Poemas sabem esperar

 

Apaixonado.

Os poemas são ruins.

 

"Podemos escrever

embriagados de amor,

mas o amor

não estar no texto"

- disse Carpinejar.

 

Prefiro estar

mil vezes apaixonado.

Poemas

sabem

esperar.

 

(B. B. Palermo)

As cidades e o desespero

 

Na cidade de Sofrência

não circulam boas novas,

o que predomina é competição

e desespero.

Há ciclovias, mas não estão na rua principal.

Por ali as colmeias desfilam

seus carrões e motonas, muitos aparecendo

e poucos observando.

As ruas secundárias andam tranquilas,

mas fazem pouco sentido,

não servem de espelho

para tamanhos egos.

Sofrência é moderninha,

tudo o que for retrô já era,

dá um desespero lembrar

que foi adolescente rebelde.

Transborda modernidade

e quase nenhuma

história.

 

(B. B. Palermo)

Eu imagino

 

Seja como for, eu imagino

que são ninfetas cantando

cedo da manhã ao lado da janela

do meu quarto,

em vez de operários da Corsan

com suas retroescavadeiras perfurando

as artérias

e colocando stents

em minha rua.

Seja como for,

eu imagino,

enquanto acordo de ressaca

e me espanto

ao contemplar as olheiras

diante do espelho.

 

(B. B. Palermo)

Almas grandes

 

Até cogitei ser um homem reto,

levar os deveres da sociedade

a sério,

maneirar no copo

e praticar meditação Zen Budista.

Porém, desconfio que as almas grandes

não se deixam escravizar

pelo trabalho + lar + deveres

cotidianos.

Almas grandes fogem das clínicas psiquiátricas

e se refugiam nos cantinhos escuros

dos botecos.

Almas grandes deliram,

têm loucuras endiabradas

e acreditam que seus anjos da guarda

curtem beber

tanto

quanto.

 

(De Buk para o Palermo)

Estranhas multidões

 

Conheço multidões que, vez ou outra,

embarcam numas fases meio naturalistas.

Cuidam da horta, das galinhas

e leem os filósofos da moda.

Eles sempre encontram uma frase

para explicar a droga de mundo

em que vivem.

Por falar nisso, garoto,

em qual mundo VOCÊ vive?

 

(De Bukowski para o Palermo)

Uma gentalha no jogo do São Luiz

 

Queria me concentrar no jogo,

era o último amistoso do time

antes do início da Copa FGF.

Queria entender a mecânica da gurizada no campo,

se avançava trocando passes ou se dava chutões,

em ligações diretas da defesa pro ataque.

Mas eu, um velho sublime e sujo,

estava com meus amigos

e não consegui me concentrar.

Meus amigos, de passagem, são uma gentalha

pra lá de criativa e animada.

Eles só falavam do episódio

que matou a sede de fofoca

de nossa próspera cidade.

Ora, ora, foi um episódio qualquer

que se passou num motel.

Um pai, avô, empresário, enfim, cidadão do bem,

mordeu as bolas de um travesti.

Foi sangue pra todo lado, e isso atraiu a polícia

e um bando de caçadores de notícias.

Tanta conversa animada no estádio

me desviou dos detalhes do jogo.

Só lembro que terminou

1 X 1.          

 

(B. B. Palermo)

No calor do jogo

 

Tu só pensa no Renato.

Eu só penso na Carol.

É mais fácil conquistar a Carol

do que o Grêmio ganhar a Libertadores

no ano que vem.

 

(B. B. Palermo)

Vivendo em cavernas

 

- Bah, Cadelão, não é que a mina

me trocou por um tal de Zé Terraplana?

É um carinha que late furioso na internet...

- Beiço, acho que ela busca

o prazer do desconhecido.

Tu sabe, quer mais e mais dopamina e tals.

- Acho que o maluco quer voltar

a viver nas cavernas.

- Pois é, talvez o retorno as cavernas

seja altamente prazeroso.

Parece que a tua performance sexual

não mais satisfaz a mina hehehe...

- Sou ou não sou um fodido?

- Totalmente!

 

(B. B. Palermo)

Multiversos

 

Ontem o Wolverine jogou na minha cara

algumas verdades:

"Palermo, vejo que tu é bem mutante nas ideias,

por exemplo sobre a origem do universo,

sua expansão,

a existência de multiversos e tals.

Inclusive, tu disse que vai chegar lá,

vai ser um poeta para físicos.

Me explica, então, por que tu anda tão limitado

nas ideias sobre política e amor?"

 

Notei que Wolve e eu habitávamos

universos diferentes.

Enquanto ele estava no quinto litrão de ceva,

eu estava no primeiro.

 

(B. B. Palermo)

As tias do Whats

 

 

Olho pra mulher séria

saindo do banheiro do bar

e desconfio que ela é mais uma tia do Whats,

irmã, parente ou conhecida,

bem intencionada em sua urgente missão

pra nocautear de vez

os problemas da política,

jogando no caldeirão do inferno

quem pensar diferente.

Seu olhar demorado me alerta

para os caminhos do bem.

Não vejo nele qualquer solidão,

angústia ou dúvida

com relação

aos caminhos pro futuro.

Nenhuma sinfonia de Beethoven,

nenhum pesadelo infantil...

Desconfio que ela me vê um velho sujo e feio...

É inevitável o estalo:

sábios e sábias, tementes a Deus,

viemos direto da Idade Média,

ou compartilhamos nossas fakes

desde o tempo em que os macacos desceram das árvores

e decidiram não mais caminhar de 4.                                                             

 

(B. B. Palermo)

Poemas de amor podem ser corrigidos

Da vida não espero muito mais

do que um lugar discreto,

copo de cerveja

e inspiração.

Da sacada de um posto de combustíveis,

contemplo a folha em branco e me distraio

com os caras da Brigada,

descendo da viatura.                                               

Eles não sabem que um dia, talvez,

amanheça um tipo importante,

um escritor meio a meio:

católico e ateu e apostólico

e judeu e italiano e neurótico

e esquizofrênico,

sujeito que pensa que é eclético,

embora o mundo seja indiferente

ao seu manso existir.

Meio adepto da filosofia epicurista,

pregador da simplicidade,

centauro no jardim

fugindo dos atoleiros dos desejos.

O cândido acredita na mudança

de rumos.

Acredita que, como na vida real,

poemas de amor também podem ser

corrigidos.

 

(B. B. Palermo)