Pena que Alice não sabe
que
nos conhecemos
no
País das maravilhas.
Perdeu
a memória
e
diz que em toda a sua vida
foi
uma diarista.
Chora
o aluguel atrasado,
os
crediários e mais um fim de ano
que
se aproxima.
Suas
paixões adolescentes já faz um bom tempo
que
foram esquecidas.
Alice
é plena,
em
seus olhos pulsam oceanos
de
vida.
Alice
não sabe, e isso é uma pena,
que
tem o poder de desatar os nós
em
que me enredei
durante
toda a minha
vida.
(B.
B. Palermo)
Talvez
não devesse dizer,
mas
estou apaixonado por você.
Isso
é meio bobo,
eu
sou totalmente bobo,
mas
eu preciso dizer,
até
porque hoje estou aqui
e
amanhã
estarei
noutro lugar.
Estou
poetizando, eu sei,
é
que sou um seguidor do
Fernando
Pessoa,
que
nunca soube que eu existo.
Podes
rir, ainda acredito
que
um dia vou encontrar
o
meu lugar.
Eu
não devia dizer,
mas
é que sou meio bobo.
(B.
B. Palermo)
Beiço,
ontem de tardinha eu e o K. Marx
fomos
até a casa do Carleone.
O
maluco passou alguns dias no hospital
restaurando
tubos e conexões
que
distribuem o sangue do seu coração
para
o resto do corpinho.
Meu,
tive que dar conta de todos os latões de cerveja
que
estavam na geladeira,
já
que ele está proibido de beber.
Véio,
é sério, morri de inveja
do
desgraçado.
No
hospital, esteve rodeado e paparicado
por
uma legião de lindas garotinhas - as médicas
e
enfermeiras.
Cara,
se eu pedir pra ser internado
será
que vão me chamar de
hipocondríaco?
(B.
B. Palermo)
-
Como tu está, meu gatinho?
-
Tirando a preguiça, a velhice e o alcoolismo,
me
sinto ótimo, baby. Traga a tua lanterna,
que
o dia clareou observando sabiás acasalarem
e
gatas no cio
nos
vigiam.
As
noites de novembro são um saco
e
os bares andam sem graça.
Acenda
a tua luz
antes
que o cérebro exploda
e
o coração vire pedra.
Baby,
dessa vez pinte nossa casa
com
as cores certas,
e
pare de jurar que a tua rotina
é insuficiente para nos
derrubar.
(B.
B. Palermo)
A
banda Ira consegue acalmar
um
lúcido bebum.
Talvez
signifique alguma coisa.
Não
tem como fugir das tragédias,
vejo
no Face, nos sites ou de amigos que me ligam.
Suicídios,
o câncer, os negócios estranhos,
listas
de inimigos fantasmas.
Não
compreendo o fato de ainda ser
um
otimista
estranho.
A
música desses caras ajuda
a
suportar.
(B.
B. Palermo)
Sombras
clandestinas
cheiram
a urina,
mentiras
maravilhosas
alegram
ratões
idiotas.
A
merda desce faceira
e
a todos comove
pelas
tubulações do Whats.
Torço
para que a bateria do celular volte a ser virgem
e
perca sua luz.
Me
recolho no quarto escuro
e
sozinho me sinto bem.
Uma
frase explode na cabeça,
agora
de manhã,
segundo
tempo do meu sono:
"Alegre-se,
talvez alguém se lembre de você
quando
morrer".
(B.
B. Palermo)
-
Beiço, tu não vai acreditar...
-
Que manda, Cadelão?
-
Uma senhora distinta da city,
daquelas
que se enrolam em bandeiras
e
rogam aos céus "Oh, Deus! Oh, Pátria! Oh, Família!"
disse
que minha mente está bloqueada.
-
Putz.
-
E complementou:
"Pra
um moço cheio de ideias e que poderia
ter
um futuro brilhante, isso É LAMENTÁVEL!".
-
Deixa eu adivinhar: tu ficou faceiro com algumas cevas
e
correu pro Face se divertir um pouco,
debochando
dessas mentes notáveis? É isso?
-
Rapaz, bem que a monja Coen me disse
que
o álcool distrai a mente.
-
Acho que a dona da city quase acertou.
O
álcool corrompeu a tua mente, hehehe...
-
Oh, vida cruel! Eu sempre acreditei
que
o álcool me libertaria.
-
Deixa de drama, maluco! Vamos beber.
(B.
B. Palermo)
Hora
de chegar de voadora nos lares,
hora
de ser um leão celestial, curioso e furioso
entre
os bichos domésticos.
Hora
de ser meio santo, meio deus,
e
aprender, primeiro, a perdoar a si mesmo,
para
depois tentar compreender
as
proximidades/distâncias entre a terra e o céu.
