Garotas maduras
miram minha face
e abatem alguém
que elas imaginam
ter muitas mulheres.
Elas têm tanto medo
de entrar numa roubada,
(de novo?)
que visualizam meu corpo
(fantasma ou assombração?)
como se fosse um Mel Gibson,
Brad Pitt ou James Bond.
Um sujeito que,
além de gostosão,
é um verdadeiro
Cafajeste.
(B. B. Palermo)
Novo lar.
Pensei estar livre
dos fantasmas kafkianos.
Aconteceu de madrugada,
ao acender a luz do banheiro.
Ela veio em minha direção, atordoada,
suas perguntas eram as minhas,
uma bobajada, talvez -
Deus, amor, bem, mal, sexo, sexo, sexo.
A barata e eu, repletos de dilemas.
Quem sou?
Por que devo existir?
Devo matar primeiro papai,
Deus,
o patrão
ou a barata?
Sugara na véspera 7ceva ou 12ceva?
Interrogações
interrogações
interrogações:
quantas chineladas devo dar na bichinha?
De quantas chinelagens necessito
para estar à altura
dos meus irmãos?
(B. B. Palermo)
Tracy Chapman
se estiver embriagado
estarei sensível
e tremendamente
apaixonado
por você.
Não ligue
eu não sei inglês direito,
longe disso.
Bebaço,
sou verdadeiro,
e me amarro em seu cabelo
e lábios
e versos
e voz.
Pena, Tracy,
você nunca saberá.
Embora dependente do tradutor,
sou sensível o suficiente
pra ser tocado
e me amarrar
em tua alma.
(B. B. Palermo)
Então ele quis me impressionar
com sua veia poética, o Zé.
"Hoje eu vi Rosinha
onde ela anda, será?
Vem, vem, Rosinha,
logo você fode o meu lar".
Não suportei o troço.
- Pô, Zé, isso é um baita clichê!
Aí ele ensaiou outro verso,
aquelas rimas fáceis
que vocês conhecem.
- Assim não, Zé!
Rapaz, tu desmonta a poesia,
o M. Quintana vai se revirar na tumba
e pedir pra ser expulso da Casa de Cultura.
Deixei a poesia de lado
e falei do cultivo das PANCs.
Ora, ora, sou especialista
em Ora-pro-nobis.
Zé aproveitou o embalo, e falou:
- Bah, cara, tu mete na cachaça,
faz como se fosse um licor,
e salva a humanidade
de seu problemas
gastrintestinais!
Apostando na potência
de minha crítica literária,
o Zé me alcançou
um manuscrito seu,
de ontem de noite.
Caralho, ao chegar no final do texto
eu senti Baudelaire.
BICHO, BAU-DE-LAI-RE, BICHO!
(B. B. Palermo)
A poucos metros do mar
sinto rebeliões
invisíveis.
Bolas, cadeiras, guarda-sóis,
crianças e suas ferramentas
de plástico,
buracos enormes na areia
que parecem obras de arte,
mães com seus baldes
aguardam a chegada
e o recuo das ondas
pra arrancarem da areia
graúdos mariscos,
é dia de pastéis
e de ingerir menos refris
e mais água com gás
e cerveja se houver
queima de estoque.
O mar,
em sua força
e natureza angelical
e durável,
vai roncar pela
madrugada
enquanto o nosso
sagrado
ou perturbado
sono
acontece.
(B. B. Palermo)
Alguns senhores,
papos sérios -
do alto de suas caipirinhas
e uísques vagabundos -
não chegavam
a um consenso
sobre onde comprar
a melhor carne do Texas.
Aí o Zé olhou
pra garçonete,
linda,
discreta,
curiosa
e gostosa,
e disparou:
- Menina, tu não quer devorar
esse velho coração?
(B. B. Palermo)
Gatinhas de gesso,
com seus lindos olhos ausentes,
nos observam dos pátios das mansões.
É como se não nos vissem,
por isso não há corpo,
sexo ou resistência do ar.
Rancorosos, frequentamos academias,
invadimos baladas e sugamos
aqueles drinks açucarados e depois
nos refugiamos sob as saias
das mamães.
Discurso próprio já era,
esperta, a palavra nos foge,
ficamos travados na hora
de soltar o verbo,
mas não quer dizer que não há
outras saídas:
compremos uma esteira
e a instalemos na garagem,
um lava a jato para nos ocuparmos
nos fins de semana,
dando novo visual
aos carros e calçadas.
Compremos uns 5 mil livros
pra ocuparem nossas paredes e mentes ou, do contrário,
doemos boa parte dos livros que temos
aos que fazem por merecer.
Talvez seja indispensável uma barraca,
mesmo sendo usada umas 2 X por ano.
Talvez a essência está em zelarmos
as medalhas conquistadas na juventude,
até sacarmos que nossa carcaça
definitivamente se encontra
bêbada
e lúcida.
Ufa!
Chegamos lá!
(B. B. Palermo)
Localizo um bar na direção noroeste
saindo da cidade.
Do outro lado da avenida
há um bosque com eucaliptos altos,
e nas suas copas uns ninhos
enormes de caturritas,
indo pra lá e pra cá,
ao sabor do vento.
Parecem estar na corda bamba,
como a minha vida de poeta
depenado,
fugindo da gaiola.
Não é primavera,
e os pássaros estão calmos.
Quando tudo florescer
e a sua gritaria for insuportável,
abandono meu ninho
e rumo para outro continente.
No bar, os caras entornam seus drinks,
despreocupados com futuras homenagens
nas funerárias,
por padres ou pastores
e suas belas e reconfortantes
mensagens:
"Foi um bom homem, bom pai,
esposo e trabalhador,
e agora descansa
junto ao Senhor".
Não suportamos pensar
que nosso futuro
é o repouso,
quando nosso ninho
não mais balançará
nem correrá o risco
de cair.
(B. B. Palermo)
Pressentia que devia mudar de ares.
Cachorrões sabem que é cansativo
estar rodeado a vida toda
pela mesma
matilha.
Ainda não pressentira a necessidade
de trocar a filosofia pelo álcool,
o álcool pela poesia,
a ficção pelo álcool.
Hoje, com uma ou com outra,
tanto faz.
Como não encontrei algo decente para fazer,
escrevo umas coisas que vejo
nas ruas.
Estou indiferente a essa destruição acelerada
do amor pelo ódio,
da esperança pelo terror.
Tanto faz.
Não importa de qual lado,
somos todos perdedores.
Miseráveis, o que nos preocupa realmente
é a vida dos outros.
Há cães decentes e indecentes
em todo lugar,
e eles me atraíram para cá.
Vou me afastar do bando
e vou andar sobre as águas
e vou acenar pra plateia
que afunda
abraçada.
(B. B. Palermo)
A última verdade,
mentira, dissimulação,
sinceridade, verbo ser,
metáfora aleatória,
adjetivo qualquer,
grito, silêncio.
Alguma
coisa
será
pela última vez.
Resta a esperança
de outra
e outra
e mais outra
saideira.
(B. B. Palermo)
Em Texas Beach,
por onde quer que vá
há um cão
abandonado
pedindo carinho.
Ainda não aprendi
a retribuir
todo esse
amor.
(B. B. Palermo)
Quando fui acertar a conta no bar, pendurada nos últimos dias, o bolicheiro não encontrou, no caderno, o meu nome. Ao repassar a longa l...
