Confissões da Meteora (ela jura que já tem 18 anos)

 

Oi, prazer, Meteora.

Sim, é apelido, mas pega.

E não, não sou santa e nem quero ser.

Eu sou aquela rua, aquela avenida, aquele pedaço da cidade

onde todo mundo vem desfilar a própria importância e carência.

Colecionadores de fuscas polidos até o teto,

carros rebaixados que quase deixam o cárter de lembrança no asfalto

e motinhas nervosas que fazem mais barulho

que entrega de botijão.

Ah, e as garotinhas recém-saídas das fraldas…

carro zero, perfume doce e aquele passinho torto

pra conquistar o dono da moto.

Eu deixo, vai... todo mundo precisa treinar!

Tem também o personal trainer, o pavão,

que desfila com o harém de alunas de top apertado,

tênis branco imaculado, sonhando mais com um “beijo do asfalto”

do que com o treino.

Sim, eu sei que sou padrãozinho:

música no último volume, roupa colada,

escapamento emocional gritando,

mas não reclamo, é meu charme.

Agora, você aí que diz me odiar…

que não quer me usar…

que acha que eu sou só vitrine de ego e filtro barato…

deixa eu te contar:

também tenho preguiça dessa gente que só quer se exibir.

Confesso, às vezes bate uma vontade besta

de só caminhar devagar, sentir cheiro de café,

bater papo sobre nada.

Aí eu lembro quem eu sou… e troco de marcha.

Já vi muito figurão se achar meu dono.

Uns voaram como bola de fogo,

outros voaram pro noticiário.

O último?

Sua moto de 1200 cilindradas beijou o capô

dum carro popular.

Vinte e poucos anos, sorriso de propaganda de pasta de dente,

agora é hashtag, foto preta, “que Deus o tenha!”.

O sangue seca rápido, meu bem,

é sábado de novo, lavamos carros, polimos sentimentos,

trocamos peças, baterias… ilusões.

E todos voltam pra mim,

mais do que pra marido, esposa ou mãe.

Eu deixo. Eu... adoro!

Sei que sou viciante.

Ah, os que não têm carro?

Os cadelões, os chinelões simpáticos?

Fazem cara feia, fogem, mas depois voltam escondidos,

só pra sentir meu cheiro de gasolina.

Hoje vou pro leste.

Amanhã, quem sabe, pro norte.

Não tenho rumo, apenas acelero.

Baby, a vida é roleta russa

e eu sou a bala e o tambor.

Se o tiro falhar, cuidado,

posso até gostar de você...

(B. B. Palermo)