A luz do sol revelará

 

Livro do amigão Rodrigo Mizunski Peres.

Leitura agradável/instigante para este final de semana!

Esaú e Jacó – Machado de Assis

 

“O tempo é um tecido invisível em que se pode bordar tudo, uma flor, um pássaro, uma dama, um castelo, um túmulo. Também se pode bordar nada. Nada em cima de invisível é a mais sutil obra deste mundo, e acaso do outro”.

“Aires vira nascer e morrer muito boato falso. Uma de suas máximas é que o homem vive para espalhar a primeira invenção de rua, e que tudo se fará crer a cem pessoas juntas ou separadas”. (Livro publicado em 1904).

Um é insuportável, dois é de mais

 

 

Caminhava em direção à praça e ensaiava pensamentos

pra cima, tipo Hoje serei o cara, um privilegiado,

coisas bizarras marcarão encontro comigo!

Garotas e garotinhas entravam nos mercados com as roupas de banho,

vinham direto da praia e sua fome e sede, aposto,

eram do meu tamanho.

No centro da praça o DJ testava o som num volume

que até espantava os pobres peixinhos, os papa-terras

que senhores disciplinados e cheios de fé pescavam

desde a madrugada na praia, logo ali.

O cretino meteu uns sons bem pancada.

Lembrei-me dos ancestrais batucando e dançando ao redor da fogueira

em noites de terror, numa época infantil da humanidade.

 Aliás, que época vivemos hoje?

Então o DJ botou pra rodar a “Eguinha Pocotó”.

Não teve jeito, caí do cavalo!

 

Verão, praia, sábado de noite, óbvio que a multidão avançava

e a praça engrossava.

Bebi algumas caipirinhas e a música melhorou.

Eis que ela apareceu, pegou na minha mão e eu em sua cintura

e dançamos uma porrada de sambas.

Patrocinei umas caipirinhas de vodca, que ela bebeu num canudinho

e não dividiu comigo.

– Meu bem, você pode ter dois caras, eu não tenho ciúmes,

tenho lido sobre o poliamor!

Botou as mãos em volta do meu pescoço e fomos com tudo

num samba do Adoniran.

Outra caipirinha – que eu paguei e ela bebeu sozinha –,

e então murmurou no meu ouvido:

– Querido, se um traste já é insuportável,

tu imagina eu com dois!

 

(B. B. Palermo)

Vai ter guerra!

 

Já disse um filósofo: “A guerra é a mãe de todas as coisas”,

e é o que o seu Castanha vai ter se de novo

quiser dividir a mesa comigo!

Se ele aparecer, direi:

– Vou ali no pub das gurias espiritualistas.

Um ou dois chopes e pimba: ouvirei vozes descendo da estratosfera,

inspiradas a ponto de serem faróis a me guiar

em direção ao cais – ou seria em direção ao caos?

Enfim, as 20 páginas do próximo livro

prometidas nos 3 últimos dias

desfilarão diante de meus olhos, como se despertasse

de um sonho bom.

Desisti de visitar o pub.

Das últimas vezes que lá cheguei a guria me encarou

com seu mau humor. Aposto que é mais uma

que percebeu que sou um caso perdido.

Vocês diriam: Palermo, tua escrita não vai florescer

enquanto tu se apaixonar por garotas

com frases infantis e uns peitões de quem já tem

uma penca de filhos.

Estou desalinhado – gurizada –, parece que baixou uma neblina fora de época

e desfilo por aí manquitolando – o cara que não disfarça

que está baldio.

Seu Castanha dobrou a esquina e vem, vem devagar, e se aproxima.

Apanho meu bloco de papel e caneta, enfio os óculos na fuça

e escrevo o melhor poema de minha vida.

O gesto de manobrar a caneta ridícula com a mão direita

(por que não a esquerda, hein, seu patético?) fez com que o velhinho

fosse abduzido.

(B. B. Palermo)

3 colheres de chá de tédio

 

Henry Miller disse mais ou menos assim:

“Ande por aí de olho no fluxo e, de vez em quando,

ensaie algum êxtase”.

É isso.

Solte-se das amarras que é ser aceito pelos pares como bonzinho,

ovelha doméstica subindo e descendo montanhas,

cabeça entre as pernas, mais um peão

no xadrez cotidiano.

Às vezes você deve se aventurar, olhar bem no fundo

daqueles olhões escorregadios, e perguntar:

– Você é mesmo casada?

