Você
debulha ladainhas
de
amenidades
e
até me encanto mas
canso
e
respiro
compassado
como
um craque em meditação
transcendental
e
então mais calmo
devolvo
amenidades
monossilábicas
e
depois de tantas insignificâncias
descobrimos
os abraços
e
as mãos se entrelaçam
e
as turbinas enlouquecem
e
o tesão deixa um rastro de quero mais
e
isso é tudo
tudo
tão banal.
(B.
B Palermo)
Você
não admite
ser
catalogado
como
sujeito comum.
Você
pretende ser lembrado
como
O Cara!,
alguém
que por aqui passou
e
espalhou diversas sementinhas
que
vingaram.
Claro,
há uns tropeços previsíveis,
aquela
desconfiança de que talvez
essa
vida não tenha sentido
algum.
Determinado,
você se esforça em acreditar
numa
farta colheita,
A
RECOMPENSA no paraíso.
E
os outros?
Ah,
os outros... Os outros que se danem!
Você
não embarca nessa
de
que estamos todos
dentro
de um saco de gatos
levando
pancadas
diárias.
Dizem
do teu livre arbítrio,
dizem
da evolução necessária do teu ser,
mas
receio que essa é uma bela ilusão,
uma
ideia prostituída e sedutora
que
inevitavelmente
nos
seduz.
(B.
B. Palermo)
a ninfa atravessa a rua
sabendo
o poder
que
tem
leveza
beleza
juventude
energia
transbordando em cada
poro
enquanto
isso
as
coroas
sentadas
no bar
manuseiam
celulares
como
se fossem chocas
bicando
grãos de milho
espalhados
pelo chão
deus
está vendo tudo
deus
se diverte pra caralho
deus
não liga pra isso
não
(B.
B. Palermo)
Corpos
e seus músculos
salientes
me
distraem das belezas do mundo.
Minhas
retinas se embaralham
como
arco-íris camuflados
diante
das escolhas
dos
irmãos.
Mas
nem tudo está perdido:
os
fantasmas das sombras projetadas nos muros
pelo
casalzinho que passa diante do bar
me
são familiares.
Robôs
saem das academias
segurando
garrafas
toalhas
e
mochilas,
movendo-se
no ritmo da
"força,
vontade
e
determinação!".
A
busca da perfeição
estética,
narcísica
e
patética
é
a cortina de fumaça que impede que percebam
o
poeta
numa
mesa de bar
contemplando
e
se embriagando
com
o pôr do sol.
(B.
B. Palermo)
Mordo o sanduiche
enquanto
assisto um vídeo
que
um amigo enviou
de
uma puta gostosa
e
nua
rebolando
diante de um sofá.
A
legenda diz:
"Vendo
este sofá!"
Peitos
e bunda turbinados,
tatuagens
distribuídas pelo corpo
bronzeado.
Toneladas
de conteúdo
e
eu não preciso pensar nisso.
Apenas
curtir.
Mas
eu penso, e comparo o vídeo da deusa
com
laranjas
e
maçãs
e
bananas
que
repousam imóveis na fruteira
sobre
a mesa.
Coisas
coisas
coisas.
Hello,
garotas reais,
vinde
a mim,
despenteadas
estressadas
com
olheiras
e
uma puta fome
de
amor!
(B.
B. Palermo)
Cheguei no bar no intervalo do jogo do Grêmio.
Fazia
2 dias que, pela enésima vez,
havia
tomado a decisão de mudar de vida:
fazer
dieta, ser um quase vegano
e
quase minimalista,
e
me afastar do copo.
Meus
planos eram claros, cartesianamente falando:
usar
de minha Razão para alcançar o equilíbrio,
sem
ser influenciado por pastores ou padres ou coaches,
eu
sei aonde essa cambada quer chegar,
falando
de disciplina, ordem e prosperidade.
O
Grêmio perdia por 1 a 0 pro CSA,
os
malucos continuavam zonzos em campo
e
o Cesinha mamava o litrão de Brahma
e
corria pra calçada fumar
e
rosnar contra o time.
No
início do segundo tempo chegou no bar o Alopradovski,
torcedor
doente pelo Grêmio e com idade mental
de
uns 9, 12 anos.
Nos
últimos jogos do time ele escolheu o técnico
como
seu inimigo número 1.
Eu
me via diante do seguinte dilema:
as
pessoas se tornam alopradas porque torcem
pra
um time aloprado,
ou
é o contrário?
O
demente xingava e torcia contra o time,
e
todos no bar não compreendiam este absurdo:
como
pode o cara torcer contra o time do coração
por
não gostar do Roger Machado e ser apaixonado
pelo
Renato Portaluppi?
Olhei
para o lado, umas garotas devoravam seus lanches
num
semblante apavorado, olhei pro Cesinha e visualizei
seu
perfil de sujeito sanguíneo prestes a enfartar.
Em
silêncio me perguntei se nos próximos anos
conseguiria
juntar dinheiro suficiente
para
comprar uma passagem só de ida
a
Marte.
(B.
