Não vou mais ler obituário de jornal

Montar a asa delta dos pulmões,

percorrer outros lugares, sonhar

avistar novo amor, novo lar,

novo pet, e repelir, com sofrimento,

velhos sonhos e vomitar 

em banheiros fétidos dos botecos 

aqueles medos. 

(Ah, diriam vocês,

lá vem ele com Nietzsche

 e o velho eterno retorno...).

Fodam-se, todos.

Deixei de lado papel e caneta

e poemas e caminhadas,

tive atração por flores e

garotas de maquiagem farta e,

nessas bebedeiras,

uma recaída romântica

levou-me de encontro

ao impulso automático

do imbecil Cadelão.

Restou o previsível,

o de sempre,

e agora as mãos se atrapalham

e tremem

na companhia agitada

de etílicos baratos.

Foi o suficiente pra dama

literatura

se afastar e me trair e apostar

noutros boyzinhos.

Ideias em quarentena,

pé fora do lugar,

coração despido,

num misto de fome e sede,

vou pela avenida

e me deparo com esse carnaval

fora de época,

isso depois de grampear e

lacrar minha pobre arte

nuns envelopes

e entupir a caixa do correio.

Homem que ultrapassa as nuvens.

Asas coladas com cera

o conduzem até pertinho do sol

para então despencar.

Nenhuma linha, nem cartas

para amigos ou editores

ou leitores imaginários.

Nenhuma inspiração,

a imaginação já era.

É o que dá não suportar o verdadeiro

e relativo amor e o medo de morrer

sem realizar o que não sei ao certo.

Não posso parar

vou parar de morrer

não vou mais ler

obituário de jornal.

Belchior não morreu,

e estou vazio de ideias.

Neste momento estou morto,

não passo de prédio em construção.

Sou todo tijolos e ferro e massa e

som e movimento e...

um radinho pendurado

num guindaste, no sétimo andar,

desse prédio qualquer, me chama.

A música toca e embarco num sonho.

Sigo meu caminho,

porém, em sua alucinação,

Belchior grita de lá:

"Você não sente nem vê

mas eu não posso deixar de dizer,

meu amigo, que uma nova mudança

em breve vai acontecer..."

Estou sóbrio e trêmulo e,

portanto, de mau humor,

então grito de cá:

"Foda-se, Belchior,

deixe-me respirar e silenciar e

me afastar desses vermes e vírus e

imagens e vozes que despencam

desses abismos de concreto...".

Eis que o FDP grita de volta:

"Relaxa, Cadelão,

aprenda comigo,

'tenho sangrado demais,

tenho chorado pra cachorro,

ano passado eu morri,

mas esse ano eu não morro'".

(B. B. Palermo)