Tua voz não quer reproduzir o EU de um morto.
Tua voz quer fugir do cativeiro e dos bandidos que
te perseguem.
Tua voz não quer mais tropeçar nas esquinas,
ela quer assobiar leve, sem gaguejar ou soluçar.
Não deverias esquecer o quanto custou ganhar uma
voz.
Tu precisa desligar o piloto automático.
Tu precisa assumir o controle dos pensamentos.
Tuas palavras precisam ter música,
só assim farão cócegas
no coração do outro.
(Poemas e pensamentos espirituosos)
Um brinquedo simples
mas calorosamente abraçado
pelas crianças pobres.
Brinquedo que nunca foi exibido
nas vitrines.
Brinquedo que não custa caro.
Um simples brinquedo,
mas no abraço das crianças
torna-se humanizado,
torna-se o mais belo,
porque é o mais amado!
(Poemas e pensamentos espirituosos)
Olhemos as coisas
com calma,
carinho,
vamos dar-lhes
uma segunda chance.
Sem pressa,
sem pré-conceito,
até encontrar sua singularidade,
aquilo que espanta,
aquilo que fascina.
O segundo olhar é quem de fato
vai dialogar com a beleza
que há no mundo.
(Poemas e pensamentos espirituosos)
Assim que comecei a rabiscar
estes "ensaios espirituosos",
notei que minha escrita
parecia mais agarrada
ao papel,
parecia mais bem-comportada.
Deve ser porque eu não sei direito
pra onde ir.
E quando é que a gente
sabe?
(Crônicas e poemas espirituosos)
Você ouve as conversas
dos amigos no bar,
suas ideias ziguezagueantes,
muitas vezes com pouca lógica nos seus raciocínios,
e você vai dando corda, ouve e se sente bem,
e os amigos se sentem bem
em botar tanta coisa pra fora.
Algumas bebidas soltam as amarras da censura
e você estufa o peito e se enche de orgulho,
sim, você é um sujeito mais evoluído
do que a
maioria.
Não, você não é O CARA,
você está apenas exercitando a empatia,
um gesto que deveria ser rotineiro,
você sabe como é importante
ter amigos por perto.
Amanhã quem sabe você vai precisar deles,
dos seus ouvidos, conselhos e companhia.
Sim, todos precisamos de umas almas
cheias de paciência por perto,
que ajudem a colocarmos nossas angústias pra fora,
porque isso vai nos fazer bem.
(Crônicas e poemas espirituosos)
Hoje pergunto tanto,
que até o meu guia espiritual
encheu o saco.
Mas foi Ele quem veio com esse papo
de
"conhece-te a ti próprio".
Tantos sinais despertam em você o medo da morte,
como luzinhas piscantes na traseira das bicicletas,
em rodovias movimentadas e com neblina.
Há algo novo no ar, além e por causa de tantos vírus.
Velhinhos com máscaras escondendo o queixo,
com a boca e o nariz implorando ar e bebida,
esgueirando-se nos botecos, às 10 da manhã.
Isso e tantas coisas mais te deixam ansioso,
com medo do desemprego, das contas,
da fome e do futuro imprevisível.
Não vou insinuar medos e culpas na conta dos outros,
mas necessito compartilhar as sensações que tenho,
são serpentes invisíveis brotando do chão e do ar,
e invadindo as narinas,
paralisando meu dia.
Toneladas de informações...
Faça isso! Não faça isso!
Tome vacina! Não tome vacina!
Põe máscara! Tira máscara!
Você está rifando a tua vida e a dos outros,
você é um otário, você se caga de medo
de uma gripezinha.
Te cuide, ou você vai ter os pulmões apodrecidos
e vai rastejar à procura de cilindros de oxigênio
em avenidas cercadas de cemitérios
superpovoados.
É tanto bombardeio,
que você se sente leão sarnento
obediente aos domadores de circo.
Você assiste a todos os noticiários,
lê todas as mensagens
e vê e revê vídeos que recebe
pelo whats.
Você não faz ideia do que é fato ou fake.
Você é simpático com o governo, você odeia o governo
e diz que ele é o responsável por todas as misérias
e tragédias que acontecem por aí.
Sem mais você se pega a pensar no teu funeral,
quem vai comparecer,
quais serão os discursos,
quem vai chorar.
