Um dia normal

 

Seria um dia normal.

Mas a neblina veio do mar às três da tarde.

E quando acordei da sesta, pouco antes das três, não havia café, nem leite, nem açúcar. As paredes descascavam devagar, como lagartas devorando borboletas.

Na tevê, o som chiado de um noticiário distante.

Um vizinho - aquele viciado em crack, TikTok e Coca-Cola - gritava do pátio:

- A professora desaparecida foi encontrada… dentro de um freezer!

O cheiro de morte libertou-se das minhas narinas e tomou conta do quarto.

Abri a janela, acendi um galhinho de alecrim.

A fumaça se misturou à neblina - modesta oferenda contra o invisível.

No celular, mais tragédias.

Uma garota cortou os pulsos e, enquanto o SAMU tentava reanimá-la,

o vídeo dela corria no Instagram -

rostos comentando com emojis e corações.

Na rua, uns malucos me olharam de um jeito torto.

O meu eu paranoico “viu” que apontavam o dedo.

- Você é o culpado!

De repente, o mundo se ergueu contra mim:

fuzis, foices, martelos, chaves de fenda descomunais,

robôs de linha de montagem da Volkswagen marchando em sincronia.

Fechei a janela, fiz as malas

decidido a mudar pra uma praia do Nordeste

no próximo inverno do A. Texas.

Silêncio.

Guardei o jornal.

O cheiro de alecrim persistia.

Na barbearia, o espelho me olhou de volta.

Por um instante, juro que vi outro homem -

mais calmo, mais velho, mais cansado -

tentando parecer normal.

(B. B. Palermo)

A dona me ajuda a atravessar o rio

 

Hoje me preparou um incrível café da manhã
servido na cama.

Cheia de disfarces, talvez vista roupa de enfermeira, cuidadora,
professora de meditação - ou, quem sabe,
seja analgésico, antialérgico, antibiótico ou anti-inflamatório
me bombardeando até afugentar vírus e bactérias que me atacam
nesses becos enredados por boates e bares ferventes.

É necessária e oferece sobrevida a quem for esperto
ao cruzar o seu caminho -
mas com ela nunca se é esperto.
Não no seu tamanho.

Ainda não pirei, apenas saí de mim algumas vezes.
Mas a maturidade penosa
e certas mulheres bem-intencionadas
pedem que eu abandone os maus hábitos.

Fujo das garotinhas dos traficantes,
e a cada manhã juro pra mim mesmo
que vou encarar novas rotinas -,
mas um ciclone desaba em minha alma
quando tele-entregas voam pelas ruas,
e estômagos ansiosos aguardam o xis-bacon e a pizza,
e farmácias de pernas abertas invadem madrugadas,
e ambulâncias chegam rápido,
e tudo o que preciso é manter o controle,
mas tudo o que faço é perdê-lo.

O medo ronda e espreita.

Eis que é chegada a hora:
Dona - aquela que vai apanhar minha mão
e me conduzir até o misterioso barquinho
para atravessar o último rio -
se aproxima cada vez mais,
e já escuto os seus sinais.

Chama-me com labaredas poéticas:

- Deve ser terrível, Palermo,
percorrer as romarias desse teu mundinho,
e teus olhos enxergarem apenas retângulos,
esferas e quadrados, num horizonte povoado por edifícios,
rodas de carros e motos...
Garoto, teu planetinha anda sofrível -
parece um aquário cheio de anúncios!
Vem... Vem comigo!

Dona veste minissaia e, num salto alto,
é a criatura mais linda da cidade.
Metamorfoseia-se do jeito que quiser:
loira, morena, jovem, meia-idade,
bruxa, feiticeira, musa, vilã...

Apresenta-se como se fosse da casa -
e é da casa, como os loucos amores

de outros tempos.

Se é morte ou se é vida,
não sei.
Só sei que me chama pelo nome.

Eis o derradeiro desafio:
decifrá-la, antes que me devore.

Ela ri do meu drama
e pede um último gole.

- Relaxa, Palermo,
ninguém controla nada mesmo.

E eu - meio tonto, meio lúcido -
penso que, se for pra atravessar o rio,
que seja dançando.