Arrisque-se – havendo uma abertura –, e prometa pílulas generosas

de alegria e algumas lágrimas, pouca melancolia

e muita euforia e cerveja e 3 colheres de chá 

de tédio.

Faça como eu e não seja comum, 

dê nome aos corvos, aos cães e às árvores, 

converse com eles e, de vez em quando,

descole um papo legal com os gatos, até seus pelos 

soltarem faíscas.

 

(B. B. Palermo)

Menina Veneno

 

– Cara, o que é isso? Menina Veneno?

Tu ouvindo essas músicas loucas e velhas, tenho certeza,

tens tudo pra ser ruim de cama!

– Ah, sim, baby, tenho certeza que as sofrências que tu ouve

te transformam numa fêmea perfeita

deitada nas camas que tu encontrar pela vida!

Ela devolveu, furiosa:

– Aiaiai... Tu não é nada romântico, hein, Cadelãozinho?

Eu curto porque curto, curto por curtir!

 

Acordei com tais diálogos na cabeça.

3 horas da manhã, abro a porta dos fundos

e me deparo com os CDs que pendurei em meio às hortaliças,

para espantar os pássaros.

Eles emitem luzes meio sobrenaturais, ou eu é que estou sensível

a ponto de transcender e pegar carona num ônibus espacial

e farejar brilhos cósmicos e isso é tão bonito e misterioso,

mas também assustador.

Penso nas couves e alfaces e medito: fêmeas ou machos?

Qual será o seu papel na cadeia alimentar e sua importância

para sermos lembrados como heróis

pelas gerações futuras?

Agora, tenho certeza, estou acordado

e vejo o mundo por metáforas,

e não ligo muito para cálculos,

tabela periódica, calculadora e tals,

até gosto dessas coisas, como se estivesse resolvendo

palavras cruzadas.

Até que enfim, livre.

Livre e na companhia da Menina Veneno,

a princesa mais talentosa e misteriosa

e que sempre repete que vale a pena viver.

Ela, sempre ela: minha imaginação e todo o harém venenoso 

com que ela me faz enlouquecer!

 

(B. B. Palermo)

https://www.youtube.com/watch?v=BK_X3FvQTdE&ab_channel=YouTob

Seu Castanha, tu não existe!

 

Serei sincero, se algum maluco aparecer e quiser dividir a mesa comigo.

Direi:

– Velho, senta aí, mas ficaremos em silêncio contemplando este único e eterno entardecer!

Dos caras que conheço, sei que não ficaremos calados nem 2 minutos,

e o primeiro comentário será sobre o clima-tempo.

Em seguida – no solavanco – falaremos sobre a má vontade

desses veranistas em abrirem o bolso.

– É um bando de mão de vaca, e a maioria é da Serra!

Eis que dobra a esquina, sempre ele, o seu Castanha, e já me farejou.

– Posso sentar?

Faço aquele gesto, meio resignado, e que pode significar “fazer o que, né?”.

(Meus queridos, desenvolvi um método infalível

pra botar o velhinho pra correr: é só pedir pra ele pagar

uma cerveja e uma pizza que, em menos de 2 minutos,

ele pega o rumo de casa).

Mas se der corda, desanda a falar e, como é meio surdo,

não ouve ou não liga pras minhas considerações.

Chato, muito chato.

Hoje, quase morri de vergonha.

Eis que surgem um rapaz e mais algumas crianças e adolescentes,

acho que seus familiares. O cara perguntou:

– Escuta, o que aconteceu com aquele bar que havia por aqui?

Falei pra ele:

– Olha, rolou umas coisas muito estranhas, tipo mulher

meter guampa no marido e engravidar de outro

e mais briga feia da bonitinha com o sogro

e aí não sei quem bateu em quem

e mais polícia no meio...

Nessa hora, o seu Castanha não se conteve:

– Palermo, tu é muito bobo, todo mundo sabia, menos tu,

que o cara não gostava de mulher, não estava nem aí pra ela,

só corria atrás dos garotos...

E relatou cenas de encontros furtivos e outras loucuras

narradas pela comunidade. Vocês sabem como é:

quem conta um conto aumenta um ponto.

Fiquei assombrado com as doses de machismo

e homofobia e tals do bom velhinho...

Aiaiai... Seu Castanha, tu não existe!

