Navegar é preciso

Perguntaram-me 

qual é o meu rumo. 

Respondi:

- Atiro no que vejo 

pra acertar no que não vejo.

(B. B. Palermo)

Em 20 dias vai ganhar mais do que eu ganho num ano

Conversa de bar:

GAROTO 1 - Minha irmã está tomando hormônios.

GAROTO 2 - Cruzes, fico imaginando aqueles frangos da Sadia, por aqui de hormônios.

GAROTO 1 - Impressionante como estão brotando e crescendo seus mamilos.

GAROTO 3 - Mas não vai ficar brocha com tanto hormônio?

GAROTO 1 - Nada a ver. Ele só quer é dar. Em 20 dias vai ganhar mais do que eu ganho num ano.

GAROTO 2 - Bah, véio, por 200 reais o programa eu também dava.

(B. B. Palermo)

Dando um elástico na relação

Conversa de bar:

- Minha relação com as amantes anda complicada. Antes, cada uma ganhava um sacolão do SESI. Agora, divido um sacolão pras três.

- Bah, tu podia fazer um mínimo de esforço pra levar uma vida de sujeito normal.

- Cara, é sério, algo escapa do meu controle, é como se monstros me dominassem.

- Sei, sei, a velha má-fé. Como se o teu comportamento não fosse escolha tua.

- Juro, eu sempre fui assim, quando minha história com uma garota anda normal, monótona, monstros cobertos de lama se apossam de mim e dão um elástico na relação.

- Elástico?

- Isso... Tu não conhece futebol?

(B. B. Palermo)

Muito palavrão

O cara falou:

não curto tuas histórias,

têm muito palavrão.

Ele curte notícias de crimes em Ijuí.

Na semana foram três.

Bonito!

(B. B. Palermo)

Ela se chama Nada

Olhava pra ela, numa mesa próxima,

e cochichava para os meus sombras indiscretos: 

"Mulher vulgar".

Armei o bote, esperando o momento certo pra atacar

quando seu ficante estivesse no banheiro.

O tal estava com mijadeira.

A cada meia hora troquei olhares com a guria.

Na quarta vez que o carinha partiu pro banheiro,

ela pediu meu contato.

Baixinha, bunda apetitosa,

cabelos lisos com tinta roxa,

ao ficar meio alta com as "gelas",

fazia biquinho e parecia melancólica

e com rugas em torno da boca

e envelhecia pelo menos uma dúzia de anos.

Sentou ali por perto o Palhacito, 

um paraguaio que faz malabares nas esquinas,

junto aos semáforos.

O cara andou por toda a América Latina.

Sabe das coisas.

Do jeito como ele observava a garota,

saquei de cara que ela era de programa.

O banheiro ficava do outro lado do bar, nos fundos.

Quando o ficante foi de novo pra lá,

eu disse que escrevia histórias

e que ela me deu a impressão de que viveu boas histórias

e eu precisava ouvi-la

e podíamos gravar no celular e eu estava emocionado

e necessitava incrementar meus personagens

e ela também se emocionou e revelou que sua vida é cheia de

loucuras.

O ficante retornou do banheiro e pareceu meio incomodado.

"Deve ter cheirado", pensei.

"Agora ergue a patinha, o vira-lata,

como se fosse um pit bull,

e mija por todo canto".

Estou no mundo pra cooperar.

"Bem que podia dar umas trepadas com a putinha,

no meu estilo, só pra devolvê-la melhorada".

Dois dias depois ela mandou mensagem.

O ficante meteu-lhe o pé na bunda.

Numa cena de ciúmes, jogou seu celular contra a parede.

Bebemos uns litrões de "gela" no bar do Maneta,

pendurei mais meia dúzia e rumamos pro meu cafofo.

Mesmo arrebentado, o celular funcionava a todo vapor.

Colocou suas músicas pra tocar.

Rebolava, de um lado pro outro da sala,

naquele shortinho que aprisionava o rabo apetitoso.