(B. B. Palermo)

Viagem ao fim da noite

 

O cachorro passa mancando...

não me percebe.

Compreendo a lição:

a vida é busca, é movimento.

Quem prova isso é o motoboy

e sua descarga barulhenta,

nas dezenas de vezes que passou hoje pela rua,

como uma retroescavadeira levantando voo.

O tonto não sabe - ou não quer saber -

da tal “poluição sonora”,

nem de que é responsável

pelas consequências de seus atos.

Alguém aí se importa?

Vou à praia ao entardecer.

A natureza me chama.

Eis que me deparo com um trator

puxando va-ga-ro-sa-men-te uma rede.

E sei lá...

fiquei triste, como a personagem da Clarice Lispector

em A Paixão segundo GH,

que devorou uma barata.

Uma tristeza que ninguém sabe explicar.

Assim que a rede saiu do mar,

fui encarado por um peixe-espada,

e seus olhos me fuzilaram:

- Eu não desejava morrer!

Vieram lembranças de andanças e fiascos

nas noites boêmias,

num tempo em que meus olhos estavam

em melhor estado de conservação

do que o pobre peixe agonizando na areia.

Mais cedo ou mais tarde (e que isso sirva de consolo)

seremos todos arrastados - alegres ou tristes -

pela mesma rede que chamam

de viagem ao fim da noite.

(Pensamentos & poemas espirituosos)

Toda Lorena

 

Olhava pro fogo mágico do entardecer,

que mais parecia uma lareira mandando bem

em viagens noutras esferas.

Me encanto ao ver minha musa pela manhã

toda serena,

e na pegada do dia toda Lorena,

ariana sem papas na língua,

fogueiras acesas por todos os poros,

prática e desenrolada - e dúzias de atributos

que me fazem sonhar.

Caminha bem à frente, e eu faço de tudo pra alcançá-la.

Dia após dia ela ri

da minha fúria poética,

e nossos tempos ficam dançando.

Diz que minha chama precisa superar o álcool.

Bom garoto - não nego.

Talvez adore isso. Ou não.

Sou um poeta torto, e sei

que minha desimportância é risível,

mas pra minha teimosia é a coisa mais importante

do mundo.

Fujo das multidões:

O cara que se imagina muito comentado

e pouco compreendido,

como a Bíblia.

É pena nossa rotina

não virar novela.

Queria falar da vida mágica nas ruas do Texas,

areia esbranquiçada, grama verdinha,

a primavera chegando -

mas meu bem me empurra

pro abismo da realidade,

contando moedas

no fim do mês.

Mesmo assim fico doido

pra descrever o entardecer avermelhado,

a lua cheia no cenário,

até ela lembrar que tais cores

vêm das queimadas no Centro-Oeste.

Como não amá-la,

se é ela quem me diz

que poesia não paga as contas,

mas ajuda a esquecê-las?

(B. B. Palermo)

Boneco sem alma

 

Pobres

 

Os pobres - dizem - só pensam em grana,
mas o ouro que buscam
é o mesmo que brilha no coração de quem teme a fome.
Talvez sejamos todos mendigos
da própria luz,
pedindo migalhas de sentido
ao grande silêncio do tempo.

Falam que não leem poesia,
mas há verso nas mãos calejadas,
há filosofia no olhar de quem acorda cedo
e enfrenta a tempestade dos dias.
A alma, ainda que adormecida,
pulsará quando o vento disser o seu nome.

Na beira do mar, à entrada da noite,
ouço bandos de pássaros nômades
trazendo recados de outros céus.
Chove no Saara, neva no Nordeste,
e quero-queros dançam valsas sobre a areia,
como se anunciassem um renascimento.

Sou o pão que se reparte,
sou o Maná que desce da nuvem,
mas o som de minha voz
não alcança as janelas fechadas -
moradores da rua
tor-nam-se
sur-dos
de es-pí-ri-to.

E então compreendo:
não há ricos nem pobres,
há apenas os que esquecem
e os que lembram.

Piso fundo na terra
e sinto que o ego é só poeira,
um véu entre nós e o infinito.
E da poeira nasce uma pergunta antiga,
agora suave, como quem reza:
- O que é essencial para você?

