desbaste e replantio,

tu sabe como é.

– Título??

– Ah, talvez VIAGEM A PALERMO.

Só não sei como vou juntar grana

pra botar isso em prática hehehe.

– Simples, Cadelão: investe tudo

nas tuas viagens

imaginárias!

 

(B. B. Palermo)

Eterno retorno

Eis o mundo real em sua marcha lenta,

pacífica, rimada e bem comportada.

Ele ri e cochicha ao observar

o palerma voltar ao lar de madrugada

flanando pelas ruas como um bailarino bêbado

amparado por umas pernas de pau.

 

 

Confuso, ouço muitas vozes,

às vezes familiares,

às vezes bizarras:

 

“A SALVAÇÃO ESTÀ

EM CUIDAR DO TEU JARDIM.

Não liga pro rosnado dos animais

que riem de ti!

Repara, Cadelão, ferve por todo o lugar

o eterno retorno  – regras planas,

comportamentos carimbados,

todos cópias de outras cópias!

Filhos imitam pais, pais repetem os avós...

E vão sendo costuradas

ridículas árvores

genealógicas”.

 

Saquei a coisa.

Não há salvação se imitarmos uns fanáticos

pichando versículos e provérbios

nos muros e paredes e calçadas.

Não há salvação, mas sim (talvez) um singelo

caminho:

ouvir com sinceridade pequenos budas

que me acariciam como chuva de verão,

lembrando do bom e velho dever de casa:

 

“Fique alerta, Cadelão!

Não perca as rédeas

do teu EU interior!”.

 

(B. B. Palermo) 

Vendendo sonhos

Na traseira do ônibus da frente,

visualizo a publicidade:

 

“No meu Rio Grande

também se sente só”.

 

Fico espantado, até admirado,

com uma boa sensação.

Mas não pode ser – a publicidade vende sonhos...

Olho de novo:

 

“No meu Rio Grande

NINGUÉM se sente só”.

 

Vida que segue o fluxo.

 

(B. B. Palermo)

Te prepara, irmão

 

De uns tempos para cá, sonhos estranhos

me fazem companhia.

Agoniado, contei pro Beiço, enquanto brindávamos

umas e outras.

– Velho, o sonho que tive noite passada foi sinistro:

um amigo, que partiu desta há um punhado de anos,

me apareceu todo faceiro usando uma daquelas jaquetas (de napa ou de couro? Não faço ideia...) exalando um perfume

de quem não sai do armário faz uma eternidade.

Meu, nossa conversa foi animada, um belo encontro

de amigos que não se viam há anos.

Aí o Beiço, eloquente porque meio embriagado,

ou embriagado porque eloquente, me interrompeu

e relampejou retórica:

– Cadelão, eu admiro as tuas viagens transcendentais – veja bem,

não falei TRANSCENDENTES!

Acho que tu percorre caminhos nunca antes trilhados no universo

e, olha só, pouco importa se entornando um Santo Daime,

chá de cogumelo ou fumando maconha.

De carona com os sonhos, a mente atravessa caminhos fodásticos.

Parabéns! Mas fique ligado, maluco!

– Cara, espera aí. Ainda não terminei de te narrar o sonho.

Falta a parte mais chocante.

No meio do papo com o finado, eu perguntei:

“Que novidades tu traz do outro lado?”

Aí ele se virou pra você, que se aproximou

e se intrometeu na conversa,

e falou:

– Te prepara, irmão, logo tu não estará mais aqui!

 

(B. B. Palermo)

Mantenha a calma e me ensine a viver

Facas me atravessam

e acordo com o surto

de um alarme

no freezer do açougue –

basta ouvir os noticiários

e os zurros na internet.

Saudade dos tempos do coaxar

dos sapos e pererecas,

mesmo convencido

de que boa parte eram

vôos imaginários.

Sequestrado por folhas em branco

e latas de cerveja,

hoje sou patrola desesperada

gritando diante do abismo

dum pântano

cotidiano.

 

Espero ser adotado por uma dúzia de gatos

que me ensinem a viver do seu jeito:

em natural e espontânea liberdade.

Não mais me atraso no café da manhã.

O que importa, meu brother,

é manter a calma e ser tolerante e paciente

com as armadilhas bestas

que surgem no caminho.

 

(B. B. Palermo)