Ridículo ou engraçado, não sei.
O casal de velhinhos me viu na praia
meio curvado
(movimentos suspeitos?)
anotando algo num papel.
Espantaram-se, quando comentei:
ESTOU CAPTANDO IDEIAS NO AR.
VEM TORMENTA POR AÍ!
Pobres criaturas,
logo partirão.
Não terão o privilégio
de cuspir
pra bem longe
minha literatura.
(B. B. Palermo)
Eu poderia estar contemplando a paisagem
pela janela de um avião
a caminho da ilha de Fernando de Noronha,
mas aqui estou me digladiando com a senhoria do cafofo.
Tento vários disfarces pra entrar e sair
com os latões de ceva.
Ela sabe tudo,
é uma caninana cheia de truques.
Me distraio mirando sua filha,
uma baixinha com pernas bem torneadas.
Ah, que pena, pouco tem ido à praia, poxa, o sol precisa retocar o seu bronzeado!
Tento manter relações amistosas com a senhoria.
Elogio as plantas "milagrosas" que ela cultiva junto ao prédio,
próximas das janelas do cafofo.
À tardinha ela embriaga as pobrezinhas com uma mangueira,
e aí está um bom motivo pra correr pro boteco.
Falando em plantas, o que me vem
é o chá de Boldo,
o garotinho dá uns golpes abaixo da linha de cintura
quase que diários
na minha ressaca.
Tentei ser um bom homem,
nada de brigas com a dona,
instrui as minhocas que cavoucam na cabeça
a focarem nas pernas tentadoras de sua filha.
Hoje o clima está ameno,
a senhoria prometeu me ensinar a apanhar mariscos na praia
e preparar deliciosos pastéis,
que ela jura serem tudo de bom.
Rapaziada, se me permitem um conselho,
nunca batam de frente com essas poderosas.
Negociem, negociem...
Avancem 2 passos e recuem pelo menos 1.
Acredito que não é preciso
tacar fogo na casa
pra se livrar do cupim.
(B. B. Palermo)
Meu bem, até parece que tu
não delirou na adolescência,
nem se dilacerou com algumas
paixões.
Até parece que tu não leu
O Pequeno Príncipe,
não copiou em letras de forma
nos cadernos de escola
as frases ditas pela raposa ao garoto,
o personagem do Exupéry.
Se queres me cativar,
não telefone em cima da hora,
não estarei preparado,
serei mais um dos tantos
cadelões
errando pelo mundo.
Sem os dias agendados
à espera de tua doce mensagem,
estarei embriagado
contando histórias engraçadas
porque absurdas
pra outros bebados
naquele bar de esquina,
voltado para o sol
e o mar.
Baby, o amor quer
ser fisgado
por rituais,
até acontecer o milagre:
um sentir saudade
do outro.
(B. B. Palermo)
Foram 9 horas num ônibus,
e no caminho remoí o prazer
e o cansaço dos reencontros
com amigos,
e também as novidades,
fofocas e perplexidades.
Flanando por uma avenida
do Texas
em direção ao lar
e ao mar,
respiro fundo
e agarro a vida,
as alegrias e tristezas
que terei
pela frente.
Passei diante do cantinho
onde se instalava o Arthur,
um amigo morador de rua,
e experimentei estranha dor -
não havia mais um lar.
Perdas são tsunamis,
e duvido que alguém esteja
preparado.
Certo dia seu Arthur
prometeu
contar sua história
e por que ainda insiste
que seu lar
sejam as ruas.
(B. B. Palermo)
- Beiço, como minha literatura
não rende likes,
pensei compartilhar vídeos
no Tiktok
botando a mão na massa.
Sei lá, vou passar pra galera
a imagem de que um intelectual
de primeiríssima
também deve sujar
as mãos
nas batalhas
do dia a dia.
- Cadelão, pelo visto
tu não tem a mínima ideia
de que existe uma linha
que separa
o ser ridículo
do ser
sublime.
(B. B. Palermo)
Concordo, garota, pareço
com os loucos que brecam
seus velhos carros,
enquanto os cães desfilam.
Não fazemos ideia
de que percorremos as mesmas
rodovias,
e assim rola minha ligação contigo,
pessoinha,
que PROMETEU devolver o fogo.