Vi que ela desprendeu o botão do short,

"Hum... logo ela vai ficar de calcinha...

hoje vai ter streap...".

Deixou seu copo de cerveja no chão, ao lado do sofá,

e eu sabia que logo aquele copo  já era.

"Depois só vai beber em copo de plástico", pensei.

Dançava e falava do seu ficante.

Enchia a cara e falava do vira-lata que se imaginava pit bull.

E nada do shortinho descer.

A garota queria cheirar.

Falei "Meu bem, pra essa semana o orçamento estourou".

Não suporto cheirar, eu quero é foder.

Aí ela veio com essa:

- Tu já comeu mulher menstruada?

- Hum...

Fui ao banheiro e vi na lixeira o chumaço de papel higiênico

manchado de sangue.

"Hum... Não tô bêbado o suficiente...

Hum... Não consigo encarar...".

Passou a noite comigo.

Dormia de bruços e seu ronco era sereno.

Levantei onze da manhã e a encontrei deitada no sofá fazendo o de sempre:

mexendo no celular, ouvindo suas duplas sertanejas.

Ao ver a cena, compreendi porque o ficante jogou o precioso aparelho

contra a parede.

Queria tomar o café da manhã.

Não havia pão nem margarina nem leite ou café,

apenas maçãs e bananas na fruteira.

Arranjei uma desculpa qualquer e pedi pra que fosse embora.

Fiquei matutando:

"Cadelão, não se envolva com essas mulheres.

A conta até pode demorar, mas ela sempre vem".

Dia desses eu navegava no Tinder

e me chamou a atenção algumas fotos de uma garota.

Hum... Idênticas às fotos que ela enviara pelo WhatsApp.

Dizia assim, o seu perfil no Site:

"Nada. 36 anos. Santo Antão-RS. Sei que ninguém lê mas evitaria conversa fútil e respostas desagradáveis sou solteira solteira solteira solteira solteira solteiríssima solteira solteira independente favor homem casado puxar pra esquerda não estou interessada em aventuras sexo casual grana não troco fotos nuds chamadas de vídeo então respeito é bom para todos certo...".

Agora sei seu nome: Nada.

Tudo fez sentido.

Ela não existe.

Apenas o celular, 
meio espatifado

mas funcionando a mil,

com seus contatos e ficantes

e fotos e vídeos

e et cetera e tals.

(B. B. Palermo)

Você bebeu e transcendeu e agora brinca de roleta russa

Outro dia prometendo afastar-se do

álcool,

perguntando das chances com a baixinha

parruda

devoradora de histórias                       

frustradas

e postagens e fotos pra cima,

no Facebook.

Lembro duma balconista que  esbarrei num site de namoro e

que se queixou do casamento.

Quase todas e todos

queixam-se de seus relacionamentos.

Muita gente investe dezenas de milhares de reais numa festa de

casamento.

Trajes e decoração e comes e bebes e fotos e filmagens.

São tempos românticos, e

o amor é engarrafado e

rotulado e é um belo sonho.

O que você tem com isso?

Você faz contatos imediatos e

busca uma janela

casual.

O Tinder é ótimo.

Fisga uma em que o marido trabalha no pesado e

ao chegar em casa exausto

não dá atenção pra mulher e pras

crianças.

Você insiste, está disponível,  mas ela ainda está agarrada às cortinas do

matrimônio,

ou possuída pelo orgulho.

Quando estava a fim, você deu a

mínima.

Algumas cervejas e você não quer saber de reflexões éticas

ou estéticas ou políticas.

Você se diz do bem, mesmo sendo vazio como caixa de papelão                     

que aguarda o lixeiro diante da

loja.

Numa pontinha de discernimento, reconhece o esforço dessas

guerreiras

em se manterem íntegras diante do observatório

social.

A hora escapa, já passa da meia noite e não é justo você abduzir do

lar

uma diva que está numa boa com sua rua e

seu bairro

e que labutou das sete às sete, mais a creche das crianças e

padaria e mercado.

