Pena que Alice não sabe
que
nos conhecemos
no
País das maravilhas.
Perdeu
a memória
e
diz que em toda a sua vida
foi
uma diarista.
Chora
o aluguel atrasado,
os
crediários e mais um fim de ano
que
se aproxima.
Suas
paixões adolescentes já faz um bom tempo
que
foram esquecidas.
Alice
é plena,
em
seus olhos pulsam oceanos
de
vida.
Alice
não sabe, e isso é uma pena,
que
tem o poder de desatar os nós
em
que me enredei
durante
toda a minha
vida.
(B.
B. Palermo)
Talvez
não devesse dizer,
mas
estou apaixonado por você.
Isso
é meio bobo,
eu
sou totalmente bobo,
mas
eu preciso dizer,
até
porque hoje estou aqui
e
amanhã
estarei
noutro lugar.
Estou
poetizando, eu sei,
é
que sou um seguidor do
Fernando
Pessoa,
que
nunca soube que eu existo.
Podes
rir, ainda acredito
que
um dia vou encontrar
o
meu lugar.
Eu
não devia dizer,
mas
é que sou meio bobo.
(B.
B. Palermo)
Beiço,
ontem de tardinha eu e o K. Marx
fomos
até a casa do Carleone.
O
maluco passou alguns dias no hospital
restaurando
tubos e conexões
que
distribuem o sangue do seu coração
para
o resto do corpinho.
Meu,
tive que dar conta de todos os latões de cerveja
que
estavam na geladeira,
já
que ele está proibido de beber.
Véio,
é sério, morri de inveja
do
desgraçado.
No
hospital, esteve rodeado e paparicado
por
uma legião de lindas garotinhas - as médicas
e
enfermeiras.
Cara,
se eu pedir pra ser internado
será
que vão me chamar de
hipocondríaco?
(B.
B. Palermo)
-
Como tu está, meu gatinho?
-
Tirando a preguiça, a velhice e o alcoolismo,
me
sinto ótimo, baby. Traga a tua lanterna,
que
o dia clareou observando sabiás acasalarem
e
gatas no cio
nos
vigiam.
As
noites de novembro são um saco
e
os bares andam sem graça.
Acenda
a tua luz
antes
que o cérebro exploda
e
o coração vire pedra.
Baby,
dessa vez pinte nossa casa
com
as cores certas,
e
pare de jurar que a tua rotina
é insuficiente para nos
derrubar.
(B.
B. Palermo)
A
banda Ira consegue acalmar
um
lúcido bebum.
Talvez
signifique alguma coisa.
Não
tem como fugir das tragédias,
vejo
no Face, nos sites ou de amigos que me ligam.
Suicídios,
o câncer, os negócios estranhos,
listas
de inimigos fantasmas.
Não
compreendo o fato de ainda ser
um
otimista
estranho.
A
música desses caras ajuda
a
suportar.
(B.
B. Palermo)
Sombras
clandestinas
cheiram
a urina,
mentiras
maravilhosas
alegram
ratões
idiotas.
A
merda desce faceira
e
a todos comove
pelas
tubulações do Whats.
Torço
para que a bateria do celular volte a ser virgem
e
perca sua luz.
Me
recolho no quarto escuro
e
sozinho me sinto bem.
Uma
frase explode na cabeça,
agora
de manhã,
segundo
tempo do meu sono:
"Alegre-se,
talvez alguém se lembre de você
quando
morrer".
(B.
B. Palermo)
-
Beiço, tu não vai acreditar...
-
Que manda, Cadelão?
-
Uma senhora distinta da city,
daquelas
que se enrolam em bandeiras
e
rogam aos céus "Oh, Deus! Oh, Pátria! Oh, Família!"
disse
que minha mente está bloqueada.
-
Putz.
-
E complementou:
"Pra
um moço cheio de ideias e que poderia
ter
um futuro brilhante, isso É LAMENTÁVEL!".
-
Deixa eu adivinhar: tu ficou faceiro com algumas cevas
e
correu pro Face se divertir um pouco,
debochando
dessas mentes notáveis? É isso?
-
Rapaz, bem que a monja Coen me disse
que
o álcool distrai a mente.
-
Acho que a dona da city quase acertou.
O
álcool corrompeu a tua mente, hehehe...
-
Oh, vida cruel! Eu sempre acreditei
que
o álcool me libertaria.
-
Deixa de drama, maluco! Vamos beber.
(B.
B. Palermo)
Olhava pro fogo mágico do entardecer, que mais parecia uma lareira mandando bem em viagens noutras esferas. Me encanto ao ver minha musa p...