 

(B. B. Palermo)

Sonhe alto

 

 

Apressado, entrei num banheiro químico

junto à praça e aos bares e levei um susto:

quem me encarava, de lá debaixo, era o abismo,

e nele não havia estrelas, nem cadentes nem supernovas,

ou luas cheias, crescentes ou minguantes.

Uma onda impregnou as narinas,

tons azedos de mijo e vômito,

corvos sobrevoando e espiando meu sexo.

O amor, dessa vez, não teve a chance de se manifestar,

ele evaporou junto a tais cenas.

Vi o meu amor atendendo ali naquele pub

e os pensamentos, dessa vez, não foram sublimes,

apesar do início promissor: foi simpática, não me fechou o rosto

e também não me fechou seus olhos negros cheios de vida,

mas fechou seu coração – ele deve estar abarrotado de outros amores.

Os pensamentos, nessas horas decepcionadas, escorregam

pros lados do escatológico, e ter ido àquele banheiro

foi a gota d’água. E as cenas que se apresentam aos olhos

nos bares próximos não ajudam em nada.

Bocas devorando lanches, filés, fritas, a la minuta e olhos fixos

nas telonas de TVs e etecétera e tals.

Conclusão a que cheguei:

isso não traz nenhuma garantia

de que nosso futuro será libertador.

– O futuro – dirão vocês – é tudo o que temos.

Sossega, Palermo, livre-se desses pensamentos banguelas

e sonhe alto!

 

(B. B. Palermo)

Chutando a porta de casa

 

Quando me chamam "Palermo!" levo um susto,

tenho a impressão de que meu sabor é de pano encardido,

pendurado num varal e crivado de balas grosso calibre

pelos olhares da comunidade.

Quando me chamam "Cadelão!", sinto-me na mesma condição

do servente de pedreiro ou do encanador ou do catador de lixo.

Uma e pouco da manhã, liguei a TV e sintonizei

um programa de entrevistas.

Três convidados debatem sobre a importância medicinal

e a liberação da Cannabis, e então meus olhos brilham

e eu me lembro das toneladas de baseado,

as bobagens que pronunciei, chapado,

as milhares de canções que ouvi

e o êxtase que experimentei,

muito mais do que um cidadão bem situado

consiga idealizar.

Fico arrepiado só de pensar nos perigos a que esses heróis –

selados como de classe média – estão submetidos.

As drogas e o álcool, os juros dos cartões de crédito,

todas e nenhuma ideologia, o formato da terra e as mudanças ambientais,

a pressão das furiosas bolhas direitistas e esquerdistas,

o sertanejo universitário e tals e tals.

Nem me falem dos conflitos familiares ou do bullying nas escolas.

Pressionado por tantas informações que se digladiam –  

asnos versus raposas, porcos versus bois e vacas etcétera e tal –  

sou surpreendido por crises de ansiedade e de suor

e de choro e uma vontade louca de encher a cara,

e o motivo, ó lindos e queridos escrotinhos,

o motivo é o de estar boiando na água fétida desse mundinho que desfrutais.

Os babacas colocam em risco minha condição social,

a de poder comprar uma TV de 50 polegadas em quinze prestações,

e isso vale pro carrinho popular,

que lavo e deixo brilhando e suas rodas tinindo

todo o sábado de tarde.

 Sonho de consumo.

Ainda vou ter uma gorda conta bancária e uma pança enorme,

só pra me estressar e correr pra academia 5 vezes por semana,

a cada verão,

e postar selfies caprichadas para impressionar as garotas.

Sonho de consumo.

Queimar fatias do meu salário nas farmácias,

ter um prazer sádico ao ouvir os vendedores gargantearem lançamentos

de complementos e vitaminas para isso e para aquilo.

Ainda vou ter uma dúzia de notas de 200 na carteira

e sentir uma alegria incomum ao ouvir a balconista dizer

que os produtos tais são bons porque vendem bem.

Ao cair a noite deixo o celular no silencioso,

pois grupos de conhecidos do WhatsApp,

a que fui encarecidamente convidado a participar,

desfilam mensagens de fé, de oração, Deus e Jesus e Virgem Maria

e mais isso e aquilo.

Imagens e caricaturas como se fossem uma parelha de cavalos

e sua carruagem me conduzindo pela escuridão da Idade Média

em direção à prometida luz que vem do alto.

