Quando eu era louquinho

 

Você-é-tudo-e-nada

ao-mesmo-tempo.

Num dia, revolucionário,

faz picadinho da tábua de valores,

mas logo se vê juntando os cacos de vidro

de mais um prato que quebrou.

Durante semanas brotam

cacos-espalhados-pelo-chão.

Hoje foi viagem total.

Um livro meu tem a possibilidade 

de ser adaptado para o teatro,

e nessa le-va-da fui até o quarto borrifar perfume,

queria chegar logo ao bar pra beber umas

e brindar com os amigos 

os-momentos-quem-sabe-possíveis-de-se-eternizarem.

Tanto delírio me levou a derrubar e espatifar

o frasco no chão.

Comentário de uma amiga psicanalista:

Diz muito o fato de você deixar as coisas caírem

e virarem fragmentos-de-histórias.

Em poucos anos de terapia

você compreenderá. 

Quando eu era louquinho

cortava a realidade feito meteoro.

Hoje as coisas que toco

quebram com mais e mais facilidade.

O perfume não era importado.

Era apenas imitação.

Mas no final das contas

ficou um pouco do perfume

em-cada-poema-e-nas-minhas-mãos.

(B. B. Palermo)

Rebelião dos bichos

 

O Zé lia seus poemas para mim

enquanto a bicharada se empoleirava 

nas mesas próximas do bar,

declamando suas qualidades culinárias. 

Gritavam todos ao mesmo tempo,

ninguém dava ouvidos a ninguém 

- como desenvolviam suas panquecas, 

seus camarões ao molho e etcétera e tals.

Zé pegava carona

numas sinfonias de Beethoven e Bach,

senti que desejava alcançar os olhos 

de Deus.

No meio do bombardeio, 

eu tentava entender onde o poeta iniciava, 

desenvolvia e fechava suas narrativas.

Ele carregava uma pasta 

com uns 1.100 poemas.

Não suportou emprestá-los 

para que eu os degustasse com calma, em casa,

longe da rebelião dos bichos.

Será que um dia a galera vai ter alguma sensibilidade 

e vai conseguir sentir o sabor 

de uma obra de arte?

Imagino como foi com o pobre do Van Gogh, 

pintando seus quadros 

em meio a uns bárbaros 

totalmente insensíveis 

ao desabrochar 

da criação. 

(B. B. Palermo)

Singela

 

Pelas ruas 

ando

desolado 

à procura de um destino

a que possa me agarrar 

como um náufrago 

no oceano.

No alto

da janela 

de um prédio 

ouço singela voz.

Pareciam as canções 

que me embalaram

na infância 

fadas

princesas

ou afagos de mamãe. 

Singela, assim a batizei

e fiz as perguntas que há séculos 

me perseguem:

O que tens para mim

para ti

para o nosso lar

o que trazes das esquinas 

das feiras

das promessas feitas 

todo ano?

Sua voz trouxe 

sossego 

a alma náufraga 

se aquietou. 

Agora a eternidade 

me pertence 

embora haja espaços 

vazios 

que voz nenhuma 

preenche. 

(Zé & B. B. Palermo)

Capitu

 

Ela partiu não sei pra quais jornadas

nas estrelas

e eu fiquei destruído,

então joguei o Buggy azul

contra uma guarita na beira do mar.

Tudo certo, não havia veranistas

e salva-vidas e senhoras marisqueiras

com seus olhares inquisitivos,

minha dignidade sobreviveu.

Miro o futuro,

dispenso pensar se alguém teve seu abraço,

sexo e olhar misterioso - estou tranquilo,

um apaixonado

pela Capitu do Século XXI.

Ela voltou ofertando-me de bandeja

versos mortais e até imorais.

Isso não tem importância

diante das ideias e ações duns monstros

agindo por aí.

Todos botam a boca no mundo e falam

e sabem a verdade.

Apenas eu tenho dúvidas

de quem pirou quem:

o indivíduo ou a sociedade.

Milagre, ela retornou ao lugar

que nos anima e inspira, aqui no bar do hotel,

e eu vi, alguns bebuns já cruzam

o Cabo da Boa Esperança,

mas eu, juro, nunca perdi o amor por essa dama

de verde.

ESPERANÇA!

Eu a contemplo sem culpas.

Estou à vontade e bebo outra cerveja,

e assim (Aleluia!) estou dispensado de voltar para casa no início da noite,

estou livre de ver na TV

as tragédias do dia

de hoje.

(B. B. Palermo)

Curtir

Comentar

Compartilhar