Quis encarar o mar
com a cerveja na mão,
quis fazer um duelo
mas saquei o surreal da coisa,
uma multidão sapecava na areia
enquanto me observava
e se besuntava com uns protetores
do Paraguai.
Apalpei minha pança
sapecada pelo sol
e decidi avançar contra as ondas
até onde a água acariciasse
meu umbigo.
Não sou bobo,
não brinco com o garoto
gingando e
roncando e
chicoteando
este corpitcho
que tem assumido 1001 tons
de camarão.
(B. B. Palermo)
Meia tarde, esperava
algo grandioso
que espantasse o meu tédio.
Poderiam desembarcar por aqui
centenas de alienígenas
ou baixar o fim do mundo,
que fosse.
Precisava de ação para conter o inevitável:
correr pro bar encher a cara
e o saco de uns bêbados
ingênuos.
Foi aí que percebi:
os cães que circulam
nessas ruas
têm mais alma
do que os ricaços
desfilando em seus
carrões.
(B. B. Palermo)
Você pode virar evangélico ou batista,
ou seja lá o que for,
pode jogar a vida toda na loteria
sem nunca ter sonhado com as 6 dezenas,
você pode chamar de retardado o garoto que solta fogos
na virada do ano,
e imediatamente foge pra não levar um tiro
e até acredita que foi o anjo da guarda que te afastou do perigo,
porque pais, tios, parentes do garoto são traficantes,
você se deixou convencer que uma entidade comanda o universo e, diante dela, não pode fazer nada,
senão aceitar o destino,
enquanto bebe todas e
todas e todos e etcétera e tals.
Você pode acreditar que a democracia está salva,
independente do contexto histórico e da vontade dos humanos,
ou acreditar em milagres,
dizendo que nossa liberdade está nas mãos de um deus.
Desconfio que o todo-poderoso
anda pouco sensível aos apelos de bilhões de formiguinhas.
Academias produzem músculos em série,
homens se adaptam
e o simples movimentar-se torna-se desfile de soldados com cabeça de papel.
Penso em tantas coisas que imaginamos e fazemos,
enquanto as ondas do mar
vão e vêm, vêm e vão,
beijando esses pés
tostados
pelo sol.
(B. B. Palermo)
Uma garota cruzou de bicicleta
com sua filhinha na garupa.
Pedalava em direção ao sol
do entardecer.
Ia serena e esperançosa,
e a menina segurava
uma flor.
(B. B. Palermo)
Cambaleantes, latões numa mão,
a outra segurando a caixa térmica
das bebidas,
os caras retornam da praia à tardinha.
Suas esposas enormes e sérias
e narizes empinados
debulham ladainhas
e seguem na frente,
indicando o caminho.
As crianças, bem nutridas
e com algum tédio,
caminham lentamente.
Diante dos sujeitos embriagados,
empurrando seus porres
e casamentos e férias,
é impossível não me perguntar:
Será que um dia eu chego lá?
(B. B. Palermo)
Seja leve, 2023,
como um garoto
zen budista
que ensina
a esperar
o que era pra ter sido
e quase foi.
Seja bom garoto, 2023,
continuo
a esperar.
(B. B. Palermo)
Dizia pro garoto:
Tu é 30 e poucos anos mais jovem
do que papai,
e tem mais juízo do que ele.
Tudo bem.
Cada um percorre e constrói
o seu próprio caminho,
mesmo que habitemos
o mesmo hospício.
(B. B. Palermo)
Quando as panturrilhas doem,
o coração não vai bem.
O fígado, ah, esse pobre coitado, deve estar num farelo,
preciso dar uma olhada nele.
O médico falava dos meus órgãos,
como se fosse mecânico falando de carburadores,
vazamento do radiador ou qualquer outra peça desregulada.
Cretinos invadem nossa vida
como se fossem moscas em dias de calor e umidade
e copos de cerveja pela metade
azedando sobre a mesa
de um dia para o outro.
Tantos pitacos,
vontade de fugir,
e não suporto bares vazios,
é terrível encarar a mim mesmo
diante do espelho
do banheiro.
Beira a doentio ouvir velhos papos,
futebol,
política,
negócios...
o mesmo de sempre.
Algo está errado.
Não consigo me afastar desses cretinos previsíveis.
Deve ser a idade ou força do hábito,
que nos leva a perguntar do coração,
rins,
próstata,
fígado e tals...
como se perguntasse da saúde dos cães e gatos e das amantes.
Escrotinhos, eu sei o que se passa:
temos medo de morrer.
(B. B. Palermo)
O povo que circula em Texas Beach
tem comido tanto...
Gente, é um apetite insano,
até as gôndolas dos mercados
contendo papel higiênico
esvaziaram.
Aí eu me locupleto:
Pra onde vai toda
essa merda?
À noite sonho,
deliro,
tenho pesadelos,
e neles estou na praia
portando faixas,
cartazes,
pedindo que fechemos as bocas
e esvaziemos as panças.
(B. B. Palermo)
Cães órfãos,
nessas festas
de Natal e Ano Novo
exibimos nossos
rabos
como se fossemos
presunto
ou cerveja
anunciados
em comerciais
de TV.
(B. B. Palermo)
Ninguém é o Cara! em sua própria morada
Conduzo meu pet,
aplaudo as frases
que dão autoria a Shakespeare, L. F. V.,
Clarice Lispector e Quintana.
Frequento grupos de assistência social,
sou cara do bem,
sou zen, eclético e
metódico,
enfim, faço meu teatro.
Nada disso me define
porque não conheço nem domino meus demônios.
Posso agarrar as muletas de Descartes
gritando aos 4 ventos que se
Penso então sou,
ou lamber o saco do Freud
usando como desculpa
pras cagadas diárias que
O sujeito não é o senhor em sua
morada.
O que importa é que somos especialistas em
Eu finjo,
tu finges,
ele finge,
nós...
(B. B. Palermo)
As pessoas por perto pareciam murchas, daquele jeito, de ideias, uns sonâmbulos, e cansei também de trocar confidências com os cães ...