Hora
de roubar a lanterna do Diógenes, o Cão,
para
iluminar as máscaras podres do irmãos
zumbis.
Hora
de inventar uma vacina eficaz
que
possa abrandar a fúria cancerosa
das
ações políticas.
Hora
de ser um magrão quixotesco
acompanhado
de um gordo sonhador,
montados
em seus cavalos
e
incendiando nossas tardinhas
afogadas
no tédio.
Hora
de ser um anjo rebelado
dormindo
no leito de prostitutas
beatificadas.
Anjo
esse que foi até os lixões
e
becos
e
favelas
para
ver nosso futuro.
(B.
B. Palermo)
você tem que
trepar com um grande número de mulheres
belas mulheres
e escrever uns poucos e decentes poemas de amor.
não
se preocupe com a idade
e/ou com os talentos frescos e recém-chegados;
apenas
beba mais cerveja
mais e mais cerveja
e
vá às corridas pelo menos uma vez por
semana
e
vença
se possível.
aprender
a vencer é difícil –
qualquer frouxo pode ser um bom perdedor.
e
não se esqueça do Brahms
e do Bach e também da sua
cerveja.
não
exagere no exercício.
durma
até o meio-dia.
evite
cartões de crédito
ou pagar qualquer conta
no prazo.
lembre-se
que nenhum rabo no mundo
vale mais do que 50 pratas
(em 1977).
e
se você tem a capacidade de amar
ame primeiro a si mesmo
mas esteja sempre alerta para a possibilidade de uma derrota total
mesmo que a razão para esta derrota
pareça certa ou errada
um
gosto precoce da morte não é necessariamente uma cosa má.
fique
longe de igrejas e bares e museus,
e como a aranha seja
paciente
o tempo é a cruz de todos
mais o
exílio
a derrota
a traição
todo
este esgoto.
fique
com a cerveja.
a
cerveja é o sangue contínuo.
uma
amante contínua.
arranje
uma grande máquina de escrever
e assim como os passos que sobem e descem
do lado de fora de sua janela
bata
na máquina
bata forte
faça
disso um combate de pesos pesados
faça
como o touro no momento do primeiro ataque
e
lembre dos velhos cães
que brigavam tão bem?
Hemingway, Céline, Dostoiévski, Hamsun.
se
você pensa que eles não ficaram loucos
em quartos apertados
assim como este em que agora você está
sem
mulheres
sem comida
sem esperança
então
você não está pronto.
beba
mais cerveja.
há tempo.
e se não há
está tudo certo
também.
Seu
olhar é exótico,
de
quem não compreende
o
que a aproxima deste ser,
planeta
ou meteoro invisível
movendo-se
num ritmo
imprevisível.
Tu
parece um monge - ela disse.
Depois
queimou no fogo do inferno
a
política, a arte, a ciência.
Tagarelou
tanto, que passei a odiar
a
política, a arte, a ciência.
Não
tive outra escolha senão fazer uma pose
de
derrubar as bolsas, falando:
Amo
ser monge.
Torto,
manco, cérebro enorme e vazio,
bíceps
avantajado de quem mora em academia,
pernas
finas e um gingado
de
capoeira.
(B.
B. Palermo)
- Cadelão, Cadelão... Porra,
Cadelão!
- Fala, Beiço... Deixa eu dar mais
um pega.
- Não, não, cara. Não quero mais
fumar.
Olha ali, do outro lado da rua.
- Quê? Os tiras?
- Capaz. Não viaja.
Olha aqueles dentes tortos,
e o sorriso banguela...
- Onde?
- Ali!
- Porra! É ele? Tu tem certeza de que
isso é maconha?
- Bah, Cadelão. Não sei. É ele ou
não é?
- Velho... Quem mais seria? Observa,
violão detonado,
cantando "cheirando cola em uma
sacola de mercado".
Claro que é ele!
- Meu, tenho certeza que um dia
cruzei pelo maluco
na praia de Garopaba.
Lembro que carregava uma prancha de
surf
e estava cheio de loves com uma
fofa.
- Wander... Wander!
- Quê?
- Chega aqui. Canta pra nós
aquela...
- Bah, garotos, só canto por
dinheiro.
Quero 10 pilas ou um pega.
- Claro, claro.
- "Bebendo vinho", pode
ser?
- Vai tomar no c*, Wander! Que
música é essa?
Toca as tuas. "O último
romântico da rua Augusta",
"Canivetes, corações e
despedidas".
E, depois, a cereja do bolo:
"Jesus voltará"!
(B. B. Beiço)
Quando fui acertar a conta no bar, pendurada nos últimos dias, o bolicheiro não encontrou, no caderno, o meu nome. Ao repassar a longa l...