E de novo estou fulo e com desejo de botar meu exército de um homem só nas ruas,

chutando e cuspindo e dividindo olhares raivosos com as donas de casa

fazendo compras em dias de preços estourando.

Que m**da, eu não precisava sofrer ao dar de cara

com os clichês de sempre.

Devo me acostumar com essa gente

que vive agarrada em muletas

e bengalas e andadores.

Sou cara de pau.

Sei que os outros estão compartilhando lixo,

também faço isso e finjo que considero tais dejetos

edificantes para a vida desses boçais.

Cinismo e cara de pau.

Não me afasto desses grupos.

Tenho esperança.

Quem sabe amanhã alguém se inspire pra além da superfície

e compartilhe algo que me entorte o queixo.

Ó meus irmãos, companheiros de longos ensaios de imbecilidade,

tudo o que espero é que algum de vocês me surpreenda

com novidade e intensidade,

como se me visitasse chutando a porta.

Eu podia estar transando sem camisinha,

pegando e espalhando por aí o HIV,

ou bamboleando pelas calçadas podre de bêbado.

Porém, aqui estou com minhas pantufas e lareira em brasa e TV moderninha,

vendo programas de quinta e bebericando cerveja.

Sou cara útil, um pateta que todo dia se esforça

para ser promovido e classificado pelo IBGE

como de classe média.

Um sujeito que sabe, como todos vocês, que tem prazer bovino

e visão mediana das coisas.

 

(B. B. Palermo)

Ela é moderninha

 

Pareceu-me fragilizada e miudinha no uniforme escolhido

para as funcionárias do pub, e suas olheiras insinuam:

– O bicho tá pegando! É alta temporada no A. Texas,

são poucos meses pra faturar!

Vinte e poucos anos mais jovem, lindo rosto e um olhar

de quem não dispõe de tempo para o amor

e outras fartas emoções.

Tamanha indiferença me desperta um delírio:

– Ela nasceu num outro século e não suporta meu êxtase e minha poesia!

Num relâmpago, outra dúvida me chuta o traseiro:

– E se eu nasci em época errada?

E então, cruzou ali na rua um Corcel II, creio que do ano 1980.

Isso me distraiu da obsessão de que estava diante

da mulher de minha vida.

Bateu aquele saudosismo e, de novo, despertou meu desejo

de colecionar um carro antigo.

Acho que tal gosto criou raízes na minha infância,

quando papai comprou, a duras penas, um Ford T29,

e que durante anos simbolizou o status e a ruína da família.

Por pouco – muitos anos depois – refiz o gesto de papai.

Estava no puteiro da Janete e, nisso, pousou no estacionamento

uma nave deslumbrante: um Corcel II, ano 1979.

Babei enquanto circulava em torno do carro,

e logo identifiquei seu proprietário, um fazendeiro de Jóia.

Conversa e cerveja e não demorou para trocamos os números de telefone

para, no dia seguinte, fecharmos o negócio.

É óbvio que, no outro dia, eu não lembrava de nada

quando vi no celular várias ligações que procediam

de um número desconhecido.

E a garota? Vocês perguntam.

Mudei de ideia, assim que esfriou minha paixão.

Nascemos e vivemos na mesma época, embora ela seja moderninha

e eu não passe de um saudosista apaixonado.

(B. B. Palermo)

Faça meditação, mas sem música de fundo!

 

Noticiários informam do apocalipse:

guerras, desastres ambientais, fome e tals.

De olho na telinha, não enxergamos a guerra diária sob nossos pés: moradores de rua, drogados, viciados,

desempregados rastejando feito minhocas

num asfalto de 40 graus.

A miséria não desfila no Insta e no Face.

Por lá, qualquer pilantra muda de status,

sobe uns degraus numa dessas escadas ilusórias

e “vira” uma estrela.

É por isso que me afasto e me sinto cada vez melhor

quando estou sozinho.

Nas ruas e bares e etecétera e tals circulam uns pit bulls

musculosos e adestrados por horas diárias em academias.

– Qual é a dos caras?

Deus me livre se precisar trocar com eles

meia dúzia de palavras.

Ando cada vez mais cético com a humanidade,

e um dos motivos é que esses papagaios não suportam

praticar um mínimo de silêncio.

Se um dia um desses monstrinhos fizer meditação,

aposto que vai colocar música de fundo!

(B. B. Palermo)