Já passei por muitas, Lau,
mulheres perfeitas jogando
na minha cara:
FRACASSADO!
Ninguém quer ouvir a minha versão.
Mãos tremendo
no início da manhã.
É o álcool, são as drogas?
Uma ansiedade,
como se embarcasse pra Marte,
numa viagem sem volta...
Lembra quando disse curtir
Renato Godá?
Meu bem, os sonhos envelhecem,
certezas vão embora,
mas eu faço qualquer coisa,
salto num paraquedas
e mergulho
até o centro da terra
pra ficar
com você!
(B. B. Palermo)
Garotas maduras
miram minha face
e abatem alguém
que elas imaginam
ter muitas mulheres.
Elas têm tanto medo
de entrar numa roubada,
(de novo?)
que visualizam meu corpo
(fantasma ou assombração?)
como se fosse um Mel Gibson,
Brad Pitt ou James Bond.
Um sujeito que,
além de gostosão,
é um verdadeiro
Cafajeste.
(B. B. Palermo)
Novo lar.
Pensei estar livre
dos fantasmas kafkianos.
Aconteceu de madrugada,
ao acender a luz do banheiro.
Ela veio em minha direção, atordoada,
suas perguntas eram as minhas,
uma bobajada, talvez -
Deus, amor, bem, mal, sexo, sexo, sexo.
A barata e eu, repletos de dilemas.
Quem sou?
Por que devo existir?
Devo matar primeiro papai,
Deus,
o patrão
ou a barata?
Sugara na véspera 7ceva ou 12ceva?
Interrogações
interrogações
interrogações:
quantas chineladas devo dar na bichinha?
De quantas chinelagens necessito
para estar à altura
dos meus irmãos?
(B. B. Palermo)
Tracy Chapman
se estiver embriagado
estarei sensível
e tremendamente
apaixonado
por você.
Não ligue
eu não sei inglês direito,
longe disso.
Bebaço,
sou verdadeiro,
e me amarro em seu cabelo
e lábios
e versos
e voz.
Pena, Tracy,
você nunca saberá.
Embora dependente do tradutor,
sou sensível o suficiente
pra ser tocado
e me amarrar
em tua alma.
(B. B. Palermo)
Então ele quis me impressionar
com sua veia poética, o Zé.
"Hoje eu vi Rosinha
onde ela anda, será?
Vem, vem, Rosinha,
logo você fode o meu lar".
Não suportei o troço.
- Pô, Zé, isso é um baita clichê!
Aí ele ensaiou outro verso,
aquelas rimas fáceis
que vocês conhecem.
- Assim não, Zé!
Rapaz, tu desmonta a poesia,
o M. Quintana vai se revirar na tumba
e pedir pra ser expulso da Casa de Cultura.
Deixei a poesia de lado
e falei do cultivo das PANCs.
Ora, ora, sou especialista
em Ora-pro-nobis.
Zé aproveitou o embalo, e falou:
- Bah, cara, tu mete na cachaça,
faz como se fosse um licor,
e salva a humanidade
de seu problemas
gastrintestinais!
Apostando na potência
de minha crítica literária,
o Zé me alcançou
um manuscrito seu,
de ontem de noite.
Caralho, ao chegar no final do texto
eu senti Baudelaire.
BICHO, BAU-DE-LAI-RE, BICHO!
(B. B. Palermo)
A poucos metros do mar
sinto rebeliões
invisíveis.
Bolas, cadeiras, guarda-sóis,
crianças e suas ferramentas
de plástico,
buracos enormes na areia
que parecem obras de arte,
mães com seus baldes
aguardam a chegada
e o recuo das ondas
pra arrancarem da areia
graúdos mariscos,
é dia de pastéis
e de ingerir menos refris
e mais água com gás
e cerveja se houver
queima de estoque.
O mar,
em sua força
e natureza angelical
e durável,
vai roncar pela
madrugada
enquanto o nosso
sagrado
ou perturbado
sono
acontece.
(B. B. Palermo)
Quando fui acertar a conta no bar, pendurada nos últimos dias, o bolicheiro não encontrou, no caderno, o meu nome. Ao repassar a longa l...