(Pensamentos & Poemas Espirituosos)

O surdinho noiado

Sentei pra meditar e foi uma doideira.

Tentava não pensar, mas vinha seu rosto lindo

em todos os contornos:

olhos, traços da boca divina, sobrancelhas, o cabelão...

Focava de novo em não pensar

e vinha o calor do seu corpo e abraços

disparando choques de 1500 volts

que me levavam a outras dimensões,

algo bem próximo do paraíso.

Sua voz murmurando coisas que só uma feiticeira

sabe dizer pra encantar um garoto carente de amor,

mas que a vida, pela dor dos afetos, ensinou a enfrentar,

sempre fugindo e dizendo não.

“Prefiro estar sozinho, tenho medo de perder quem amo”.

Enamorado, hoje me finjo de surdo para as suas dicas

de como seduzi-la e ser o cara

pra uma garota de classe.

Eu sei, pelo brilho dos seus olhos,

que o feitiço virou contra a feiticeira,

e ela também se enamorou.

E ficamos nessa:

vivemos com intensidade o momento,

e aí me faço de desentendido,

desejando sempre um novo bis,

e dou gargalhadas deliciosas

quando a ouço dizer:

- Você sempre pede pra que eu repita

as coisas mais divinas que eu tenho pra te dizer...

Assim não dá, meu surdinho noiado!

Há quanto tempo não te vejo, querido bisavô

 

Num reencontro na vila em que nasci,

abraços acendiam memórias como lâmpadas antigas,

trazendo de volta rostos, causos,

cheiros de cozinha, poeira de campo de futebol.

- Há quanto tempo não te vejo! - diziam,

e cada frase parecia abrir uma gaveta esquecida.

Onde foram parar os troféus do nosso clube?

Anos setenta, oitenta, noventa... Alguém sabe?

E as ferramentas que arrancaram o sustento da terra vermelha?

Será que ainda temperamos a vida com as receitas dos avós?

Museus, livros, histórias puxam nossas orelhas:

lembrar é compromisso, é gratidão,

é não deixar que os jardins da memória

virem terrenos baldios.

Hoje, anos depois, saí com esse pensamento latejando,

neblina nas ruas do A. Texas,

passos contados como quem mede a distância do ontem.

O mercadinho novo me piscou luz de néon invisível:

sardinhas, bananas, maçãs, cerveja...

a economia da aldeia numa sacola plástica.

Segui, só eu e Deus ou, talvez,

também um poema preso no peito.

E então, na névoa,

vi um homem com fones enormes,

cara de quem não aprova sardinha em lata

nem funk pancadão.

Era meu bisavô,

recém-desembarcado de 1889,

sotaque de vinho colonial e olhos que viram oceano, peste,

fome e guerra.

- Cês tão fazendo o quê com o planeta, Palermo?

Inventaram carro sem cavalo,

carne que não sangra,

robô que escreve poesia…

mas ainda jogam gente no mar?

Dei um gole no latão...

talvez a espuma respondesse por mim.

- Vim buscar terra.

Voltei pra ver se sobrou alma. - disse ele,

olhando o céu costurado de satélites.

Ainda vale a pena sonhar?

Apertei as sardinhas na sacola,

senti a umidade da neblina

e respondi, numa tristeza de doer:

- Só se for de olhos fechados.

(B. B. Palermo)

Adeus, meu rabo de cavalo

 

O chão, de repente, é um cemitério de fios.

Meu rabo de cavalo, breve como promessa de verão,

caiu inteiro no colo do João,

barbeiro rindo como se arrancasse um segredo.

Foi um sonho adolescente que esperei tarde demais,

um ato de rebeldia com prazo de validade.

Eu, enfim livre das opiniões previsíveis,

me convenci de que poderia sustentar

aquele pedaço de vaidade amarrado

atrás da cabeça.

Então veio ela,

a musa alfa, ciclone recente,

dona de todos os meus pensamentos e

dívidas emocionais.

Na praia, o vento penteava meus fios

como se conspirasse comigo.