Você pensa no depois,
haverá simplesmente o NADA,
ou teu espírito desencarnará
e terá novas chances
de voltar à terra
pra fazer mais merda?
E você sofre por não saber se será lembrado,
mesmo que por pouco tempo
e apenas por alguns parentes e amigos
mais próximos.
Você vê uma enxurrada de vídeos reconfortantes no Youtube,
você pendura bilhetinhos pelos cantos da casa
com a mensagem do Chico Xavier:
TUDO PASSA.
Você toma vitamina D, toma sol,
toma Extrato de Própolis e teu sovaco exala pelo mundo
um cheiro bem macho de devorador de alho.
E, assim no mais, você se habitua à dieta perfeita
que vai dar aquele UP na tua imunidade.
E então você recebe a notícia aterradora:
o vírus vem sofrendo mutações,
agora está mais agressivo,
ele se espalha mais rápido.
Retornam as imagens que desorientam os mestres
do pensamento positivo:
você só pensa nos pulmões podres,
você só pensa nos tubos de oxigênio,
você só pensa em como será teu funeral!
Hora de ser criativo,
bolar um poema bonitinho
que servirá de epitáfio.
Bukowski escreveu um que eu acho bem legal:
"quando minhas mãos pálidas
deixarem cair a última caneta
em um quarto barato
eles vão me achar lá
e nunca saberão
meu nome
minha intenção
nem o valor
de minha fuga".
(B. B. Palermo)
Garotas do prédio ao lado tomam
sol
e botam pra secar no varal seus
problemas diários.
Não me dão bola, então emito
uns sinais,
nuvens de fumaça subindo pelas
florestas. Digo-lhes:
"Que belo dia de sol... Parece
que a chuva prometida se foi...".
Como eu queria saber o que pensam
desse cavalo cansado
cujo único consolo é contemplar
o copo pela metade!
Sinto-me mal ao tentar uns
contatos tímidos,
como se estivesse chegando
noutro planeta
e uns pequenos centauros coloridos me
observassem, rindo,
"um cara muito estranho
deu o ar da graça".
Janelas se abrem e se fecham, cortinas
sobem, cortinas descem,
meus olhos ficam embaciados
diante dos seus horizontes.
Observo os cabelos, o movimento
dos olhos,
as bocas e o olhar provocador e, ao mesmo tempo, indiferente.
Não sei se deprimo ou se curto
sua juventude,
estou cara a cara com um oceano
de potências
que seus lindos corpos desencadeiam.
Ah, como eu queria ter a senha
de acesso e tudo decifrar.
Interagir, tomar porres de orgias ao meu redor.
Não consigo ser como Bukowski,
ele se fortalecia na solidão,
era a sua comida e sua água.
As garotinhas se enganam se
pensam que estou a fim
de descansar em belas e suaves
tardes no jardim dos mortos.
Ainda sei contar boas
histórias. Lá vai a última:
o sujeito amava tanto sua filha
que, quando ela arranjou um namorado,
ele a matou golpeando sua
cabeça com uma marreta.
O sujeito tinha muito dinheiro.
Deu parte de sua fortuna a um
bom advogado e ficou pouco tempo na cadeia.
Muitos anos depois ele estava
pescando num rio que margeia seu sítio,
quando foi atacado por abelhas
e morreu como besta indefesa e só.
Acredito em fortes emoções,
meus brothers, aguardo
outras proezas, não desejo que
tudo vire cinzas.
O certo é que elas ficariam
radiantes ou decepcionadas
se descobrissem os pensamentos
que tenho a respeito
de seus corpos desenhados por
minúsculos shorts e camisetas.
Eu sou o prendedor de roupas e também o varal
que vai receber as carícias da
brisa e do sol
secando suas calcinhas,
shortinhos e sutiãs.
Sou sensível mas, garanto, não sou tudo
aquilo,
e prometo poemas sujos que as inspiram
a incríveis experiências sensuais.
Eu sei de tudo, enquanto
aguardo o milagre:
um dia essa beleza juvenil vai
desaparecer.
Um namorado hoje, outro amanhã
e depois outro e mais outro...
Eu sei de tudo, e é por isso
que espio por detrás dessas cortinas
sequestradas pelo pó.
(B. B. Palermo)
Quando fui acertar a conta no bar, pendurada nos últimos dias, o bolicheiro não encontrou, no caderno, o meu nome. Ao repassar a longa l...
