Meus pés tostados pelo sol

 

Você pode virar evangélico ou batista, 

ou seja lá o que for,

pode jogar a vida toda na loteria 

sem nunca ter sonhado com as 6 dezenas,

você pode chamar de retardado o garoto que solta fogos 

na virada do ano,

e imediatamente foge pra não levar um tiro 

e até acredita que foi o anjo da guarda que te afastou do perigo,

porque pais, tios, parentes do garoto são traficantes,

você se deixou convencer que uma entidade comanda o universo e, diante dela, não pode fazer nada, 

senão aceitar o destino, 

enquanto bebe todas e 

 todas e todos e etcétera e tals.

Você pode acreditar que a democracia está salva, 

independente do contexto histórico e da vontade dos humanos, 

ou acreditar em milagres, 

dizendo que nossa liberdade está nas mãos de um deus.

Desconfio que o todo-poderoso 

anda pouco sensível aos apelos de bilhões de formiguinhas. 

Academias produzem músculos em série, 

homens se adaptam

e o simples movimentar-se torna-se desfile de soldados com cabeça de papel. 

Penso em tantas coisas que imaginamos e fazemos, 

enquanto as ondas do mar

vão e vêm, vêm e vão, 

beijando esses pés

tostados 

pelo sol.

(B. B. Palermo)

Em direção ao sol do entardecer

 

Uma garota cruzou de bicicleta 

com sua filhinha na garupa. 

Pedalava em direção ao sol 

do entardecer.

Ia serena e esperançosa, 

e a menina segurava 

uma flor. 

(B. B. Palermo)

Será que um dia

 

Cambaleantes, latões numa mão,

a outra segurando a caixa térmica 

das bebidas, 

os caras retornam da praia à tardinha. 

Suas esposas enormes e sérias 

e narizes empinados

debulham ladainhas

e seguem na frente, 

indicando o caminho.

As crianças, bem nutridas

e com algum tédio,

caminham lentamente. 

Diante dos sujeitos embriagados,

empurrando seus porres

e casamentos e férias,

é impossível não me perguntar:

Será que um dia eu chego lá?

(B. B. Palermo)

Seja leve

 

Seja leve, 2023,

como um garoto 

zen budista

que ensina 

a esperar

o que era pra ter sido 

e quase foi.

Seja bom garoto, 2023,

continuo 

a esperar.

(B. B. Palermo)

Juízo

 

Dizia pro garoto:

Tu é 30 e poucos anos mais jovem

do que papai,

e tem mais juízo do que ele.

Tudo bem.

Cada um percorre e constrói 

o seu próprio caminho,

mesmo que habitemos 

o mesmo hospício. 

(B. B. Palermo)

Medo de morrer

 

Quando as panturrilhas doem,

o coração não vai bem.

O fígado,  ah, esse pobre coitado, deve estar num farelo,

preciso dar uma olhada nele.

O médico falava dos meus órgãos, 

como se fosse mecânico falando de carburadores,

vazamento do radiador ou qualquer outra peça desregulada. 

Cretinos invadem nossa vida

como se fossem moscas em dias de calor e umidade 

e copos de cerveja pela metade

azedando sobre a mesa

de um dia para o outro.

Tantos pitacos,

vontade de fugir,

e não suporto bares vazios,

é terrível encarar a mim mesmo

diante do espelho 

do banheiro. 

Beira a doentio ouvir velhos papos,

futebol,

política, 

negócios...

o mesmo de sempre.

Algo está errado. 

Não consigo me afastar desses cretinos previsíveis. 

Deve ser a idade ou força do hábito,

que nos leva a perguntar do coração, 

rins,

próstata, 

fígado e tals...

como se perguntasse da saúde dos cães e gatos e das amantes. 

Escrotinhos,  eu sei o que se passa: 

temos medo de morrer.

(B. B. Palermo)

Pra onde escorre

 

O povo que circula em Texas Beach 

tem comido tanto...

Gente, é um apetite insano,

até as gôndolas dos mercados 

contendo papel higiênico 

esvaziaram. 

Aí eu me locupleto:

Pra onde vai toda

essa merda?

À noite sonho,

deliro,

tenho pesadelos,

e neles estou na praia 

portando faixas, 

cartazes,

pedindo que fechemos as bocas 

e esvaziemos as panças.

(B. B. Palermo)

Disritmia

 

Cães órfãos, 

nessas festas

de Natal e Ano Novo

exibimos nossos 

rabos

como se fossemos 

presunto 

ou cerveja

anunciados 

em comerciais 

de TV.

(B. B. Palermo)

Ninguém é o Cara!

 Ninguém é o Cara! em sua própria morada

Conduzo meu pet,

aplaudo as frases 

que dão autoria a Shakespeare, L. F. V.,

Clarice Lispector e Quintana.

Frequento grupos de assistência social, 

sou cara do bem,

sou zen, eclético e

metódico,

enfim, faço meu teatro.

Nada disso me define 

porque não conheço nem domino meus demônios. 

Posso agarrar as muletas de Descartes

gritando aos 4 ventos que se

Penso então sou,

ou lamber o saco do Freud

usando como desculpa

pras cagadas diárias que

O sujeito não é o senhor em sua

morada.

O que importa é que somos especialistas em

Eu finjo,

tu finges,

ele finge,

nós...

(B. B. Palermo)

Eles

bêbados gostam de tocar 

abraçar

acariciar 

uns carentinhos 

que adoram cães abandonados 

circulando próximos 

aos bares

animaizinhos 

bem alimentados 

com olhar mais leve 

e alegre

do que os pobres 

que estão vigiando

pátios 

(B. B. Palermo)

Papelões de 2022

 

Parece patético,  eu sei,

mas estou sem papel 

para aprisionar alguma

assombração 

que rondar a mente. 

Papel higiênico tem,

papel de parede

no cafofo também tem,

inclusive guardanapos. 

Papelões de conhecidos doidos fazendo cócegas 

em meus poemas,

nem se fala.

Restou o calendário 

de 2022 que a senhoria 

pendurou 

na parede da sala.

Como o ano está findando, 

reservei suas folhas

para rabiscar eventos hilariantes 

que vivi

e os papelões que colecionei,

e que um dia saberei se foram

fundamentais 

em minha história. 

Vontade de rir ou chorar 

eu tenho de montão, 

muito mais do que os estoques

de folhas em branco que possa

comprar.

(B. B. Palermo)