Ela foi simples, certeira:

- Deixa de ser ridículo, menino levado.

Corta esse cabelo de gente!

A frase ficou tremendo no meu peito

como onda que não quebra.

Dois dias depois, entre navalha e gargalhadas,

o rabo caiu.

Não sei se perdi um cabelo

ou ganhei um mapa

aonde ela guarda

tudo o que ainda não sei de mim.

(B. B. Palermo)

Amor vira ódio num segundo

 

Nas casas noturnas, se você tem grana

pode escolher a música e as garotas dançam

mesmo que a letra não faça sentido.

Hoje, toca sertanejo universitário e outros ritmos

cheios de promessas partidas e paixões precipitadas

que duram menos que uma cerveja.

Minha música era “Boate azul”, meu hino nos cabarés.

Os caras que escreveram aquilo sabiam da vida,

sabiam desses amantes catando o ouro do afeto

nas sombras da madrugada.

Seu refrão gruda na alma,

fala da solidão como uma velha amiga

que bebe comigo.

No começo, quando a dor vinha,

eu achava que não passava e pensava em ir embora de vez,

mas a cerveja me segurou pela gola, e disse:

- Calma, Cadelão… amanhã pode ser diferente!

A vida, aos poucos, me mostrou

que rir das tragédias é o único jeito

de continuar escrevendo histórias.

Hoje, no Whats, soube de um garoto

que se matou por causa de chifre.

Disseram que ia levar a namorada junto,

mas ela não foi e ele se matou sozinho.

No grupo, alguém disse:

- Essa juventude… caiu no primeiro chifre.

E outro:

- Com o tempo, a gente aprende que chifre não mata,

só ensina a beber melhor...

É…

O amor pode virar ódio num segundo,

mas também pode voltar a ser amor

se a gente der tempo, se não desistir,

se não fechar a porta na cara da madrugada

porque, no fundo, mesmo os cínicos esperam

uma mão quente pra segurar

quando a música parar.

(B. B. Palermo)

Casamento não é pra qualquer um

 

Sou meio psicólogo e até me esforço pra ouvir as paranoias costumeiras dos malucos que conheço no A. Texas e confesso: não tá moleza.

Imagina, então, ser amigo, ouvir e até “iluminar” um Et que ainda não se acostumou com uns lances bem comuns que rolam entre homens e mulheres numa relação afetiva, nomeada de “casamento”.

Pois é, meu amigo EtBeto baixou por aqui, teve uma curta fase de boemia (depois que me conheceu... hehehe) e aí decidiu testar sua capacidade de adaptação aos costumes desse povo. Resumindo: conheceu a Verinha, se apaixonou e logo partiu pro casamento.

E vocês sabem, numa relação a dois não é só flores, não é só primavera...

Sem mais delongas, vou reproduzir aqui um áudio que o meu amigo, o verdadeiro mochileiro das galáxias, me enviou.

“Cadelão, veja só a minha situação. Eu e a Verinha, depois que a Bella veio... (já faz um ano que ela tá com a gente) nós estamos tentando... como é que vou dizer pra não te chocar...

Copular! Tentamos copular, copular!

Tá... A gente deita na cama, só que cada um dorme em cada lado da cama, né?

Bom, como tu sabe, eu na cama sou fenomenal. Aí, a Verinha começa a gemer... e ela não sabe gemer baixo. Então os cachorros pensam que eu tô brigando com ela e começam a chorar, e a Bella sobe em cima da cama... E aí terminou “o assunto nosso”, a copulação já era.

Ontem eu cheguei e disse ‘Amor, vou tomar um banhinho, vou deitar aqui e tu vem e faz um carinho, bem devagar’...

Bom, eu só botei um pijaminho todo estampado que ela comprou na Renner, fiquei vazio por dentro, e a Verinha, em vez de arrancar fora aquele troço e fazer um carinho no pimpolho, apertou a barriga.

Cadelão, na hora deu um som assim... assim... Isso, o vento começou a soprar e ela fez uma cara de desgosto e indignação... e agora não quer mais copular comigo. Aiaiai, Cadelão, me diz, o que eu faço?”.

(B. B. Palermo)