Não é justo, apenas você bebeu e transcendeu e brinca de

roleta russa e

quase acredita que todos - menos você - se levam a sério demais.

Podes ser meio vazio, quase uma

caixa abandonada

diante da loja,

mas bota fé no currículo,

além das lembranças

que vais carregar até o juízo final.

Lembranças singelas,

como contemplar a chuva

pela janela de casa,

na infância.

Uma imagem anterior aos boletins escolares e

à Primeira Comunhão e às punhetas fodásticas,

entrando em cena a professora de literatura,

ela,

sempre ela,

conduzindo a carruagem do imaginário

e libertando os primeiros jatos de

porra.

Uma chuva enlouquecida

verte goteiras nesse bar

onde me escondo e

deixa os cabelos da garota muito

brilhosos.

Vivemos outros tempos,

muita química,

muita luz e irradiações e compartilhamentos

virtuais e

a religiosidade em torno de nossa

imagem.

Mas não posso (e nem quero) abandonar as lembranças

infantis.

Não desejo engolir potes e frascos da indústria química

nesses institutos de beleza.

Desejo apenas o transcender divino

que me vem com a lembrança

infantil...

Porém, Freud, sempre o filho da puta

do Freud,

teorizando como quem

sempre soube

que tudo acaba

no eterno retorno

das maluquices da infância...

Muita, muita

punheta e...

punheta.

(B. B. Palermo)

Bukowski - do livro "Mulheres"

Quando era jovem, eu vivia deprimido. Mas, agora, o suicídio não era mais uma saída
pra mim. É o que parecia. Na minha idade, já não sobrava muito o que matar. Era bom
envelhecer, a despeito do que os outros diziam. Era razoável que um homem tivesse de
esperar até os cinquenta pra poder escrever com alguma clareza. Quanto mais rios você
atravessa, mais você aprende sobre eles – quer dizer, se você consegue sobreviver à água
translúcida e às rochas ocultas. De vez em quando, era um osso duro de roer, a vida.

PALAVRÓRIO - Chacal

o papel da palavra: palavrão.
a palavra no papel: papelão.

Devaneios do El Cabezón

Graças a Deus, tudo vai brotar e

florir e sorrir.

As plantas vão crescer como bailarinas pré-adolescentes no palco,

em dia de estreia.

Meu pé de cannabis está radiante,

dança e requebra nesse vento leve,

depois da chuva escassa e

tardia e bem-vinda

do início de verão.             

Se não for pra chegar de voadora

nos vitrais dessas igrejas,

eu me demito da arte e do meu emprego fixo

de serviços gerais na prefeitura.

Não me queiram devagar,

dopado pelos tarja preta da vida

que aguardam nas farmácias de esquina.

Não me esperem prestando homenagens à

falange de mortos

expostos nas vitrines funerárias.

Da vida bastam as garotas,

as mais loucas e deliciosas e cretinas.

Já fui expulso do catecismo e

da primeira comunhão,

então não me aguardem com a arma engatilhada

mijando nas pernas das calças,

atiro antes de perguntar.

Tudo bem, sei que é por isso que botei fora em

carreiras os

meus romances.

Não me queiram comum.

É preciso meter o pé na porta e

orquestrar sinfonias

que libertem os medos anais e

mandem pro espaço essa

vidinha vulgar.

(B. B. Palermo)

                                              

Dizem que o banho é refrescante

Assistia no Youtube um documentário

sobre a Estamira,  

a maluca filósofa que viveu e trabalhou

num lixão em São Paulo.

A toda hora uma luzinha piscava na cabeça

e me lembrava de que estava há uns três dias

bêbado

e fugindo do banho.

Eis que ouço a voz dessa irmã,

como se cavalgasse o vento:

- Nunca tomei banho, mas ouvi dizer que é refrescante.

(B. B. Palermo)

Sexo no casamento

Sexo no casamento é forçar a barra, agora nossos shih tzu dividem a cama, como se fossem espíritos indiscretos.

(B. B. Palermo)