B. Palermo)
No dia seguinte
o
garoto encontrou
sua
caneta esfarrapada
no
bolso da calça,
junto
a uma folha em branco,
toda
amassada.
O
sujeito do bar disse pra todo mundo
que
ele saíra de madrugada do bar,
flanando
pela avenida
como
um bailarino
bêbado.
O
garoto não liga pras fofocas.
Ele
não leva a sério esses malucos,
muitos
deles viciados,
que
dizem que se redimiram
porque
encontraram Jesus,
bíblias
debaixo do braço,
escrevendo
versículos
e
provérbios
nas
paredes dos bares.
O
garoto sabe que o Nirvana é ouro,
e
sabe de onde não vem
e
de onde vem
a
sua libertação:
nenhuma
culpa
das
recaídas
e
tombos
e
fiascos
que
costumamos fazer.
Para
o garoto,
O
voo mais elevado,
num
espaço e tempo transcendental,
pode
resultar
(por
que não?)
de
uma queda etílica
ao
retornar do bar para casa
numa
madrugada
qualquer.
(B.
B. Palermo)
Sonhamos com prazo
de
validade
parecido
ao dos parafusos,
arruelas
e porcas.
Até
nos assemelhamos,
produzidos
em série,
aos
milhões,
expostos
nas vitrines.
Seres
uniformizados,
nos
repetimos em todo lugar,
carne
de segunda passando pelo triturador.
Seres
em ordem unida,
me
fazem lembrar as fileiras
de
lápides
esquecidas
nos cemitérios.
Sonhamos
que somos indestrutíveis,
que
duraremos mais do que plástico,
seremos
de vidro,
lutando
bravamente para não sermos decompostos
pela
natureza.
babacas
ou gênios, não sei.
Queremos
esquecer que somos de
carne,
nossa
validade é pura ilusão.
Sonhamos
que vamos nos reconciliar com a natureza,
sonhamos
que vamos deixar algumas
sementinhas.
Cético
a isso tudo,
encho
meu copo,
apanho
outra folha em branco
e
sigo proseando
sozinho.
(B.
B. Palermo)
Senti uma dor aguda
nas
costas
e
me perguntei se estava preparado
para
morrer.
Beiço
apareceu bem no momento
em
que a lua cheia dava o ar
da
graça.
Os
dois me arrastaram pro bar.
O
Pirotécnico estava sóbrio
desde
o fim de semana.
Barba
aparada,
roupa
limpa,
saíra
há pouco do banho.
-
Cretino, tu deixou de ser sublime?
-
Por que, Cadelão?
-
Me aparece todo desencardido.
Virou
metamorfose ambulante?
Beiço
riu, sem graça.
Ele
sabe, uma vida limpa,
organizada,
cheia
de loves com as gurias
e
as contas em dia
fodem
com a minha
poesia.
O
Piradão sabe que
nada
sou
longe
de minha sujeira.
Deprimi,
depois que ele falou:
-
Se é pra morrer, tudo bem,
mas
vamos atravessar o rio
de
banho tomado
e
a carcaça
perfumada!
(B.
B. Palermo)
Aprenda a fazer um repelente
de
baratas e livre-se delas
para
sempre".
Leio
este título
de
uma matéria no Google
e
sinto calafrios.
Pouco
adianta livrar-me dos insetos,
já
que sou perseguido, nas ruas,
por
robôs de olhares inexpressivos.
Encurralam-me
também
as
conversas bizarras
pelos
comércios e bares,
e
os velhinhos jogando
uns
trocados
nas
lotéricas.
Meditar
durante semanas
num
quarto escuro,
quem
sabe, me transforme
num
poeta louco.
Anúncios
e vitrines me distraem.
Sacolas
de compras saindo das lojas,
consórcios
de carros e carnês
e
o trânsito engarrafado,
isso
e muito mais exige trabalho
e
preocupações.
Não
sobrará tempo
para
enlouquecer.
(B.
B. Palermo)
A
fumaça subiu na Vila Pedreira,
e
com ela Deus, o diabo, céu e inferno
ficaram
impregnados de simpáticas criaturas.
Eram
cavalos alados, monstros da Odisseia do Homero,
um
verdadeiro Apocalipse,
e
não era nem 8 e meia da noite.
O
rádio do bar do Manetta
transmitia
a Voz do Brasil.
A
bebida descia rebolando como leoas no cio
e
minha cabeça sonhava libertação
de
antigos demônios,
como
se tivesse bebido um Santo Daime porreta.
Não
vomitei nem rezei,
apenas
me vi em tristes recordações.
Sexo
era esporádico
e
as masturbações, muitas,
diretas
no piloto automático.
Tudo
tranquilo.
Me
sinto pior quando vejo mortos-vivos
destilando
suas verdades absurdas
nas
redes sociais.
Cada
vez mais eles se superam:
colocam
escapamentos superbarulhentos
nas
suas motocicletas,
ou
desfilam num carro rebaixado
com
o som explodindo.
Hora
de lembrar o que disse o velho Schopenhauer:
"A
soma do barulho que uma pessoa pode suportar
está
na razão inversa de sua capacidade mental".
(B.
B. Palermo)
